27. Raina

RAINA

L a palabra resuena en mi oído.

—Cero.

Luego, silencio.

Estoy en la cresta sobre las cabañas, con el vientre contra el suelo frío, el rifle firme, los ojos en la carretera del lago. El sonido corta el comunicador en mi oído, agudo y plano. Nadie habla durante un latido.

—¿Kirill? —susurro—. ¿Sergei?

Un silbido estático. Me incorporo rápido. Los árboles a mi alrededor se desdibujan por un segundo. Cojo el botón del radio en mi cuello—. Háblame.

Finalmente, la voz de Sergei se escucha, tensa y breve—. Bomba. Dispositivo en la mesa. Temporizador. Nos estamos moviendo.

—¿Cuánto tiempo? —pregunto.

—Menos de un minuto —responde Kirill. Su voz está más cerca del micrófono que la de Sergei. Oigo botas, muebles, una maldición—. Cuarenta, quizá. Se armó cuando lo golpeó. Sabía que estábamos aquí.

Una ola fría recorre mi cuerpo. Me obligo a respirar despacio y a contar.

—¿Necesitáis que entre? —pregunto.

—No —dice Sergei al instante—. Quédate fuera. Mantén los ojos en la carretera. Si ha puesto un segundo equipo, usarán el ruido. Vigílalos.

—No os voy a dejar ahí dentro —digo.

—Raina —dice, con la voz más aguda—. Necesito que estés viva y con un ángulo claro. Así es como saldremos de esto. Mantén la posición.

Aprieto los dientes, sabiendo muy bien que tiene razón.

Aún así, lo odio. Luego me vuelvo a echar, el rifle de nuevo en mi hombro, la mira recorriendo el camino y la estrecha franja de árboles que oculta la zona de aparcamiento.

No hay coches. No hay hombres. Solo la línea inmóvil del lago y la silenciosa hilera de tejados.

—Treinta —murmura Kirill en mi oído.

Me imagino la habitación en la que están. Mesa, cama, estante, paredes no muy gruesas. Me imagino el sótano bajo sus pies. Podría salvarlos o atraparlos.

—¿Podéis mover el dispositivo? —pregunto.

—Demasiado tarde —dice—. Si lo toco mal, estallará ahora mismo. Está conectado al armazón. Reacciona a la inclinación.

—Veinte —dice Oleg.

Mi corazón late tan fuerte que mis dedos tiemblan en el rifle.

Sergei habla de nuevo—. Arrástralo —dice—. Usamos las escaleras. Nos apilamos en el sótano. Pegados a la pared trasera y rezando para que la carga esté en el frente.

—Das por hecho que es direccional —dice Kirill.

—Sí —dice Sergei—. Lo construyó para que estallara el frente como espectáculo. Quiere una foto y un marco, no un cráter que no se pueda filmar.

—Diez —grita alguien.

El radio capta un forcejeo. Un gruñido. El roce de unas botas. Oigo reírse a Ilya, pero el sonido se corta cuando alguien lo golpea.

—Raina —dice Sergei, ahora sin aliento—. Agáchate. Cúbrete la cabeza. No te muevas hasta que te llame.

Se me cierra la garganta—. Sergei…

—Ahora —ordena tajante.

Dejo el rifle y ruedo hacia atrás, detrás del árbol más grueso cerca de mí. Las manos cubren mi cabeza. Mi cara se hunde en la tierra helada. Cuento los últimos números en mi mente.

Tres.

Dos.

Uno.

La explosión llega.

No es un estallido agudo, sino un rugido largo y profundo que atraviesa el aire y mi cuerpo. El suelo tiembla bajo mí. El calor lame el lado de mi cara. Algo silba y golpea contra un árbol detrás de mí.

Mantengo los brazos sobre mi cabeza y espero la segunda explosión. Algunas bombas acumulan cargas, mientras que otras funcionan en parejas. El aire zumba mientras el humo se eleva en una ola repentina y pesada. Huelo madera quemada, polvo viejo y algo caliente y químico.

No llega una segunda explosión.

Levanto la cabeza.

