Dante

El pasillo del hospital huele a antiséptico y a café rancio.

Se me pega al fondo de la garganta, cubriéndome la lengua con un regusto estéril, nada que ver con el aire salado de Sicilia ni con el sabor metálico de la sangre al que estoy más acostumbrado.

Recorro el pasillo una vez, dos. Maldición, quizá tres.

Pierdo la cuenta en algún punto entre el cuarto parpadeo de las luces fluorescentes junto a la máquina de refrescos al final del pasillo y la quinta vez que mi reflejo me devolvió la mirada en una de las ventanas de cristal.

La pura verdad es que necesitaba alejarme de la visión de ella tan pálida sobre esas sábanas blancas y de las vías intravenosas reptando por sus venas, del modo en que Luca se acurrucaba en su costado ileso como si temiera que pudiera desaparecer si aflojaba su abrazo siquiera un segundo.

Cada vez que ella se estremecía en sueños, cada aliento superficial que lograba arrancar a sus pulmones, sentía que alguien me arrancaba otro pedazo de corazón y lo asaba a fuego abierto.

He aguantado disparos y huesos rotos. He visto desangrarse a mi hermano en mis brazos y he sentido la traición de un amigo de la familia siendo quien apretaba el gatillo.

Nada de eso se compara con sentarse en esa silla y escuchar cómo las máquinas respiran por ella.

En ningún momento estuve seguro de que iba a despertar.

Ni cuando vi cuánta sangre había perdido.

Cuando Leo y Romano llegaron hasta mí, ya tenía las manos empapadas.

Mis manos, que habían estado presionando inútilmente esa herida mientras ella me miraba sin verme, desvaneciéndose ya, no dejaron de temblar hasta horas después de que llegamos al hospital.

Cuando se la llevaron y cerraron las puertas en mis narices, ahí fue cuando la cruda realidad de lo que se avecinaba cayó sobre mí.

Demasiadas veces en el pasado recé para que se borrase de mi memoria y así dejar de sentir ese dolor en el pecho.

Y, sin embargo, de pie en el umbral del quirófano, viendo cómo luchaban por mantenerla con vida, comprendí con una claridad brutal que, si ella moría…

no quedaría nada de mí que mereciera la pena salvar.

He negociado con líderes del cártel y he aguantado la mirada de hombres que me cortarían el cuello por una fracción de lo que valgo.

Nada de eso me preparó para asentir tranquilamente mientras un cirujano me explicaba la probabilidad estadística de que la mujer a la que amo no sobreviviera la noche.

Y luego estuvo Luca.

Intentar calmarle mientras nuestros dos mundos se venían abajo se sentía como un castigo divino.

O quizá el mejor ejemplo de karma. Arrodillado frente a él, apretando sus pequeños hombros mientras le decía que los médicos estaban ayudando a que mamá despertara, y que simplemente estaba muy cansada y necesitaba ser valiente, me destrozaba por dentro.

Para tener tres años y medio, es brillante. Lo observa todo. Lo absorbe todo. Me miró con esos ojos verde-grises—mis ojos—y me preguntó: —No va a dejarme, ¿verdad?

No supe qué responderle.

Lo único que pude hacer fue decirle que no.

Por primera vez en años, recé para no estar mintiendo.

Cuando regreso a la habitación, encuentro a Luca sentado con las piernas cruzadas a los pies de la estrecha cama, picoteando una bandeja de comida de hospital mientras Elena se apoya en el cabecero elevado, con una mano acariciándole suavemente la espalda.

Ella intenta sonreír ante lo que le cuenta, pero el esfuerzo le tira de las comisuras de la boca como si doliera.

Me detengo en el umbral, sin que me noten durante un instante.

Parecen… en paz.

Una madre y su hijo compartiendo un plato templado de puré de patatas y un vaso de plástico de zumo de manzana.

Los rizos oscuros de Luca están alborotados por el sueño y el propio pelo de Elena cae en suaves ondas sobre la almohada a su espalda.

Para cualquiera, esto sería lo corriente—una familia recuperando el aliento después de que el infierno tratara de engullirlos por completo.

Para mí es cualquier cosa menos eso. Es una fantasía que sé que pronto acabará.

Tengo el estómago tan retorcido que casi saboreo la bilis.

Sé lo que hay tras sus ojos cuando levanta la vista y me ve de pie en el umbral. Conozco exactamente la pregunta que le ronda por la cabeza y no se atreve a formular en voz alta. ¿Cuánto falta para que venga el próximo a por nosotros?

Fui yo quien sembró ese miedo en ella al no protegerla como debía.

Carlo, Enzo, los Bellanti… todos ellos habían sido mi punto ciego.

Confié demasiado en mí mismo, en que podría manejarlo todo solo, y al final, esa arrogancia solo sirvió para arrastrar de nuevo a las dos únicas personas a las que jamás quise implicar en esto.

Y ahora me mira como si ya tuviera medio cuerpo fuera por la puerta.

Cruzo la habitación y acerco la silla al lado de la cama donde hay menos máquinas rodeándola. Luca me lanza una sonrisa tímida con la boca llena de puré.

—¿Quieres un poco? —pregunta bajito.

El sonido me golpea como un puñetazo en el esternón.

