Capítulo 9

◆Stevan◆

Una mujer había entrado en mi despacho, me había dicho que quería casarse conmigo y ahora esperaba de pie como si yo tuviera que contestar a una propuesta de negocios cualquiera.

Y en parte lo hice. Pero sobre todo me quedé mirándola.

No podía estarse quieta. Cambiaba el peso de un pie a otro, los ojos le iban de las ventanas a la puerta, a mis manos y de vuelta, catalogando salidas como otros consultan el móvil.

Un colibrí con una Glock. Pelo rojo, ojos verdes, un vestido carmesí más propio de una fiesta que de mi edificio, y tatuajes de flores que le cubrían los brazos y un hombro.

Llevaba la barbilla alta. El resto de ella estaba tenso como un resorte.

La hija de Fallaci. Conocía su nombre y su reputación. Ninguna de las dos cosas me había preparado para esto.

—Deja que me asegure de haberlo entendido bien —dije—. Quieres un matrimonio público y has venido hasta aquí sin que nadie te invitara.

—Me invitaron. No tú. —Inclinó la cabeza—. ¿Quieres oír las condiciones o prefieres seguir mirándome?

—Estoy haciendo las dos cosas.

—Eficiente. —No sonrió—. Condiciones, entonces.

En público, estamos casados. Heredera italiana, jefe de Londres, la alianza favorita de todos.

En privado, no te pertenezco. Habitaciones separadas.

Nada de intimidad a menos que los dos queramos, y yo decido con qué me siento cómoda.

No preguntas, no das nada por supuesto y no interpretas mi silencio como una invitación.

—De acuerdo.

Parpadeó. Venía preparada para una pelea y yo no se la había dado. Algo en los hombros se le destensó un milímetro.

—Eso ha sido rápido.

—Ayer escribí una versión de eso mismo. —Abrí el primer cajón del escritorio y deslicé la hoja doblada hacia ella; luego lo pensé mejor y la recuperé—. Olvídalo. Sigue.

Siguió. El dinero primero: sobre todo lo que ella aportara conservaba sus derechos, y todo lo que ganara en mi ciudad quedaría bajo su control.

Un puesto en las decisiones operativas, no un adorno en las cenas.

El mando de su propia gente, la que ella decidiera reclutar.

Ninguna cooperación con Pietro, de ninguna clase.

Ni mensajes transmitidos, ni reuniones aceptadas, ni regalos aceptados.

Si se le acercaba, descubriría lo hondo que podía llegar su pistola.

Esa última frase la dijo como una broma. Nada más en su cara estaba de acuerdo.

Tenía experiencia mintiendo y experiencia escuchando mentiras, y sabía distinguir entre quien se niega a decir algo y quien no sabe cómo decirlo. Me estaba ocultando algo, y tenía todo el derecho a hacerlo. El nombre de Pietro le había salido de la boca con todos los músculos apretados alrededor.

Podría haber preguntado. Tenía una docena de ángulos. No usé ninguno.

—Tendrás que decirme qué hará la gente de Pietro cuando no aparezcas para casarte con él —dije en cambio—. Es una cuestión de seguridad, no personal.

—Gian dará por hecho que me he fugado. Pietro supondrá que me han secuestrado y decidirá a quién culpar. —Los fue contando con los dedos—. Revisarán los aeropuertos, después a Maya, después a ti. Gian sabe lo del plazo de Mikhail. Lo deducirá. Dale una semana.

—Menos.

—Menos —concedió ella, y por primera vez se le afilaron los ojos de interés, no a la defensiva.

—Entonces estas son las mías. —Me recliné—.

Vayas donde vayas, un equipo sabrá dónde estás.

No porque seas una prisionera, sino porque si los hombres de Pietro te encuentran, quiero saberlo en minutos, no en horas.

Tú eliges el equipo. Yo los investigo, y si discrepamos sobre alguien, lo resolvemos juntos.

Ninguna cerradura en tus puertas salvo las que pongas tú.

Acceso al mapa completo de seguridad de esta casa, cada cámara y cada punto ciego.

—Hay muchos puntos ciegos.

—Eso me dicen.

Ella casi sonrió.

