2. Capítulo 2

JO

Jo estaba metida hasta los codos en el ordenador de Linda Marsden cuando le vibró el móvil.

—Un segundo —dijo, sin levantar la vista de la maraña de cables que estaba reorganizando—. Creo que he encontrado el problema.

—¿Es que soy vieja? —preguntó Linda, seca—. Porque eso es lo que dice mi nieto.

—Tu nieto tiene doce años. Cree que todo el mundo por encima de los treinta es prehistórico.

Jo encontró la conexión suelta y la encajó de nuevo en su sitio.

—Prueba ahora.

Linda tecleó y la pantalla cobró vida.

—Ay, gracias a Dios. Creía que había perdido el informe Lattimer.

—No lo has perdido. Todo tiene copia de seguridad. No paro de decírselo a la gente.

Jo salió a gatas de debajo de la mesa, con las rodillas quejándose. A los veintinueve ya notaba esas protestas con más frecuencia.

—Envié un correo el mes pasado sobre el sistema de copias.

—No leo los correos de informática, cielo. Sin ofender.

—Alguna sí.

Linda le dio una palmada en el hombro.

—Eres un tesoro. No sé qué haríamos sin ti.

—Sufrir —dijo Jo, alegre—. Muchísimo. Tendríais que hacerlo todo con los móviles, y aquí todo el mundo odia su móvil.

—Son demasiado pequeños.

—Son del mismo tamaño de siempre.

—Mis ojos son peores.

Jo se rio y terminó de guardar el maletín de herramientas.

El bufete Wellington & Associates ocupaba tres plantas de un edificio de Midtown, y Jo se conocía hasta el último rincón.

Cada router caprichoso, cada ordenador de sobremesa antediluviano que alguien se negaba a actualizar, cada socio que llamaba a informática por cosas que se solucionaban apagando y volviendo a encender.

Llevaba cinco años trabajando allí. No era nada glamuroso, pero le gustaba. Le gustaba la gente, le gustaban los retos, le gustaba ser la persona a la que todo el mundo llamaba cuando algo fallaba.

El móvil le vibró otra vez.

Charlotte: Tengo cita esta noche. Deséame suerte.

Jo se quedó mirando el mensaje. El estómago se le tensó, rápido y agrio, antes de que tuviera la menor idea de a qué emoción pertenecía aquello.

Claro. Charlotte lo había mencionado en la cena del domingo. No la cita en sí, sino la app. Lo de ir pasando perfiles. El hecho de que estuviera «intentando volver ahí fuera». Jo había soltado un ruidito de ánimo y luego Lucy había reclamado su atención, y se le había… olvidado un poco.

La tensión seguía ahí. Jo se lo achacó a su vena de mejor amiga protectora y pasó página.

Jo: suerte! adónde te lleva?

Charlotte: El bar de vinos de Court Street. El de la pared de ladrillo visto.

Jo: uy qué elegante

Charlotte: Parece simpática. Bombera.

Jo: BOMBERA? charlotte me estás vacilando. eso es el colmo de lo bueno.

Charlotte: Me reservo la opinión.

Jo: mándame una foto si de verdad está buena

Charlotte: Ni hablar.

Jo: grosera

Estaba sonriéndole al móvil cuando alguien carraspeó a su espalda.

—Josephina.

Jo se giró. Margot Langley estaba en la puerta del despacho de Linda, impecable como siempre con un traje gris que hacía que el armario de Jo pareciera aún peor.

Su expresión era la neutralidad gélida de costumbre, pero Jo había aprendido a leer las microexpresiones en cinco años.

La levísima elevación de una ceja. Los labios apretados, casi imperceptibles.

Margot Langley era lo que la abuela de Jo llamaría «un hueso duro de roer». Fría, exigente, aterradora para los asociados júnior. En secreto, una blandita debajo de toda aquella coraza, pero Jo nunca lo diría en voz alta.

—Señora Langley —dijo Jo—. ¿Qué puedo hacer por ti?

—Mi portátil vuelve a hacer esa cosa.

—¿La cosa de que tarda cuatro minutos en abrir Outlook?

—Sí.

—¿Probaste a borrar la caché como te enseñé?

La expresión de Margot no cambió, pero de algún modo transmitió un desdén profundo por el concepto mismo de borrar la caché.

—Voy a echar un vistazo —dijo Jo—. ¿Me das diez minutos?

Margot asintió una vez y se alejó pasillo abajo.

—Le gustas —dijo Linda, impresionada—. No le gusta nadie.

—Me tolera. Hay mucha diferencia.

—En el mundo de Margot Langley, eso es prácticamente una proposición de matrimonio.

