Demasiado interesante para ignorar

Hugo Furquim

París nunca duerme.

Eso dicen los turistas, eso repiten las guías de viaje, eso escriben los poetas cansados en versos mediocres sobre la Ciudad de la Luz.

Pero no saben nada.

Ven las luces de la Torre Eiffel que brillan contra el cielo nocturno, oyen el bullicio de los cafés en las calles empedradas, huelen el aroma de los croissants y el café recién hecho que flota por los callejones de Montmartre. Pero no conocen el submundo.

No saben que París, bajo su fachada glamurosa, respira de forma completamente distinta cuando se pone el sol. Una respiración más lenta, más calculada y mucho más peligrosa. Como la de un depredador que descansa antes del ataque.

Hay peligros en los callejones oscuros que los turistas evitan instintivamente sin saber por qué.

Clubes en los sótanos de edificios antiguos donde la música no es para bailar, sino para ahogar sonidos que no deberían oírse.

Reuniones silenciosas en puentes donde los sobres cambian de manos sin cruzar una sola palabra.

El submundo cobra vida por la noche. Está más presente y exuda peligro. Porque el peligro, al contrario de lo que creen los ingenuos, no se esconde. Simplemente espera el momento adecuado para revelarse.

Y yo soy parte de él.

No por elección, sino por sangre. Por mi herencia, tuve un destino trazado antes incluso de nacer.

Soy Hugo Furquim, el segundo al mando del submundo de París. La mano derecha de Jacques Leclerc, el hombre que dirige casinos, clubes nocturnos y negocios que nadie ve, pero que todos sienten.

Y aun con todo el poder que he acumulado, con todas las mujeres que han cruzado mi camino como ofrendas en un altar que nunca pedí construir, ninguna me interesó. Eran demasiado hermosas, demasiado perfectas y demasiado vacías. Como cáscaras de frutas apetitosas por fuera, pero podridas por dentro.

Ninguna de ellas era ella.

El casino estaba lleno esa noche, como cada noche desde que Jacques tomó el control de ese territorio. Las luces doradas se reflejaban en los cristales de las arañas y se esparcían por el salón principal como polen dorado, y creaban una atmósfera que prometía riqueza y peligro a partes iguales.

Las risas eran fuertes y demasiado forzadas, como si todos estuvieran representando un papel en una obra que nadie había ensayado.

Los cuerpos se ofrecían en cada rincón. Mujeres vestidas con telas que apenas cubrían lo necesario.

Hombres con trajes que costaban más que el salario anual de una familia corriente.

Todos parecían parte de un menú de artículos para elegir, consumir y descartar según el deseo del cliente.

Así funcionaba el submundo. Un gran escaparate de placeres prohibidos, donde todo tenía un precio y nadie preguntaba de dónde venía el dinero.

Una mujer se sentó a mi lado con un movimiento tan estudiado que casi dolía.

Primero su mano se apoyó en la barra, luego su cadera se inclinó hacia mí, y después sus piernas se cruzaron lentamente en un gesto que parecía casual pero no lo era en absoluto.

Llamaba la atención como si hubiera nacido sabiendo exactamente qué ángulos funcionaban mejor bajo esas luces.

—¿Puedo hacerte compañía, guapo? —preguntó con una voz demasiado suave y aterciopelada para ser real.

La miré durante dos segundos. Lo suficiente para registrar que era hermosa. Muy hermosa, de hecho. Cabello rubio en ondas perfectas sobre sus hombros desnudos. Ojos verdes que brillaban con la expectativa de una noche de éxito.

Y completamente irrelevante.

—No.

La palabra salió seca y definitiva, como una puerta cerrada en la cara de un vendedor ambulante.

Intentó ocultar su irritación, pero vi el músculo de su mandíbula tensarse, sus ojos perder algo de brillo y sus labios, que se preparaban para una sonrisa, contraerse en una línea fina.

Dejó escapar un suspiro, se levantó con un movimiento más brusco que el que había usado para sentarse y fue a buscar a alguien más fácil para su juego.

Volví la mirada al vaso frente a mí. Whisky, fuerte y amargo. Oscuro como las aguas del Sena a medianoche. Lo mismo que bebía cada noche desde hacía tanto tiempo como podía recordar.

Me llevé el vaso a la boca y bebí. El líquido me quemó la garganta al bajar. Agradecí mentalmente el dolor. Cualquier dolor era mejor que el vacío que se instalaba en mi pecho cada vez que me quedaba a solas con mis pensamientos.

—Has estado rechazando a mucha gente últimamente... —la voz de Jacques surgió detrás de mí.

Era profunda y suave como un piano tocado en una habitación vacía. No necesitaba darme la vuelta para saber que estaba sonriendo de esa manera calculada que tan bien conocía.

Jacques Leclerc es cuatro años mayor. Yo, a mis treinta y cinco, intento mantenerme en forma para conservar mi buena apariencia. Este idiota francés nació de pie y ni siquiera necesita esforzarse para mantener su físico.

Era mi jefe, sí. Pero también era algo parecido a un mentor. Alguien a quien veía como un hermano mayor, especialmente después de perder a mi familia. A mi padre lo mataron de un disparo en un callejón oscuro de Ámsterdam mientras intentaba comprar chicas...

