Capítulo 32

◆Stevan◆

La siguiente citación llegó el lunes de la semana siguiente, y no me pedía ir a Moscú. Me ordenaba quedarme en Londres y esperar a que me destituyeran.

La leí en la sala de guerra, con Bianca a mi lado y Yuri en la puerta.

Mikhail la había emitido con su sello oficial y el refrendo de dos jefes de división leales.

El documento disfrazaba de revisión administrativa lo que era una toma de poder.

El mando de Londres quedaba «vacante a la espera de revisión».

Un administrador interino, designado desde Moscú, se haría cargo el viernes de la casa, las cuentas, el destacamento y las relaciones portuarias.

Se me permitiría conservar el título de jefe de división hasta el consejo de invierno, momento en el que el asunto quedaría «regularizado».

—Te deja el título y se queda con todo lo que conlleva —dijo Bianca—. Eso no es una revisión. Es una toma de poder.

—Sí.

—¿Y si te niegas?

—Manda a Tarasov de vuelta con cuarenta hombres en vez de seis, y lo llama ejecución de una orden legítima. —Dejé la hoja sobre la mesa—. Se echó atrás cuando nos enfrentamos a Tarasov en la verja. Ahora sabe cuántos hombres hay aquí y ha tenido tiempo de prepararse.

Yuri habló desde la puerta, y era la primera vez en seis años que lo hacía sin que nadie se lo pidiera.

—Treinta y un hombres armados que se pondrán de tu lado, según el último recuento. No todos lucharán hasta la muerte por la casa. Algunos tienen hijos.

—Lo sé.

—Te lo digo porque no voy a fingir lo contrario.

—No querría que fingieras.

Llevaba despierto desde las tres, echando cuentas de lo que costaría un enfrentamiento armado.

Cuarenta atacantes contra treinta y uno de los nuestros, con la madre de Bianca, otras once mujeres y un guardia herido todavía en la casa.

Podía defender la verja. Probablemente podía defenderla un día entero.

Y al final de ese día, buena parte de las personas que habían salido al césped por mí estarían muertas, por un título que Mikhail me había dado y podía quitarme de un plumazo.

Eso era lo que se me había escapado durante diez años. Durante diez años, Mikhail me había dejado mandar en Londres. Ahora esperaba que confundiera el cargo que me había concedido con la lealtad que yo me había ganado.

—Hay una puerta —dijo Bianca en voz baja—, y es la que no querías.

—Dilo.

—Te haces a un lado. Públicamente. Firmas el traspaso, le entregas la casa, mantienes a todos tus hombres fuera de la línea de fuego.

Y te llevas contigo a la gente que importa.

—Lo dijo sin presionar, como quien extiende un mapa sobre la mesa—.

Él se queda con el edificio. Tú te quedas con los hombres.

—Lo llamaría sumisión.

—Pues que lo llame así. Quiere que pelees por un edificio. No le des los cadáveres para justificarlo.

La miré. Lo decía en serio, había hecho las cuentas y no había mencionado ni una sola vez que ese mismo traspaso pondría a su madre, su trabajo y su seguridad bajo la bota de Tarasov si algo salía mal. No estaba tomando la decisión por mí.

—Solo funciona si se vienen conmigo —dije.

—Entonces pregúntales.

Lo hice, esa noche, en el patio, en el frío, con los focos zumbando.

Se lo conté todo. La orden, las cifras, cómo sería el viernes si me quedaba y cómo sería si me iba.

Les dije que no ordenaría a nadie que me siguiera, y que cualquiera que eligiera quedarse en la nómina de Moscú podía hacerlo sin represalias por mi parte.

Nadie se movió. Roman rompió el silencio, con su voz de siempre y un trapo en la mano.

—Jefe. Si entregas la casa, ¿dónde dormimos?

—Tengo algunas ideas.

—¿Incluyen un techo?

—Varios.

—Entonces cuenta conmigo —dijo, y la risa que recorrió el patio fue entrecortada y auténtica.

Anton levantó el brazo bueno. Pavel no dijo nada y dio medio paso al frente, lo que viniendo de Pavel era todo un discurso.

Yuri fue el último. Me miró largo rato, un hombre decidiendo con qué clase de lealtad podía vivir.

