Elena #2

Me siento junto a él en la cama y empiezo a desvestirle, con cuidado para no despertarle.

El pequeño y rígido traje va cayendo prenda a prenda: primero la chaqueta, luego los minúsculos zapatos, después la camisa que le ha estado irritando el cuello toda la tarde.

Doblo cada prenda con esmero y las dejo a un lado, aunque no sé muy bien por qué.

No es que nada de esto merezca conservarse.

Nunca debería haber estado implicado en nada de esto desde el principio.

De todos los atrapados en la ira de Dante—mi padre, sus enemigos, yo—Luca es el más inocente de todos. Él no eligió este mundo. No eligió cargar con el peso del nombre de su padre ni con su legado. Se merecía estar a salvo, y no he sabido dárselo.

Me cuesta contener las lágrimas que queman en las comisuras de mis ojos.

Cuando por fin está arropado bajo las sábanas, aliso la manta hasta su pecho y le observo largo rato.

Mis dedos se deslizan por su pelo, acariciándolo una y otra vez hasta que me duele el brazo.

Ese movimiento repetitivo me ancla a la realidad y es, en verdad, lo único que impide que el pánico que bulle en mi pecho me devore por completo.

Por primera vez desde que llegamos a la villa, duerme tranquilo. Aunque es triste, eso me consuela un poco.

Al deslizarme fuera de la cama, un movimiento llama mi atención.

La puerta del dormitorio se abre sólo un poco, las bisagras apenas susurran al hacerlo, y entonces distingo a la criada de antes, erguida en el umbral. Su postura es rígida y su rostro inexpresivo. No dice nada, sólo levanta la mano y me indica que la siga.

El estómago se me encoge. Tras una última mirada a Luca, que sigue durmiendo plácidamente bajo las sábanas, cruzo la habitación y salgo al pasillo. La puerta se cierra suavemente a mi espalda, dejándolo apartado de lo que quiera que venga ahora.

Solo cuando nos quedamos a solas, ella habla. —El señor Cosenza solicita que vayas a su dormitorio.

El miedo se instala de inmediato en mi estómago.

Sé lo que hombres como Dante esperan de sus nuevas esposas.

Sé lo que suele significar la primera noche, especialmente en su mundo.

Y más aún después de una boda como esta, forjada a base de rabia y no de cariño.

No voy a esperar con ilusión una noche como las que compartimos hace cuatro años.

Será todo lo contrario a aquellos momentos dulces y tiernos.

El pasillo me parece más largo que antes mientras me obligo a seguirla. Cada paso mío resuena demasiado fuerte contra el suelo de piedra. Mi corazón late al mismo ritmo, rápido y desacompasado, y cuando ella se detiene ante las puertas dobles al final del corredor, noto mis palmas húmedas de sudor.

Ella las abre y me indica que pase.

La habitación es enorme.

Está decorada con una elegancia imposible y es bellísima.

Una luz ámbar y tenue brilla desde las lámparas de tulipa, situadas en cada esquina.

Sábanas blancas y frescas cubren impecables una cama enorme con dosel.

Las paredes están revestidas de un papel pintado con un suave brillo nacarado.

Unas molduras elegantes recorren el techo, rodeando todo el perímetro.

Es completamente diferente de lo que tenía en la antigua casa de su padre, muy lejos de aquellas noches acogedoras que pasábamos juntos acurrucados junto a la chimenea.

Una bandeja de artículos de aseo está colocada cuidadosamente al pie de la cama, y cruzada en el centro del colchón hay una sola bata de seda dispuesta con esmero.

Me empiezan a temblar las manos cuando la puerta se cierra tras de mí. El clic del pestillo suena atronador en el silencio, definitivo, cuando el cerco encaja en su sitio. Me giro despacio hacia el tocador, al otro lado de la habitación, y apenas reconozco a la mujer que me devuelve la mirada.

Está pálida y con los ojos hundidos. El anillo en mi dedo capta la luz, obligándome a apartar la vista de mi propio reflejo. Me parece menos una joya y más unas cadenas de hierro. Cualquiera lo vería hermoso, pero para mí solo simboliza un futuro frío e indiferente.

¿Qué se supone que debo hacer?

No puedo acostarme con él. No después de todo lo que ha pasado. La forma en que sus ojos me han mirado hoy, ardiendo con todas esas acusaciones nunca pronunciadas y el dolor que aún siente por mi marcha, me resulta mucho más peligrosa que todo lo que he afrontado hasta ahora.

Dudo que vaya a ser delicado. Sé que no me tocará con la misma ternura con la que lo hacía en aquellos momentos robados, años atrás, cuando su voz era dulce y sus manos cuidadosas al abrazarme.

Ese hombre me parece ahora un desconocido. Esta versión de él me odia. ¿Y qué mejor castigo por haber huido que recordarme exactamente de qué clase de hombre escapé?

Trago saliva con dificultad solo de pensarlo.

