Epílogo

ELENA

Las puertas de la terraza están abiertas de par en par al sol del atardecer, que agita las cortinas translúcidas hasta hacerlas bailar contra el suelo de piedra.

Me apoyo en la barandilla, con una mano descansando sobre el hierro templado y la otra acariciando la suave y firme curva de mi vientre. Veintidós semanas. Suficiente para que el mundo lo vea ya, pero todavía lo bastante reciente para que cada aleteo siga siendo un secreto entre nosotros.

Es curioso lo rápido que puede cambiar la vida en solo un año.

Abajo, el jardín rebosa de voces.

Luca atraviesa corriendo el césped junto a dos chicos más pequeños del pueblo.

Juegan a una versión caótica del pillapilla, descalzos y chillando, mientras un balón se desliza de forma imprevisible sobre la hierba recién cortada.

El pelo oscuro de Luca salta con cada zancada. Su risa resuena clara y luminosa.

Le observo y noto un nudo en la garganta.

Hace un año, estaba de pie en esta misma terraza preguntándome si alguna vez dejaría de esperar el siguiente disparo, el próximo coche negro siguiéndonos, la próxima traición que volvería a destrozar todo lo que amaba.

Hace un año, aún me despertaba de pesadillas buscando un arma, el corazón desbocado en la garganta porque creía oír pasos subiendo las escaleras para alcanzarnos.

Ahora lo único que escucho son los pasos de Luca corriendo a contarme que ha marcado un gol o los de Dante viniendo a buscarme cuando termina sus reuniones y desea verme.

El imperio Cosenza es distinto ahora.

Dante ha pasado el último año persiguiendo todos los cabos sueltos relacionados con Enzo y Carlo. Todos los lugartenientes que quedaban, incluido el Don Bellanti que escapó aquella noche y nunca volvió a aparecer, han ido cayendo poco a poco, uno a uno.

No todos han caído por las balas—algunos han sido exiliados, otros han aceptado pactos que les han hecho demasiado temerosos como para volver a mencionar el nombre Cosenza. Dante no quería una masacre total, pero sí la garantía de seguridad.

De alguna manera, pese a todas las dudas que arrastré durante tanto tiempo, lo ha conseguido.

Romano sigue gestionando los puertos. Bianchi continúa supervisando los equipos de seguridad y los agentes tácticos. Leonardo, que una vez me sacó de Brooklyn en plena noche, ahora dedica casi todo su tiempo a entrenar a los más jóvenes y a quejarse cuando no respetan las viejas costumbres.

Ahora todo el mundo parece mucho más feliz.

Le oigo antes de verlo, el delicado crujido del cuero contra la piedra cuando avanza por el pasillo hacia mí.

Cuando me giro, encuentro a Dante de pie en el umbral de nuestro dormitorio. Sale a la terraza, con las mangas remangadas hasta los codos, el cuello de la camisa desabrochado y el pelo aún húmedo de la ducha que debió de tomar tras su última reunión.

—¿Se está portando bien ahí abajo? —murmura, los ojos puestos en los jardines.

Sonrío sin apartar la vista. —Bueno, si consideras portarse bien aterrorizar a los niños del vecindario, entonces sí.

Él apoya la mano en la barandilla, la mirada siguiendo a Luca mientras roba el balón y corre hacia una portería improvisada. El orgullo se dibuja en la cara de Dante. Es la misma expresión que le sale cada vez que Luca le llama Papa sin titubear.

—Es rápido —dice Dante—. Leo ya está intentando ficharle para el equipo de entrenamiento subcatorce.

Me río quedamente. —Por encima de mi cadáver.

Dante sonríe de lado. —Eso mismo le dije que dirías.

Guardamos silencio durante un instante, solo se oyen a lo lejos el rumor de las olas y los gritos de los niños.

Su mano busca la mía sobre la barandilla.

Entrelaza sus dedos con los míos, el pulgar recorriendo suavemente el interior de mi muñeca en círculos.

Es un gesto sencillo, tan automático ya, pero aún hace que el corazón me dé un vuelco cada vez.

Se da cuenta de cómo mi otra mano descansa baja sobre el vientre.

—¿Hoy está activa? —pregunta.

Asiento. —Patea como si quisiera unirse al juego.

Él suelta una breve risa y luego se vuelve hacia mí del todo. Su otra mano sube, palma abierta, esperando. La guío hasta el punto justo bajo mi ombligo. Un segundo después, nota un firme golpecito en la palma.

A Dante se le corta la respiración. Cada vez que la siente moverse, es como si fuera la primera vez que lo experimenta.

Sus ojos siempre se abren un poco más, la boca se le entreabre de sorpresa, y esa ternura feroz que aún no sabe del todo que muestra en el rostro se deja ver.

Mantiene la mano ahí, esperando otra patada y, cuando llega, sonríe.

—Es fuerte —dice.

—Como su hermano. —Inclino la cabeza—. Y como su padre.

Entonces me mira, sus ojos gris verdoso buscando los míos. Antes de que pueda decir nada, llaman a la puerta de nuestro dormitorio. Ambos giramos la cabeza hacia el sonido y encontramos a Romano de pie justo fuera del umbral, ligeramente sin aliento.

