Capítulo Dos #2

Lentamente, muy lentamente, el nudo de ansiedad que tenía en el pecho empezó a aflojarse, solo un poco. La ropa suave ayudaba. La habitación tranquila ayudaba. La ausencia de exigencias, salvo la de simplemente existir, ayudaba.

No sabía cuánto tiempo había pasado. Quizá una hora. La luz de la habitación fue cambiando a medida que el sol se desplazaba.

Tom dejó por fin la tableta. Se levantó y se estiró. Se acercó al sofá. Miró a Austin desde arriba.

Sin decir palabra, alargó el brazo y le puso la mano sobre la cabeza. La palma era cálida y pesada. La dejó allí un momento, una presión firme y reconfortante.

Austin se quedó inmóvil. El contacto lo pilló por sorpresa. No era condescendiente, exactamente. Era... posesivo. Tierno. Le frenó en seco cualquier resto de inquietud.

—Mejor —murmuró Tom. Le revolvió el pelo a Austin con suavidad y retiró la mano—. Pronto comeremos.

Se dirigió a la cocina, dejando a Austin en el sofá, con el cuero cabelludo aún hormigueándole donde había estado la mano de Tom. Aquel simple contacto había sido más poderoso que cualquier orden.

Austin se quedó allí sentado, con la ropa suave de Tom puesta, en el apartamento silencioso de Tom, y por primera vez en mucho tiempo, no tenía que fingir que estaba bien. Solo tenía que existir.

Contempló la inmensa vista de la ciudad, pero en realidad no la veía. Estaba demasiado absorto en aquel extraño silencio nuevo dentro de su cabeza.

Austin seguía sentado en el sofá, con la sensación de la mano de Tom sobre la cabeza como una marca a fuego.

Oía sonidos apagados en la cocina: un armario que se cerraba, el grifo abierto, el suave clic de los fogones al encenderse.

No se movió. La ropa suave le resultaba más familiar ahora, los pantalones de algodón holgados en los muslos, la camiseta un peso ligero sobre los hombros.

La vista exterior era solo una imagen, los coches desplazándose como juguetes diminutos.

Su mente estaba en calma, pero era una calma vacía, un espacio hueco donde antes habían estado sus pensamientos frenéticos de siempre.

El silencio le escocía dentro del cráneo.

Tom volvió al salón. No traía comida. Llevaba la tableta en una mano y un vaso de agua en la otra. Fue al sillón y se sentó. Dio un sorbo de agua, dejó el vaso en la mesita auxiliar y miró a Austin.

—Ven aquí —dijo Tom. Su voz era grave, sin admitir réplica. Señaló el suelo junto a su sillón, en el lado más cercano a la ventana—. Siéntate aquí.

Austin se levantó del cómodo sofá. Los cojines suspiraron al liberarse de su peso.

Caminó hacia allí; el suave tejido de los pantalones prestados susurraba contra la alfombra.

Se dejó caer lentamente al suelo. La alfombra era gruesa y mullida, de un gris carbón intenso.

Era como hundirse en musgo denso. Se sentó con las piernas cruzadas y apoyó la espalda contra el sólido costado del gran sillón de cuero de Tom.

Estaba cerca. Tan cerca que notaba el calor sutil que irradiaba del cuerpo de Tom y olía el aroma limpio de su jabón.

Tom se colocó la tableta en el regazo. Cogió el lápiz táctil.

Tocó la pantalla y abrió un documento lleno de columnas apretadas de números y fotogramas de vídeo anotados.

Era análisis de baloncesto. Al verlo, Austin sintió una sacudida familiar: una mezcla de interés y temor.

Pero Tom no lo estaba compartiendo. Era su trabajo.

Empezó a desplazarse por la pantalla, frunciendo ligeramente el ceño mientras hacía una anotación con un trazo rápido y preciso. No dijo nada más.

Austin se quedó allí sentado. Miró las patas de madera tallada de la mesa de centro, cómo se encontraban con la alfombra.

Estudió el intrincado patrón del tejido: formas geométricas en tonos variados de gris y negro.

Escuchó el suave y seco rasguño de la punta del lápiz táctil sobre la pantalla de cristal.

Era un sonido constante, rítmico. Podía ver los pies de Tom, enfundados en calcetines, descansando en el suelo junto a él.

Los calcetines eran azul marino, perfectamente ajustados.

Un pie se movió ligeramente, marcando un ritmo silencioso.

Esto era peor que el sofá. En el sofá tenía espacio, distancia.

Aquí estaba a los pies de Tom. Era una posición de.

.. menos que. Subordinada. La piel se le erizó con una vergüenza ardiente que le subió por el cuello.

Era un hombre adulto. Un atleta profesional que ganaba millones.

No debería estar sentado en el suelo como una mascota esperando una orden. El pensamiento le quemaba.

Se movió, tratando de encontrar una posición cómoda que no le hiciera sentirse tan pequeño.

Descruzó las piernas y las estiró frente a él, con los talones hundiéndose en la suave alfombra.

La posición le resultaba demasiado expuesta.