Estoy atrapada en este matrimonio hasta que él decida que ya no le soy útil. Hasta que encuentren a mi padre y mi función se haya cumplido. Quizá encuentre en su corazón la bondad de ser delicado conmigo cuando por fin decida matarme.

Ese pensamiento se cuela sin permiso en mi mente, silencioso y espantoso en su serena aceptación. Si no puede ser suave, que al menos sea rápido. Solo me queda rezar por esa pizca de misericordia, aunque sé lo necio que es esperarla de un hombre como Dante Cosenza.

Ojalá le permita a Luca seguir viviendo.

Tal vez lo mande lejos, a casa de unos parientes, a algún sitio seguro y distante de este mundo.

O quizá, Dios me ayude, encuentre en sí mismo la voluntad de criarlo.

Aunque la idea de que mi hijo crezca sin mí me hace arder la garganta, todavía me aterra más la posibilidad de que se eduque bajo la tutela de un hombre como su padre.

¿Pero qué otra opción tengo? No quiero que nuestro hijo muera por mi culpa. ¿Pero puedo soportar la idea de que lo conviertan también en un monstruo?

Inspiro hondo, temblando, y obligo a mis pies a avanzar. Ya no tiene sentido pensar en nada de esto. Si la noche es inevitable, la afrontaré de frente, de la única manera que sé.

Llevo la bandeja de artículos de aseo al cuarto de baño principal.

El espacio es tan amplio como el dormitorio.

Encimeras de mármol, grifería dorada, dos espejos lo bastante grandes para reflejarme desde todos los ángulos.

Decido centrarme en la rutina: abro el grifo, compruebo la temperatura, alinear los botes sobre el mármol y ver qué productos han decidido prestarme.

El acto de lavarme se convierte en un extraño y calmante ritual, uno en el que puedo desaparecer.

Me froto hasta eliminar el aroma de la capilla, la cena y el miedo de haber dicho sí, quiero, aferrándome a las cosas que sí puedo controlar.

El vapor lo inunda todo cuando por fin me desprendo de mi vestido blanco y entro en la ducha para quedarme limpia.

Los pensamientos se me difuminan mientras el agua ardiente recorre mi cuerpo.

Durante unos minutos, puedo fingir que estoy en otro lugar.

Que soy otra persona. Cuando termino, me seco, me pongo un poco de loción y rocío algo de perfume en el cuello.

Es demasiado dulce, demasiado floral, nada que yo hubiera elegido.

No se parece en absoluto a lo que llevaba cuando estaba con Dante.

Claro que, probablemente, de eso se trata.

Al volver al dormitorio, la bata de seda me espera sobre la cama.

Me detengo en seco al verla. Mi cuerpo reacciona antes de que mi mente logre asimilarlo, un escalofrío violento baja por mi columna. Me obligo a avanzar, ignorando el peso del miedo en mi estómago.

Poco a poco me quito la toalla en la que estoy envuelta y me la pongo sobre los hombros. La seda de la bata está fría y es increíblemente suave al deslizarse sobre mi piel. Me tiemblan tanto las manos que tengo que hacer dos intentos para anudarla bien.

¿Cómo se supone que tengo que hacer esto?

¿Me quedo quieta esperando a que pase? ¿Aparto la mirada?

¿Cierro los ojos y finjo estar lejos de aquí, en Nueva York, acurrucada junto a mi hijo en nuestro diminuto piso?

¿Me obligará a mirarle? ¿Me forzará a aceptar el placer que solo él sabe darme aunque jamás debería haberlo deseado?

Cuando la puerta se abre de golpe, me sobresalto con violencia.

Mi cuerpo reacciona antes de que mi mente pueda asimilar lo que ocurre, girándome de golpe con un jadeo mientras me llevo las manos al pecho para protegerme instintivamente.

Dante está enmarcado en el umbral de la puerta.

Todavía lleva el traje de etiqueta de antes, su chaqueta oscura sigue perfectamente planchada a pesar de la larga jornada. Las líneas impecables le hacen parecer sacado de una revista. La luz del pasillo corta su rostro, atrapándose en sus ojos justo cuando se clavan en mí.

Lo que devuelve su mirada no es deseo. Es desconfianza.

Su mirada me recorre con una sola evaluación certera: el albornoz de seda pegado a mi cuerpo, la tensión de mis hombros, la forma en la que tiemblo aunque hago todo lo posible por mantenerme entera. Puedo notar cómo lo registra todo al detalle.

Sea lo que sea lo que lee en mi rostro, solo alimenta la rabia que hierve bajo la superficie de su autocontrol.

—¿Qué? —gruñe, entrando en la habitación y cerrando la puerta de un portazo tan fuerte que vuelvo a estremecerme—. ¿De verdad crees que tendría que obligarme contigo?

Cruza la habitación en apenas unos largos pasos antes de que pueda siquiera plantearme apartarme. Me acorrala hasta que la parte trasera de mis rodillas tropieza con la cama. El colchón se hunde bajo mí cuando me tambaleo y caigo sobre él.

