Capítulo 33

◆Bianca◆

Aquella semana le quité dos cosas a mi padre: el acceso a la reserva común y el control de un depósito de carga a las afueras de Bari.

Ninguna de las dos fue espectacular. De eso se trataba. Stevan me había enseñado, sin pretenderlo, que los hombres como Gian no caen porque alguien grite. Caen cuando quienes firman sus órdenes dejan de colaborar.

Sanna se encargó de las explicaciones. Aurelio Sanna, el meticuloso asistente de Maffei, que había pasado diecinueve años viendo moverse el dinero de otros y sabía exactamente dónde encontrar los registros originales de autorización.

Me reuní con él en una oficina alquilada encima de una sastrería en Zúrich, con el abogado de Bellandi a un lado y el auditor de Donata Ricci al otro, y expuse el caso tal como había aprendido a hacerlo en Nápoles: las cifras y los documentos que las respaldaban.

Doscientos cuarenta millones retirados a lo largo de doce años.

Un agujero de ochenta y cinco millones que alguien tendría que cubrir en noventa días.

La oferta de Pietro sumaba un total nominal de ciento diez millones: cuarenta en una cuenta de garantía condicionada a una boda que nunca se celebró, cincuenta en crédito y avales, y veinte en concesiones futuras.

—Los cuarenta son la parte interesante —dijo el auditor de Ricci—. Eran condicionales. La ceremonia no llegó a celebrarse. Según los términos de la cuenta de garantía, el saldo debería revertir.

—¿A quién?

—A las cuentas de Pietro, salvo que alguien convenciera al depositario para que liberase los fondos en virtud del contrato.

—¿Y ocurrió?

Sanna se ajustó las gafas.

—Diecinueve millones salieron once días después de la fecha de la boda. A una sociedad pantalla maltesa. El depositario aceptó un certificado de cumplimiento con el sello de Gian. Comprobé la fecha dos veces. La boda nunca se celebró.

Al parecer, Gian había echado mano de fondos condicionados que nunca debieron liberarse.

Eso no era un error de contabilidad. Los otros veintiún millones seguían congelados mientras los abogados se peleaban por la cuenta de garantía.

Los diecinueve millones en disputa generaban otra responsabilidad de la que tendría que responder.

Se trataba de registros certificados nuevos, no de los documentos que Pietro había robado en Kent.

Aquel robo le había comprado casi tres semanas: la referencia cruzada certificada de La Valeta se había ido con el segundo disco de Ines, y yo me negaba a fingir que una hoja de cálculo cualquiera pudiera sustituirla.

El contable de Zúrich reconstruyó la cadena a partir de las copias conservadas por las instituciones emisoras; Sanna cotejó cada referencia con las autorizaciones originales de la reserva, y el auditor de Ricci verificó el resultado con la confirmación fechada del depositario.

Los originales se quedaron con sus custodios legítimos.

Nosotros teníamos copias certificadas de forma independiente, un registro de acceso para cada una y tres personas dispuestas a explicar de dónde salían.

El proceso nos había costado semanas, pero Pietro no podía desacreditar copias certificadas obtenidas directamente de las instituciones.

Hicieron falta nueve días para convertir eso en hechos, y lo logré sin una sola pistola.

Los estatutos de la reserva exigían tres firmantes para cualquier retirada que superase cierto umbral.

Gian tenía una firma. Las otras dos estaban en manos de lugartenientes de Palermo, los hombres que habían dejado de contestar al teléfono.

Le dije que la auditoría de Sanna identificaría a todos los firmantes, incluidos todos los que siguieran aprobando retiradas después de haber visto las pruebas.

Retiró la suya un viernes. El segundo hizo lo mismo el lunes, con el aire de un hombre que se baja de un tren en marcha.

El alcance de Gian sobre la reserva se redujo a cero de la noche a la mañana. No su fortuna; aún tenía las propiedades, las cuentas privadas que no habíamos rastreado. Pero ya no podía autorizar retiradas de la reserva común sin que las otras familias las revisaran.

La resistencia llegó donde yo la esperaba: en el borde del dinero.

Un depósito de carga a las afueras de Bari, uno de los que Gian seguía controlando, tenía que enviar cuarenta contenedores a un comprador de Túnez antes de que el bloqueo surtiera efecto.

La gente de Ventresca en Newark me dio el aviso.

