Capítulo 37

◆Bianca◆

Pietro estaba sacando por mar lo que le quedaba del dinero. Por lo visto, había acabado aceptando que los bancos no iban a ayudarlo.

Uno de los chóferes de Pietro había acudido a Yuri con los detalles.

Un puerto deportivo privado al sur de Livorno.

Un yate de cuarenta metros listo para zarpar.

Cuatro bolsas de lona con efectivo y títulos al portador, puede que nueve millones de dólares en total.

Con eso no iba a comprarse otro imperio.

Sí, quizá, hombres suficientes y tiempo suficiente para desaparecer.

Stevan había llegado de Moscú a las cuatro de la madrugada, con un corte reciente en una muñeca y un nombramiento provisional que no había tenido tiempo de asimilar. Miró el plan desplegado sobre el capó de la furgoneta de Roman y me hizo una sola pregunta.

—¿Dónde me quieres?

No Quédate atrás ni Déjame encargarme a mí.

Solo ¿Dónde me quieres? Lo puse con Malek y cuatro hombres en el muelle del lado del mar, para impedir que el yate zarpara.

Yo me ocuparía de la oficina, con Yuri cubriéndome el flanco.

Comprobó el arma, confirmó el canal de radio y asintió.

Los dos sabíamos lo que pensaba hacer si Pietro no me dejaba otra opción.

A las cinco cuarenta el cielo era de un gris sucio y yo estaba agachada detrás de una pila de cajones de pescado podridos. El brazo izquierdo había empezado a dolerme durante el trayecto. Flexioné los dedos hasta que el calambre cedió y volví a comprobar la puerta de la oficina.

—Cuatro en el muelle —murmuró Roman en mi auricular—. Dos en la pasarela, uno junto a la caseta del combustible, uno con las bolsas. Ni rastro de Pietro.

—Está dentro de la oficina.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque siempre tiene que hacer una entrada triunfal —dije—. Incluso cuando se marcha.

La voz de Yuri, baja e inexpresiva, desde el otro flanco.

—Tú dirás cuándo.

Retuve la orden otra respiración. Diésel, sal, pescado podrido. Una driza repiqueteó contra un mástil. Los pulmones me pedían acelerar; me obligué a respirar despacio.

—Ahora —dije.

Roman lanzó la furgoneta contra la verja encadenada y bloqueó el acceso al muelle.

Yuri abatió al hombre de la caseta del combustible antes de que pudiera avisar a los demás.

Los dos guardias de la pasarela se rindieron cuando el equipo de Stevan cubrió el yate.

El cuarto soltó las bolsas. Por la radio, Malek confirmó que la embarcación estaba asegurada.

Stevan se desplazó del muelle al exterior de la oficina, donde podía cubrir nuestra salida sin arrebatarme el mando.

Ni un disparo. Ningún cadáver en el muelle. Quería que siguiera siendo así.

La puerta de la oficina era de acero, con la pintura verde portuaria desconchada alrededor del tirador.

Yuri entró detrás de mí. Un radiador muerto.

Cartas de navegación clavadas en la pared.

Una lámpara de escritorio todavía encendida.

Pietro estaba de pie junto a la ventana del fondo, con el maletín abierto junto al teléfono, y llevaba una chaqueta de lino planchada, como si se fuera de vacaciones.

No parecía asustado. Había esperado al menos eso.

—Bianca. —Dejó el teléfono—. Me preguntaba a quién mandarían. Esperaba que fueras tú.

El brazo me zumbó una vez. Lo dejé estar.

—Las manos donde pueda verlas —dije—. Sobre el escritorio.

—Por supuesto.

Apoyó las dos palmas en el escritorio. La sonrisa no había cambiado en seis años.

—Tienes buen aspecto. El matrimonio te sienta bien.

—No hables.

—Lo has hecho bien —dijo—. Has desmantelado a mis aliados uno a uno. Tu padre siempre supo que tenías cabeza para esto. Lo que nunca tuvo fue el valor de dejarte usarla.

—Yuri. Átale las muñecas con bridas.

Yuri se acercó con las bridas. Pietro esperó a tenerlo a su alcance y entonces llevó la mano derecha a la cadera. Una pistola pequeña y negra se alzó al tiempo que le asestaba a Yuri un codazo en la garganta y lo empujaba entre los dos.