La cabaña está medio destruida. La pared frontal está abierta. El techo ha caído de un lado. El fuego se arrastra por las tablas rotas. El cristal brilla en el suelo.

Cojo mi rifle y corro.

—Raina, espera —grita uno de los hombres en la cresta, pero ya estoy deslizándome por la pendiente. Mis botas pisan zonas heladas, resbalan, se agarran. Tropiezo pero sigo adelante.

—¡Sergei! —grito en el comunicador.

No hay respuesta.

El humo es más denso cerca de la casa. Me escuece en los ojos y la garganta. Me subo la bufanda sobre la boca y sigo avanzando. Dos de los hombres del perímetro exterior ya están allí, circulando por el lateral, armas en alto, ojos desorbitados.

—¡El sótano! —grito—. ¡Revisad el sótano!

Rodamos por la parte trasera. La puerta del sótano está medio enterrada en los escombros. Una de las bisagras está doblada. El humo sale por la rendija. La cerradura ha desaparecido.

Golpeo la puerta con el hombro. No se mueve.

—¡Oleg! —grito—. ¡Kirill!

Algo golpea desde abajo. Una tos. Luego una voz ronca—. Quitad esta mierda —dice Kirill con voz áspera.

El alivio me golpea tan fuerte que las rodillas me tiemblan.

—Moveos —les digo a los dos hombres más cercanos.

Todos cogemos el borde superior y tiramos. El metal retorcido chirría. Lentamente, se levanta. El humo sale empujado, espeso y oscuro. Toso en mi bufanda y sigo tirando.

Cuando lo tenemos lo suficientemente alto para dejar libre los escalones, Kirill aparece. Su cara está negra de hollín. Una manga está quemada. Sus ojos brillan, llenos de furia.

—Afuera —le espeta a los hombres que están detrás de él—. Ahora.

Dos soldados salen primero, arrastrando a un tercero que tose tan fuerte que no puede tenerse en pie. Todos tienen manchas de sangre en la cara y los brazos. Tras ellos, Oleg sube, medio doblado, agarrando el pasamanos. Su pelo está chamuscado. Tiene el labio partido.

Luego viene Sergei.

Tiene un brazo enganchado alrededor del pecho de Ilya, arrastrándolo por las escaleras como si fuera un peso muerto.

Las manos de Ilya están esposadas ahora delante de él.

Su cabeza cae hacia adelante. La sangre gotea de su nariz y de un corte en el cuero cabelludo. Su abrigo está quemado en un hombro.

La cara de Sergei es gris bajo el hollín. Tiene sangre en la frente, una línea roja cerca de la sien. Los nudillos están en carne viva. Sus ojos se encuentran con los míos cuando llega a lo alto.

Casi me desplomo de rodillas.

—Cógelo —dice, señalando con la cabeza a Ilya.

Dos hombres le quitan al prisionero y lo arrastran lejos de la puerta. Ilya tose una vez, gime y luego intenta enderezarse.

—Respira —me dice Kirill en voz baja, pasando a mi lado—. Estaban en la pared trasera cuando explotó. El suelo protegió la mayor parte. Absorbió el frente de la explosión hacia arriba y afuera.

Asiento, pero mis manos siguen temblando.

Sergei se aleja del sótano. Sus piernas tiemblan un segundo. Le cojo el brazo.

—Idiota —le digo. Mi voz sale áspera—. Me dijiste que me quedara abajo y luego luchaste contra una bomba y un traidor al mismo tiempo.

—Te dije que te quedaras vivo —responde. Se le tuerce la boca—. Eso funcionó.

Me toca la cara con el dorso de la mano. Sus dedos dejan una mancha de hollín en mi mejilla. El contacto me tranquiliza. Me inclino hacia él durante medio segundo, luego me aparto.

—Recuento —dice, alzando la voz.

—Todos presentes —grita Oleg—. Dos con quemaduras. Uno con una costilla rota. Nadie muerto.

—Bien —dice Sergei. La palabra sale suave.

Una risa débil surge del suelo cerca de nosotros. Miro hacia allá.