—No te hagas la inocente, Elena —continúa con dureza, imponiéndose sobre mí—. Te has tumbado para mí mil veces sin dudarlo, mientras llevabas el anillo de mi hermano en el dedo. ¿Y ahora, solo porque es el mío, de repente todo es distinto?

Sus palabras no solo duelen; atraviesan lo poco que queda de mi coraza.

La vergüenza me sube por el rostro, trepa por mi cuello y me da la sensación de que unas manos invisibles quieren cerrarse en torno a mi garganta.

El pecho se me oprime, el aire se me vuelve leve y tembloroso, a medio camino entre el pánico y algo mucho más inestable.

Ira.

Una furia tan cegadora que por un instante me nubla la vista.

¿Cómo se atreve?

¿Cómo se atreve a hablarme así, plantado ahí como si yo fuera la única culpable, como si yo le hubiera tentado y vencido hasta que, al fin, se rindió a mis deseos? Como si no hubiera venido él también, voluntariamente, cada vez, suplicándome lo mismo.

No he sido la única en traicionar directamente a mi familia.

Tampoco he sido la única en mentir a todos los que nos rodeaban.

No fui la única artífice de nuestra destrucción y, sin embargo, aquí está él —reduciéndolo todo a una versión fea y distorsionada de lo que compartimos.

Presentándome como una desesperada, como si me hubiera ofrecido una y otra vez hasta que él accedió solo porque no le quedaba más remedio.

Él me deseó con la misma intensidad. Me tocaba cada vez con hambre y anhelo, susurrando mi nombre como si significara algo más que cualquiera de los pecados que estábamos cometiendo.

Retorciendo el pasado para absolverse mientras me condena a mí.

Me quema la injusticia de todo esto.

La hipocresía.

Aprieto los puños a ambos lados del cuerpo, las uñas hundiéndoseme en las palmas. Antes de poder detenerme, de que la razón me alcance para congelar la rabia que me recorre las venas antes de hacer una locura, mi mano se alza.

El chasquido de mi palma contra su mejilla es seco y violento. El sonido resuena con fuerza por toda la habitación cuando su cabeza gira de golpe, la sacudida reverbera en mi brazo y me deja la mano ardiendo. El impacto me estremece casi tanto como a él.

Durante un instante, simplemente se da la vuelta y me mira, incrédulo. Su mano tiembla cerca de su mejilla, aunque no llega a tocarla. Ya se le está poniendo roja la piel. La sorpresa le cruza el rostro, auténtica, sin máscara alguna.

—Fuera —siseo, empujándole el pecho con toda la fuerza que me queda. Me tiemblan las manos mientras presiono sobre su corazón—. ¡Fuera de aquí!

Él inspira con violencia, como si estuviera conteniendo algo salvaje en su interior a punto de salir, pero después exhala de golpe, todo control, en un solo aliento duro. Su expresión se vacía de emoción, y la reemplaza algo mucho más frío. No es rabia exactamente, pero se le parece demasiado.

Durante un segundo, todo queda en suspenso.

Entonces habla. Su voz, ahora fría y plana. Don Cosenza toma el control por completo cuando me fija la mirada.—Vas a quedarte en esta habitación todas las noches hasta nuevo aviso.

Todo mi cuerpo se tensa de golpe.

—Si se te ocurre siquiera salir de aquí, tu hijo pagará las consecuencias.

El nudo me aprieta la garganta cuando trago saliva. El pánico me prende fuego en el pecho.—¿Y Luca? No pienso dejar que duerma solo. Es solo un bebé. Lleva durmiendo conmigo desde que nació.

Por un instante, busco algo en su rostro—una vacilación, humanidad, cualquier resto del hombre que un día conocí. Pero... no encuentro nada.—Se ocuparán de él.

Sus palabras caen como una sentencia de muerte.

—No —susurro, dando un paso hacia él sin pensarlo—. Dante, por favor...

No me deja terminar. Se da la vuelta, habiendo acabado conmigo, sellando su decisión como si fuese irrevocable. Cruza la habitación antes de que consiga arrancar una palabra más envuelta en la histeria trepándome por la garganta y, tras de sí, da un portazo.

Solo entonces me fallan las piernas.

Me desplomo en el suelo, el albornoz de seda formando un charco a mi alrededor mientras los sollozos me desgarran el pecho.

Son violentos, incontenibles, y se abren paso por mi garganta pese a mis desesperados intentos por frenarlos.

Me cubro la boca con las manos temblorosas, intentando en vano ahogar el sonido.

Este hombre va a usar mi amor por mi hijo para destruirme. Sabe que sería capaz de soportar cualquier cosa por Luca. Lo que sea.

Incluso esto.

¿Pero qué pasa cuando ya no quede nada de mí para que él pueda arruinar?

¿Qué será entonces de Luca?