8. Capítulo 8

JO

Jo no había dormido más de tres horas seguidas en toda la semana.

Había pasado la última semana evitando a Charlotte, algo que era a la vez necesario y devastador. Cada vez que veía el nombre de Charlotte en el teléfono, se le aceleraba el corazón. Cada vez que pensaba en los viernes por la noche en el sofá, se le revolvía el estómago de anhelo y terror.

Estaba enamorada de Charlotte. Y Charlotte acababa de romper con Bianca, y Jo no sabía qué significaba eso, y no estaba en absoluto preparada para afrontar nada de aquello.

Así que la estaba evitando. Y lo hacía fatal.

Hunter la encontró en su escritorio el martes, mirando el teléfono en vez de trabajar.

—Tienes cara de muerta —dijo.

—Gracias.

—En serio. ¿Cuándo fue la última vez que dormiste?

—Define dormir.

Se sentó en el borde de su escritorio, ignorando sus protestas. —Vale. ¿Qué pasa?

—Nada.

—Jo.

—No es nada. Estoy bien.

—Llevas una semana «bien». Te has saltado la comida tres veces. No has mencionado a Charlotte ni una vez. —Hizo una pausa significativa—. Es como un récord para ti.

Jo se estremeció al oír el nombre. Hunter lo notó.

—Ah —dijo—. Charlotte.

—No es...

—¿Qué ha pasado?

—No ha pasado nada. —Jo cerró los ojos—. Ha pasado todo. No sé. Creo que soy gay.

Las palabras salieron atropelladas. Nunca las había dicho en voz alta. A nadie, salvo a la abuela Ruth, y aquella conversación había sido más de insinuaciones que de afirmaciones.

Hunter se quedó callado un momento.

—Vale —dijo—. ¿Y?

—¿Y qué?

—Y crees que eres gay. ¿Y qué?

Jo lo miró fijamente.

—¿Y qué? Tengo veintinueve años. He salido con hombres toda la vida. Nunca... No lo sabía...

—Algunas personas se dan cuenta más tarde. No es raro.

—Me resulta raro.

—¿Ah, sí? —Hunter cruzó los brazos—. ¿O es que por fin todo encaja?

Jo no pudo responder. Porque lo cierto era que sí, tenía sentido.

Todo. Las relaciones fallidas con hombres, el entumecimiento que había confundido con tener el listón muy alto, los viernes por la noche con Charlotte que siempre habían sido más que suficientes.

Encajaba de un modo terrible, y debajo del alivio había duelo, agudo y repentino.

Duelo por los años que había pasado sin saberlo.

Por la versión de sí misma que tanto se había esforzado en desear las cosas que se suponía que debía desear.

Llevaba mirando a Charlotte desde segundo de carrera sin permitirse ver lo que había estado mirando todo ese tiempo.

—Charlotte ha roto con la bombera —dijo Jo en voz baja—. La semana pasada.

—¿La que odiabas?

—No la odiaba.

—Te quejabas de ella todos los días.

—Estaba... preocupada. Por Charlotte.

Hunter le lanzó una mirada.

—Vale, de acuerdo. Quizá estaba celosa. —Jo se tapó la cara con las manos—. Estaba tan celosa que no podía pensar con claridad. Lo cual tiene su ironía, dadas las circunstancias.

—¿Se lo has contado a Charlotte? Lo de la... revelación.

—No. Dios, no. —El estómago le dio un vuelco—. No puedo decírselo a Charlotte.

—¿Por qué no?

—Porque es mi mejor amiga. Porque acaba de salir de una relación. Porque ni siquiera sé qué es lo que siento, solo sé que es... —No pudo terminar. No pudo poner en palabras la enormidad de aquello.

—Jo —la voz de Hunter fue suave—, llevas años enamorada de ella. Todo el mundo lo sabe.

—¿Qué?

—No es sutil, Jo. Te iluminas cuando te escribe. La miras como si fuera la única persona en cualquier habitación en la que estés.

—No—

—Sí lo haces. Todos lo vemos. Pensaba que simplemente... lo vuestro era más privado o algo así.

Jo se rio, pero la risa le salió rota.