Ilya yace de lado, las manos todavía esposadas. La piel alrededor de sus ojos está oscura por el hollín. Tiene el labio partido. Una de sus piernas está torcida en el tobillo. Respira rápido y superficialmente.

—Nunca supiste morir sin arrastrar a todos contigo —resopla—. Al menos esta vez te metiste en el agujero conmigo.

Sergei se acerca, lento y controlado. Lo mira fijamente durante un largo momento. —Tú cavaste el agujero —dice—. Tú vives en él. Es lo único que hiciste por ti mismo.

Ilya sonríe, aunque le duele. La sangre se acumula en la comisura de su boca. —¿Crees que esto es el final? —pregunta—. Cierras una cabaña y eliminas a un hombre. ¿Crees que no he difundido ya el código? ¿Crees que no he alimentado a tus enemigos con tus puntos débiles?

Sergei se agacha junto a él. —No eres un fantasma —dice—. Eres un chico amargado de mi bloque que quería mi vida en lugar de la suya. Has herido a mi familia, y hoy mueres. Eso es lo que importa.

—Siempre fuiste pequeño por dentro —susurra Ilya—. Todo ese poder y aún así vuelves a las mismas paredes, a la misma mujer, a la misma niña. ¿Llamas a eso fuerza? Yo lo llamo una garganta blanda para cualquiera con un cuchillo.

Me acerco antes de poder detenerme.

—Fuiste tras mi hijo —digo. Mi voz está firme ahora—.

Me drogaste en mi propia casa y hablaste de mi hija como si fuera una palanca que pudieras mover.

Si querías demostrar que él era débil, deberías haber ido tras su dinero.

En su lugar, elegiste a ella. Eso no te hace inteligente. Te hace estúpido, cruel y perezoso.

Él me mira. Sus ojos recorren mi cara. Hay algo en su expresión que no puedo nombrar. Puede ser arrepentimiento. Puede ser nada. —Siempre fuiste demasiado tranquila —dice con un suspiro—. Era difícil ver por dónde romperte.

—No me rompiste —respondo.

Su mirada vuelve a Sergei. —Nunca estarás limpio —dice—. No con lo que empezaste. Me mataron cuando me empujaron fuera de tu sombra. Lo demás es solo caminar.

Sergei se pone de pie. —Te mataste tú mismo cuando elegiste esto —dice—. Yo solo me negué a detenerte.

Kirill da un paso al frente. —Podemos moverlo —dice—. El equipo médico del complejo podría mantenerlo respirando el tiempo suficiente para una lista completa.

Ilya vuelve a reír, más suave esta vez. La sangre burbujea en su boca. Su pecho sube y baja con respiraciones superficiales. —No tendréis tiempo —murmura—. Esa carga no fue la única. Até otras a mi pulso. Cuando se detenga, algo más comenzará.

Se me hunde el estómago.

—Tonterías —dice Oleg—. Está faroleando.

—Puede ser —dice Sergei. Sus ojos permanecen en Ilya—. Pero también puede que no. Quería un interruptor de muerte. Lo habría puesto si pudiera.

Kirill maldice entre dientes.

—¿Y entonces? —pregunto.

—Entonces, si lo mantenemos entre la media vida y la muerte, arriesgamos un gatillo lento o un temporizador oculto que no podemos ver —dice Sergei en voz baja—. Construyó su venganza alrededor de su propio final. También quería controlar eso.

Me mira. Hay una pregunta en sus ojos. Esta no es una decisión pequeña.

Es sobre justicia, seguridad y las partes de sí mismo que todavía quiere conservar.

Ilya observa nuestras caras. Sonríe con los labios agrietados.

—Esto está bien —dice—. Vosotros dos decidiendo qué clase de asesinos sois. Muy romántico.

Me acerco más. Me agacho, hasta que mi cara está al nivel de la suya. —¿Dónde están las otras cargas? —pregunto—. ¿A qué están conectadas?

Cierra los ojos. —Lo descubriréis —susurra—. Si seguís persiguiendo viejos fantasmas en lugar de marcharos.