26 Mikhail #2

—Lo he hecho —digo.

—No puedes comprar lealtad —escupé.

—No he comprado lealtad —respondo—. He comprado una salida.

Su rostro se contorsiona en una mezcla de rabia, pánico e incredulidad.

La primera emoción real que veo en él que no es una actuación.

Levanta su pistola más alto, y ahora está apuntando a mi pecho.

—Apártate —dice—. Déjame ir. Recuperarás a tu esposa.

Podrás seguir fingiendo que eres noble. Iré a otro lugar y no quemaré tu casa.

Enzo ríe en voz baja. —Estás regateando.

Los ojos de Vladimir se clavan en él. —Cállate.

La voz de Enzo sigue ligera. —No estás acostumbrado a ser el que ruega.

Las mejillas de Vladimir se enrojecen. Se vuelve hacia mí. —Última oportunidad.

No me muevo.

—Tus hombres —dice él entre dientes—. Tu hijo. Tu madre. Crees que están a salvo. Crees que puedes cerrar una casa y llamarlo protección.

Mi espina dorsal se enfría por medio segundo. Luego recuerdo el mensaje de mi madre. Oisin durmiendo. Sofía a su lado. La casa cerrada. Hombres extra afuera.

Vladimir no sabe lo que hemos preparado. Está adivinando. Está buscando. —Eso es todo lo que tienes —digo—. Amenazas que no puedes respaldar.

Él gruñe. —La tengo a ella.

—No es así —digo.

Sus ojos parpadean de nuevo, involuntariamente, hacia la pared detrás de mí, hacia la sala médica que abandonó.

Se da cuenta y su boca se abre, y por primera vez, su máscara de suficiencia se desvanece por completo.

—Estás aquí —dice lentamente—, y ella no.

—Correcto.

Su pistola se levanta una fracción. Ese es el momento en que decide que va a dispararme y huir de todas formas. Empieza a apretar el gatillo, pero yo disparo primero. Es un solo disparo. Silenciado. Limpio. Al centro del cuerpo.

Vladimir se tambalea como si no creyera que las balas le afectaran. Su pistola se le escapa de la mano y cae al suelo. Sus ojos están abiertos, atónitos, furiosos, casi ofendidos. Intenta hablar.

No sale ninguna palabra.

Cae de rodillas.

Me acerco y mantengo mi pistola apuntando hacia él.

Enzo permanece en el marco de la puerta, escaneando el pasillo, sin mirar al hombre que muere frente a mí como si fuera un espectáculo. Enzo ha visto demasiados cadáveres como para preocuparse por este.

La boca de Vladimir se mueve de nuevo, intentando tomar aire que no coopera.

Me agacho un poco, lo suficiente para que pueda verme claramente.

—Creíste que ella era una moneda de cambio —digo en voz baja—. Que podías poseerla. No pudiste.

Sus ojos arden de odio. No le permito un último discurso.

Vuelvo a disparar.

Su cabeza cae y el silencio invade la habitación. Mi pecho no se relaja. No se siente como un alivio.

Se siente como el fin de una larga irritación que aún deja marca. La voz de Enzo es firme. —Los equipos externos informan que todas las salidas están bloqueadas. El muelle está despejado. Dos hombres intentaron saltar. No lo lograron.

—Bien —digo.

La mirada de Enzo se dirige hacia el cuerpo de Vladimir. —¿Eso es todo?

—Eso es todo —respondo.

Asiente una vez. —Vamos a llevarte de vuelta con ella.

Ahora nos movemos rápido. El edificio es nuestro, pero el caos aún deja esquinas afiladas.

En el pasillo, están esposando a hombres con bridas. Algunos están de rodillas. Otros boca abajo. Otros sangran y gritan.

No me detengo. Voy directo hacia las escaleras.

Abajo, en el corredor médico, el médico sigue pegado a la pared como si estuviera pegado allí. Sus ojos me siguen con pánico. —Está despertando —dice de golpe.

Entro en la habitación.

Los ojos de Alina están abiertos—no completamente enfocados, pero abiertos. Su mirada encuentra mi rostro, y su garganta se mueve como si intentara tragar y la droga aún la combate.

Estoy a su lado de nuevo. Mi mano va a su mejilla, cuidadosa, afirmando.

—Hola —digo, porque no tengo mejores palabras en este momento. Sus labios se mueven. Un susurro intenta formarse y falla. —No hables —le digo—. Solo mírame.

Sus ojos se abren y cierran lentamente como si los obligara a mantenerse en mí. —Se acabó —digo—. Él está acabado.

Parpadea una vez.

Luego dos veces.

Sus dedos se contraen, y trata de levantar la mano. Tiembla. La tomo y la sostengo con firmeza. Enzo está en la puerta. —Tenemos diez minutos antes de que alguien fuera se dé cuenta de lo que pasó y empiece a hacer preguntas.

—Que pregunten —digo.

La boca de Enzo se tensa. —Lo harán.

—Lo sé.

Vuelvo a mirar a Alina. —Lo hiciste —le digo—. Entraste, y saliste viva.

Su garganta se mueve de nuevo. Traga, y veo el leve movimiento cerca de su cuello donde está la cápsula, oculta.

Sus ojos brillan por un segundo, y parpadea para disimularlo, como si fuera una debilidad que se niega a mostrar.

Esa es ella. Deslizo mi brazo bajo sus hombros, cuidando la línea intravenosa que el médico ha colocado. Es ligera en mis manos, demasiado ligera, y me enfurece. —Voy a cargarte —digo.

Sus labios se separan de nuevo. Esta vez sale un sonido, débil. —No.

—Sí —respondo, y no discuto.

La levanto, y ella hace un pequeño sonido involuntario, de dolor o frustración, no puedo saberlo. Sus brazos intentan moverse. No tiene la fuerza. La sostengo contra mi pecho y me giro hacia la puerta.

Enzo se aparta, los ojos escaneando el pasillo. —El camino está despejado.

Nos movemos. Cadáveres alinean el corredor ahora, algunos vivos, otros no. Mis hombres mantienen sus rostros impasibles. Esto no es celebración. Esto es limpieza.

Llegamos a la escalera. La tomo paso a paso porque no la voy a sacudir más de lo necesario. Su cabeza descansa sobre mi hombro. Su respiración es cálida a través de mi camisa.

Está lo suficientemente consciente para saber hacia dónde vamos, pero está perdiendo fuerzas. Aprieto mi agarre.

Las furgonetas están esperando. Los hombres se mueven en líneas coordinadas, cargando armas, recogiendo pruebas, borrando huellas. Es automático. No es bonito. Es lo que nos mantiene vivos mañana.

El teléfono de Enzo vibra. Lo revisa y me da un breve asentimiento. —Tu madre está bien. La casa está cerrada. Oisin sigue durmiendo.

Bien.

Cargo a Alina hacia la furgoneta, pero ella se mueve en mis brazos, débil pero obstinada.

Sus labios rozan mi mandíbula mientras trata de hablar de nuevo.

—No lo hagas —le digo.

Ella lo hace de todas formas.

Es un susurro, quebrado y áspero, pero lo suficientemente claro para atravesar el ruido.

—Me quedo.