Volvió a recoger las piernas y las cruzó de nuevo, más apretadas esta vez.

Tamborileó con los dedos sobre las rodillas, un redoble rápido y nervioso.

Suspiró, dejando salir el aire en un chorro largo y deliberado, solo un poco demasiado fuerte.

Tom siguió trabajando. No miró hacia abajo. No dio muestras de haber oído el suspiro. El rasguño del lápiz táctil continuó, imperturbable.

La mente de Austin, hambrienta de estímulos, comenzó a divagar sin control.

Pensó en su teléfono, encerrado en el bolsillo de la chaqueta en el armario.

¿Le habría enviado Jeremy un mensaje? Probablemente.

«¿Dónde estás, tío? ¿Vídeo a las 2?» ¿Estaría el entrenador tratando de organizar una sesión de vídeo para la primera ronda de playoffs?

¿Qué jugadas ejecutarían? ¿Qué estaría diciendo todo el mundo en internet sobre su tiro fallado?

Los programas de tertulia deportiva estarían destrozándolo.

Los pensamientos zumbaban en el espacio tranquilo de su cabeza, fuertes y furiosos, como avispas atrapadas en un tarro.

Sentía el pecho apretado por una presión fantasma, la misma presión que sentía en los minutos finales de un partido reñido.

Volvió a inquietarse. Apoyó la cabeza contra el cuero fresco de la silla.

Era suave y firme. Inclinó la cabeza para mirar a Tom.

Desde ese ángulo, el perfil de Tom se recortaba nítido contra la luz de la ventana.

Tenía la mandíbula bien afeitada. Sus pestañas eran sorprendentemente oscuras contra la piel mientras miraba la pantalla.

Estaba completamente absorto, con una concentración absoluta.

«Esto es tan estúpido» , pensó Austin, las palabras resonando con fuerza en su cabeza.

«¿Qué hago aquí siquiera? Esto es un juego de poder de lo más raro.

Debería levantarme sin más. Largarme. Esto tiene que ser lo más estúpido que he aceptado hacer en mi vida.

Esta apuesta era una locura. No significa nada. »

Pero su cuerpo no se movió. El recuerdo del asentimiento de Tom desde las gradas era más fuerte que su orgullo en ese momento.

Aquel único y lento movimiento de barbilla tenía más autoridad que cualquier contrato firmado.

Había perdido. Había dado su palabra. Y una parte más profunda y secreta de él sentía curiosidad.

¿Qué pasaría si se quedaba? ¿Qué pasaría si simplemente. .. obedecía?

Dejó escapar otro largo suspiro, este entrecortado por la frustración.

La mano de Tom descendió.

No fue repentino ni brusco. Fue un descenso lento y deliberado.

Su mano izquierda dejó la tableta y se posó sobre la cabeza de Austin.

La palma era ancha y cálida, cubriéndole por completo la coronilla.

Los dedos se curvaron suavemente, lo justo para acunar la curva del cráneo.

El peso era firme. Sustancial. Le empujó la cabeza hacia abajo apenas una fracción de centímetro.

Austin se quedó helado. Toda la inquietud cesó de golpe. Se le atascó la respiración en la garganta, atrapada. Los dedos, que habían estado tamborileando, yacían quietos sobre las rodillas.

Tom no dijo una palabra. No miró hacia abajo. Siguió leyendo la tableta mientras la mano derecha movía el lápiz táctil. El pulgar, que descansaba cerca de la sien de Austin, comenzó a moverse. Trazó un círculo lento e hipnótico sobre la piel sensible. La yema del pulgar era ligeramente áspera.

El contacto era exasperante. Tan condescendiente, tan degradante.

Era lo que hacías con un niño inquieto, o con un perro que necesitaba calmarse.

Un recordatorio físico de su lugar: en el suelo, silenciado por una caricia.

El calor le inundó el rostro. Quería sacudírselo, apartar esa mano y ponerse de pie.

Pero al mismo tiempo, el calor se filtraba en él, extendiéndose desde el punto de contacto por el cuello hasta los hombros.

La presión constante e inmóvil lo anclaba, lo clavaba en el sitio con más eficacia que cualquier orden.

El trazo rítmico y circular del pulgar de Tom era como una goma de borrar suave que alisaba las líneas irregulares y garabateadas de sus pensamientos ansiosos.

Contra su voluntad, los hombros se le desplomaron, liberando una tensión que no sabía que estaba conteniendo.

El apretado ovillo de ansiedad en el pecho se le aflojó otra muesca tangible.

Notó que la respiración se le hacía más profunda sin quererlo.

Odiaba lo bien que se sentía. Odiaba que funcionara tan completamente. Era como traicionarse a sí mismo.

Después de un minuto, quizás dos —el tiempo se había vuelto suave y extraño—, Tom levantó la mano.

La devolvió a la tableta y sus dedos encontraron el lápiz táctil de nuevo, como si la interrupción nunca hubiera ocurrido.

El calor en el cuero cabelludo de Austin persistió, fantasma que se desvanecía del contacto.