Capítulo 31

◆Bianca◆

Brodsky retiró su apoyo el miércoles. Yuri nos trajo el mensaje mientras revisábamos los votos del consejo.

—Varsovia está fuera —dijo—. No es solo un no esta semana. Fuera. Anoche envió una carta a la oficina del Pakhan, con copia a todos los jefes de división. Reafirma su lealtad y lamenta cualquier malentendido respecto a Londres.

Estaba en la sala de guerra, con el té de mi madre enfriándose junto a mi codo y un mapa de las contribuciones italianas extendido sobre la mesa: alfileres rojos para las familias que habían retenido los pagos a la reserva, amarillos para las indecisas y negros para las que apoyaban a Pietro.

Stevan estaba enfrente de mí. No se movió, pero vi cómo se le tensaba la mandíbula.

—¿Róterdam? —preguntó él.

—Silencio. Praga no responde desde el lunes.

—Entonces Brodsky fue el primero en decirlo en voz alta. Los demás seguirán la dirección del viento.

Malek, despatarrado en el sillón de la esquina con un portátil en equilibrio sobre una rodilla, no levantó la vista.

—Mikhail lo ha comprado. Apuesto a que el viernes las tarifas ferroviarias de Varsovia ya son otra vez las de antes.

—Es lo que yo haría —dije.

—Es lo que le hiciste a Bellandi.

—A Bellandi le mostré la verdad. Mikhail le mostró a Brodsky un descuento. —Apreté el pulgar contra el borde del mapa—. La verdad tarda más.

Stevan no dijo nada durante un momento. Luego, con tono neutro:

—Faltan diecinueve días para el consejo de invierno. Necesitábamos Varsovia, Praga y uno más para un voto de bloqueo. Sin Brodsky, nos faltan dos.

Nos faltaban dos votos, y el reloj corría.

Esto era lo que no había entendido de la política hasta que me vi metida en la de Stevan.

Pietro quería recuperar el control sobre mí.

Gian quería enterrar su dinero desaparecido.

Mikhail quería a Stevan obediente. Pero todos empujaban en la misma dirección, y la dirección era una sola: hacia un mundo donde el nombre de una chica acababa en un cajón y nadie preguntaba qué le habían hecho.

Tenían motivos distintos para oponerse a nosotros, pero nuestras pérdidas beneficiaban a todos ellos.

Que era exactamente lo que estaba pasando.

El teléfono me vibró a mediodía. Maya, desde Nueva York, todo en mayúsculas. GIAN ESTÁ EN ROMA SUPLICANDO. LES ESTÁ OFRECIENDO A LOS CAPOS UNA «REESTRUCTURACIÓN». DICE QUE EL AGUJERO DE LA RESERVA FUE UN ERROR DE CONTABILIDAD.

¿Alguien le cree?, escribí.

La mitad quiere creerle. La otra mitad quiere que le paguen. Ventresca sigue en pausa. Bellandi no coge el teléfono.

Así que Gian seguía ganando tiempo. Ganaba tiempo para tapar los ochenta y cinco millones, y Pietro lo estaba aprovechando.

Al caer la tarde, la gente de Devon lo confirmó: Pietro había dejado de perseguir a mi madre y había empezado a reclutar: hombres de tres familias más pequeñas que aún no habían perdido nada y temían perderlo todo.

No podía ocupar la silla de Gian. Sí podía, en cambio, levantar un ejército más grande que el que yo había dado por seguro que nunca reuniría.

Esa noche me senté en el garaje con una llave inglesa y nada que arreglar.

La moto más pequeña funcionaba. Roman la había revisado dos veces.

La desmonté igualmente, pieza por pieza, porque mis manos necesitaban algo que hacer mientras mi cabeza discutía consigo misma.

Unas semanas antes habría estado planeando cómo marcharme.

Una bolsa junto a la puerta, una ruta en la cabeza, una regla que nunca había dicho en voz alta: cuando todo se derrumbe, vete sola.

Me había mantenido viva a los quince años.

Miré la bujía de la moto en la palma de la mano y comprendí que había dejado de pensar en eso. No lo había decidido. Simplemente había dejado de hacerlo. En algún punto del camino, había empezado a hacer planes que incluían a Stevan.

