Su novia robada (Reyes del Inframundo 3)

1 Alina

ALINA

El hombre que me sujeta del codo se aclara la garganta y habla hacia él, no hacia mí. —La hemos traído.

El hombre no responde de inmediato, y el silencio se alarga lo suficiente como para acelerar mi pulso.

Sus ojos permanecen fijos en mí mientras me examina con detenimiento esta vez, desde mi rostro hasta mi abrigo y mis zapatos, para luego volver a mi cara, lento y meticuloso.

Finalmente, habla. —Ya veo, Enzo —dice con una voz rica y matizada, sin necesidad de alzar el tono—.

Suéltala y quítale las ataduras. No va a huir.

No es una sugerencia. El agarre en mi codo se tensa por una fracción de segundo antes de que corten las ataduras.

Permanezco inmóvil, clavada en el sitio.

Huir ahora parece ridículo, como intentar escapar de una decisión que ya se ha tomado.

—Tienes miedo —dice con calma, como si estuviera constatando un hecho que ya había tenido en cuenta.

Contengo el aliento y lo mantengo. Su mirada se dirige brevemente a mi garganta antes de regresar a mis ojos.

Una de sus manos sale del bolsillo y se acerca lentamente, sin tocarme al principio, dándome tiempo para retroceder si lo deseo.

No lo hago. Sus dedos apartan con suavidad un mechón de pelo suelto de mi mejilla, con un movimiento ligero y controlado.

—No lo tengas —susurra—. El miedo no te servirá de nada aquí.

Baja la mano, pero la conciencia de su presencia persiste. Cuando vuelve a mirarme, algo más agudo brilla tras su contención, no calor, sino interés. —Cuando alguien me debe algo —continúa con voz firme—, lo cobro. Tu padre creyó que las reglas eran flexibles. Se equivocó.

Hace una pausa, observando mi reacción sin perder el ritmo. —Tú, sin embargo, no eres tu padre —añade—. Y estás aquí de pie en lugar de gritar, lo que te hace digna de examinar.

Una sola esquina de su boca se tensa, no es una sonrisa, pero se acerca lo suficiente como para inquietarme. Levanto la barbilla. —¿Quién eres?

Su mirada permanece firme. —Mikhail Morin.

Mi pecho se oprime. No dejo que se note.

—Quiero volver a casa —digo.

La expresión de Mikhail no cambia. —Tu casa ya no existe.

—Mi madre está en casa.

Sus ojos brillan una vez, fugazmente, y sé que ya sabe dónde está. Arranco las palabras. —Sergei está muerto.

—Lo sé.

—¿Quién lo mató?

La boca de Mikhail se tensa ligeramente. —Tendremos que averiguarlo, pero sospecho que todo es por tu culpa, malyshka. —Un escalofrío me recorre la espalda al escuchar cómo hace rodar el término cariñoso en su lengua con un tono profundo y ronco.

Clavo las uñas en mis palmas. —¿Qué significa eso?

Arquea una ceja como si la pregunta le divirtiera. —Significa que tu padre hizo promesas que no pudo cumplir.

Mi garganta se cierra. —Mi padre está muerto.

Mikhail da un paso más cerca. —Tu padre —murmura con su aliento caliente contra mi piel— te vendió a mi hermano.

Cualquier chica sensata habría aceptado el trato.

Pero tu insolencia, tu fueguecillo obstinado, me costó un familiar.

—Sus ojos arden en los míos, oscuros e inflexibles, con una mirada que hace que mi estómago se agite con una mezcla enfermiza de miedo y algo más ardiente.

Se inclina, tan cerca que puedo sentir el calor que emana de él.

—Y ahora, pequeña, eres mía para quebrar.

Mi respiración se corta. —No.

—Sí.

Niego con violencia. —Mientes. Serguéi vino a la puerta de mi madre y⁠⁠—

—Y tú lo sacaste fuera —interrumpe Mijaíl.

El pecho me arde. —Me obligó.

Los ojos de Mijaíl no se suavizan. —Saliste del edificio con él y luego murió.

El pánico afina mi voz. —Yo no lo maté.

—No he dicho que lo hicieras —su tono permanece calmado—. He dicho que tu presencia lo atrajo.

Vuelvo a negar. —No puedes echarme esto encima.

Mijaíl mantiene mi mirada. —Puedo echarte cualquier cosa encima.

Trago saliva. —Pues hazlo. Mátame.

Un silencio.

