Capítulo 11

◆Stevan◆

Le di a Bianca el ala este de mi casa de Moscú, un dormitorio que podía cerrar con llave por dentro, y la dejé con el jefe de seguridad para que recorriera el perímetro. Me había dicho que encontraría los puntos débiles antes de la cena. La creí.

Después me marché, porque necesitaba pensar y su presencia en la habitación me distraía demasiado.

En el coche pensé en su reacción en el avión.

Un instante alargaba la mano para apartarle el pelo de la cara; al siguiente, su puño venía hacia mí.

Había controlado la expresión casi tan rápido como había golpeado.

No le había preguntado por qué. Vigilaba las puertas, los cambios en la sala, a la gente que se acercaba por detrás.

Una palabra me vino a la cabeza y se quedó ahí: colibrí.

Nunca estaba quieta, ni siquiera cuando lo intentaba.

No lo dije en voz alta. Todavía no.

Llamé a Devon desde el asiento trasero.

—Me caso —dije—. Pasado mañana. En Moscú.

Una pausa. Luego, un roce de tela, una discusión apagada, y la voz de una mujer irrumpió en la línea, tan alta que tuve que apartarme el teléfono de la oreja.

—¿Dónde está? ¿Está ahí? ¿Está a salvo?

—Maya.

—Stevan Volkov, si le has levantado la voz lo más mínimo…

—Perdona. ¿A quién?

—No te atrevas. Bianca. ¿Dónde está?

Me reí antes de poder evitarlo.

—Bianca —dije— está en mi ala este, planeando la humillación de mi seguridad. Se presentó en Londres sin invitación. Pasó por encima de mi muro descalza.

Devon volvió a la línea, con voz seca.

—Maya dice que debería haberte avisado.

—Me hizo una propuesta.

—Eso es muy de ella —dijo Maya de fondo, y el alivio en su voz era inconfundible—. Dile que me debe una historia con todos los detalles.

—Se lo diré.

Así que lo habían planeado entre las dos.

Tomé nota para darle las gracias a Maya más tarde.

Eso explicaba a los rusos competentes del vuelo que ella no había mencionado y la forma en que había entrado en mi despacho como una mujer que sabía dónde estaban las salidas.

Maya le había dado un vehículo y algo de ventaja.

Todo lo que vino después había sido obra de Bianca.

El Pakhan me recibió en la misma sala de siempre, un despacho de techos altos en el Arbat que olía a tabaco de pipa y a dinero viejo.

Mikhail Maksim estaba sentado tras un escritorio casi tan ancho como sus hombros, ancho de hombros y calvo, con la larga barba blanca derramándose sobre el pecho.

Su rostro había aprendido hacía décadas a guardarse la sorpresa dentro.

Lo conocía desde los quince años. Me había dado mi primer trabajo de verdad y mi primera paliza de verdad, en ese orden, y todavía no sabría decir cuál de las dos me enseñó más.

—Stevan.

No se levantó.

—Me dicen que quedan diez días. Vienes pronto. O has elegido, o has venido a suplicar.

—He elegido.

—Excelente.

Señaló una licorera con la mano. Rechacé con un gesto.

—Anastasia, supongo. La conexión holandesa era la más fuerte.

—Bianca Fallaci.

El despacho quedó en completo silencio. La pipa que tenía en la mano se detuvo a medio camino de la boca.

Se recompuso rápido. Se me habría escapado si no llevara veinte años observándolo.

—La hija de Gian Fallaci.

—Sí.

—La prometida de Pietro.

—Lo era. Ya no.

—Iba a casarse ayer, en Nueva York.

Dejó la pipa con mucho cuidado.

—Me estás diciendo que le has quitado la novia al segundo hombre más poderoso de la Cosa Nostra, un día después de que ella abandonara la ceremonia.

—Le estoy diciendo que vino a mí. Por su propia voluntad.

Eso fue lo que dio en el blanco. Vi cómo empezaba el cálculo detrás de sus ojos.

Primero llegó el instinto, la rabia por una decisión que no había sido suya.

Su carpeta contenía catorce nombres, y ninguno era este.

Pero Mikhail no era un hombre gobernado por los instintos.

Era un hombre gobernado por los márgenes.

La heredera de los Fallaci había acudido a nosotros por voluntad propia.

Lo que Gian pretendiera hacer al respecto, tendría que hacerlo contra el peso de Moscú.

—Es valiosa —dijo al fin.

—Es mi esposa.

—Pasado mañana.

—Pasado mañana.

Se echó hacia atrás.

—Habrá objeciones. La facción Dolgov dirá que has deshonrado un tratado.

La mitad de los italianos dirá que hemos robado a una mujer, y la mitad de los nuestros dirá que no se puede confiar en los Fallaci.

