14. Sergei

SERGEI

L a voz del guardia es un poco demasiado rápida. Su mano sostiene el rifle un poco demasiado alto. Siento que el viejo instinto surge. No es un rugido. Es un tirón silencioso que me dice dónde mirar. —Muéstrame —murmuro.

Nos dirigimos hacia la puerta de la escalera.

El aire en el pasillo está caliente por las rejillas de ventilación, pero hay una corriente más fría que se filtra por el marco de metal.

El guardia abre la puerta y comienza a bajar.

Lo sigo, con Kirill detrás de mí. La escalera huele a polvo de hormigón y aire reciclado.

A mitad de camino, el guardia se detiene y señala el rellano de abajo.

—Allí —dice—. Algo cayó.

Veo una mancha oscura en el hormigón y un pequeño trozo de tela cerca de la barandilla. Baja un escalón más y se inclina hacia adelante, dándonos la espalda.

Todo en mí se paraliza.

Sus hombros se tensan. Sus dedos se mueven en el rifle. El ángulo de su cabeza cambia un poco demasiado.

Me muevo antes de que él se dé la vuelta.

Él gira y balancea la culata del rifle hacia mi cara.

Me agacho, agarro el arma con una mano y su muñeca con la otra, y tiro.

El rifle golpea la barandilla y se rompe con un fuerte estruendo.

Intenta patearme. Cambio mi peso y golpeo su hombro contra la pared.

El aire sale de él de golpe. Alarga la mano hacia el cuchillo en su cinturón, pero ya tengo mi mano en su garganta.

Sus ojos se abren de par en par. Ahora hay verdadero miedo en ellos.

—Elegiste la escalera equivocada —le digo.

Giro. Su cuello se quiebra contra mi palma. Su cuerpo cae pesadamente sobre los escalones. El sonido resuena arriba y abajo en el hueco.

Kirill está allí un momento después, el rifle levantado, respirando con dificultad.

—Mierda —dice—. Estaba de guardia con nosotros hace dos horas.

—Estaba esperando —respondo. Miro hacia abajo, al rifle roto, la tela en el rellano, la mancha de sangre que no es mía—. El Mensajero llegó a él. O alguien que trabaja para él lo hizo.

Kirill mira hacia el techo de la escalera, hacia el piso donde está el apartamento. Su mandíbula se aprieta.

—Si colocó a alguien aquí —dice—, ¿qué más colocó?

—La pregunta más importante —digo— es para quién vino una vez que salí de esa habitación.

La respuesta nos golpea a ambos al mismo tiempo.

Raina.

Subo las escaleras de dos en dos. Kirill se mantiene cerca. La puerta en nuestro rellano sigue cerrada. La empujo y entro en el pasillo. Mi corazón late con fuerza, pero mi cabeza se mantiene clara. El pánico desperdicia tiempo. El tiempo es lo único que el Mensajero realmente quiere de mí.

La puerta del apartamento está abierta. Las lámparas del salón están bajas. El aire huele a cacao, suavizante de ropa y un leve rastro de sangre del cuerpo de Vera que trasladamos antes a la habitación fría.

—Primero Nadia —digo.

Vamos directamente a su habitación. Empujo la puerta con las yemas de los dedos y entro.

Nadia yace de lado bajo la manta, con sus pequeños puños cerca de su pecho. Sus labios están entreabiertos. Su respiración es lenta y profunda. No es el sueño agitado e intranquilo que tiene después de las pesadillas. Es pesado y tranquilo. Su oso está apretado contra su pecho.

Anastasia está sentada en la silla junto a la cama. Sus manos están sobre sus rodillas. Sus ojos están en el rostro de Nadia. Cuando escucha mi paso, levanta la mirada.

—Lloró hasta que le dolió la garganta —dice en voz baja—. Pidió a Vera, a Raina y a ti. Luego se bebió su cacao y finalmente se calmó. Se durmió rápido. Me preocupó, pero pensé que solo se había quedado sin fuerzas.

Su voz tiembla en las últimas palabras. Respira y se aferra al control.