—Ninguna me interesa —mantuve los ojos fijos en el vaso, como si pudiera darme respuestas que el mundo de los vivos se negaba a ofrecer.

—¿Ninguna? —soltó una risa sin humor, cargada de significado. Su mano se apoyó en mi hombro y apretó con suavidad—. Eso es raro, Hugo. Muy raro. ¿Cuántas van ya, unas veinte mujeres en las últimas tres semanas?

Me encogí de hombros con un gesto que esperaba pareciera indiferente, pero que ocultaba una tensión que me recorría de pies a cabeza.

—Estoy aburrido.

Jacques se acercó más. Olí su colonia cara, con notas de madera y tabaco. Apoyó las manos en la barra junto a mí; sus largos dedos, llenos de anillos, tamborileaban un ritmo irregular sobre la superficie de mármol.

—Creo que estás mucho más obsesionado —corrigió.

La palabra cayó entre nosotros como una piedra en un lago tranquilo.

Se me tensó la mandíbula tanto que sentí los dientes rechinar. Jacques lo notó, por supuesto. Esa era la marca de un verdadero líder del submundo: la capacidad de leer a las personas como libros abiertos.

—Ve tras ella, Hugo —su voz se volvió más baja, casi compasiva—. Yo me encargo de la situación con la señorita Petit. No hace falta que estés aquí en los próximos días.

Lo miré por primera vez y dejé que la rabia que sentía hacia mí mismo asomara a la superficie.

—No sé de qué me hablas —apuré el resto del whisky y dejé el vaso en la barra con más fuerza de la necesaria.

Levantó una ceja con un movimiento tan lento que dejaba claro que no me creía.

—Lo sabes perfectamente, Hugo. Lo sabes desde hace años. Solo que te niegas a admitirlo.

El silencio que siguió estaba cargado de cosas que no quería decir, de verdades que flotaban en el aire entre nosotros como humo.

—La chica —continuó, porque Jacques nunca fue de los que se callan cuando tienen algo que decir—.

La que nunca olvidaste. La que apareció en tu vida una noche que intentas enterrar pero no puedes.

La misma que viste hace unas semanas y en la que no has dejado de pensar desde entonces, rechazando a todas las mujeres que se te acercan.

Tragué con dificultad. La saliva me bajó por la garganta como arena gruesa. Porque tenía razón. Una razón dolorosa.

∞∞∞

Demasiado interesante para ignorar

Hugo Furquim

Habían pasado años desde aquella primera noche que la vi.

Era una niña asustada y perdida, suplicando algo que nadie allí tenía intención de darle.

Yo tenía dieciocho años, un muchacho en cuerpo de adulto, con un corazón que aún no se había endurecido del todo.

Mi padre todavía estaba vivo y yo lo acompañaba en los negocios como una sombra reacia, para que me formara.

Observé desde la plataforma giratoria. La Yakuza quería que la vieran desde todos los ángulos. Solo llevaba unas bragas. No podía tener más de doce años, demasiado pequeña para el lugar en el que estaba. Demasiado frágil para lo que estaba a punto de suceder.

Durante un segundo, sus ojos se clavaron en los míos. Vi el terror y el pánico que me hirieron el alma.

Y, como el muchacho que todavía era, no pude hacer nada para ayudarla. Ni yo ni mi padre. A pesar de todo el poder que teníamos aquella noche, en aquel lugar éramos tan impotentes como ella.

Desde entonces, esa imagen me persigue. Me acecha en sueños. Invade mis pensamientos en los momentos más inoportunos. Siempre me pregunté qué habría sido de aquella niña de rasgos tan dulces, que claramente no era de allí.

Ahora, después de tantos años, volví a reconocerla.

Estaba acompañada de alguien que nunca habría imaginado ver a su lado.

El Lobo de Dios la tenía junto a él. El afecto que mostró aquella noche debía de ser la culpa que lo consumía por lo que le había pasado a su hija.

Me sorprendió descubrir que aquella niña era Faína Stepanov, la heredera de una de las familias más sanguinarias de Europa.

Había ido a aquella fiesta para intentar distraerme. Cuando la vi allí, había crecido, estaba transformada e irreconocible en muchos aspectos, pero seguía siendo inconfundible en otros. Todavía tenía los mismos ojos, que gritaban el enorme vacío de su alma.

Su postura era diferente. Se movía por el lugar como una reina que dominaba todo a su alrededor para evitar cualquier ataque.

Lo más importante: seguía viva. No sabía si había sobrevivido aquella noche. Y ahora estaba en Cannes, engalanando el evento del año. Y para mi sorpresa, era la hija del ruso Oskar Stepanov.

La observé mientras hablaba con Henrique Carter, acompañada nada menos que de Laís Alcântara, hija de la infame Madame Suíça, y Bruno Alcântara, CEO de un imperio de telecomunicaciones. Me pregunté a qué se dedicaría ahora.

Los recuerdos se desvanecen cuando el camarero me sirve otro whisky y ese hijo de puta de Jacques se sienta a mi lado.