19. Alexander #2

Menos de diez minutos después, nos estacionamos afuera de Brewed.

Un pequeño grupo de fans me recibe cuando bajo del carro.

Hay tal vez quince personas. Veinte. Están esperando.

Tienen carteles. Christopher y el equipo de Brewed se bajan del otro carro y entran junto con Paul, Connie y Erica.

Mientras Rob y Lucy me cuidan mientras firmo artículos y poso para selfies.

Es un ritual que conozco bien. Sonrisa. Foto. Siguiente. Sonrisa. Foto. Siguiente.

Una vez adentro, Connie inmediatamente me jala hacia las escaleras con propósito. Paul rápidamente la sigue, como un cachorro. Mientras Caryn, Chloe, Christopher y Pedro consuelan a una de las empleadas de Brewed junto al mostrador. Ella está en malas condiciones.

—Aparentemente una de las empleadas perdió a sus padres en el tornado.

—La voz de Connie baja mientras la gente nos mira desde las varias mesas esparcidas por el lugar.

Sentimos que sería de mal gusto hacer cualquier contenido hoy para la campaña cuando la gente aquí está lidiando con las secuelas del tornado.

Mis hombros caen. La adrenalina del tornado desaparece.

Lucy me trae un americano helado. Está fría. Reconfortante.

Ya me había resignado mentalmente a que hoy sería un día perdido.

Un desperdicio. El mensaje de la mamá very brazen, very toxic esta mañana, diciéndome que no podría llegar desde Amarillo, me había bajado el ánimo.

Había destruido mi entusiasmo. Aparentemente, los cierres de carreteras en Oklahoma le hacían imposible llegar.

Imposible viajar. Pero Christopher había recomendado inteligentemente hacer un video editado juntos en su lugar.

Para todavía aprovechar la tendencia. Lo cual suavizó un poco el golpe. Lo cual ayudó.

—¿Puedo ir a hablar con la empleada? ¿Ver si hay algo que podamos hacer? —Me quito la chamarra de cuero. Está mojada todavía del tornado. La aviento sobre la silla de la mesa detrás de nosotros. Quiero acercarme. Quiero ayudar—. Cualquier cosa. Lo que sea necesario.

—Sí, pero te advierto, está bastante alterada. Está fuera de sí. —Connie se quita los lentes de sol revelando una expresión fría. Profesional. Sin emociones.

Le doy un sorbo a mi café. Está amargo. Tomo una respiración profunda cuando veo a la mujer. El rímel le corre por las mejillas. Su cara está toda hinchada de llorar. Su cabello está revuelto. De tanto pasarse los dedos por él. Una y otra vez.

—Hola, lamento mucho tu pérdida. —Junto mis manos frente a mí.

—Gracias —responde, sorbiendo la nariz. Se limpia con un pañuelo. Tira el pañuelo mojado a un lado.

Me detengo, tratando de encontrar otras palabras que la consuelen. Pero ¿qué dices? En serio. ¿Qué palabras existen para alguien que ha perdido a sus dos padres inesperadamente por un tornado?

—No puedo creer que todo se fue. Mis padres. Mi casa. Nuestra perrita Rosie. Todo se fue. —Su voz quiebra. Se quiebra completamente.

Hay shock en su cara. El mismo tipo de shock que recuerdo haber visto en las caras de la gente caminando por las calles de Manhattan después del 9/11. Lo vi en los documentales. Una y otra vez.

—Ven, sentémonos —digo, tomando su mano. Me siento junto a ella en una mesa junto al mostrador. Connie y Caryn se unen sin ser invitadas. Están aquí por apoyo. O por otra cosa. No sé.

—¿Hay algo que pueda hacer para ayudar? —Pregunto sinceramente—. Lo que sea. En serio. Cualquier cosa.

Le limpio las lágrimas de la mejilla con el pulgar antes de sostener ambas manos de ella entre las mías. Quiero que sienta que no está sola.