Me muevo alrededor de la cama y toco el pelo de Nadia. Está caliente y húmedo por las lágrimas anteriores. Sus párpados no se mueven. La taza de cacao en la mesilla de noche está casi vacía. Otra taza está en el armario con un rastro de chocolate en el borde.

—¿Dónde está Raina? —pregunto.

Anastasia parpadea como si la hubiera abofeteado. El color se desvanece de su rostro.

—Estaba justo aquí —dice—. Se sentó en esta silla. Se bebió su cacao. Le dijo a Nadia que se quedaría hasta que se durmiera. Solo salí a buscar un paño limpio y más agua. Estuve fuera un minuto. Cuando volví, la silla estaba vacía.

—¿Escuchaste algo? —pregunto—. Una puerta, una lucha, una voz.

—Nada —responde. Las lágrimas están ahora en sus ojos. No las deja caer—. Habría escuchado si hubiera luchado. Conozco cómo se mueve. No escuché nada. Nunca dejaría que alguien se la llevara. Lo juro, Sergei. Nunca te traicionaría. Me arrojaría delante de ella primero.

Agarra el borde de la silla hasta que sus nudillos se ponen pálidos. Todo su cuerpo tiembla, no de culpa, sino de un miedo crudo.

Estudio la habitación. Las sábanas están lisas excepto por la pequeña huella de Nadia.

La cortina está quieta. La cerradura de la ventana está segura.

La puerta del armario está cerrada como Raina siempre la deja cuando Nadia está dentro.

No hay signos de lucha. Ni una lámpara volteada.

Ni vidrios rotos. Ni un rasguño en el suelo.

Mi instinto me dice una cosa.

Alguien vino preparado. Alguien sabía exactamente cómo moverse en esta casa. Alguien contó con mi confianza en mis propias paredes. Alguien contó con el hecho de que Raina no esperaría un ataque en la habitación donde acuesta a nuestro hijo.

—Cerramos el edificio —digo.

Subo la manta hasta la barbilla de Nadia y la arropo. Le doy un beso en la frente, me quedo allí un segundo y escucho. Su respiración sigue lenta y constante.

Anastasia me observa. Sus ojos brillan con lágrimas que aún se niega a dejar caer.

—No la dejaré —dice—. Puedes ponerme un arma en la mano. Puedes cerrar la puerta. Me quedaré aquí toda la noche.

—Lo sé —respondo. Lo digo en serio. Si me está engañando, es la mejor mentirosa que he visto en años—. Quédate con ella. No abras esta puerta a nadie más que a mí. Escuchas mi voz, no una llamada de radio, no un código. Solo a mí.

Asiente con fuerza. —Sí.

Salgo al pasillo y le hago una señal a Kirill. Mi voz resuena por el apartamento y llega a la red.

—Cierre total —digo—. Nadie sale de este piso.

Nadie usa la escalera solo. Quiero dos hombres en cada punto de acceso y dos más dentro de los pasillos de servicio.

Busquen en cada habitación, en cada conducto, en cada tubería.

Revisen las grabaciones de las cámaras desde el momento en que salimos de este apartamento.

El Courier nos pasó por encima. Quiero saber cómo.

Mis hombres se mueven rápido. Las botas golpean el suelo en un ritmo ajustado. Las cabezas giran, las armas se alzan, las órdenes resuenan en las radios. Vlad aparece al final del pasillo, el rostro tenso.

—Ya empezamos un barrido cuando llegó el informe de la escalera —dice—. No hemos encontrado nada en los niveles inferiores todavía. No hay desconocidos en el vestíbulo. No hay vehículos extraños en la entrada del garaje. Si alguien se la llevó, sabía dónde están los puntos ciegos.

—Lo que es lo mismo que decir que alguien les dio nuestro mapa —respondo.

No necesito decir el nombre de Mikhail. Está entre nosotros como una piedra.

Envío a Vlad a liderar el barrido exterior con tres hombres. Kirill se encarga de los pisos superiores. Yo me encargo del corazón del problema.

