4. Capítulo 4

JO

El viernes llegó antes de lo que Jo esperaba.

Se pasó el día en el trabajo intentando no pensar en que Charlotte había quedado otra vez con la bombera. La segunda cita. La que quería decir que la cosa iba en serio.

Las primeras citas no significaban nada. Todo el mundo iba a primeras citas. Las primeras citas no eran más que entrevistas con alcohol.

Las segundas citas eran distintas. Las segundas citas significaban que uno había superado la entrevista. Las segundas citas significaban que aquello podía ser real.

—Estás frunciendo el ceño mirando la pantalla —dijo Hunter desde el escritorio de al lado—. ¿Alguien ha vuelto a tumbar el servidor?

—¿Qué? No. Estoy bien.

—No lo parece. Tienes cara de que te acaban de decir que se pasan a la nube de la competencia.

Jo forzó una expresión neutra. —Estoy bien. Solo estoy pensando.

—¿En...?

—Nada.

Hunter enarcó una ceja. Era lo más parecido a un amigo del trabajo que tenía Jo: otro informático que llevaba en la empresa casi tanto tiempo como ella. Habían hecho buenas migas gracias a su odio compartido hacia la gente que se negaba a actualizar el software.

—¿Es por Charlotte? —preguntó.

A Jo se le encogió el estómago. —¿Por qué iba a ser por Charlotte?

—Porque la has mencionado tres veces hoy y no dejas de mirar el teléfono como si esperaras un mensaje.

—No la he mencionado tres veces.

—«Charlotte dice que el malbec es una elección perezosa». «Charlotte llegó tarde anoche». «Charlotte está viendo a alguien nuevo». —Hunter contó con los dedos—. Tres veces. Como mínimo.

Jo abrió la boca para protestar y volvió a cerrarla. No se había dado cuenta de que había hablado tanto de Charlotte. Es que... Charlotte formaba parte de su vida. Todo le recordaba a Charlotte.

—Tiene una cita esta noche —dijo Jo al fin—. La segunda con la misma persona.

—¿La bombera?

—¿Te acuerdas de eso?

—Me lo has contado dos veces.

Jo hizo una mueca. —Perdona. No quiero ser pesada.

—No eres pesada. Está claro que estás dándole vueltas. —Hunter se recostó en la silla—. ¿Quieres hablar de eso?

—No hay nada que procesar. Charlotte está saliendo con alguien. Es genial. Me alegro por ella.

—No suenas muy contenta.

—Estoy contenta. Muy contenta. —Jo forzó una sonrisa—. Se merece a alguien bueno.

Hunter le sostuvo la mirada. Tenía esa expresión otra vez, la que llevaba viendo en todo el mundo últimamente. Como si estuvieran esperando a que Jo se diera cuenta.

—¿Qué? —preguntó Jo.

—Nada. Es que... —Negó con la cabeza—. Da igual. Seguro que sabes lo que haces.

—No estoy haciendo nada.

—Exacto.

Antes de que Jo pudiera preguntar qué significaba eso, le vibró el teléfono.

Charlotte: Salgo ya. Deséame suerte.

Jo se quedó mirando el mensaje. Ahí estaba otra vez, esa sensación rara en el pecho. Como una mano apretándole las costillas desde dentro.

Jo: no necesitas suerte. lo tienes controlado.

Charlotte: Es fácil para ti decirlo.

Jo: claro que sí. porque te conozco. eres increíble.

Una pausa. Luego:

Charlotte: Gracias, Jo.

Jo: cuando quieras ❤️

Dejó el teléfono y volvió al trabajo. O lo intentó. Pero la mente no dejaba de irse. Charlotte arreglándose para la cita. Charlotte viendo a la bombera. Charlotte riéndose de un chiste, con esa risa de las de verdad, la que le transformaba toda la cara.

Charlotte besando a otra al darle las buenas noches.

A Jo se le congelaron los dedos sobre el teclado.

¿De dónde había salido eso?

Apartó el pensamiento y se obligó a concentrarse. Tenía trabajo que hacer. Charlotte era su amiga. La vida sentimental de Charlotte era asunto suyo. Jo se alegraba por ella.

Estaba contenta.

Tenía que estar contenta.

Aquella noche, Jo volvió a casa, a un apartamento vacío, e intentó ver la serie ella sola.