—Quizá queráis bajar los dos. Hay… una visita que os espera.

Las cejas de Dante se fruncen de inmediato, la calculadora estrechez de su mirada lo delata.

Debe de estar pensando lo mismo que yo. ¿Quién tendría el valor de venir aquí sin avisar primero al Don de la villa?

¿Y quién tendría la clase de autorización necesaria para hacerlo sin que salten las alarmas?

—Quédate aquí —me dice, deslizándose su mano lejos de la mía.

Le cojo del brazo antes de que pueda alejarse más de dos pasos—. Voy contigo.

—Elena...

Le lanzo una mirada decidida—. Romano no nos invitaría a bajar si hubiera peligro. ¿Verdad?

Entonces me fijo en el teniente de Dante, dedicándole una mirada significativa. Romano sostiene mi mirada sin inmutarse. Tras un breve instante, asiente con firmeza, retrocede del umbral y hace un gesto con la mano señalando el pasillo.

—Es mejor que bajéis los dos.

Dante vacila. Siento la tensión en su brazo bajo mi agarre, ese instinto tan familiar de protegerme que compite con el conocimiento de que me niego a quedarme atrás. Finalmente, exhala por la nariz, un sonido breve y resignado, y coge mi mano entre las suyas.

—Juntos —dice en voz baja.

Seguimos a Romano fuera del dormitorio y bajamos la amplia escalera; mis pies descalzos no hacen ruido sobre el suelo de piedra mientras las botas de Dante resuenan a mi lado con golpes apagados.

La villa se siente extrañamente quieta, los habituales sonidos vespertinos del personal moviéndose por los pasillos son ahora un lejano rumor.

Mi pulso se acelera con cada paso.

Llegamos a la planta principal y giramos por el pasillo hacia el despacho de Dante. Las puertas dobles están cerradas, pero la luz se escapa por debajo de ellas. Romano se detiene justo fuera, la mano en el pomo.—Ha insistido en veros a los dos. Bueno, sobre todo a usted, Donna.

La mandíbula de Dante se tensa.—¿Quién demonios pide ver específicamente a mi esposa? ¿Y por qué no me han avisado antes de que entrara en mi casa?

Romano no le responde. En cambio, gira el pomo y empuja la puerta. El despacho está iluminado por el fuego tenue en la chimenea y la única lámpara sobre el escritorio de Dante. Las sombras se alargan desde las estanterías y cubren la alfombra de penumbra.

Antes de que Dante pueda interponerse y bloquearme el paso, me adelanto y entro en el despacho. Mis ojos recorren la habitación y se posan sobre una figura que permanece de pie junto a las ventanas. Nos da la espalda, las manos entrelazadas tras ella.

Parpadeo varias veces, sin acabar de creer lo que estoy viendo. Porque de pie allí, en medio del despacho de Dante, está alguien a quien jamás pensé que volvería a ver.

Mi padre.

Se da la vuelta al oír la puerta abrirse.

Está más delgado de lo que recuerdo, los hombros más estrechos que aquel cuerpo antaño robusto que lo hacía parecer invencible, reducido por los años y por el precio que tuvo que pagar su tiempo de ocultación.

El que fuera su pelo oscuro ahora está cubierto de hebras plateadas en las sienes y a lo largo de los lados, reflejando la luz tenue como escarcha.

El traje que lleva es sencillo, bien cortado, pero sin ostentaciones.

Es ese gris antracita discreto que siempre prefería cuando yo era niña, del tipo que permite que un hombre como él pase desapercibido entre la gente.

Su mano izquierda descansa suavemente sobre la cabeza de un bastón de ébano pulido, el agarre desgastado de tanto usarlo.

Cuando cruzamos la mirada, los años se desvanecen en un solo latido.

—Elena —dice, una leve sonrisa curvando las comisuras de sus labios.

Las lágrimas me arden tras los ojos tan deprisa que no puedo contenerlas.—Papá…

Ya me estoy moviendo, cruzando la gruesa alfombra persa con las piernas temblorosas antes de que él pueda apartarse de la ventana.

Mis pies descalzos se hunden en el tejido mientras el corazón me retumba en el pecho tan fuerte que lo siento en la garganta.

Nos encontramos en el centro, él con los brazos abiertos y el bastón aferrado en una mano mientras descarga el peso sobre el lado bueno.

Me lanzo contra él como solía hacer de niña, hundiendo la cara en su pecho, abrazándolo por la cintura como si así pudiera retenerlo junto a mí para que no volviera a desaparecer jamás.

Es más pequeño de lo que me hacía creer la memoria, pero el olor es el mismo: libros viejos, el leve humo de cigarros que nunca logró dejar del todo y algo limpio que me recuerda a casa.

Me rodea con los brazos y me abraza con fuerza.

Una mano me sostiene la nuca; la otra se posa entre mis omóplatos.

Me acuna con suavidad, aunque el movimiento ahora es más rígido, y apoya la mejilla sobre mi pelo igual que cuando las tormentas azotaban la costa y yo me refugiaba en su regazo convencida de que el cielo se venía abajo.

—No puedo creer que estés aquí —susurro. Me aparto lo justo para mirarle a la cara.