Demasiado interesante para ignorar #2

—Es la Semana de la Moda... —Jacques cambió de tema como si nada, sin darse cuenta de que me había revuelto las entrañas y expuesto sentimientos que llevaba años guardando bajo llave—.

Habrá una fiesta después de los desfiles de Maison Miller.

Quiero que vayas y veas si puedes acercarte a mademoiselle Petit.

Y quién sabe, quizá encuentres a alguien que te distraiga.

Solté un suspiro corto y amargo, de esos que no alivian nada pero al menos llenan los pulmones de algo.

Distracción, eso era lo que necesitaba. O al menos eso me decía cada noche antes de dormirme solo en un apartamento demasiado grande para una sola persona.

Lo que realmente quería era algo que ni Jacques ni nadie más podía darme.

Quería respuestas. Necesitaba entender qué le había pasado a aquella niña después de que me marchara de aquel lugar. Incluso después de verla en Cannes, su mirada seguía siendo la misma que me transportaba a cuando la vi en manos de la Yakuza.

En el fondo de mi conciencia, latía el deseo imposible de volver atrás en el tiempo y hacer las cosas de otro modo. Salvarla antes de que los hombres de trajes oscuros se la llevaran de aquel escenario para hacerle cosas que me repugna solo imaginar.

Pero el tiempo no retrocede. Y el arrepentimiento no salva a nadie.

La fiesta después del desfile fue exactamente como imaginé: lujo que goteaba de las paredes como miel barata, música suave para que nadie bailara de verdad, gente demasiado guapa para ser real que flotaba por la sala como si los hubieran contratado para parecer felices.

Todos con sonrisas en la boca, pero con ojos que calculaban cuánto valía cada uno.

El tipo de lugar donde puedes comprar de todo menos autenticidad.

Y entonces la vi.

Estaba apoyada cerca del balcón, un poco alejada de los invitados, como si solo participara en la fiesta por obligación.

Llevaba el pelo más corto y más oscuro que cuando la vi en Cannes.

Nada de peinados elaborados; iba al natural.

Erguida, con una postura que imponía, noté que sus ojos no pedían nada, pero tampoco ofrecían nada.

Simplemente observaban todo con una calma que ponía los pelos de punta.

No reía ni intentaba llamar la atención.

De hecho, parecía hacer todo lo posible por ahuyentar las miradas.

Y eso era exactamente por lo que no podía quitarle los ojos de encima.

Caminé hacia ella sin prisa, con esa confianza idiota de quien cree tener barra libre para entrar donde quiera. Me detuve a una distancia respetuosa y le hice la pregunta más directa posible:

—¿Puedo invitarte a una copa?

Me miró. Despacio, como si me hiciera un examen médico completo. De la frente a la barbilla, bajando al cuello, luego a los hombros, los brazos, las manos, y de vuelta hacia arriba. Sin prisa, sin pudor y sin el menor interés aparente.

—No.

La voz más seca que el pan duro.

Parpadeé, pillado por sorpresa.

—¿No?

—No —repitió, como si hablara con alguien sordo.

Giró la cara, como si hubiera visto un jarrón feo en un rincón de la sala, y echó a andar. Sin explicación, sin excusa, sin un «gracias, pero no». Simplemente dijo: no.

Me quedé allí unos segundos más, procesando el golpe a mi ego. Ninguna mujer me trataba así. No porque sea guapo o rico, aunque lo soy, sino porque mi nombre en París abre puertas antes incluso de que me acerque a ellas.

¿Y ella? Se dio la vuelta y se alejó con pasos ligeros y firmes a la vez, desvaneciéndose entre la multitud como el humo.

Solté una risa baja y me pasé la mano por la cara.

—Interesante... —murmuré—. Muy interesante.

Minutos después, como una polilla atraída por la luz, volví a verla.

Ahora estaba atrapada en una conversación con un tipo alto que no paraba de hablar.

Gesticulaba en todas direcciones, con una sonrisa demasiado amplia y una voz demasiado alta que se oía incluso desde lejos.

El típico tipo que cree que hablando más rápido disimulará que no tiene nada que decir.

Parecía aburrida. Tenía la mirada perdida en algún punto detrás del hombro de él.

Apretaba la copa con los dedos como si quisiera hacerla añicos.

Se le notaba la tensión en los hombros. Quería salir de allí; estaba claro que habría preferido estar en cualquier otro lugar del planeta.

Pero, por alguna razón, había decidido quedarse.

Sentí una punzada ardiente en el pecho. Como si me dieran celos de verla con ese idiota. Pero ¿cómo podía sentir celos de un imbécil al que ni siquiera conocía, por una mujer que me había mandado a paseo cinco minutos antes?

Ridículo. Lo sabía. Pero era cierto.

Me quedé allí observando unos minutos más, memorizando la cara del tipo, el corte de su traje, todo. Después abandoné la fiesta, salí al aire frío de la noche parisina y me apoyé contra la pared de piedra del edificio, cerrando los ojos.

∞∞∞

Esta vez voy a ir tras de ti

Hugo Furquim

Ella está aquí. Después de todos estos años, la encuentro dos veces en el mismo mes. Y no tenía ni idea de qué hacer con eso.

Unas horas más tarde, estaba de nuevo con Jacques. Apenas me di cuenta de que me había metido en un coche sin preguntarme siquiera cómo había ido la fiesta ni por su obsesión actual, la señorita Petit, una joven prácticamente vendida por su padre tras pedir un préstamo exorbitante.

—Verona —fue directo al grano, como siempre.

—¿Cuándo? —pregunté, ajustándome el traje.

—Ahora. El jet ya está esperando.

Arqueé una ceja.

—¿Tan urgente?

—Subasta de mujeres nuevas para el casino de las afueras. Quiero que lo veas con tus propios ojos. Algo no me cuadra, Hugo. Nuestro informante parecía demasiado nervioso.

Asentí. Era solo un movimiento más del negocio. El inframundo no descansa.

Pero en el fondo ya sabía que aquel viaje no era solo por trabajo. Algo me atraía hacia Verona. Y cuando llegué a ese almacén disfrazado de club exclusivo, con su olor a sudor, miedo y perfume caro que intentaba enmascarar el resto, entendí qué era.

Ella también estaba allí.

La subasta era tan deprimente como había imaginado.

Mujeres desfilando con números al cuello, ojos enrojecidos de tanto llorar, un público de hombres ricos con miradas vacías.

Se me revolvía el estómago cada vez que veía una escena así.

Mi padre siempre decía: «El poder no es comprar personas, Hugo.

El poder es no necesitar nunca comprar una sonrisa».

Así que, en lugar de limitarme a observar como me había ordenado Jacques, empecé a pujar. No para comprar a las chicas, sino para liberarlas. Ya me las arreglaría con Jacques después. Un número. Dos. Tres. Mi paleta se alzaba cada vez que salía una chica nueva.

Hasta que alguien empezó a cubrir todas mis pujas. Más alto, más rápido, más decidido.

Fruncí el ceño y recorrí la sala con la mirada, buscando a quien pujaba contra mí.

Entonces volví a verla.

La misma mujer, con el pelo oscuro y corto, esta vez recogido en un moño bajo. Mantenía la postura de alguien que lleva una espada a la espalda. Ojos fríos, clavados en el escenario. La misma mujer de la fiesta. Solo que ahora parecía aún más dura, más peligrosa.