Luego dice: —Si te mato, confirmo la traición de tu padre. Eso les daría una razón a mis enemigos para actuar.

Lo miro fijamente. —Entonces déjame ir.

Se ríe ante eso. —Si te dejo ir, pareceré débil.

El estómago se me revuelve. —Entonces, ¿qué haces?

La voz de Mijaíl no cambia. —Me caso contigo.

Las palabras me golpean con tanta fuerza que, de hecho, me río. No puedo evitarlo. —Estás loco. Mijaíl me observa como si fuera un espécimen y niego una vez más. —No me casaré contigo.

Asiente una vez, como si lo esperara. —Lo harás.

Doy un paso atrás. —No, no lo haré.

Mijaíl gira ligeramente la cabeza y habla con uno de los hombres detrás de él sin apartar los ojos de mí. —Tráeme su teléfono.

Un hombre se acerca y le entrega mi móvil a Mijaíl.

Mijaíl pulsa la pantalla una vez y luego lo levanta para que vea una foto de mi madre saliendo del edificio alquilado, tomada desde la distancia pero lo suficientemente clara como para helarme la sangre. La boca se me seca. —No lo hagas.

La voz de Mijaíl sigue siendo neutra. —Tu madre es todo lo que te queda. Tu padre lo quemó todo lo demás.

Forzo las palabras entre mis dientes. —Déjala en paz.

—Eso depende de ti.

Aprieto los puños. —No puedes hacer esto.

Mijaíl da un paso más cerca. Sus ojos permanecen firmes, su tono plano. —Puedo hacer cosas peores.

Me quedo allí, temblando, intentando encontrar una grieta en él, una señal de que está fingiendo o que tiene un límite. No ofrece nada. Mi voz sale baja. —Ni siquiera me conoces.

—Sé lo suficiente —dice—. El resto, malyshka —continúa con una sonrisa torcida—, lo aprenderé a puerta cerrada.

Un silencio se alarga. Luego digo: —Quiero ver a mi madre.

La boca de Mijaíl se contrae, casi divertido. Es pequeño, rápido, desaparece al instante. —Esta noche.

—Quiero verla ahora.

—Aquí no pones condiciones.

Respiro hondo, forzando mi voz a permanecer estable. —Si tienes algo de corazón, me dejarás hablar con ella. Si eres humano, lo harás.

La mirada de Mijaíl permanece en mí. —Crees que llamarme humano me ablandará.

—Creo que no te gusta que te desafíen —respondo, ganándome otro momento de silencio. Entonces Mijaíl asiente una vez. —Diez minutos. Con guardias presentes.

Exhalo bruscamente. —Vale.

Se da la vuelta y hace un gesto. —Adentro. —Sin decir ni una palabra más, se aleja con paso firme.

Los hombres de Mijaíl me llevan a través de la casa, mis botas rozando el mármol frío y reluciente mientras me empujan hacia lo que llaman un salón matinal.

Me ordenan sentarme y esperar, los nervios retorciéndome en el estómago, pero incluso con la cabeza dando vueltas, no puedo evitar fijarme en el espacio que me rodea.

Esta habitación es otra cosa: lujo puro e impecable que hace que mi ropa gastada parezca un insulto.

Ventanales altos llegan casi hasta el techo, enmarcados por gruesas cortinas de un rojo intenso y rico.

La luz del sol se filtra en finos rayos, iluminando una mesa de madera maciza en el centro.

Encima, cuelga una araña de cristal y brillantes, arrojando pequeños destellos sobre las paredes pálidas.

Un jarrón con flores rosas intensas—peonías, creo—descansa a un lado, su aroma mezclándose con un tenue olor a cera y algo caro que no logro identificar.

Todo es tan perfecto que casi siento que lo estoy mancillando con solo respirar aquí.

Me muevo en la silla rígida, los dedos clavándose en los reposabrazos mientras intento controlar mis pensamientos acelerados.

Pasa una hora interminable—supongo, ya que no hay reloj que marque el tiempo—y mis piernas están entumecidas de estar sentada cuando oigo el crujido de una puerta lateral.

La cabeza se me levanta de golpe, el corazón da un vuelco cuando traen a mi madre.

Dos guardias la dominan, las manos cerca de sus cinturones como si estuvieran deseando una excusa para sacar algo.

Parece más pequeña que esta mañana. Sus ojos se agrandan en el instante en que me ve.

—Alina —susurra, avanzando hasta que un guardia la bloquea.

—Déjala —espeto.