Estaba mal. Todo estaba mal. El sofá se le hacía demasiado grande. Las pausas donde Charlotte solía hacer comentarios se abrían como huecos en la conversación. Jo no dejaba de alargar la mano hacia el cuenco de palomitas que no estaba allí.

Aguantó un episodio antes de apagarlo.

El móvil seguía en la mesa de centro. En silencio. Charlotte probablemente seguía en su cita. Probablemente pasándoselo genial. Probablemente sin pensar en Jo en absoluto.

Lo cual estaba bien. Charlotte debía centrarse en su cita. De eso iba esto de quedar con alguien.

Jo cogió el móvil, lo soltó, volvió a cogerlo.

Era ridículo. No iba a quedarse ahí sentada mirando el móvil como una adolescente colada. Era una mujer adulta con vida propia. Tenía otros amigos. Tenía aficiones. Podía hacer literalmente cualquier otra cosa.

Abrió la app de citas.

Tenía unas cuantas coincidencias en la bandeja de entrada. Hombres, sobre todo. También unas pocas mujeres. Había puesto las preferencias en «todos» porque no era exigente y, total, por qué no. Recorrió los perfiles sin llegar a verlos.

Un chico alto al que le gustaba el senderismo. Demasiados dientes en la sonrisa.

Una mujer morena que trabajaba en finanzas. Ojos fríos.

Otro chico que había puesto «emprendedor» y «cripto» en la bio. Ni de coña.

Ninguno encajaba. Ninguno le provocaba nada.

Jo cerró la app.

El móvil vibró.

Charlotte: En casa.

Jo: !!!

Jo: ¿¿qué tal??

Una pausa. Más larga de lo normal.

Charlotte: Bien. Muy bien.

La presión volvió a acumularse detrás de las costillas de Jo, tanta que se frotó el esternón con el talón de la palma de la mano.

Jo: ¿sí? cuéntamelo todo.

Charlotte: Me ha llevado a ese sitio nuevo de cócteles en Williamsburg. El de la entrada tipo speakeasy.

Jo: uuh qué elegante

Charlotte: Los cócteles estaban buenísimos. Es… fácil hablar con ella. Interesante.

Jo: ¡genial! ¡suena genial!

Charlotte: Lo es.

Otra pausa. Jo se quedó mirando la pantalla, esperando que hubiera más. Charlotte solía mandar párrafos enteros después de una cita, diseccionando cada momento, cada comentario, cada posible señal de alarma. Pero esa noche los mensajes eran escuetos. Medidos.

Jo: entonces… ¿tercera cita?

Charlotte: Quizá. Probablemente. Me ha preguntado si quería quedar el finde que viene.

Jo: ¡charlotte! ¡es increíble!

Charlotte: ¿Lo es?

Jo: ¿cómo que si lo es? has dicho que es genial. ¿por qué no iba a ser increíble?

Una pausa larga. Apareció el indicador de que estaba escribiendo, desapareció y volvió a aparecer.

Charlotte: No sé. Estoy cansada. Semana larga.

Jo: claro. vete a dormir. ¿hablamos mañana?

Charlotte: Mañana.

Jo: buenas noches lottie ❤️

Charlotte: Buenas noches, Jo.

Sin ❤️. Charlotte siempre le mandaba uno de vuelta.

Jo se quedó mirando el mensaje un buen rato.

Estoy cansada, había dicho Charlotte. Tenía sentido. Era tarde. Venía de una cita. Probablemente estaba agotada.

Pero algo no encajaba. Las respuestas escuetas. La falta del ❤️. El ¿Lo es? flotando en la conversación como un signo de interrogación.

Jo dejó el móvil y se tumbó en el sofá. El techo de su apartamento era aburrido. Blanco roto, una grieta en la esquina que siempre se decía que tenía que avisar al portero. Había mirado ese techo mil veces.

El techo de Charlotte era más bonito. Más alto, con molduras originales que ella había pasado horas restaurando cuando se mudó. A Charlotte le gustaban las cosas bonitas. Apreciaba la calidad. Se fijaba en detalles por los que Jo pasaba sin ver.

Pero Jo sí se fijaba en detalles de Charlotte.

En cómo se apartaba el pelo detrás de la oreja cuando pensaba.

En cómo sujetaba la copa de vino, el tallo entre dos dedos, elegante sin esfuerzo.

En cómo su sonrisa se volvía afilada justo antes de decir algo devastador, esa precisión verbal que hacía encogerse a cualquiera con menos tablas.