Mikhail espera en la sala de almacenamiento donde lo dejé. Esposas de plástico en las muñecas. Cinta sobre la boca. Dos guardias a cada lado, los rifles firmes. Una cámara en la esquina, la luz roja parpadeando.

Entro y cierro la puerta detrás de mí. El aire aquí es frío y tranquilo. El suelo de cemento guarda un leve eco de pasos anteriores. Los ojos de Mikhail se elevan al sonido.

Lee mi rostro y se estremece antes de que yo hable siquiera.

Me acerco a él, le arranco la cinta de la boca y la dejo colgando de mis dedos.

—Algo ha cambiado —susurra. Su voz tiembla.

—Algo cambió en el momento en que dejaste que el Courier entrara en mis paredes —digo—. Ahora es peor. Raina ha desaparecido.

Su rostro se relaja. Por un segundo, veo un verdadero shock.

—¿Desaparecido? —repite—. ¿Cómo?

—Si supiera cómo, seguirías respirando porque serías útil —digo—. Mentiste sobre el baño. Mentiste sobre la falla. Mentiste sobre lo que el Courier pidió y lo que se llevó. Todavía tienes piezas que no me diste. Las quiero ahora.

Niega con la cabeza. —Te lo dije todo.

—Me dijiste la parte que te mantuvo vivo —respondo—. No pensaste que él la llevaría. Pensaste que solo quería hacerme correr. Lo leíste mal. Me leíste mal.

—Siempre va por la persona que cree que está a salvo —dice Mikhail. Sus ojos pasan por encima de mí hacia la puerta, hacia la cámara, de vuelta a mi rostro—. Construiste una fortaleza en esta ciudad y crees que una fortaleza es suficiente. No lo es.

—Eso suena como un discurso que ensayaste —digo.

—Es la verdad —responde—. No se para en tu puerta con un arma. Se para en tus tuberías, en tus archivos, en los bolsillos de tus guardias. Estás librando una batalla perdida, Sergei. No puedes ganar contra algo que no tiene rostro.

Dice mi nombre sin permiso. Eso casi me molesta más que el contenido.

—Pensaste lo mismo cuando los antiguos jefes vinieron por ti —continúa, su voz volviéndose más fuerte al ver que todavía tiene espacio para hablar—.

Pensaste que podías cambiar algunas piezas y mantener el tablero.

No puedes cambiar las reglas. Construiste esta casa sobre los mismos huesos que ellos.

Él conoce esos huesos. Estuvo allí. Te vio usar las mismas herramientas.

Sabe que reaccionarás como ellos cuando alguien tocó a sus hijos.

Por un momento veo al hombre aterrorizado que una vez estuvo en mi sótano con las manos en un teclado, suplicándome más tiempo y más hardware mientras la ciudad ardía afuera. Es el mismo hombre. Solo que esta vez eligió un lado diferente.

—Tienes razón en una cosa —digo.

Levanta la vista rápidamente, una chispa de esperanza en sus ojos.

—Tienes razón en que él cree que actuaré como ellos —digo—. Estás equivocado en todo lo demás.

Pongo mi mano en su mandíbula y le inclino la cabeza hacia atrás. Sus ojos se abren. Abre la boca, tal vez para gritar o suplicar, no lo sé. No le doy tiempo.

Giro fuerte y rápido. El hueso cruje. El sonido es limpio y definitivo. Su cuerpo se relaja en la silla. Su cabeza cuelga en un ángulo que no pertenece a un hombre vivo.

Mi guardia de la izquierda se estremece. El de la derecha permanece inmóvil.

—Deshaceos de él —digo. Mi voz vuelve a ser firme—. Usad el viejo horno. No celebramos esto y no lo escribimos. Recordáis lo que hizo, pero no repetís su nombre a nadie que no necesite saberlo.

Asienten. Salgo y cierro la puerta. El peso en mi pecho no disminuye, pero se asienta en algo sólido. Hay un eslabón débil menos entre mi casa y el Courier.