La gente de Pietro tiene la memoria muy larga.

Entiendes que has creado un conflicto que yo no autoricé.

—Usted me dijo que eligiera una esposa que sirviera a la organización. Esta la sirve.

—Sí.

Entornó los ojos.

—Y la servirá. A través de mí.

Ahí estaba.

—A través de usted —dije.

—Una mujer de su linaje, con su conocimiento del lado italiano, con los contactos de su padre.

Debe estar representada. Asignaré a alguien de mi oficina para que gestione sus presentaciones, su acceso a los negocios de los Fallaci.

Para asesorarla. Y, naturalmente, todo lo que ella aporte pasará por los canales correspondientes.

Sonrió, una sonrisa fina y paternal.

—Llevas diez años en Londres. No sabes lo delicadas que son estas cosas.

Lo sabía. Sabía exactamente lo delicadas que eran. Un representante de Moscú en su oído, en su agenda, en sus cuentas. La supervisión de Moscú disfrazada de ayuda.

—No —dije.

La sonrisa se le quedó donde estaba.

—¿Cómo dices?

—No es una delegación. Es una comandante y se representa a sí misma. Sus contactos son suyos y su acceso sigue siendo suyo. De Londres te informaré yo, como he hecho siempre. No voy a entregarte el trabajo de mi mujer.

—No estás hablando con un oficinista, Stevan.

—Sé con quién estoy hablando.

—Esto es una cuestión de disciplina.

—Es una cuestión de lo que acepté —dije—. Me dijiste que eligiera. Elegí. Yo no te aconsejaría que reescribieras las condiciones a posteriori.

Durante lo que duró una respiración larga, me miró con algo parecido a una nueva valoración y, por debajo, con algo más frío. Luego hizo un gesto con la mano y descartó el asunto como si nunca se hubiera planteado.

—Lo discutiremos después de la ceremonia. Asistiré, por supuesto. Sería extraño no hacerlo.

—Por supuesto.

Aceptación pública, entonces. Presión privada a continuación. Había ganado el tiempo suficiente para pasar la ceremonia.

De vuelta en la casa, el jefe de seguridad me informó de que mi futura esposa había encontrado tres puntos ciegos, dos descuidos en el cambio de turno y el pestillo de una ventana que llevaba un año roto.

Lo había apuntado todo en el reverso de una carta.

La encontré en la cocina a medianoche, subida a la encimera, comiendo pan y queso con la concentración de alguien que había olvidado que la comida existía.

Le conté exactamente lo que quería Mikhail y lo que yo había rechazado.

Escuchó sin moverse. Cuando terminé, dejó el pan.

—Quiere un controlador.

—Quiere un canal.

—Lo mismo, pero con mejores modales. —Torció la boca—. Y mi padre quiere lo mismo. Son tal para cual.

—Así es.

—Y Pietro es la tercera pieza. —Pronunció el nombre con calma. Demasiada calma. No hice ningún comentario—. Llámalo como quieras, pero esos tres reclaman un derecho sobre nuestras vidas que no les corresponde.

—Sí.

Me observó un momento, los ojos verdes firmes.

—Entonces esto es lo que quiero. No esta noche. No la semana que viene. Algún día. Quiero que desaparezcan de los puestos que ocupan. Mikhail, fuera del sillón de Moscú. Gian, fuera del mío. Y Pietro neutralizado del modo que sea, siempre que no lo convierta en mártir.

—Quiero dejar una cosa clara. —Mantuve la voz neutra—. No te voy a prometer un golpe de Estado. Ni rápido, ni limpio. Los hombres así no pierden el poder porque dos personas quieran quitárselo. Necesitamos pruebas, aliados y suficientes hombres dispuestos a actuar cuando llegue el momento.

—Soy paciente.

—No lo eres.

—Soy paciente cuando tengo un objetivo. —Se le curvó una comisura de la boca—. Hay una diferencia.

—Entonces empezamos por el trabajo. Aliados. Pruebas. Todos los de Moscú que odian cómo dirige las cosas y todos los de tu mundo que odian cómo las dirige tu padre.

—Una campaña.

—Larga.

Me tendió la mano por encima de la encimera, solemne como una diplomática. La estreché. Un pacto, entonces, no solo un matrimonio. Habíamos acordado trabajar juntos contra hombres a los que ninguno de los dos podía enfrentarse solo.

—Mañana querrás comprarte un vestido —dije.

—Lo sé.

—Recuerda lo que te dije sobre algo que no olvidaría nunca.

Sonrió de oreja a oreja. Era la primera sonrisa completa que le veía: rápida, terrible y sin el menor arrepentimiento.

—Ya lo creo que me acuerdo —dijo.