Capítulo 18

◆Bianca◆

A la tercera semana en Londres ya tenía una rutina. No esperaba que me fuera a gustar.

Entrenamiento a las siete. Galería de tiro a las diez.

Comida cuando me acordaba. Las tardes en la oficina de seguridad con Yuri, revisando los turnos hasta que dejó de discutir y empezó a proponer cambios suyos.

Las noches con Stevan en el estudio, un mapa entre los dos, separando a los hombres que podrían volverse contra Mikhail de los que podrían traicionar a mi padre.

No nos habíamos tocado fuera de la colchoneta de entrenamiento.

Pensaba en ello más de lo que estaba dispuesta a admitir.

Los hombres también habían cambiado. Anton ya no se disculpaba en mitad de un ejercicio. Roman había montado un panel de herramientas solo para mis motos. Y Lev, que Dios me ayude, había empezado a traerme té.

—No es té —dijo la primera mañana, dejando un vaso de papel sobre la colchoneta—. Es algo que el cocinero llama té. Creo que es azúcar, básicamente.

—¿Por qué me traes cosas?

—Usted me dijo que me pusiera unas zapatillas que no me importara perder. —Se encogió de hombros, veintitrés años y absolutamente satisfecho de sí mismo—. Compré unas baratas. Pensé que merecía una recompensa.

Me bebí aquel brebaje azucarado y me dije que no significaba nada.

A la tercera semana, Lev me esperaba delante del garaje a las siete menos cinco todas las mañanas con un vaso en la mano.

Hasta había empezado a discutirme la técnica.

Todavía no era el mejor luchador, pero escuchaba y aprendía.

Y era el primer alumno al que parecía interesarle más lo que podía enseñarle que asustarle lo que le haría si se equivocaba.

Ese jueves fuimos a nuestra segunda galería de tiro, una granja alquilada a cuarenta minutos al norte de la ciudad que Yuri había habilitado para fuego real.

Stevan tenía reuniones relacionadas con Moscú y no pudo acompañarnos.

Me llevé a seis personas en dos vehículos: Roman conducía la furgoneta gris con Anton y otro hombre; yo iba al lado de Lev en el sedán blindado, con Yuri y su rifle detrás.

Había planeado la ruta y la había registrado con el oficial de guardia la noche anterior, siguiendo el protocolo de seguridad que yo misma había escrito.

La sesión había ido bien. Anton había conseguido una agrupación limpia con cuarenta disparos.

Lev había acertado a un blanco en movimiento a ochenta metros y se había pasado veinte minutos disimulando lo contento que estaba.

De vuelta a casa, con el sol bajo y la carretera estrechándose entre setos y una cuneta, dijo:

—Señora, ¿puedo preguntarle algo?

—Vas a hacerlo igualmente.

—¿Es verdad que podría haber sido la jefa? De la familia de su padre. Si hubiera querido.

Vi pasar el seto al otro lado de la ventanilla.

—Es complicado.

—Creo que habría sido buena.

—Habría sido otra persona.

—¿Mejor?

—No —dije—. Solo más furiosa.

Y él sonrió, una sonrisa fugaz, y miró por el espejo.

Entonces dejó de sonreír.

—Yuri.

—Lo veo —dijo Yuri desde atrás.

Un coche familiar gris nos venía siguiendo desde hacía unos ochocientos metros.

Eso por sí solo no significaba nada. Ahora otro estaba entrando por un portón de campo a nuestra izquierda y un tercero bloqueaba la carretera más adelante.

Tenía los intermitentes de emergencia puestos y un hombre con chaleco reflectante nos hacía señas para que paráramos. Un accidente, por lo visto. Claro.

—Roman —dije por la radio—. Quédate atrás. No intervengas hasta que yo lo diga.

—Recibido. Tengo a la vista al que nos sigue.

El hombre del chaleco estaba de pie con el peso adelantado y la mano derecha suelta junto a la cadera. Estaba listo para desenfundar. Había adiestrado a suficientes hombres en esa postura como para reconocerla.

—Lev, para. Marcha atrás. Ahora.

El familiar que venía detrás frenó demasiado cerca.

El blindaje del sedán aguantó cuando impactaron los primeros disparos, un martilleo sordo contra el cristal trasero que hizo que Lev diera un respingo antes de recomponerse.

Metió la marcha atrás y estrelló el parachoques contra el coche de detrás.

El metal chirrió. Alguien gritó en italiano.

Italiano.

Reconocí la voz. El hombre de delante se quitó el chaleco y debajo apareció una cara a la que había abofeteado en una colchoneta de entrenamiento cuando tenía diecisiete años.

Dario. Entonces tenía veintiséis años, era divertido, aficionado a los chistes malos, y me llamaba signorina con verdadero cariño.

Su hermano había sido padrino de uno de mis primos.

Se me quedó la mano inmóvil en la manilla de la puerta.

Dos segundos. Los he contado muchas veces desde entonces. Dos segundos intentando aceptar que el hombre que nos apuntaba con un arma era el mismo que un día me había llevado la mochila del colegio.

—¿Dario? —dije, en voz alta, como una idiota.

Y fue entonces cuando Lev abrió su puerta.

Lo habían entrenado para cubrir a la persona bajo su protección. Cuando me quedé paralizada, abrió la puerta, se puso en la línea de fuego y levantó la pistola. No se paró a pensar, que era exactamente como lo habíamos practicado.