—Entré por una ventana del segundo piso. Me quité los zapatos para hacerlo. Tu guardia de la escalera este mira más el móvil que las escaleras. Las cámaras del recinto no se solapan. Entrenaré a tus hombres si quieres. Sería un acto de caridad.

Me reí. No era mi intención. Tan fuerte que el guardia de fuera debió de oírlo.

Se quedó mirándome como si le hubiera lanzado algo que no esperaba. Había entrado preparada para el desprecio, o el miedo, o para un hombre que llamaría a sus guardias y le haría pagar por haber trepado. La risa no estaba en su lista.

—No te has ofendido.

—Estoy furioso —dije—. Con mi propia seguridad. Haré que reasignen el puesto de la escalera este antes del mediodía. —Me limpié los ojos con el pulgar—. Sí. Entrénalos. Empieza por el que te dejó entrar.

—No me dejó entrar. Nunca se enteró.

—De eso precisamente me quejo.

Entonces la observé, con la misma calma con la que observaría a cualquiera al otro lado de una mesa, esperando el gesto que la delatara.

No me dio ninguno. Ni un parpadeo. Lo que fuera que le había puesto esa dureza dentro, lo mantenía bajo control con el mismo cuidado con el que manejaba la Glock de su cadera.

—Esto es lo que yo quiero —dije—. Una compañera que me diga la verdad sobre el trabajo. No sobre el pasado. Sobre el trabajo. Si pregunto por una amenaza, obtengo una respuesta real. Si tú me preguntas, lo mismo. Y yo no husmeo en lo que no me hayas contado.

Se le movió la garganta.

—No vas a preguntarme por qué hago esto.

—Sé por qué. Huyes de un matrimonio y entras en otro. Sería un idiota si no viera el cambalache. —Hice una pausa—. Los detalles son tuyos, para contarlos si algún día quieres.

Silencio. Fuera, un coche pasó por la calle mojada y los neumáticos sisearon.

—Hay una cosa más —dijo ella, más bajo—. Tu Pakhan. Mikhail quería una esposa para ti. Querrá apropiarse de lo que yo traiga.

—Lo hará.

—Y mi padre quiere lo mismo de mí.

—Sí.

—Así que seríamos dos personas que responden ante hombres que nos tratan como mercancía —lo dijo con voz plana, casi clínica—. No te pido que hagas nada al respecto. Solo digo que me he dado cuenta.

—Yo también —dejé que la frase reposara un momento—.

El acuerdo no tiene que ser así para siempre.

No esta semana. Y no haciendo tonterías.

Pero he pasado veinte años aprendiendo cómo funcionan esos hombres, y no pienso pasarme los próximos veinte dejando que me muevan por su tablero.

Si en algún momento conviene cambiarlo, prefiero tener a alguien como tú de mi lado.

Algo le cruzó la cara. No era una sonrisa, pero pertenecía a la misma familia.

—Bien —dijo—. Juego a largo plazo.

—Juego a largo plazo.

Me puse en pie. Durante un segundo, antes de que ella lo controlara, se lo vi en los ojos: lo que le estaba costando todo aquello.

No el matrimonio. Pedirlo. Entrar en la casa de un desconocido y arriesgarse a un rechazo que podía devolverla de golpe a las manos de Gian.

Había puesto hasta la última gota de valor en una puerta que había abierto ella sola, y ahora estaba delante de mí sin nada con que mantenerla cerrada.

Entonces se irguió y aquello desapareció.

Me tomé mi tiempo en mirarla. Se lo había ganado. Menuda, armada y sin la menor intención de dar un paso atrás. Guapa, además, aunque eso no tenía nada que ver con que confiara en ella o no. La atracción podía esperar. Teníamos problemas más urgentes.

Le tendí la mano.

—Bianca Fallaci. ¿Trato hecho?

Me la estrechó. Tenía la mano seca y el apretón firme, la palma callosa en la base de los dedos, una mano de tiradora. Nos la sacudimos una sola vez, con decisión; un apretón que nos dejaba a los dos algo que perder.

—¿Has pensado en una fecha? —pregunté.

No vaciló.

—Ahora.