Le metí una bala en el muslo a Pietro. Cayó sobre una rodilla, a gritos. Yuri se tambaleó hasta dar contra la pared, tosiendo, pero Pietro seguía con el arma en la mano. Durante un segundo nauseabundo, lo único que vi fue esa pistola entre nosotros.

Entonces la giró hacia mí.

La puerta de la oficina se abrió a mi espalda. Stevan entró desde su posición en el exterior y se detuvo tres pasos atrás, con el arma apuntando a Pietro sin cruzar mi línea de tiro. Podía cubrirme si fallaba. No se puso delante de mí ni me exigió que bajara el arma.

Me dejó el disparo a mí. Notaba que se mantenía en su sitio, listo para actuar si Pietro disparaba primero.

—Pietro —dije.

Pietro me apuntó al pecho. El dolor le había puesto la cara gris.

—No lo harás —dijo—. Entonces tampoco pudiste. Te quedaste temblando con esa pistolita metida en mi boca. Pensé que siempre serías demasiado blanda.

Había ensayado este momento durante años.

En la ducha. En el gimnasio. Despierta a las tres de la madrugada, decidiendo exactamente qué le diría cuando ya no pudiera hacerme daño.

En esos ensayos nunca había tenido miedo.

Nunca había necesitado que Yuri respirara ni que Stevan vigilara la puerta.

Y ni una sola vez había imaginado a Pietro de rodillas en una oficina helada, con la pistola temblándole en la mano y la mía sin temblar en absoluto.

El dedo se le puso blanco sobre el gatillo.

Le disparé dos veces en el pecho.

Se estrelló contra el escritorio. Al caer, su arma se disparó contra el techo y arrancó una lluvia de yeso. Todavía intentaba levantarla cuando me acerqué y disparé una vez más, a la cabeza.

Se derrumbó y arrastró el maletín consigo. El dinero se desparramó por el suelo.

Me quedé de pie sobre él hasta que el pitido de los oídos empezó a desvanecerse. Después me agaché y le busqué el pulso, aunque ya lo sabía. Nada. Tenía los ojos abiertos. Odié fijarme en lo corriente que tenía ahora la cara.

Pietro estaba muerto. Me quedé el tiempo suficiente para estar segura de que no me lo estaba imaginando.

—Bianca.

Stevan estaba a unos pasos, con el arma baja. No me había tocado. Esperaba a que yo decidiera si lo quería cerca.

Esperé el alivio. Había imaginado que llegaría con su muerte, como si algo enorme se abriera dentro de mi pecho y cada año desde que tenía quince volviera por fin a pertenecerme. En cambio, seguía oliendo su colonia. Seguía oyendo el sonido que hizo cuando le disparé.

La boca me sabía a metal. La mano izquierda se me acalambró con tal fuerza que los dedos se curvaron hacia dentro, y las rodillas amenazaron con fallarme.

Debajo de la mujer que se erguía sobre su cuerpo seguía la niña que llevaba seis años recordando lo que él había hecho.

Matarlo había detenido al hombre. No me había sacado ese recuerdo de dentro.

Estaba muerto, y la niña de quince años que había sido seguía ahí dentro. No sabía cuándo se sentiría a salvo. No iba a mentirle y decirle que ese día era hoy.

Salí fuera, me doblé sobre un bolardo y vomité. Roman apareció a mi lado con una botella de agua. No dijo nada, y se lo agradecí.

Yuri tosía a mi espalda y maldecía en ruso. Malek pidió un médico y un recuento. No tardarían en enterarse en Nápoles y en Palermo de quién había matado al cabeza de la familia de Pietro. Unos lo llamarían justicia. Otros decidirían que se les debía una vida a cambio.

Me enjuagué la boca y escupí. Me erguí.

Stevan salió y se detuvo a un paso de mí. No hizo ademán de tocarme. Fui yo quien acortó la distancia: apoyé la frente en su pecho y esperé a que se me calmara la respiración.

Levantó una mano despacio, para darme tiempo a apartarme. No lo hice. Me posó la palma en la nuca.

—Está hecho —dije con la garganta en carne viva.

—Está hecho —convino él.

No estaba hecho. No del todo. No el miedo, ni los recuerdos, ni lo que el día siguiente trajera por parte de la familia de Pietro. Pero él nunca volvería a poder tocarme. Me permití quedarme al menos con eso.