La voz de Mikhail llega desde detrás de mí. —Déjala.

El guardia se aparta. Mi madre me abraza, agarrándome con fuerza. Su cuerpo tiembla. El mío también. Odio que lo primero que sienta sea alivio, porque el alivio significa que una parte de mí ya acepta que estoy atrapada.

Mi madre se separa y me rodea la cara con sus manos. —¿Estás herida?

—No —susurro—. Mamá, ¿qué está pasando?

Sus ojos miran más allá de mí, hacia Mikhail. Su boca se tensa. Baja la voz. —No sabes quiénes son.

—Lo intento —replico en un susurro lleno de furia—. Dímelo.

Mi madre traga con dificultad. —Tu padre no solo jugaba. No era solo mala suerte.

Mi pecho se oprime. —Mamá…

—Les debía dinero a unos hombres —continúa, con la voz temblorosa—. Hombres que no perdonan, no olvidan y no se detienen.

Niego con la cabeza. —La policía dijo que fue un robo.

Los ojos de mi madre se llenan de lágrimas. —Necesitabas que eso fuera cierto.

La miro fijamente. Mi garganta se cierra. —¿No lo es?

No responde directamente. Solo me mira, con los ojos brillantes, y su voz se vuelve firme de una manera que me asusta más que su miedo. —Haces lo que sea necesario para seguir respirando.

La miro fijamente. —Quieres que me case con él.

Los labios de mi madre se separan, luego se cierran. Mira hacia abajo, luego de nuevo a mí. —Si te niegas, no solo te llevarán. Harán un escarmiento.

Trago con dificultad. —¿Cómo de grandes son?

La mirada de mi madre se dirige otra vez hacia Mikhail. —Lo bastante como para que la policía nunca te ayude. Lo bastante como para que huir no te salve. Te encontrarán.

Mi piel se enfría. —Me estás diciendo que no hay salida.

Mi madre aprieta mis manos. —Esta noche no.

Las lágrimas arden detrás de mis ojos. Las contengo. No lloraré delante de él. No le daré ese gusto.

—Puedo ganar tiempo —susurro.

La voz de mi madre se quiebra. —Pues gánalo. Gana tiempo y mantente viva.

La atraigo de nuevo hacia mí, abrazándola fuerte. —Lo siento.

—Yo también lo siento —susurra ella—. Debería haberme dado cuenta antes. Creí que estábamos sobreviviendo. No sabía que nos estaban preparando.

Cierro los ojos con fuerza, intentando respirar a través del pánico.

Un guardia carraspea.

La voz de Mikhail permanece calmada. —Hora.

Mi madre se separa rápidamente, secándose la cara. Endereza los hombros con esfuerzo y luego me mira como si quisiera inyectarme fuerzas a través de los ojos. —Sé inteligente —susurra—. No luches de formas que te lleven a la muerte.

Asiento una vez antes de que nos separen y se la lleven. Momentos después, Mikhail entra y se sitúa donde ella estaba. —Tienes lo que pediste —dice.

Le fulmino con la mirada. —Esto te divierte.

Sus ojos se clavan en los míos, y esta vez, la amenaza en ellos no es imaginaria. Parece peligroso. —¿Divertirme con una situación en la que me has metido al causar la muerte de mi hermano? Te aseguro que te equivocas.

Mis pies se enfrían ante cómo su voz se vuelve sedosa y suave cuando baja el tono, no muy diferente a la de una serpiente antes de atacar. —Entonces, ¿por qué lo haces?

—Porque tu padre creó un desastre —responde—, y murió antes de limpiarlo.

Mi voz tiembla, con ira y miedo entrelazados. —Yo no soy su desastre.

El tono de Mikhail sigue imperturbable. —No. Eres mía.

No hay nada que pueda decir para rebatir eso.

Él suspira. —¿Qué va a ser, Alina?

Mi corazón late con tanta fuerza que estoy segura de que puede oírlo mientras lo miro profundamente a los ojos, esos fríos destellos de luz que parecen atravesarme.

Veo mi propio reflejo en ellos, pequeño y desafiante.

Mi estómago se retuerce con un revuelo salvaje y temerario, no solo miedo, sino una emoción que me corta la respiración.

Es como estar al borde de un acantilado, sabiendo que la caída podría destruirme pero sintiendo la atracción de saltar de todas formas.

Si la salida está al otro lado, tendré que tomarla. —Me casaré contigo.

En mi interior, mi mente ya está trabajando, contando el tiempo, construyendo salidas.