¿Por qué estaba pensando en cómo sonreía Charlotte?

Sabía cómo sonreía Charlotte. Lo sabía desde la universidad. No era información nueva.

Pero últimamente todo aquello se sentía distinto. Últimamente, Jo no dejaba de catalogar cosas. La inclinación de los hombros de Charlotte. El tono exacto de su risa. Cómo decía Josephina cuando se burlaba, alargando cada sílaba como si la saboreara.

Jo se apretó los ojos con las manos.

Estaba rara. Estaba demasiado cansada. Tenía que dejar de estar rara.

Charlotte estaba saliendo con alguien. Alguien agradable. Alguien con músculos y buen sentido del humor y un trabajo que implicaba salvar vidas. Alguien que podía darle a Charlotte todo lo que siempre había faltado en la vida amorosa de Jo.

Era algo bueno. Jo se alegraba por ella.

Se alegraba.

Cogió el móvil. Abrió el hilo de mensajes. Tecleó Te echo de menos y se quedó mirándolo hasta que las letras se le nublaron.

Lo borró, se puso el móvil sobre el pecho y se quedó tumbada a oscuras.

Llegó el domingo. La cena del domingo.

Jo llegó pronto para ayudar a la abuela Ruth con los preparativos. Era su ritual, lo había sido desde que Jo tenía edad para sostener un cuchillo sin cortarse. Picar verduras, remover la sopa, escuchar la retahíla de cotilleos de la abuela sobre el barrio.

—La señora Patterson se opera de la cadera —dijo la abuela—. Por fin. Llevo años diciéndoselo.

—Me alegro por la señora Patterson.

—Y los Cohen se mudan a Florida. Otra familia que se nos va por el sol.

—Trágico.

—No seas sarcástica. —La abuela le pasó otra cebolla—. ¿Dónde está Charlotte?

El cuchillo de Jo se detuvo.

—Viene. Me ha escrito un mensaje.

—A estas horas ya suele estar aquí.

—Ha tenido una semana muy ocupada.

La abuela emitió un sonido. Un sonido de esos que lo saben todo.

—¿La bombera?

—¿Te lo he contado?

—Se lo has contado a todo el mundo. Varias veces. —Los ojos de la abuela eran demasiado perspicaces—. ¿Y eso cómo te sienta?

—¿Cómo me sienta qué?

—Que Charlotte salga con alguien en serio.

—Me parece estupendo. Me alegro por ella. —Jo retomó el picado—. Se merece a alguien que la trate bien.

—Mm.

—¿Qué significa «mm»?

—Significa que soy tu abuela y te conozco de toda la vida. —La abuela cogió las cebollas y las echó a la olla—. También significa que no me lo trago.

—¡Abuela!

—¿Qué? Soy mayor. Puedo decir lo que pienso. —Removió la sopa—. Llevas dos semanas de capa caída. No paras de mirar el móvil. Y tienes una cara como si alguien te hubiera pisado al perro.

—No tengo perro.

—Perro metafórico.

Jo dejó el cuchillo.

—No estoy de capa caída. Solo… me estoy adaptando. Charlotte siempre ha estado ahí. Si sale con alguien, estará menos. Es cuestión de acostumbrarse.

—¿Y cómo te hace sentir esa adaptación?

—Bien. Normal. ¿Qué otra cosa iba a sentir?

La abuela la escrutó. Luego suspiró y negó con la cabeza.

—Josephina. Mi dulce y despistada niña.

—¿Qué significa eso?

—Nada. Una observación, nada más. —Le tendió una cuchara de madera—. Prueba esto. ¿Le falta sal?

Jo probó la sopa. Intensa, salada, el pimentón cálido al fondo de la garganta. Perfecta, como siempre. La cocina olía a cebolla, a pan recién hecho, al jabón de lavanda que la abuela guardaba junto al fregadero.

Sonó la campanilla de la puerta. Valentina y su familia entraron, todo caos y alboroto, y Lucy exigió de inmediato ayudar en la cocina.

Jo se dejó arrastrar por el ritmo familiar de la cena del domingo: poner la mesa, servir las bebidas, discutir con Valentina sobre si los niños podían tomar postre antes de comer.

Charlotte llegó veinte minutos tarde.

Tenía otro aspecto. Cansada, quizá. O distraída. Llevaba el vestido azul que a Jo le gustaba, el que le oscurecía los ojos. Pero no sonreía al entrar.

