Dante

La paz nunca dura mucho en mi mundo.

He aprendido esa lección por las malas una y otra vez, hasta que ha dejado de parecerme una desgracia para convertirse en una certeza inevitable. Cada vez que me permito creer que al fin ha pasado la tormenta, algo aún más oscuro se asoma en el horizonte.

Aun así… despertarme esta mañana con Elena acurrucada a mi lado casi ha conseguido desarmarme.

Durante unos segundos desorientados, no recordaba dónde estaba.

El peso que arrastro a cada hora del día—mi familia, su traición, la sangre que parece haberse grabado en mis manos para siempre—aún no me había alcanzado.

Solo existían el calor y el suave vaivén de su respiración pegada a mi costado, aquello en lo que concentrarme.

Mi brazo estaba echado perezosamente sobre su cintura, mi mano apoyada en la curva de su cadera por pura memoria muscular. Incluso después de todo, mi cuerpo seguía reconociéndola sin dudar.

Unos haces de sol se filtraban por la ventana, atrapándose en los mechones oscuros de su pelo derramado sobre mi pecho. Olía tenuemente a jabón de lavanda y a algo más suave, algo que simplemente era Elena. Tan familiar que hacía que el pecho me doliera.

Por un instante, peligrosamente breve, me dejé llevar por la fantasía de que éramos dos personas normales, despertando juntos tras una noche enredados. No dos almas unidas por el duelo y la traición, preparándose para una guerra que ya toma fuerza más allá de estos muros.

La ilusión era frágil, casi ridícula. Pero era embriagadora.

Llevarla a mi cama anoche había sido una temeridad.

Permitir que se disipara la distancia que tanto habíamos protegido entre nosotros fue aún peor.

Semanas conteniéndonos, girando el uno alrededor del otro como adversarios fingiendo indiferencia, terminaron por romper la poca contención que me quedaba.

El deseo no era solo físico. Jamás lo ha sido con Elena. Siempre ha sido mucho más fuerte que la razón, más profundo que cualquier lógica con la que haya intentado justificar mis actos. Es un impulso casi primitivo que la reconoce como mía de una manera que llevo años tratando de arrancar de mí.

Y anoche, dejé de luchar contra ello.

Permití que esa parte de mí que siempre la ha deseado más cerca de lo que debería se impusiera sin trabas. El hombre escondido bajo el Don, la persona bajo toda esta armadura, permitió, solo por un instante de egoísmo y avaricia, ceder y entregarse a un momento de debilidad.

Pero esa, a su vez, es justo la clase de debilidad que mis enemigos rezarían por usar en mi contra.

El amor es la vulnerabilidad más peligrosa que puede tener un hombre en mi posición.

Cualquiera que quisiera destruirme solo tendría que mirarla a ella para saber exactamente dónde golpear para acabar conmigo.

Soy muy consciente de ello. Dolorosamente consciente.

Por eso mismo sé, con fría certeza, que esto es algo de lo que quizá llegue a arrepentirme.

Y sin embargo…

Tumbado allí, con su pierna lanzada despreocupadamente sobre la mía y su aliento cálido contra mi pecho… el arrepentimiento parecía inalcanzable.

Incluso al recordarlo ahora, horas después, sigue provocándome ese nudo en el pecho.

La llamada de Bianchi es lo que me saca de esa fantasía engañosa.

El teléfono vibra en la mesilla de noche, rajando de golpe el silencio frágil al que me aferraba. No me molesto en mirar la pantalla antes de incorporarme. No sirve de nada. Nadie me llama a estas horas a menos que ya haya pasado o esté a punto de pasar algo catastrófico.

Por un brevísimo instante, considero dejarlo sonar. Fingir, aunque solo sea un poco más, que ese momento puede seguir intacto resulta dolorosamente tentador. Por desgracia, la negación nunca ha mantenido con vida a nadie.

Sé de sobra que una paz como esta no va a durar.

Me levanto con cuidado de la cama, decidido a no arrancar a Elena de su sueño antes de tiempo.

Apenas se hunde el colchón bajo mi peso, pero aun así ella nota mi ausencia.

Sus dedos se estremecen donde yo estaba tumbado, buscando ese calor de manera instintiva, inconsciente.

Al final se enroscan flojamente en las sábanas revueltas, con un leve gesto de disgusto frunciendo su entrecejo.

Me detengo ahí, observándola un último instante. Su respiración sigue lenta y uniforme, sus pestañas continúan apoyadas sobre las mejillas.

Eso casi logra que suspire.

Me doy la vuelta antes de convencerme de regresar a la cama y cojo el teléfono de la mesilla.

Apartando los sentimientos, cruzo la habitación mientras me pongo la bata.

La puerta se cierra tras de mí, en silencio, dejándola a salvo dentro y a mí.

.. de nuevo convertido en esa versión de mí mismo que cada vez me resulta más difícil fingir.

Paso el pulgar por la pantalla del móvil.

—Habla. —La palabra es seca, despojada de cualquier rastro que pudiera confundirse con paciencia. No pierdo el tiempo en suavizar conversaciones como esta. Lo que espera al otro lado ya ha sido determinado, merece toda mi atención.

