Elena #2

La caja fuerte es lo primero en lo que reparo al entrar en la sala.

La pesada puerta de acero cuelga torcida, las bisagras partidas y forzadas con una violencia brutal.

Sea lo que sea que se llevaron, lo hicieron deprisa.

Al acercarme veo cajas de depósito destrozadas y los papeles que antes contenían esparcidos por todas partes.

El orden meticuloso que mi padre siempre apreciaba se ha convertido en caos.

A primera vista parece que lo han dejado vacío—que se han llevado todos los documentos importantes como para reventar una caja fuerte ignífuga y han descartado el resto como basura. Pero cuando me agacho y rebusco entre los que hay en la esquina del fondo, encuentro algo extraño.

Un libro de cuentas encuadernado en piel está encajado bajo una de las cajas de depósito rotas, medio oculto como si lo hubiesen dejado pasar por alto deliberadamente o apartado a toda prisa en busca de algo más valioso.

Se me corta la respiración al sacarlo, la cubierta desgastada me resulta familiar al tacto.

Reconozco este libro al instante.

Mi padre nunca lo perdía de vista. Siempre lo tenía al alcance de la mano o lo llevaba bajo el brazo cuando salía de casa, o lo guardaba en el cajón de su escritorio por la noche, cuando mi madre por fin lograba convencerle para irse a la cama.

Lo llevaba incluso cuando viajaba, tratándolo con una reverencia que rozaba la obsesión.

No es, ni mucho menos, un libro de cuentas al uso.

No hay columnas de contabilidad ordenadas para complacer a auditores o banqueros en caso de que hiciese falta demostrar la legitimidad del negocio familiar.

En cambio, parece una mezcla entre diario y código, un lugar donde mi padre recogía lo que realmente le importaba a él.

Nombres garabateados en abreviaturas que solo él entendía, cifras que no cuadran a simple vista salvo que sepas leer entre líneas.

De pequeña, siempre pensé que era solo una rareza de mi padre, quizá incluso una pizca de paranoia.

Siempre fue cauto y pensaba varios movimientos por delante, fuera lo que fuese lo que le lanzaran.

Achacaba su obsesiva protección de ese libro más al hábito que a la necesidad, suponiendo que era la carga de quienes viven rodeados de gente poderosa y así es como se manifestaba en su caso.

Ahora, de pie aquí sosteniéndolo entre mis manos, me invade una fría certeza. Si este libro era tan importante entonces... ¿por qué lo habría dejado atrás?

Una sensación helada me recorre la espalda.

El candado del lateral es fácil de forzar.

Las primeras veinte páginas están densamente cubiertas de transacciones en clave.

Columnas de números llenan el papel en líneas apretadas y precisas.

Fechas, números de cuentas offshore, sociedades pantalla superpuestas de una forma que hace que me duela la cabeza, dinero movido por canales diseñados para parecer anodinos—anticipos de consultoría, inversiones extranjeras, pagos secretos canalizados por tapaderas inocuas.

Entre las cifras aparecen nombres, escritos en la minuciosa abreviatura de mi padre. Nombres de políticos, empresarios y financieros que apenas reconozco de oídas en el mundo que nos rodea.

Cuanto más tiempo lo miro, más reconozco el sistema.

Pasé años echando vistazos por encima de su hombro mientras trabajaba, asimilando los patrones sin comprender del todo su significado.

Por entonces, todo se mezclaba, convertido en asuntos de adultos sobre los que no debía preguntar. Ahora sí puedo verlo tal y como es.

Las entradas que siguen cambian de tono.

Las notas de diario sustituyen a los datos puros y pasan a ser únicamente registros de reuniones con Don Cesare Cosenza, el padre de Dante.

Los márgenes están repletos de observaciones personales encajadas entre los resúmenes formales de los encuentros.

Anécdotas sobre cenas y negociaciones aparecen junto a comentarios mordaces que apenas disfrazan el creciente desagrado de mi padre.

Nunca fue un secreto que esos dos hombres chocaban, pero lo que me sobresalta es la corriente subterránea que recorre estas páginas.

Es evidente que mi padre se esforzaba desesperadamente por mantener la paz apaciguando a Cesare, calmándole e impidiendo que las grietas en las demás familias sicilianas terminaran por convertirse en declarados actos de guerra.

Entonces paso la página y el contenido vuelve a cambiar.

La siguiente serie de datos al principio me desconcierta.

Aparecen nombres cuidadosamente escritos que llenan la página, todos ellos miembros del círculo íntimo de los Cosenza. Líneas los conectan formando patrones extraños; algunas gruesas y contundentes, otras apenas insinuadas, trazadas con timidez.

A simple vista, parece casi inofensivo. Un árbol genealógico con anotaciones extrañas, quizá, o una especie de taquigrafía visual sobre alianzas que solo mi padre entendía en el momento de su relación con los Cosenza.

Algunos nombres están conectados directamente con Don Cesare, mientras que otros lo evitan por completo y se enlazan, en cambio, con su consigliere.