—El entrenamiento de la señora —dijo al fin— es la única razón de que mis hombres estén vivos. Y le dijiste no a Tarasov en la verja. Eso es lo que seguiré. —Se encogió de hombros—. Soy demasiado viejo para aprender los modales de Moscú.

Para el miércoles ya tenía un sitio para ellos.

La gente de Devon en Nueva York disponía de un complejo de almacenes en Essex, a nombre de una empresa de logística legítima y vacío desde la primavera.

Malek tenía otro en Kent. Entre los dos emplazamientos podíamos alojar a nuestros soldados, a sus familias y a las mujeres del ala este sin ponerlos bajo la autoridad de Moscú.

Era menos cómodo que mi casa. Y nada de ello dependía de que Mikhail nos dejara quedarnos.

Firmé el traspaso el jueves. El administrador de Mikhail, un hombre gris llamado Orlenko, lo recibió con la leve decepción de un cazador que esperaba una persecución.

Lo observé inspeccionar las cámaras de la verja.

Habíamos trasladado nuestro equipo de seguridad privado a Essex con un inventario documentado; él heredó los sistemas fijos que pertenecían a la propiedad.

Esperaba sentirme más pequeño. Me sentí más ligero, y eso me alarmó aún más.

La llamada llegó a la mañana siguiente desde un número que no conocía, desviada por tres centralitas. Una voz plana y serena, en ruso.

—Volkov. Kazimir.

Nunca la había oído antes. Era una voz tranquila, sin prisa, sin adornos. Había oído mucho sobre Kazimir, pero él nunca se había dirigido a mí directamente.

—Me dicen que has dejado tu casa —dijo.

—Así es.

—Con tu gente.

—Con todos.

—Hum. —Kazimir hizo una pausa—. Eso no es lo que el Pakhan esperaba. Esperaba una pelea o una reverencia. No le has dado ninguna de las dos. Algunos de nosotros lo hemos estado comentando.

—¿Qué quiere saber?

—No mucho. Tengo una pregunta y una condición.

—El tono no varió—. La pregunta es si, cuando el consejo se reúna y se plantee el asunto del puesto del Pakhan, piensas respetar el antiguo procedimiento.

El voto de las divisiones. La regla de que en esta organización ningún puesto se toma por la fuerza.

—Pienso respetarlo.

—Aunque pudieras ganar por la fuerza.

—Sobre todo entonces.

Otra pausa, más larga.

—La condición. Yo no tomo partido. Ni por ti ni por él. Si se respeta el procedimiento, yo lo respetaré. No le venderé mi voto a Mikhail ni se lo venderé a tu coalición. Si no se respeta, recordaré quién lo incumplió.

—¿Eso es todo?

—Es lo que tengo. No hago promesas más allá de lo que puedo cumplir. —Se oyó un clic en la línea—. Suerte, Volkov. Estaré pendiente de la sala.

Colgó antes de que pudiera responder. Me quedé en la oficina vacía del almacén con el teléfono pegado a la oreja y comprendí que me habían dado algo estrecho y preciso.

No un aliado: un compromiso público con el procedimiento por parte de un hombre que había rechazado a los dos bandos.

Quizá sirviera para convencer a otros neutrales de que asistieran.

Se lo conté a Bianca esa noche, en una habitación desnuda de Essex, sobre un colchón que Roman había traído a rastras de algún sitio y que se negó a explicar de dónde. Ella estaba sentada en el suelo, con la espalda contra la pared y el té de su madre entre las manos.

—Es muy poco —dijo ella.

—Es lo que necesitaba. Un motivo para que los neutrales se queden en la sala.

—¿Y los demás?

—Vinieron a verme, uno por uno, a lo largo de tres días.

Brodsky no. Pero sí un hombre de Lyon, otro de Gdańsk y dos a los que no había visto nunca.

Se habían enterado de lo del patio. —Negué con la cabeza—.

Han oído lo que pasó en la casa. Saben que los hombres me siguieron por voluntad propia. Eso pesa más que el aviso de Mikhail.

Ella sonrió, despacio, por encima del borde de la taza.

—Entonces es real —dijo—. Ya no eres el hombre del Pakhan.

—No. —Me apoyé en la pared fría, a su lado—. Soy de ellos.