Dante

Cuando Elena regresa a la villa, el sol hace ya mucho que ha desaparecido tras las colinas, llevándose consigo el último vestigio de calor.

La espero en mi despacho.

La estancia está tenuemente iluminada, las lámparas proyectan sombras largas sobre las estanterías que cubren las paredes.

La garrafa sobre mi escritorio está medio vacía; el líquido ámbar capta la luz de la chimenea, atrapándola tras el cristal.

El vaso de cristal que sostengo en la mano sigue intacto, aunque mi agarre es tan fuerte que percibo el leve crujido bajo los dedos.

La rabia hierve a fuego lento bajo mi piel cuanto más tiempo me siento aquí a esperar. Me cuesta contenerme para no lanzar este vaso contra la pared como hice con el anterior.

Ella nunca debió salir de este lugar. No sin mi conocimiento, ni sin mi permiso.

En el instante en que regresé a la villa y me informaron de que la habían llevado al pueblo sin autorización, algo se rompió dentro de mí.

No tolero la desobediencia. No permito debilidad en mi cadena de mando.

Los que trabajan para mí entienden que las órdenes existen por algo y que improvisar no es un privilegio que se conceda a la ligera.

Y desde luego, jamás tolero que nadie se tome libertades cuando se trata de mi esposa y mi hijo.

Eso no es un error. Es una sentencia de muerte, firmada y sellada.

Quienquiera que haya dado el visto bueno y se haya creído lo bastante listo como para torcer mis normas, responderá por ello. Las consecuencias serán lo bastante memorables como para que nadie más se plantee cometer el mismo error dos veces.

Pero primero tengo que ocuparme de ella.

Me reclino en la silla, tensando la mandíbula. La única razón por la que no envié a todo un maldito escuadrón a recorrer el campo en su busca es porque dejó a Luca aquí.

Una jugada calculada que reconocí en cuanto lo vi jugando en los jardines con una de las criadas. Elena no hace nada sin un motivo. Dejar a nuestro hijo aquí no era un acto de confianza; era un mensaje, una garantía silenciosa de que regresaría y de que, esta vez, no estaba huyendo de mí.

Sin embargo, el pensamiento no consigue tranquilizarme tanto como debería.

Más bien, aviva el filo de mi furia. Fuera lo que fuese que fue a buscar o lo que creyó que merecía la pena desafiarme, más le vale que sea monumental.

Algo que justifique el riesgo que ha asumido y la línea que decidió doblar según su capricho.

Unos pasos se arrastran con suavidad en el pasillo, al otro lado del despacho. Luego llaman a la puerta, con una vacilación que vuelve a tensarme la mandíbula. Levanto la mirada del vaso que tengo en la mano; cada músculo de mi cuerpo se tensa al instante.

—Adelante.

La puerta se abre hacia dentro.

Ella entra despacio, cerrando tras de sí con suavidad.

Tiene las mejillas sonrojadas, ya sea por el fresco de la noche o por otro motivo.

Sus ojos permanecen fijos en el suelo varios segundos más de lo razonable, las pestañas proyectando sombras sobre la piel.

Espero a que me mire, conteniendo la respiración sin darme cuenta, la irritación y otra emoción que me niego a nombrar enredándose en mi pecho.

Cuando por fin alza la cabeza, no veo desafío. Veo determinación. Eso me descoloca de inmediato.

—¿Dónde has estado? —pregunto con voz baja.

No responde enseguida. El silencio se extiende entre nosotros hasta que, finalmente, habla. Y no me da la respuesta que quiero. En su lugar, responde con su propia pregunta.

—¿Cómo está Luca?

Llevo el vaso a los labios y lo apuro de un trago. El licor quema al bajar, intenso y castigador, pero el dolor me ancla, me aparta del abismo en el que he estado a punto de caer desde que me dijeron que se había ido.

Cuando me incorporo lentamente del sofá, sus hombros se tensan de inmediato.

Debería satisfacerme comprobar el efecto que aún causo en ella, lo instintiva que es su reacción ante mis movimientos. Otro hombre, más pagado de sí mismo, hallaría placer en ese tipo de poder. En cambio, siento un vacío en el estómago.

—Vivo —digo sin emoción.

Ella frunce el ceño.—¿Qué demonios significa eso?

Dejo caer el vaso vacío sobre el borde del escritorio con tal fuerza que el sonido resuena en la habitación. Ella se sobresalta, pero no aparta la vista. Valiente, eso hay que reconocérselo. Siempre lo ha sido.

Me encojo de hombros antes de apoyar una pierna y recostarme sobre el escritorio.

—Significa exactamente lo que dices. Es lo único que vas a saber.

Quizás deberías haberlo pensado mejor antes de desafiar mis órdenes de forma tan directa saliendo de la finca.

Algo que te advertí explícitamente que no hicieras.

Su ceño se profundiza, los labios se le comprimen en una fina línea.—Fui a la villa de mi familia.

Eso detiene mi rabia a mitad de camino, reorganizándose para volverse más aguda y precisa.

Mi mirada explora su rostro, buscando una mentira o una fisura en la fachada que intenta mantener, cualquier indicio de que esto sea otra de sus medias verdades diseñadas para tranquilizarme mientras por detrás hace lo que le parece.