Sé que algo va mal en cuanto escucho su voz.

—Tenemos un problema.

Bianchi no es un hombre dado a los dramas.

En todos los años que le conozco, nunca ha malgastado el aliento en teatralidades ni exageraciones.

Pero ahora hay una tensión entrelazada en su voz que no le pertenece.

No es pánico —es demasiado disciplinado para eso—, sino algo más afilado, cada palabra reducida al mínimo antes de llegar a mí.

Eso, por sí solo, ya es motivo de preocupación.

Solo hay unas pocas cosas capaces de desestabilizar a un hombre como él.

—¿Sobre qué? —pregunto, aunque mis entrañas ya rellenan los huecos con cosas en las que no quiero pensar, y mucho menos afrontar.

—Circulan rumores entre las otras bandas de la zona. Sobre Elena y su hijo.

Algo dentro de mí se detiene.

No es miedo. Eso queda reservado para los hombres que no saben reaccionar cuando las cosas se tuercen.

Lo que se apodera de mí es una claridad brutal.

Cada pensamiento irrelevante desaparece, incluso aquellos a los que me había aferrado no hace tanto.

Esa paz frágil que me permití ahora ya se ha esfumado.

Solo queda la amenaza.

Él sigue.—Hay una recompensa por el chico. Medio millón, al parecer. Saben… que es tuyo.

Por un instante, el pasillo parece estrecharse a mi alrededor.

Medio millón.

Eso no es un rumor absurdo lanzado por deporte.

Eso es un incentivo. Una motivación real y tangible, suficiente para que los desesperados se vuelvan imprudentes y los estúpidos, ambiciosos.

También es la declaración de alguien dispuesto a apostar que mi reacción no será lo bastante rápida, o brutal, como para darles una lección ejemplar.

—¿Quién coño ha hablado? —espeto—. ¿Y quién demonios ha sido tan idiota de pensar que esto no iba a llegarme?

Ambas preguntas retumban en mi cabeza. Información así no llega a los oídos equivocados por accidente.

Se vende y se intercambia, se susurra con intención hasta que cae en las manos adecuadas.

Lo que significa que, en algún lugar de mi territorio, alguien ha decidido que mi hijo vale lo suficiente como para usarle de moneda de cambio.

—Es imposible localizar la filtración —dice Bianchi—. Y a estas alturas, es irrelevante.

Aprieto el puño a mi lado.

Irrelevante, estoy a punto de soltarle.

Si viniera de cualquiera, oiría esa palabra como una excusa. Un fracaso. Una ofensa hacia mí. De Bianchi, es algo totalmente distinto.

Es su sentido práctico cortando todo ruido.

El recordatorio de que saber quién ha hablado importa mucho menos que entender exactamente qué han puesto en marcha.

El daño ya está hecho. La recompensa existe, los hombres la han oído, y ahora algunos están valorando si el riesgo de iniciar una guerra merece o no la pena frente a la recompensa.

La filtración, como sé que inevitablemente me diría Leo, se puede resolver después.

—Además —añade al cabo de un momento, con un cambio apenas perceptible en el tono que me indica que esto es aún peor—, Enzo ha desaparecido. Nadie logra encontrarle.

Cierro los ojos y me llevo la mano al puente de la nariz, inspirando despacio entre los dientes.

Vaya puto desastre.

Ya es bastante malo enterarme ahora de que la vida de mi hijo tiene precio.

Más aún que alguien, en algún sitio, crea que puede utilizar a mi familia contra mí por dinero.

Ahora ni siquiera tengo un objetivo claro hacia el que dirigir esta rabia.

No hay garganta que estrangular con mis manos.

No hay rostro al que asociar la traición para ver cómo desaparece la vida de él poco a poco.

Que Enzo desaparezca es un problema distinto en sí mismo.

No es un soldado más que no ha dado señales. Es el único hilo que queda uniendo la muerte de Matteo y el dinero que fue transferido a la cuenta de Giovanni para financiar el asesinato. Ahora ha desaparecido, lo que significa que puede que las respuestas se hayan ido con él.

El momento también es motivo de preocupación.

Justo ayer, Leo confirmó lo que Elena ya sospechaba. Su padre había sido inocente todo el tiempo. Ninguna de sus huellas estaba cerca del dinero que pagó por la muerte de Matteo. Los rastros en papel casi señalaban directamente a Enzo.

Que ahora desaparezca justo después de esa confirmación, y precisamente cuando surge una recompensa por la cabeza de mi hijo, no es casualidad. No puede serlo. Con él, todo es estrategia.

Bajo la mano lentamente, mientras noto cómo la mandíbula se me tensa al ir encajando todas las piezas en un panorama desolador.

Hace tiempo que no tengo contacto directo con el círculo interno de mi padre.

No desde antes de traer de vuelta a Elena y Luca de Nueva York.

En ese momento, la distancia era intencionada, necesaria, mientras devolvía a la mujer de la que llevaba casi veinte años enamorado a mi vida y, con ella, a un hijo cuya existencia desconocía.