Pasos a mi espalda. Stevan, sin intentar ser silencioso.

—Vas a hacerle un agujero a ese motor.

—Estoy pensando.

—Lo sé. Le estás lanzando una mirada furiosa a una bujía. —Se acercó al banco de trabajo y se apoyó en él, a un metro prudente—. Malek ha encontrado algo. Quiere mostrárnoslo a los dos.

Malek se había instalado en la sala de guerra, con las persianas bajadas y una pantalla brillando en azul. Se le veía cansado de un modo que no le había visto antes, sin rastro de su filo burlón.

Malek abrió el registro del envío junto a un fotograma de una cámara de seguridad.

El contenedor había llegado a un depósito de custodia antes de que alguien interceptara la ruta.

En la imagen fija se veía a una sola persona entrar en la zona restringida; quienquiera que fuese, había salido sin activar la alarma del perímetro.

—Piezas agrícolas que pesaban lo mismo que un camión cargado de rifles —dije.

—¿Las fuerzas del orden?

—La policía local, no. —Sacó una imagen granulada de una figura con ropa oscura que pasaba ante la cámara de un almacén con la cara vuelta hacia otro lado—.

No puedo deciros quién. No voy a adivinar, y preferiría que vosotros tampoco lo hicierais.

La marca de tiempo y la referencia del caso vinculan esta grabación con el mismo grupo operativo que contactó con nuestras fuentes de Hamburgo.

Un operativo que trabaja ese circuito. Profesional. Paciente.

—¿Ella trabaja para ellos? —preguntó Stevan.

—He dicho «operativo». La imagen no demuestra nada sobre esa persona. —Malek se frotó los ojos—. Lo que importa es esto: quienquiera que sea, no trabaja para nosotros ni para Pietro. Parece estar investigando la ruta de armas, probablemente para montar una causa penal.

—Lo que significa —dije despacio— que, si el negocio privado de Mikhail cae en un tribunal, cae en público. Perdemos la eliminación silenciosa.

—Y si intentamos cubrirlo, mantenerlo dentro de la familia, estamos obstruyendo una investigación real. —Malek me sostuvo la mirada—. No te pido que vayas detrás de eso. Te digo que hay una investigación externa, y tendré que decidir qué hacer al respecto.

—Separada —repetí—. De Pietro.

—Conecta con el negocio de armas extraoficial de Mikhail, no con las pruebas contra Gian o Pietro. —Cerró el portátil—. No voy a fingir que no importe. Pero no es tuya, Bianca. No la hagas tuya.

Casi me reí. Un mes antes habría recibido ese expediente como un regalo.

En vez de eso, miré el mapa, los alfileres, los diecinueve días. Stevan se acercó y se quedó a mi lado.

—Se nos va a cerrar la ventana —dije—. Si esperamos a que Varsovia y Praga vuelvan, no volverán. Si nos movemos antes del consejo, será sin ellos.

—¿Con qué?

—Con los que aún podemos localizar. Bellandi. Ventresca. Vlad. Y Kazimir. —Me giré—. Dijiste que no ha elegido bando. Habla con él directamente. Dale una razón para quedarse en la sala cuando llegue la votación.

—Es un precio muy alto —dijo Stevan—. Si fracaso, estaré en la capital con una notificación de cuarentena a mi nombre.

—Entonces iré contigo.

Se quedó mirándome.

—No detrás de ti —dije—. A tu lado. En la sala. Se acabó lo de quedarme al margen del plan. —Mi voz sonó firme. Por una vez, las palabras salieron solas—. Antes creía que la única salida segura era marcharme sola. Me he equivocado en muchas cosas que creía seguras. Me quedo. Y lo elijo yo.

No dijo nada. Tampoco me tocó. Pero su mano se movió, apenas un centímetro, sobre la mesa, hasta que su dedo meñique quedó apoyado contra el mío.

Dejé la mano apoyada contra la suya un momento.

—Entonces nos vamos a Moscú —dijo.

—Entonces nos vamos.

Malek, desde su rincón, se puso a mirar el portátil con muchísimo cuidado.