Hay líneas cortadas, tachadas, reescritas más oscuras y profundas, como si mi padre hubiera cambiado de opinión o descubierto algo nuevo que le obligó a reorganizar la verdad una vez más.

Algunos nombres se sitúan en los márgenes del mapa, mientras que otros forman un nudo denso en el centro que lo absorbe todo hacia sí.

Las manos me tiemblan al pasar a la penúltima página. La caligrafía cambia por completo, de la letra limpia y disciplinada que conozco a unos trazos inclinados y apresurados. Aquí, la tinta se ha clavado tan fuerte que traspasa el papel hasta el reverso.

Matteo lo sabe. Es la primera frase que me atrapa.

Me quedo paralizada, los ojos recorriendo el resto del escueto párrafo.

—Va a enfrentarse a Don Carlo. Si habla, lo matarán. Lo sé. Ya han matado a otros. Tengo que avisar a Elena y sacarla antes de que se vea envuelta en este lío. Tengo que desaparecer antes de que esto vuelva a alcanzarnos.—

¿Qué?

Lo releo una y otra vez, sintiéndome cada vez más confundida.

Don Carlo.

¿Por qué él estaría metido en todo esto?

Nunca fue más que una cara conocida para los Cosenza.

Un hombre que siempre permanecía en los márgenes de su alianza y que solo era tolerado, nunca de verdad de confianza.

Un corredor de apuestas convertido en intermediario y al final Don de una pequeña y apenas influyente organización.

Ambicioso, sí. Oportunista, desde luego. ¿Pero tan peligroso como para estar en el centro de todo esto? No lo parece... y entonces, ¿qué descubrió exactamente Matteo?

En la parte superior de la siguiente página aparece una fecha grabada tan hondo en mi memoria que siento que la llevo esculpida en los huesos. Fue el último día en que mi vida fue normal.

El día que Matteo murió.

La vista se me nubla al enfrentarme a la página. Hay solo un párrafo breve, escrito con tanta fuerza que el bolígrafo casi ha rasgado el papel.

—Utilizaron mis cuentas para financiar el golpe. Matteo no debía morir. Intenté avisarle, pero ya era demasiado tarde. Piensan culparle de ser un topo. Dante será el siguiente.—

Se me queda la boca abierta. No puedo respirar. La verdad me golpea en oleadas, ya imposible de negar.

Matteo no fue víctima del destino ni estuvo en el lugar equivocado en el momento equivocado, como todos pensábamos. Era una amenaza directa, un hombre que sabía demasiado y que planeaba enfrentar a personas que nunca debió sobrentender en su punto de mira.

Trago saliva y vuelvo a la página anterior, a la del diagrama.

Cuanto más tiempo lo contemplo, más noto cómo se me encoge el pecho porque, por fin, la imagen cobra toda su nitidez. Esto no es simplemente un mapa de parentescos. Es un mapa de influencias. De lealtad y de poder que fluye en silencio por sitios por los que nunca debió hacerlo.

De pronto, los recuerdos empiezan a aflorar en mi cabeza.

Noches tardías en las que los secretos se susurraban en mi piel, cuando Dante bajaba la guardia. Al término de nuestras noches robadas y cuando el peso de su familia era demasiado grande para él y necesitaba que alguien le escuchara, me contaba cosas que nunca debí saber.

Solía hablar de todos ellos como si fuesen piezas de ajedrez.

Quién respondía ante quién dentro del círculo, quién sonreía en público y apuñalaba por la espalda en privado.

Recuerdo la amargura en su voz al hablar de los hombres más cercanos a su padre, esos que se daban la mano mientras afilaban cuchillos a sus espaldas.

—La sangre no significa lealtad en mi familia—me dijo una vez, en voz baja—. Nunca la ha significado. Por eso Matteo y yo tenemos que mantenernos unidos.

Ahora sigo una de las líneas con el dedo, suspendiéndolo justo encima de la tinta donde figura el nombre del consigliere de Cesare.

Este diagrama demuestra que mi padre no estaba catalogando relaciones por simple paranoia.

Estaba documentando un golpe de Estado avanzado lentamente, una reestructuración silenciosa del imperio Cosenza que comenzó mucho antes de la muerte de Matteo.

Mucho antes de que Cesare se ahorcara y Dante se viera forzado a asumir el mando.

Este diagrama no es histórico, es prospectivo. Indica quién sobreviviría a una purga de semejante magnitud. Quién saldría beneficiado, quién prosperaría si los tres miembros de la línea Cosenza fueran eliminados del tablero.

Todo había sido un desmantelamiento deliberado de poder orquestado desde dentro por hombres lo suficientemente pacientes como para esperar décadas a dar el golpe definitivo. Todo esto era una conspiración. No contra los Cosenza, sino desde dentro de ellos.

El libro de cuentas se desliza de entre mis dedos justo cuando la habitación empieza a dar vueltas.

Mi padre no mató a Matteo, como Dante siempre creyó.

Intentó salvarle.