—No estamos juntas. Nunca hemos estado juntas. Es mi mejor amiga.

—Y estás enamorada de ella.

—Sí —la palabra le supo a confesión—. Estoy enamorada de ella.

—Pues díselo.

—No puedo.

—¿Por qué?

—Porque la perderé. —La voz de Jo se quebró—. Si se lo digo y no siente lo mismo —y por qué iba a sentirlo, yo soy yo y ella es Charlotte—, pierdo todo. La amistad. Las cenas familiares. Todo.

—O —dijo Hunter lentamente—, ella siente lo mismo. Y las dos habéis sido idiotas desde la universidad.

Jo lo miró fijamente.

—No siente lo mismo.

—¿Cómo lo sabes?

—Es que lo sé. Nunca ha...

—¿Nunca ha hecho qué? ¿Mirarte como si colgaras la luna? ¿Organizar toda su vida en torno a pasar tiempo contigo? ¿Seguir soltera durante años viéndote fracasar en relaciones con personas que no eran ella?

Jo abrió la boca. La cerró.

—Solo digo —continuó Hunter—. Igual no eres la única despistada aquí.

La dejó a solas con sus pensamientos.

Esa noche, Jo fue a casa de la abuela Ruth.

No al restaurante. Al piso de arriba, donde había crecido, donde todo parecía más pequeño y más seguro que el resto del mundo.

La abuela estaba preparando té cuando Jo llegó. El abuelo estaba en su sillón con el periódico. El piso olía como siempre: a libros viejos, aceite de cocina y lavanda de los saquitos que la abuela guardaba en todos los cajones.

—Tienes una cara horrible —dijo la abuela.

—Todo el mundo me lo dice.

—Será porque es verdad. —Le tendió una taza—. Siéntate. Cuéntame.

Jo se sentó a la mesita de la cocina, aferrándose a la taza como a un salvavidas.

—Estoy enamorada de Charlotte —dijo.

—Lo sé, bubeleh.

—Quiero decir… enamorada de verdad. No solo…

—Lo sé. —La abuela se sentó frente a ella—. Lo sé desde hace años. Todos lo sabemos.

—Entonces, ¿por qué no me lo dijo nadie?

—Hay cosas que tienes que descubrir tú sola. —Los ojos de la abuela eran dulces—. No estabas preparada para verlo. Ahora lo estás.

—¿Qué se supone que tengo que hacer?

—Decírselo.

—No puedo.

—¿Por qué?

—Porque ella no siente lo mismo.

La abuela soltó un ruido. Un ruido escéptico, de quien sabe de qué va la cosa.

—¿Qué? —preguntó Jo.

—Esa chica lleva años enamorada de ti, Jo. Casi diez años, si tuviera que adivinarlo.

A Jo se le heló todo el cuerpo.

—¿Qué?

—Charlotte. Lleva años suspirando por ti. Te mira cuando no estás prestando atención. Se le ilumina la cara cada vez que entras en una habitación. Ha rechazado a todas las mujeres que le han pedido salir porque ninguna era tú.

—Salió con Bianca.

—Cinco minutos. Porque intentaba pasar página. —La abuela negó con la cabeza—. Esa chica lo tiene mal, Jo. Tan mal como tú.

—Eso no es… Te lo estás inventando.

—No me estoy inventando nada. Tengo ojos. —La abuela alargó la mano por encima de la mesa y le cogió la suya—. Lleváis diez años dando vueltas la una alrededor de la otra. Todo el mundo lo ve. Todo el mundo lleva esperando a que os dierais cuenta.

A Jo le daba vueltas la cabeza. Charlotte. Enamorada de ella. Durante años.

No. No podía ser. Charlotte la quería como se quieren las mejores amigas.

Las cenas de los domingos, los viernes por la noche, esa manera que tenía de saber siempre cuándo Jo necesitaba una película mala y comida a domicilio en vez de conversación.

Eso era amistad. Eso era Charlotte siendo Charlotte.

Aunque.

Te mira cuando no estás prestando atención.

Pensó en Charlotte. En los ojos de Charlotte siguiéndola de una punta a otra de la habitación. Charlotte sonriéndole, la sonrisa de verdad, la que no le dedicaba a nadie más. Charlotte construyendo toda su vida alrededor de estar cerca de Jo.

