Prólogo - El eco de un roce #3

Su boca se encuentra con la mía con un hambre contenida, como si se estuviera refrenando para no devorarme entera allí mismo. Yo, que nunca me rindo, siento que las rodillas me flaquean.

Mis manos suben a su cabello pelirrojo y tiro de él con fuerza, arrancándole un gemido que resuena contra las piedras antiguas.

—Aquí no —murmura contra mis labios—. Tengo un lugar preparado para ti.

—No me importa si me follas aquí... —digo, y él se aparta.

Veo en sus ojos un brillo que he visto pocas veces en mi vida. Una de esas veces es cuando mi padre Oskar mira a mi madre Rebeka.

—Pero a mí sí me importa.

Me aparta con suavidad y la pérdida de contacto me frustra enormemente. Quiero sentir sus manos en mi piel, que arde de deseo.

—¡Te mereces algo más que un polvo contra una pared romana! —dice. La frase es tan absurda y tan impropia de él que casi me río.

—No sabes lo que merezco —replico.

Me toma la mano. Sus dedos se entrelazan con los míos y, por un segundo, soy solo una mujer cualquiera de la mano de un hombre con quien, para cualquiera que nos viera, pareceríamos una pareja.

—Ven conmigo.

Debería decir que no.

Debería sacar el cuchillo que llevo en la bota y hundírselo en el cuello, luego desaparecer en la noche como siempre hago.

Pero mis pies se mueven en la dirección que él me guía. Acabo siguiendo a Hugo Furquim hacia la oscuridad del teatro romano, donde aún puedo ver en sus muros de piedra vestigios de las tragedias que allí se representaban.

—¿Adónde vamos? —pregunto, con un atisbo de ansiedad.

—A un lugar donde nadie nos encontrará.

La respuesta debería aterrorizarme. Pero, en lugar de eso, silencia la alerta roja en el fondo de mi mente.

Porque, mientras caminamos por corredores oscuros y pasadizos secretos que él parece conocer demasiado bien, una pregunta empieza a formarse en mis labios:

¿Cómo sabe tanto sobre Verona?

¿Y cómo supo que estaría aquí hoy?

Y, sobre todo...

¿Por qué sus pasos no hacen ningún ruido, como los de alguien que fue entrenado para moverse sin ser oído?

La puerta de madera cruje al abrirse y revela una habitación subterránea iluminada por velas. En el centro hay una cama de hierro cubierta con pieles de cordero.

—Es precioso —digo, intentando mantener la frialdad en la voz.

—Pensé que te gustaría.

Hugo se vuelve hacia mí, y es entonces cuando lo veo.

El tatuaje en su cuello, parcialmente oculto por el cuello de la camisa. Una variación del símbolo que conozco demasiado bien.

Porque tengo la versión oficial de ese símbolo tatuada en la espalda, la que él vio mientras me follaba en aquel baño. El maldito tatuaje que no vi porque él no se había quitado la camisa de cuello alto aquella noche.

Tiene una versión del tatuaje del Primero. Clavo la mirada en su cuello.

—¿Quién eres? —Mi voz es un susurro mortal.

Hugo sonríe. Y por primera vez, esa sonrisa ya no es tan acogedora ni tan cargada de deseo como antes.

—Soy la respuesta a la pregunta que tienes miedo de hacerte, Faína.

Da un paso hacia mí. Yo doy uno hacia atrás, alejándome de él.

—No estás aquí por casualidad, ¿verdad?

—Nunca lo estuve.

El aire se vuelve denso. Las velas parpadean como si un viento invisible las hubiera agitado.

—¿Te enviaron?

—No, no es lo que estás pensando, Faína.

—¿Estás aquí para matarme?

Niega lentamente con la cabeza.

—Solo de placer. Mi intención es llevarte de vuelta.

El corazón se me acelera en el pecho. Siento las manos sudorosas. Y el cuchillo en la bota parece llamarme.

—¿Y si me niego a lo que quieres proponerme?

Hugo deja de acercarse y su expresión cambia. El deseo sigue ahí, lo veo, pero ahora está mezclado con algo más oscuro.

Algo que parece un deber, pero ¿qué deber?

—Entonces no tengo otra opción.

Se quita lentamente la chaqueta y veo la pistolera sujeta al pecho. La pistola que lleva dentro brilla a la luz de las velas.

—Lo siento, Faína.

—No lo sientes una mierda.

—Sí, lamento que hayas sufrido como sufriste.

—Era una niña cuando me arrebataron de mi familia —el recuerdo duele y noto que las lágrimas empiezan a asomar a los ojos.

—Sabes que eso no les importa.

Da otro paso hacia mí, y por fin saco el cuchillo. La hoja refleja su rostro, mitad ángel, mitad algo que aún no sé nombrar.

—Vas a tener que matarme —digo.

—No haremos eso —da otro paso y algo en sus ojos me impide atacarlo—. Estuve allí aquella noche. Mi padre quería comprarte...

Abro los ojos aún más y la respiración se me acelera hasta un punto en que sé que, si no me controlo, voy a hiperventilar. Hugo se acerca lo suficiente para quitarme la daga de la mano.

—Mi padre quería comprar a tantas niñas como pudiera aquel día. Pero había alguien muy interesado en ti y, por desgracia, no pudo salvarte aquella noche.

—Yo... Yo... —Las lágrimas ganan.

—¡Lo sé, Faína! —Me atrae hacia su pecho y me siento pequeña entre sus brazos—. Llora, pequeña loba. No dejaré que nadie vuelva a tocarte.

Y así comenzó nuestra historia. Quizá si lo hubiera conocido muchos años antes, quién sabe, no sería la mujer rota que soy hoy ni estaría huyendo de las relaciones como el diablo de la cruz.