2 Mikhail

MIKHAIL

Alina es una chica joven y guapa, y eso me enfurece más de lo que debería, porque alguien como ella no debería estar en mi entrada con las manos desolladas y la mirada afilada.

Es una pena que su terquedad matara a Sergei, y es una pena aún mayor que no pueda decidir si la odio más por eso o por cómo reacciona mi cuerpo.

La muerte de Sergei deja una marca en la familia Morin, y Viena percibe las marcas igual que percibe el dinero.

Los Morin llevamos en esta ciudad tanto tiempo que la gente olvida que llegamos, pero así fue, y no llegamos con buenos modales.

Mi abuelo traficaba con armas y ofrecía protección cuando las fronteras cambiaban y la policía tenía hambre.

Mi padre convirtió eso en contratos, transporte y una red bancaria que mantiene a los hombres callados, porque a los hombres les gusta más el beneficio que la verdad.

No necesitamos gritar para infundir miedo.

No hace falta. Movemos dinero y movemos hombres, y si alguien quiere un trato que no puede quedar por escrito, viene a nosotros y paga de formas de las que luego no presume.

Sergei no tenía mi paciencia ni mi disciplina, pero aún llevaba nuestro apellido.

Ahora está muerto en el suelo de un café, y la ciudad decidirá qué significa eso a menos que yo decida primero.

Me mantengo en lo alto de las escaleras mientras Enzo sujeta a Alina por el codo, y ella permanece allí con la barbilla alzada, como desafiándome a hablar con ella.

Me gusta eso, pienso con sequedad. Y ese culo…

esos pechos… esos labios carnosos… estaría empalmado como un toro si no fuera porque es responsable de la muerte de mi hermano pequeño.

—¿Órdenes, jefe? —pregunta Enzo, apretando los labios después de formular la pregunta. No le parece bien, y como mi hombre más veterano, tiene derecho a opinar. Que yo esté de acuerdo o no es otro asunto. Por ahora, Alina me interesa.

Mantengo la mirada clavada en ella mientras le respondo: —Llévala al ala este y pon a dos hombres en el pasillo.

La mirada de Alina se desplaza hacia él, luego vuelve a mí. —No pienso dormir junto a desconocidos.

—Dormirás en mi casa —digo, manteniendo el tono plano para que no crea que puede sacarme de mis casillas—. No estás en posición de exigir comodidades.

Sus labios se entreabren, luego los cierra y respira por la nariz. Sabe controlarse, y lo hace rápido.

—¿Estoy encerrada? —pregunta.

—Prueba la puerta —respondo.

Enzo ajusta el agarre, pero Alina se libera con un gesto y avanza hacia la puerta principal como si fuera a ponerme a prueba delante de todos. Da tres pasos antes de que Enzo se mueva de nuevo y la bloquee sin tocarla.

—Muévete —dice ella.

Enzo no se mueve ni habla.

No alzo la voz. —Alina.

Se detiene, luego se vuelve y me mira con esa misma calma que hace que los hombres la subestimen. No es calma, es control, y el control siempre es una elección.

—¿Sí? —responde.

—Espero que disfrutes de tu estancia —digo, mientras mis labios se curvan en una sonrisa y los de ella tiemblan levemente. Podría arruinar esa boca, pienso mientras mi polla se tensa en el pantalón.

Enzo señala nuevamente el pasillo, y ella camina sin mirar atrás. Sigo a distancia porque mis hombres necesitan verme presente, y porque ya está en mi cabeza y eso no me gusta.

El pasillo este huele limpio porque mi personal doméstico es bueno en su trabajo, y pago por esa competencia. Los tacones de Alina repiquetean en el mármol, y observa cada cúpula de cámara y cada esquina como si estuviera aprendiendo la casa de una pasada.

Bien. Que la aprenda. No la salvará, pero me dirá qué clase de problema es.

Se detiene frente a la puerta de la suite cuando Enzo la abre. No entra de inmediato. Examina la habitación, luego mira las puertas del balcón, después la entrada al baño, y finalmente la puerta que conecta con el ala.

—Me quieres aquí —dice, y es una acusación disfrazada de hecho.

—Te quiero contenida —respondo.

Entra y gira lentamente, luego me mira de nuevo. —Actúas como si hubiera planeado la muerte de tu hermano.

—Actúo como si estuvieras atada a ello —corrijo.

Su mandíbula se tensa. —Yo no le pedí a Serguéi que se presentara en la puerta de mi madre.

—No —digo—. Lo hizo tu padre.

Sus ojos brillan con intensidad, pero lo reprime. —Así que ya está. Yo pago por mi padre.

—Ya estás pagando —respondo, manteniendo la voz firme—. Yo decido cómo.

Sus hombros se elevan con una inhalación y luego caen. Camina hasta la puerta, coloca la mano en el pomo y luego vuelve la cabeza para mirarme de nuevo.

—¿Tendré cerradura? —pregunta, con un tono que parece desafiarme a hacer un chiste.

—Tendrás una —digo, esbozando una leve sonrisa—. Pero no la necesitarás. Si te quisiera, ninguna cerradura me detendría.

Sus labios se separan de nuevo y sus ojos hacen algo que me irrita, porque su cuerpo registra lo mismo que el mío y puedo verlo antes de que lo oculte.

Se recupera rápido. —Entonces no te importará instalar una.

—No me importa —digo.

Enzo espera junto a la puerta y lo miro de reojo. —Comida en una hora. Agua ahora. Dos hombres fuera de la habitación y nadie entra sin mi autorización.