Dios.

—Nunca ha dicho nada —susurró Jo.

—Tú tampoco.

—Pero yo no sabía…

—Ella tampoco. Que tú sintieras lo mismo. —La abuela le apretó la mano—. Se estaba protegiendo. Protegiendo la amistad. Igual que tú ahora.

—Pero ella… —Jo no podía respirar—. Salió con Bianca. Faltó a la cena del domingo por Bianca.

—¿Y eso cómo te sentó?

—Fatal.

—¿Y por qué crees que lo hizo?

—¿Porque le gustaba Bianca?

La abuela le lanzó una mirada.

—Porque intentaba olvidarte, Jo. Porque quererte la estaba consumiendo por dentro, y pensó que si encontraba a otra persona, igual se le pasaba.

El corazón de Jo martilleaba. Todo lo que creía entender de la última década se estaba recolocando, reorganizando, tomando una forma completamente nueva.

Charlotte. Enamorada de ella. Guardándoselo durante años. Viendo a Jo despistada y densa e incapaz de ver lo que tenía delante de las narices.

—He sido idiota —dijo Jo.

—Sí.

—Le he estado haciendo daño. Todo este tiempo. Sin saberlo siquiera.

—No a propósito —dijo la abuela con suavidad—. Pero esa chica te ha querido en silencio todo este tiempo, bubeleh. Querer en silencio también tiene un precio.

Jo se levantó. No sabía qué iba a hacer, pero sabía que no podía seguir allí sentada. No podía quedarse en este espacio pequeño y seguro cuando Charlotte estaba ahí fuera, en alguna parte, probablemente pensando lo peor.

—Tengo que irme.

—¿Ahora?

—Ahora. Tengo que… Necesito…

—Decírselo.

—Sí. —Jo agarró el bolso—. Tengo que decírselo.

—Jo. —La abuela la sujetó del brazo—. Con delicadeza. Lleva mucho tiempo cargando con esto. Va a tener miedo.

—Lo sé.

—No lo estropees.

—Lo intentaré.

La abuela la abrazó, fuerte y feroz, y Jo salió disparada: por la puerta, escaleras abajo, hacia la noche.

Iba a decírselo a Charlotte.

Iba a contárselo todo a Charlotte.

Salvo que no podía hacerlo por mensaje. Eso estaba mal. Tenía que ser en persona, cara a cara, de verdad.

Pero Charlotte estaba ocupada. Trabajando hasta tarde en algún proyecto. Le había dado espacio porque Jo se había estado alejando, porque Jo era una idiota que no se la merecía.

Jo se quedó en la calle, delante del edificio de su abuela, con el aire nocturno atravesándole la chaqueta, cláxones y risas lejanas llegando desde la avenida. Intentó pensar.

Podía ir al piso de Charlotte. Plantarse allí sin avisar. Confesarlo todo.

Pero ¿y si Charlotte no estaba preparada? ¿Y si estaba cansada, estresada, en pleno trabajo? ¿Y si la confesión de Jo empeoraba las cosas en vez de mejorarlas?

Llevas una semana evitándola, pensó. Llevas una semana distanciándote. Seguramente piensa que la odias.

Le vibró el teléfono.

Charlotte: ¿Podemos hablar? ¿Pronto?

Jo se quedó mirando el mensaje.

Jo: sí. claro. ¿cuándo?

Charlotte: ¿Mañana? ¿Cenamos?

Jo: allí estaré.

Charlotte: Gracias.

Gracias. Como si Jo le estuviera haciendo un favor por aceptar verla. Como si Charlotte pensara que podía decir que no.

Jo había provocado eso. Había hecho que Charlotte creyera que su amistad era tan frágil que quizá no sobreviviría a una cena.

Soy una idiota, pensó. Una idiota total, absoluta, despistada.

Pero mañana. Mañana lo arreglaría. Mañana le contaría a Charlotte todo: lo que acababa de comprender, sus sentimientos, que había sido estúpida y ciega y que llevaba años enamorada sin saberlo.

Mañana lo cambiaría todo.

Para bien o para mal.