Fuerzo la boca en lo que podría parecer una sonrisa.—No. Tú come, ¿vale? Te necesitamos grande y fuerte para cuidar de mamá.

Él asiente solemnemente.—Lo haré. Lo prometo.

La mirada de Elena se cruza con la mía y después vuelve a apartarse.

Cuando las enfermeras vienen a recoger las bandejas y las luces se atenúan para la noche, Luca se sube a la cama a su lado a pesar de las protestas de las enfermeras por las vías intravenosas.

Elena gime de dolor, pero no le aparta. Al contrario, le acomoda la cabeza bajo su barbilla y tararea una nana suave, sin palabras.

En cuestión de minutos, su respiración se vuelve regular y sus pequeños puños se van soltando poco a poco de la bata de hospital a la que estaban aferrados.

La observo mientras ella le observa a él.

Sus pestañas, oscuras, contrastan con sus mejillas pálidas mientras van cerrándose, despacio.

Un hematoma aparece en su mandíbula, donde se golpeó con el mármol antes de que yo llegara, y un corte fino encima de la ceja ha sido suturado.

Parece frágil de una manera que me hace querer arrasar el mundo para impedir que algo más vuelva a tocarla.

Pero, por encima de todo, sigue pareciéndome hermosa.

Lo que me asusta es la distancia que ya siento crecer entre nosotros. Aún no lo ha dicho, pero lo oí en su voz antes, cuando me dijo que no podía volver a la villa.

No puedo criar a Luca así, Dante. No puedo vivir esperando el próximo golpe.

Tiene razón.

Eso es lo peor de todo.

Y no tengo ni idea de cómo convencerla de lo contrario.

Me quedo hasta que la enfermera de noche entra para comprobar las constantes. Le aparto con cuidado un mechón de la frente, quedándome inmóvil cuando pestañea y sus ojos se fijan en mí. Están turbios, casi inconscientes, mientras intenta despejarse el sueño de los ojos a parpadeos.

—Descansa —murmuro.

Ella asiente una vez antes de cerrar los ojos y quedarse dormida de nuevo casi al instante.

Permanezco así mucho tiempo, observando el movimiento acompasado de su pecho, memorizando las pecas tenues que el sol le ha dejado sobre la nariz y la forma en que sus labios se entreabren ligeramente cuando por fin se relaja.

Me repito que puedo arreglar esto.

Cuando esté en casa, cuando esté a salvo entre los muros de mi villa y rodeada de mis hombres, verá que puedo protegerlos a ambos. Cuando encuentre al Don Bellanti y le vuele la cabeza, no quedará ningún cabo suelto del que preocuparse.

Pero una voz más fría susurra una verdad que no quiero escuchar. No existe una promesa lo bastante firme para hacerle cambiar de idea. Empezó a marcharse la noche en que huyó de la villa bajo la lluvia.

El momento en que eligió huir en vez de confiar en que podía protegerles, ahí fue cuando tomó su decisión definitiva. Desde entonces se me escapa entre los dedos. Ninguna promesa de venganza la traerá de vuelta si ya ha decidido que soy parte del peligro.

Cuando el reloj sobre la puerta marca más de las dos, por fin me levanto. Las piernas me pesan como plomo mientras me acerco a la puerta y salgo de nuevo al pasillo. Necesito agua, café o… cualquier cosa que me impida cogerlos a los dos y llevármelos de nuevo a la villa antes de que despierten.

La máquina expendedora zumba al fondo del pasillo, emitiendo un rumor suave cuando introduzco las monedas. Observo la botella caer y le quito el tapón antes de vaciarla de un trago.

Nada más terminar, una idea me golpea con brutal claridad.

Si de todas formas va a marcharse, quiero que lo haga a salvo.

Elena nunca ha sido una mujer que obedezca solo porque se lo ordenan.

Lo ha demostrado una y otra vez: primero huyendo de Sicilia, y luego sobreviviendo cuatro años en Nueva York, luchando con uñas y dientes antes de que mis hombres la sacaran de Brooklyn.

Hará lo que crea mejor para Luca, aunque eso signifique alejarse de mí para siempre.

Entonces, ¿por qué no darle las herramientas para desaparecer como es debido esta vez?

La idea me revuelve el estómago.

Odio la idea de que desaparezca de nuevo bajo nombres nuevos, en otro país, empezando una vida nueva en la que yo no tenga cabida. Odio saber que quizá nunca llegue a ver crecer a Luca ni a oír a Elena decir mi nombre como lo hacía antes —con rabia, con deseo, y completamente mía.

Pero si retenerla aquí significa verla desvanecerse hasta quedar en una sombra de sí misma, obligarla a vivir en una jaula que jamás me perdonará haberle construido… entonces dejarla marchar quizá sea la única forma en que todavía puedo protegerla.

Saco el móvil del bolsillo con un suspiro suave. Las notificaciones llenan la barra superior: actualizaciones de Romano, informes de seguridad de Bianchi y mensajes de Leo, que pregunta cómo siguen Elena y Luca.

Las descarto todas. Ahora nada de eso importa.

Mi pulgar se detiene sobre un contacto al que no llamo desde hace más de un año.

Nicolo Baresi.