—Perdón por el retraso —dijo Charlotte—. Cosas del trabajo.

—¿En domingo? —preguntó Valentina.

—Al proyecto Whitfield le da igual el día que sea.

—Siéntate, siéntate. —La abuela la guió hacia su silla de siempre—. Estás muy delgada. ¿Estás comiendo?

—Estoy comiendo bien.

—Siempre ha sido delgada —dijo Jo—. Es así.

Los ojos de Charlotte se encontraron con los suyos. La mirada se sostuvo un segundo de más, aunque Jo no habría sabido decir por qué. Luego Charlotte sonrió, y fue casi normal.

—Jo tiene razón. Estoy bien. Solo cansada.

Se sentó. Al lado de Jo, donde se sentaba siempre. Sus codos se rozaron cuando Charlotte alargó la mano hacia el pan.

—Bueno —dijo Valentina, con ese tono que significaba que se disponía a ser indiscreta—. ¿Qué tal la bombera?

La mandíbula de Charlotte se tensó. Jo lo archivó sin entenderlo.

—Bien —dijo Charlotte—. Lo pasamos bien.

—¿Lo pasasteis bien? ¿Nada más? Jo dijo que fuisteis a ese speakeasy de Williamsburg.

—¿He dicho yo que fue allí? —preguntó Jo.

—Se lo has contado a todo el mundo. Varias veces.

A Jo le subió el calor a la cara. La expresión de Charlotte era indescifrable.

—Lo pasamos bien —repitió Charlotte—. Voy a verla otra vez el fin de semana que viene.

Las cejas de Valentina se alzaron. Miró a Charlotte y a Jo con una expresión que Jo no supo leer.

—Vaya. Vale. Me alegro por ti.

—Val —dijo Jo en tono de advertencia.

—¿Qué? Si no he dicho nada. —Valentina dio un sorbo a su vino—. Solo me sorprende, nada más. No pensaba que estuvieras buscando.

—¿Por qué no iba a estar buscando? —preguntó Jo.

Valentina le dedicó a Jo una mirada larga.

—Por nada.

La mesa se quedó en silencio. Charlotte estaba muy quieta al lado de Jo. La abuela Ruth las observaba a las dos con esa expresión perspicaz de quien lo sabe todo.

—Charlotte puede hacer lo que quiera —dijo Jo—. Y eso incluye ver nuestra serie en el sofá. Eso no le impide salir con nadie.

—No, claro que no. No quería decir…

—A comer —dijo la abuela con firmeza—. Que se enfría la sopa.

La conversación siguió adelante. Lucy exigió contarles a todos lo de su clase de gimnasia. El abuelo Isaac soltó sus quejas de costumbre sobre la sopa. El marido de Valentina habló del trabajo.

Pero la velada nunca terminó de asentarse. Charlotte respondía a las preguntas con frases cortas y medidas, concentrada en su sopa. Cada vez que sus codos se rozaban, Jo lo sentía hasta la punta de los dedos.

Después de cenar, en la acera, a la puerta del restaurante, Jo le cogió el brazo a Charlotte.

—Oye. ¿Estás bien?

Charlotte la miró. Bajo la luz de la farola, su rostro era todo sombras.

—Estoy bien.

—No lo parece.

—Estoy cansada. Ha sido una semana larga. —La sonrisa de Charlotte fue tensa—. ¿Te veo el viernes?

—¿Para ver nuestra serie?

—Si quieres.

—¿Por qué no iba a querer?

Charlotte vaciló. Luego negó con la cabeza.

—Déjalo. Estoy un poco rara. Te veo el viernes.

Le dio un abrazo a Jo, breve y apretado, la barbilla apoyada en su hombro solo un instante, y luego se marchó, andando hacia el metro.

Jo se quedó en la acera, mirándola alejarse.

Charlotte se está distanciando, pensó. Y no sé por qué.

Le vibró el móvil.

Charlotte: Gracias por esta noche.

Jo: no tienes que darme las gracias. es la cena del domingo.

Charlotte: Lo sé. Gracias igualmente.

Jo se quedó mirando el mensaje.

Gracias igualmente. Como si Charlotte pensara que quizá no fuera bienvenida. Como si pensara que las cosas podían cambiar.

Jo: siempre, Lottie. siempre.

El emoji de corazón que le envió de vuelta pesó más de lo normal.