Jo se rio y se dirigió al ascensor. El móvil le vibró otra vez por el camino.

Charlotte: No me esperes despierta.

Se le formó un nudo detrás de las costillas. Se quedó plantada en el pasillo, con el pulgar flotando sobre el teclado, y durante un segundo olvidó hacia dónde se dirigía. El ascensor. Vale. El portátil de Margot.

Respondió antes de que aquella sensación pudiera convertirse en algo que tuviera que mirar de frente.

Jo: nunca lo hago. pásalo bien! ❤️

El portátil de Margot fue una reparación fácil.

Siempre lo era. Aquella mujer tenía aproximadamente diecisiete mil pestañas abiertas en todo momento y se negaba a cerrar ninguna, algo con lo que Jo se identificaba profundamente, pero que también era la causa del noventa por ciento de sus problemas informáticos.

—Puedes guardarlas en marcadores —dijo Jo, señalando la pantalla—. Y luego cerrarlas. Tu ordenador te lo agradecerá.

—Están abiertas por una razón.

—¿Qué razón?

Margot la miró como si Jo estuviera haciéndose la tonta a propósito.

—Por si las necesito.

—Para eso están los marcadores.

—Así es más rápido.

No era más rápido. Jo no discutió. Había aprendido que discutir con Margot Langley era una batalla perdida. En lugar de eso, vació la caché, desfragmentó un par de cosas e hizo que Outlook volviera a funcionar mediante lo que ella llamaba en privado «optimismo agresivo y mantenimiento percusivo».

—Ya está —dijo—. Prueba ahora.

Margot tecleó. Los labios se le movieron, no exactamente una sonrisa, pero casi.

—Gracias, Josephina.

—Jo está bien.

—Jo, entonces.

Margot ladeó la cabeza, estudiando a Jo medio segundo más de lo que resultaba cómodo.

—Hoy pareces alegre.

—¿Sí? —Jo estaba guardando el maletín—. Siempre estoy alegre.

—Siempre eres competente. Hay una diferencia.

Margot volvió a girarse hacia la pantalla.

—Avísame si necesitas algo para la última fase de la migración del servidor.

—Lo haré. Y cierra algunas pestañas.

—Me lo plantearé.

No lo haría. Jo se marchó de todas formas, sonriendo para sus adentros. Margot Langley era rara, pero era el tipo de rara de Jo.

De vuelta en su mesa, abrió el correo y se quedó mirando los mensajes sin llegar a leer ninguno. Los mensajes de Charlotte no dejaban de tirar de ella.

Tengo cita esta noche. Deséame suerte.

Charlotte no había salido con nadie en serio desde…

Jo no lograba recordar desde cuándo. Había estado la arquitecta paisajista, que duró tres citas.

Antes, la contable, que duró dos. Antes, la ejecutiva de márketing a la que Charlotte había descrito como «estéticamente agradable pero intelectualmente vacía», que era lo más Charlotte que Jo había oído jamás.

Charlotte no salía con nadie. No de verdad. Seguía el guion y luego lo dejaba, y luego volvía al sofá de Jo los viernes por la noche y veían su serie y comían palomitas y todo era normal.

Esto era normal.

La bombera seguro que era simpática. Charlotte se merecía a alguien simpático.

Jo volvió al trabajo.

Esa noche, Jo se pasó por el piso de sus abuelos con la compra.

El piso sobre el restaurante era pequeño, estrecho y estaba lleno de cuarenta años de cosas acumuladas.

El radiador golpeteaba en el pasillo y toda la casa olía como siempre: a ajo y cebolla de la cocina de abajo, a Murphy Oil Soap en el parqué y a ese calor polvoriento tan suyo.

Jo llevaba toda la vida yendo allí y, desde que sus padres murieron cinco años atrás, iba aún más a menudo.

Se sabía cada tabla que crujía, cada foto enmarcada, cada adorno de la repisa de la chimenea.

—No hacía falta —dijo la abuela Ruth, mientras sacaba ya las cosas de las bolsas—. Todavía puedo hacer la compra yo sola.

—Estaba por el barrio.

—Nunca estás por este barrio. Vives en la otra punta de Brooklyn.

—Estaba en otro barrio, pero había un súper cerca —dijo Jo, y le dio un beso en la mejilla—. Déjame ayudarte.

Guardaron la compra juntas. Era un baile muy ensayado. La leche, al fondo de la nevera. El pan, en la panera. El buen aceite de oliva, en la balda sobre los fogones, donde la abuela podía alcanzarlo si se ponía de puntillas.

—Bueno —dijo la abuela cuando terminaron—. ¿Qué tal el trabajo?