—Yo... no sé —dice, tartamudeando.

La desesperación en su cara es desgarradora. Es casi insoportable mirar. Su dolor es casi demasiado incómodo para sentarse con él.

—¿Tienes dónde quedarte? —Suavizo mi tono, dejándome atraer por sus ojos verdes. Son hermosos. Son del mismo color que su esmalte de uñas.

—Sí, con mi novio —dice, mirando hacia abajo a sus manos. Hay culpa aquí. Profunda culpa—. Ahí estaba anoche cuando los mataron. Estaba con él cuando pasó.

La culpa en su voz se queda flotando en el aire como humo.

Miro a Caryn para verificar la situación laboral de la mujer. Para ver si Brewed puede ayudar.

—Podemos encargarnos del trabajo, ¿verdad Caryn?

—Sí, claro. —Se estira para poner su mano en el brazo de la mujer. Es un gesto de solidaridad—. Tómate todo el tiempo que necesites. Nos aseguraremos de que tu sueldo esté cubierto. Completamente cubierto.

Su atención va a Connie. Hay una mirada calculadora en los ojos de ambas. Como si estuvieran planeando algo. Como si esto fuera oportunidad y no tragedia.

Esta pobre joven. Debe tener más o menos mi edad. Y le han quitado todo. Todo. De un solo golpe. No puedo ni empezar a imaginar cómo se sentirá eso. Eso está más allá de mi comprensión.

—¿Sabes si tus padres tenían seguro de la casa? —pregunto, pensando en lo práctico. En lo que importa.

Su cabeza se levanta lentamente hasta que sus ojos se encuentran con los míos.

—Ellos, ellos... —empieza, pero comienza a llorar de nuevo. Sus hombros tiemblan. Es incontrolable.

—No te preocupes —digo, moviendo mi silla alrededor y sosteniéndola fuerte entre mis brazos mientras solloza. Llorar. Llorar por todo lo que perdió—. Vamos a ayudarte. Algo tiene que haber que podamos hacer.

Viernes

La pila de portadas de CD y vinilos que he estado firmando las últimas dos horas se niega a hacerse más pequeña.

Es como si multiplicaran. Como si no importara cuántas firme, siempre hay más.

Filas y filas de ellas están desplegadas por toda la mesa larga en la suite de mi hotel.

La habitación es enorme. Tiene vista a las fuentes del Bellagio.

Aunque están apagadas por el Gran Premio de Las Vegas este fin de semana. Las fuentes están oscuras.

—¿Cuántas más de estas faltan por firmar? —le digo a Paul, masajeando mi muñeca adolorida. Duele. Está hinchada.

—Solo un par de cajas más. —Paul ni siquiera levanta la mirada de su iPad. Está obsesionado con ese iPad.

—¿No podemos hacer que Lucy o alguien del sello firme las demás? —digo, esperanzado. Deslizo la tapa de vuelta al Sharpie, incapaz de ocultar mi frustración.

—Ya lo están haciendo. Aquí solo hay diez mil. El sello y Lucy han estado trabajando en los lotes restantes. —Paul finalmente levanta la mirada de su iPad—. Es un pequeño número comparado con lo que hay ahí afuera.

—¡¿Solo?! —Rob voltea de donde estaba mirando por la ventana ante mi voz elevada. Su volumen. Su sorpresa.

Con razón me duele la muñeca. Con razón estoy destrozado.

—Sí, hemos tenido más de setenta mil preórdenes para copias firmadas de la versión en CD solamente. —Sus ojos se iluminan al pensar en lo que eso significa. Las ventas. El dinero. Luego se apagan rápidamente.

Sin duda acaba de recordar que no recibiremos ni un centavo de estas. El dinero va todo a RAINN. A personas que lo necesitan.

Todo con Paul es sobre dinero estos días. Dinero y control. Dinero y poder.

—¿Cuántas preórdenes hemos hecho en total hasta ahora? —Necesito saber. Necesito entender la magnitud.