—¿Por qué harías eso? —pregunto despacio.

Sea lo que sea que encontró allí, sea lo que sea que la forzó a arriesgarse a provocar mi ira, ya la ha cambiado, a juzgar por esa expresión en sus ojos. Y tengo el presentimiento de que estoy a punto de descubrir exactamente en qué medida.

Inspira hondo, con una respiración larga y pausada. Tras unos segundos, se quita la chaqueta que tenía sobre los hombros y la deja a un lado, con movimientos cuidadosos, casi rituales. Luego mete la mano en el bolsillo interior y saca algo.

Un libro. Encuadernado en cuero, antiguo, desgastado en los bordes.

Sus pasos hacia mí son lentos, vacilantes de una forma que hace que mi espalda se enderece. Cuando está lo bastante cerca como para que lo vea con claridad, mi atención se fija en él. El cierre lateral cuelga abierto. Roto, me doy cuenta a medida que se acerca.

Sus ojos no se apartan del cuaderno que sostiene. Sus dedos se aferran a él hasta que los nudillos se le quedan pálidos de la presión.

Alzo las cejas.—¿Fuiste hasta allí para traer... un cuaderno?

No hago el menor esfuerzo por ocultar el desagrado en mi voz.

De todas las locuras y estupideces que podría haber hecho—arriesgarse a ser vista, seguida, cogida por cualquiera de los enemigos de mi familia—¿ha sido por esto?

No para coger joyas, ni documentos o algo que pudiera servirle de ventaja para escapar de mí.

Ni siquiera algo sentimental de su infancia.

Un libro.

Cuando lo abre, las páginas se despliegan, mostrando filas y columnas ordenadas de números, fechas, cuentas... Un maldito libro de cuentas.

Inspiro despacio por la nariz.

Por supuesto, Elena nunca ha sido una persona sencilla. Sólo ella arriesgaría su vida y mi paciencia para recuperar un viejo libro de cuentas vinculado a los negocios turbios de su padre.

Estoy a punto de soltar un suspiro.—No puedes estar hablando en serio.

Sus ojos se alzan rápidamente de la página.—Por lo menos déjame explicártelo antes de que empieces a tratarme como si fuera idiota.

Ahí está. Ese fuego y esa obstinación por no dar su brazo a torcer que en su día me atrajeron y ahora amenazan con encender algo mucho más peligroso entre los dos. Me separo del borde de mi escritorio y me pongo en pie, alzándome sobre ella sin esfuerzo.

—No me interesan las viejas tramas de tu padre —digo con frialdad—. A no ser que ese libro me dé las coordenadas de su paradero actual, me da igual.

No retrocede. Al contrario, aprieta aún más el cuaderno entre las manos, los dedos curvándose alrededor del cuero gastado hasta que las uñas marcan el material blando.—Necesito que leas una parte de esto.

—¿Para qué? ¿Para restregarme que planeó matar a mi hermano desde el principio? Perdona que siga sin interesarme, Tesoro —escupo.

—Él no mató a Matteo.

Me detengo por completo.

El sonido de mi propia respiración se vuelve de pronto ensordecedor.

Su nombre es como una daga que se desliza entre mis costillas hasta el corazón latiendo, girando sin piedad hasta dejarme casi jadeando de agonía.

Escuchar cómo lo pronuncia por primera vez en voz alta hace que la máscara tras la que me escondo empiece a agrietarse.

—No te atrevas a mencionar su nombre delante de mí —advierto, mi voz descendiendo a un gruñido.

Ya ha superado el miedo, ya no le queda cautela que la hubiera salvado de la cólera incontenible que ahora amenaza con desbordarme. En lugar de echarse atrás como haría cualquiera ante el animal salvaje que acaba de acorralar, avanza hacia adelante como una insensata.

—No lo mataron por culpa de mi padre. Fueron tus propios hombres quienes lo tendieron una trampa. Usaron las cuentas de mi padre para financiar el asesinato. Todo está aquí.

La rabia me sacude en el acto, abrasadora.—Eso es mentira.

Me clava el libro de cuentas en el pecho.—Léelo tú mismo.

El golpe no es fuerte, pero basta para sobresaltarme. Lo suficiente para que cierre la mano de manera instintiva alrededor de su muñeca y la otra sobre el lomo del libro antes de empujar ambos de vuelta hacia ella.

—No —gruño—. No voy a entrar en esto. Has sido una insensata por salir de esta propiedad como lo hiciste, sin ningún guarda.

Deja escapar un sonido frustrado y empieza a pasar las páginas con violencia. El papel cruje cuando escarba furiosa entre las cuentas hasta llegar al final. Me lo pone delante de nuevo, esta vez abierto por una página llena de anotaciones.

—Elena—

—Lee las malditas notas, Dante —me espeta.

No quiero. Todo en mí se resiste con la certeza de que nada bueno saldrá de esto. Es un disparate, dolor disfrazado de desesperación, mentiras tejidas con el cuidado suficiente para sonar convincentes. No tiene sentido prestarse a ello. Nunca lo ha tenido.

La verdad sobre la muerte de Matteo siempre ha sido sencilla.

Brutal... pero sencilla.