19. Alexander #3

—Ciento dieciocho mil. Y todavía queda una semana más.

—Su voz es cálida ahora. Él está viendo dólares—.

Podrías estar compitiendo por el número uno del Hot 100 con el tema en dos semanas.

Aparentemente, Columbia Records pausó su publicidad de All I Want For Christmas Is You de Mariah esa semana.

Pensando que tienes el primer lugar asegurado.

Yo. Compitiendo con la Reina de la Navidad. La leyenda. La mujer que inventó el entretenimiento navideño.

¡Santo guacamole! Como si eso fuera realmente posible.

Mi celular suena. Vibra. Volteo a recogerlo de la mesa.

BETTY

Erica acaba de escribirme para ver si quiero bajar al spa por un facial. Ella dice que me veo demacrado. Que necesito cuidarme. Que los últimos meses han pasado factura. ¿Estás libre para acompañarnos? X

SK8ERBOI

Por supuesto que sí. X

La cara fresca que todos me elogiaron cuando salí del centro de tratamiento está regresando rápidamente a mi apariencia demacrada habitual. Las ojeras. La piel pálida. Aunque Erica hace un buen trabajo escondiéndolo todos los días. Ella es una artista con el maquillaje.

Deslizo mi celular al bolsillo de mis pants y me levanto de la mesa. Necesito moverme. Necesito salir de aquí.

—¿A dónde crees que vas? —Paul me mira fijamente. Su energía cambió.

Me muerdo mi primera respuesta. Una respuesta áspera. Una respuesta que no puedo decir. Tomo una respiración profunda. Profunda. Contrólate.

—Al spa.

—¡Alex! No vas a ir a ningún lado hasta que termines de firmar estas. —Su tono es increíble. Su actitud. Como si fuera el jefe. Como si tuviera derecho—. Tienes responsabilidades.

Debería simplemente irme. Debería levantarme y caminar hacia la puerta. Debería dejarle aquí con sus CD.

Pero las exigencias de Paul han encendido una llama de furia dentro de mí. Una llama que he estado alimentando durante semanas. Meses. Años. Me estiro sobre la mesa y agarro la pluma.

—Si estás tan obsesionado con que estén firmadas, ¿por qué no firmas tú el resto? —Le aviento la pluma. Se vuela a través del aire. Se la tiro. Luego me levanto—. Porque estoy harto de esto. Harto de ti.

Salgo furioso hacia la puerta. Mi corazón está latiendo fuerte. Mi cara está roja.

Una hora después, tras un facial y llenar mi estómago con pizza de pepperoni, el mundo se siente estable de nuevo. Casi normal. Christopher y Erica se sientan frente a mí en la esquina del booth de Lago, uno de los restaurantes italianos del Bellagio. La comida es exquisita.

Le hago señas al mesero para pedir la cuenta cuando Erica termina lo último de su pasta. Christopher alcanza su celular. Se detiene a mitad de lo que está leyendo y levanta la mirada hacia mí. Hay preocupación en sus ojos.

—Pensé que no querías que nadie supiera del dinero que le diste a esa trabajadora de Brewed en Oklahoma.

El nudo en mi estómago reaparece. Más grande. Más pesado.

Christopher pasa su celular por la mesa. Hay un artículo en la pantalla.

Alexander Morgan dona 100.000 dólares a un empleado de Brewed que perdió a sus padres y su casa en el tornado de Oklahoma City.

Recorro el artículo y siento mi cara poniéndose más y más roja. Está por todas partes. En todos los sitios de noticias. En todas las redes sociales. Mi secreto está en todos lados. Expuesto.

Le dije específicamente a Paul que no le dijera a nadie. Ni a una sola persona. Cuando le pedí que contactara a mi contador para hacer la transferencia, fui claro. Claro como el cristal. No quería que nadie pensara que estaba tratando de generar publicidad a costa del sufrimiento de alguien más.

Al final del artículo, muestra que Brewed igualó mi donación. Y que han configurado un enlace de donaciones. Cuando entro, ya hay más de 1.2 millones de dólares recaudados. Dinero. Más dinero. Todas esas personas donando. Todas esas personas ayudando. Debería estar agradecido. Debería estar feliz.

Pero estoy furioso.

Siento una mezcla de gratitud hacia quienes han donado. Y pura furia hacia Paul por romper mi confianza.

—Cómo. Se. Atreve.

Mi rabia se desborda. Se vierte. Se vuelca. Le aviento el celular de vuelta a Christopher. El teléfono vuela. Asusta al mesero, quien rápidamente deja la cuenta sobre la mesa y nos deja solos. Como si supiera.

El puro descaro de ese hombre. Diciéndome lo que puedo y no puedo hacer en mi vida. Y luego haciendo exactamente lo que le prohibí expresamente. Lo que le dije que no hiciera.

Agarro mi celular de mis pants. Bajo por mis contactos. Presiono el botón de llamar cuando encuentro la información de contacto de John, mi abogado.

—¿Está John Shapiro? —pregunto cuando una mujer contesta al segundo timbrazo. Mi voz es helada. Es puro hielo—. Habla Alexander Morgan.

Christopher y Erica intercambian una mirada preocupada. Está claro que algo está mal. Algo cambió. Yo cambié. Tamboreo mis dedos en el mantel blanco. Una y otra vez.

Esta es la última maldita vez que me hace esto. La última. Juro que es la última.

—Hola John —contesto cuando finalmente me lo pasan. Cambio el celular a la otra oreja, saltándome todas las cortesías. No tengo paciencia. No tengo tiempo para pequeñas charlas—. ¿Qué necesito hacer para que termines mi contrato de representación con Paul?