Enzo asiente.

Los ojos de Alina se entrecierran. —¿No te preocupa que ataque a tus guardias?

—Me preocupa que huyas —respondo.

—No puedo —replica, pero luego se contiene y baja la voz—. Tienes a mi madre.

Mantengo su mirada. —Entonces actúa como si entendieras tu situación.

Vuelve a levantar la barbilla. —La entiendo.

Me doy la vuelta antes de hacer una estupidez y regreso por el pasillo con la rabia aún ardiendo en el pecho.

No vuelvo a ir a su habitación esa noche, y no lo hago porque no soy delicado cuando estoy enfadado, y lo estoy lo suficiente como para romper cosas que no deberían romperse.

Tampoco voy porque verla en mi casa hace que mi cuerpo reaccione, y me niego a permitir que se convierta en una debilidad la misma semana en que mis enemigos están al acecho de una.

Viena no perdona un tropiezo.

Por la mañana, tengo las cuentas de Serguéi apiladas en mi escritorio y tres hombres esperando para responder preguntas que no quiero oír.

Enzo entra primero, como siempre, firme como de costumbre. —Los hombres están hablando —dice.

—Que hablen —contesto.

—Preguntan por qué no diste un ejemplo anoche —añade, sin apartar los ojos de mí.

Paso una página. —Porque no hago teatro para los míos.

—También preguntan por qué te casas con ella —agrega Enzo.

Dejo de pasar páginas y alzo la vista. —¿Tú también me lo preguntas?

Enzo me sostiene la mirada un instante y luego niega con la cabeza. —No.

—Bien —digo, y vuelvo a los papeles—. Entonces que sigan hablando hasta que se cansen.

Las cuentas son desagradables. Serguéi pagó a hombres a los que no debía y movió favores sin mi aprobación, dejando deudas en sitios que se convertirán en cuchillos si no las manejo rápido.

Rastreo los pagos, marco los nombres y envío instrucciones en ráfagas cortas.

Cierra esto. Congela aquello. Tráelo. Vigílalo.

Al mediodía, tengo una lista de errores de Serguéi y otra breve de quiénes se benefician de su muerte. No está completa y no me satisface.

El nombre de Alina sigue en mi cabeza, y me molesta porque estoy trabajando y ella está arriba, tras una puerta cerrada que cree importante.

Me digo que estoy revisando rutas de seguridad cuando recorro el ala este, pero sé que miento porque voy directo a su puerta.

La nueva cerradura está instalada, es sólida, y podría romperla en segundos si quisiera. Llamo una vez porque no soy un animal.

—Pasa —dice.

Abro la puerta y está junto al tocador con un vaso de agua en la mano. Se ha lavado la cara y lleva uno de los conjuntos que trajo el personal. Debería hacerla parecer más dulce. En cambio, parece que pertenece aquí, y eso me enfurece más.

—¿Contenta? —pregunto, señalando la cerradura.

Levanta ligeramente el vaso. —Has cumplido tu palabra.

—Cumplo mis palabras —digo.

Sus ojos recorren mi cuerpo sin disimulo, y eso tampoco me gusta.

—Sigues sin dejarme llamar a mi madre —comenta.

—La viste —replico—. Está a salvo.

—Por ahora —dice Alina, dejando el vaso—. Así te gusta. Por ahora.

Entro y cierro la puerta tras de mí, y el clic suena demasiado definitivo en una habitación tan silenciosa. Mantengo la distancia porque no estoy aquí por lo que quiero, sino por lo que necesito.

—Aceptaste casarte conmigo —digo.

—Lo hice —responde, sin apartar la vista—. Pero no es porque te quiera.

—Tampoco lo hago porque te quiera —le digo, y la verdad sabe amarga porque mi cuerpo no está de acuerdo.

Sus cejas se elevan. —Entonces, ¿por qué me miras así?

Exhalo brevemente y no le doy la satisfacción de negarlo. —Porque estás en mi casa después de que mi hermano muriera y no tienes suficiente miedo.

Su boca se tensa. —Tengo miedo.

—No —digo, y mi voz baja sin que yo lo intente—. Eres cautelosa. Estás enfadada. Estás planeando. No es el miedo lo que te impulsa.

Su garganta se mueve al tragar, y su mirada desciende por una fracción de segundo antes de volver a encontrarse con la mía.

—Me estás observando —dice.

—Observo todo —respondo.

—Eso no es una respuesta —replica, luego da un paso hacia mí y mi cuerpo reacciona de inmediato, brutalmente. Se detiene cuando aún está fuera de mi alcance y mantiene mi mirada como si supiera exactamente lo que hace—. ¿Me odias?

Debería decir que sí. Sería sencillo.

—Odio lo que representas —digo en cambio, y es lo más cercano a la honestidad que estoy dispuesto a ofrecerle.

Sus labios se entreabren de nuevo y parece que quiere presionar más, pero elige el control una vez más.

—¿Cuándo es la boda? —pregunta.

—En una semana —le digo—. Tiene que parecer deliberado.

—No lo es —afirma.

—No —estoy de acuerdo—. No lo es.

Asiente una vez y gira ligeramente como si me estuviera despidiendo, pero luego vuelve a mirarme. —¿Puedo salir antes de entonces?

—Puedes pasear por el jardín —respondo—. Con guardias.

Ella suelta una risa corta. —Así que no.

—Es que sí —corrijo—. Simplemente no te gustan las condiciones.