El primer disparo le dio en el hombro. El segundo le atravesó el cuello.

—¡Lev!

Salí a trompicones por el otro lado mientras Yuri disparaba desde detrás de su puerta, ráfagas controladas que obligaron a retroceder a los atacantes.

Un hombre cayó. No Dario. Se había puesto a cubierto detrás del coche de los intermitentes, y lo oí gritar en italiano que me cogieran viva.

Viva, viva. Pietro la quiere con vida. No habían venido a matarme.

Habían planeado llevarme viva. Los demás eran prescindibles.

Hinqué una rodilla detrás de la rueda delantera del sedán, agarré a Lev por el cuello de la chaqueta y lo arrastré a cubierto. Tenía los ojos abiertos. Su mano encontró mi manga y se agarró. Intentó decir algo, y el sonido que salió fue húmedo, un sonido que no debía sonar así.

—No hables. —Presioné con fuerza la herida del cuello. La sangre se me filtraba entre los dedos—. Lev, mírame. Podemos repetir la caída de rodilla. La odiabas, ¿recuerdas? Iré más despacio.

Su mano se aflojó. Tenía los ojos clavados en los míos, y de pronto ya no miraban nada.

Me concedí unos segundos para tenderlo con cuidado sobre el asfalto. Los disparos no habían cesado. No podía seguir arrodillada a su lado.

—¡Roman, ahora!

Roman metió la furgoneta por un hueco del seto, dio un bote al atravesar la cuneta poco profunda y embistió al coche que bloqueaba la carretera.

El coche salió girando hacia el campo. Anton y el tercer guardia bajaron de un salto para cubrirnos el flanco.

Rodeé el sedán con las dos pistolas en la mano.

Al primer hombre que se abalanzó sobre mí le rompí la muñeca y le metí un rodillazo en la entrepierna.

Lo dejé inconsciente con un codazo. Otro me agarró por detrás.

Le aplasté el pie de un pisotón, le estrellé la nuca en la cara, me zafé y le disparé en el muslo.

Dario corría. No huía. Venía hacia mí, con las manos vacías, gritando, y durante un estúpido segundo pensé que quería rendirse. Entonces vi la jeringuilla.

Le disparé en el hombro. Siguió avanzando, así que volví a disparar. Esta vez cayó. Me quedé de pie sobre él, apuntándole a la cabeza, esforzándome por calmar la respiración.

—No lo haga —jadeó—. Signorina, por favor.

—No tienes derecho a llamarme así.

—Se suponía que solo era el primer intento. —Se le quebró la voz—. Pietro me mandó decírselo. Dijo: «Dile que le perdono lo de la pistola. Dile que soy paciente». Dice que usted es suya.

Perdí la noción del tiempo que estuve allí de pie. Yuri me tocó el hombro, con la suavidad justa para que pudiera apartarme.

—Señora —dijo en voz baja—, si lo mata, no averiguaremos cómo nos encontraron.

Apreté la empuñadura de la pistola. El hombre a mis pies lloraba. Pensé en el vaso de Lev sobre la colchoneta aquella mañana y en dos segundos que no iba a recuperar nunca.

Bajé el arma.

Stevan llegó treinta y ocho minutos más tarde con cuatro coches y un equipo médico.

Yuri lo había llamado desde la carretera; Stevan había abandonado su reunión, había reunido al equipo más cercano disponible y había venido él mismo.

Se bajó del coche antes de que este se detuviera.

Abarcó con la mirada los coches destrozados, los muertos, los prisioneros maniatados sobre la hierba y a Lev tendido bajo el abrigo de Yuri.

Vino directo hacia mí. No me tocó, pero se quedó cerca, lo bastante cerca para que sintiera el calor que desprendía.

—Estás herida —dijo.

—Casi nada es mío.

—Bianca.

—No lo digas. —Mi voz sonaba firme. Era lo más firme que había en mí—. Vacilé. Vi una cara y vacilé, y él salió del coche por mí. Tenía veintitrés años. Compraba zapatos baratos.

Stevan no dijo nada durante un largo rato. Después, en voz baja:

—La ruta.

—La notifiqué al oficial de guardia. Anoche. Quedó anotada en el libro de guardia.

—Entonces alguien leyó el libro.

Los dos nos volvimos hacia Roman, que tenía a uno de los atacantes supervivientes inmovilizado contra un coche.

Yuri escuchaba sin decir nada. Alguien le había dado a Pietro suficiente información para encontrarnos.

Quizá fuera el libro de guardia, quizá la reserva del campo de tiro, quizá alguien que vigilaba la carretera.

No lo sabía. Solo sabía que yo había elegido la ruta y que Lev estaba muerto.

La sangre se había secado en el asfalto. Los setos seguían verdes y el tráfico de la tarde, en algún lugar más allá de ellos, seguía circulando, como si no hubiera pasado nada. El mensaje de Pietro no dejaba de volverme a la cabeza: «Dile que soy paciente».

Las represalias habían sido una posibilidad escrita en una pizarra. Ahora Lev estaba muerto y no conseguía borrarme de la cabeza la imagen de sus zapatos baratos bajo el abrigo de Yuri.

Me acerqué y me arrodillé junto a Lev. Saqué el vaso de papel de la consola del sedán, donde había estado toda la tarde, vacío y aplastado, y lo sostuve hasta que los sanitarios dijeron que tenían que llevárselo.