Ocho hombres de Gian, un jefe de muelle y un turno de noche de estibadores que no tenían ni idea de lo que estaban cargando.

Fui yo misma, con Pavel y Sasha y seis primos de Roman del recinto de Essex, hombres a los que había entrenado y en los que confiaba, en dos furgonetas y un camión prestado.

Stevan estaba en Moscú negociando el procedimiento del consejo con hombres que seguían desconfiando de él.

Me había dicho: «Avísame antes», y lo hice, desde el aeródromo, y me respondió con una sola palabra: «Ve».

Asaltamos el depósito a las dos de la madrugada.

El plan era deliberadamente pequeño. Inutilizar los controles de la verja, asegurar la oficina e impedir que los contenedores salieran.

Nadie debía hacer daño a los trabajadores portuarios civiles.

Los estibadores eran civiles; se lo dije dos veces a todos.

A cualquiera que soltara una herramienta y levantara las manos lo acompañábamos hasta la carretera y lo mandábamos a casa.

La cosa se torció en la oficina. El jefe de muelle, un hombre corpulento llamado Rinaldi que conocía a mi padre desde hacía veinte años, tenía una pistola en un cajón y toda una vida de razones para usarla.

Disparó una vez a través de la puerta. La bala alcanzó a Sasha en la parte alta del brazo.

Entré por el lateral, le sujeté a Rinaldi la muñeca de la mano que empuñaba el arma antes de que pudiera disparar otra vez, y él se quedó mirándome con una cara que yo conocía de fiestas de cumpleaños.

—Tu padre te lo dio todo —dijo.

—Mi padre me vendió a un hombre que ya me había hecho daño.

Algo cambió en sus ojos. Fue él quien apartó la mirada primero. Le sostuve la muñeca un instante más de lo necesario.

—Vete a casa, Rinaldi.

Se fue. Los contenedores se quedaron. Nueve contenedores llevaban de verdad aceite de oliva.

Los otros treinta y uno escondían bidones sellados llenos de efectivo de las recaudaciones extraoficiales de Gian, canalizadas a través de un importador tunecino.

Once millones de euros, según las cuentas de Sanna.

Documentamos la incautación, obtuvimos recibos de los custodios conjuntos de la reserva y transferimos el efectivo recuperado a la cuenta de garantía supervisada.

No me quedé ni un euro. El auditor de Ricci me hizo firmar dos veces.

El efecto fue más lento que el asalto, y más grande. Al final de la semana, las otras familias ya lo sabían: el fondo del viejo estaba congelado, sus depósitos vigilados, su hija armada y sin pedir permiso. Bellandi me llamó él mismo, desde un número que no sabía que tenía.

—No me pondré del lado de los rusos —dijo—. Quiero que quede claro.

—Queda claro.

—Y tampoco me pondré del lado de Pietro. No automáticamente. Si se le acusa en un consejo, escucharé la acusación. —Una pausa—. Hasta ahí llega un viejo.

—Es más que ayer.

—Sí. —Algo parecido al humor—. Eres hija de tu madre. Ella sabía cuándo decir no, incluso cuando tu padre fingía no oírlo.

Ventresca, en Newark, aceptó mantenerse neutral.

También dos de los hombres de Palermo, por escrito.

Donata Ricci solo dijo: «Los libros están limpios ahora. Mantenlos así», lo que viniendo de ella equivalía a un abrazo.

Ninguno me ofreció la silla de Gian, lo cual me convenía.

No había ido a apoderarme de la casa vieja.

Había ido a asegurarme de que no pudiera volver a usarla contra mí.

Esa noche estuve en el recinto de Essex, viendo cómo Sasha se incorporaba en un catre y maldecía a un enfermero. La llamada de Stevan llegó a medianoche, a través de tres centrales, con la voz cansada y cálida.

—Cuéntame.

—La reserva de Gian está congelada. Bellandi y Ventresca, neutrales. Pietro ha perdido la protección automática. No toda la organización, solo la parte que le prestaban.

—¿Y tú?

—Sasha se ha llevado un tiro. Sobrevivirá. Yo estoy bien.

Alcé la vista hacia la línea oscura del tejado.

—La Cosa Nostra no ha caído.

—No.

—Solo ha dejado de pertenecerle.

—Con eso basta —dijo Stevan, y le oí sonreír.