—Bien. He vuelto a arreglar el portátil de Margot Langley.

—La reina del hielo.

—No es tan mala.

—Valentina dice que una vez hizo llorar a un pasante.

—El auxiliar era malísimo. Yo también lo habría hecho llorar —dijo Jo, y se apoyó en la encimera—. Charlotte tiene una cita esta noche.

La abuela Ruth se quedó muy quieta.

Jo no se dio cuenta. Estaba mirando el móvil, a ver si Charlotte le había escrito. Nada todavía. La cita debía de ir bien.

—Una cita —dijo la abuela con cuidado.

—Sí. Una bombera que conoció en una app. Le pedí que me mandara una foto, pero se negó.

—Suena serio.

—Es una primera cita. Nada serio.

La abuela la miraba otra vez con aquella expresión. La que todo el mundo ponía últimamente cuando Jo mencionaba a Charlotte. Como si compartieran un chiste que ella se había perdido.

—¿Qué? —preguntó Jo.

—Nada. Solo me preguntaba cuándo vas a volver a salir con alguien.

—Salgo con gente.

—¿Cuándo fue la última vez?

Jo se lo pensó.

—Aquel chico de la cafetería. ¿Trevor?

—Eso fue hace seis meses.

—¿Sí? Vaya.

No le había parecido que hubiese pasado tanto tiempo. El tiempo hacía cosas raras cuando la agenda social de una consistía, sobre todo, en «quedar con Charlotte» y «trabajar».

—A lo mejor deberías meterte en las apps —dijo la abuela con un tono demasiado casual. Ya no miraba la compra, sino que observaba a Jo—. Como Charlotte.

—Sí, a lo mejor.

El teléfono de Jo vibró. Lo cogió.

Charlotte: Es maja.

Charlotte: Buenas historias. Pésimo gusto para el vino.

Jo: ¿motivo de descarte?

Charlotte: Por determinar.

Jo sonrió a la pantalla.

—Dice que es maja, pero que tiene mal gusto para el vino.

—¿Y tú cómo te sientes al respecto?

—Charlotte tiene unos estándares absurdamente altos con el vino —dijo Jo, mientras tecleaba una respuesta—. Una vez se negó a beber algo que había llevado yo porque la etiqueta era «estéticamente ofensiva».

—No me refería a eso.

—¿A qué te referías?

La abuela Ruth le sostuvo la mirada. Luego suspiró y negó con la cabeza, el mismo suspiro que soltaba cuando Jo no pillaba algo.

—Nada, bubeleh. Déjalo.

El abuelo Isaac entró desde la otra habitación con los periódicos bajo el brazo.

—¿Eres tú, Jo? ¿Has traído los pepinillos?

—He traído los pepinillos.

—Bien, niña —dijo el abuelo Isaac, y fue arrastrando los pies hasta la nevera—. ¿De qué hablábamos?

—La cita de Charlotte —dijo la abuela.

—La cita —dijo Jo—. Una bombera que conoció en una app.

—Ah —dijo el abuelo Isaac, que encontró los pepinillos y soltó un ruidito de satisfacción—. Es una buena chica, Charlotte. Lleváis mucho tiempo siendo amigas.

—Una década.

—¿Y en todo este tiempo no ha salido nunca con nadie en serio?

Jo frunció el ceño.

—A ver, salir ha salido. Es solo que nunca... cuaja. No creo que haya conocido todavía a la persona adecuada.

Sus abuelos intercambiaron una mirada. Una de esas miradas de cincuenta años de casados que valían por una conversación entera.

—¿Qué? —preguntó Jo.

—Nada —dijeron al unísono.

—Los dos estáis muy raros.

—Somos viejos —dijo el abuelo Isaac—. Tenemos derecho a ser raros.

El teléfono de Jo vibró otra vez.

Charlotte: Segunda copa. Se ha pedido un Malbec.

Jo: ¿eso es bueno o malo?

Charlotte: El vino en sí está bien. Lo que me preocupa es el maridaje.

Jo: eres una esnob

Charlotte: Prefiero «refinada».

Jo se echó a reír. Sus abuelos seguían mirándola con aquellas expresiones.

—Debería irme —dijo Jo—. Mañana madrugo.

—¿La migración del servidor? —preguntó la abuela.

—Última fase. Te has acordado.

—Me acuerdo de todo lo que tiene que ver con mi nieta —dijo la abuela, estrechándola en un abrazo—. Cuídate. Y piensa en lo que te he dicho. Lo de las apps.

—Me lo pensaré.

No iba a hacerlo. No necesitaba las apps. Tenía su trabajo, su familia, sus amigos.

Tenía a Charlotte.

¿Qué más necesitaba?