Prólogo - El eco de un roce #2

—¿Estás perdida? —fue lo primero que dijo cuando me detuve a su lado.

—Siempre —respondí, y eso debería haber sido una advertencia.

Pero él sonrió. Una sonrisa torcida llena de cicatrices invisibles.

—Yo también.

Ese día, follamos en el baño inmundo del bar, con las paredes cubiertas de grafitis y el suelo pegajoso de cerveza derramada.

No fue nada romántico. Fue brutal, salvaje, y exactamente lo que necesitaba.

Me dobló sobre el lavabo y me arrancó las bragas con fuerza, pero sin violencia.

Estaba claro que estaba tan lleno de lujuria como yo.

Me folló como si intentara arrancarme el alma y devolverla al lugar donde debería haber estado desde que tenía doce años.

—Eres una mujer peligrosa —murmuró contra mi oído mientras me aferraba al borde del lavabo de porcelana.

—No tienes ni idea —logré decir, sin aliento.

Se rio y ese sonido ronco vibró en mi pecho. Sentí sus embestidas hundiéndose en mi coño y, a diferencia del dolor que siempre me recordaba aquellos malditos días en manos de los japoneses, lo estaba disfrutando. Sentí el placer crecer más y más.

No quería que terminara, pero cuando mi orgasmo estalló, él dejó fluir su propio placer y llenó el condón con su semen.

Estaba jadeando, pero necesitaba terminar aquello y luchar contra mis demonios sola en cuanto acabara el asunto que tenía que resolver aquí.

Cuando nos vestimos en silencio, me tomó el rostro entre las manos.

Sentí lo ásperas y callosas que eran sus palmas, como las de alguien que trabaja con acero o cuerdas.

—Voy a encontrarte de nuevo —dijo, y sonreí.

—Inténtalo —respondí con firmeza.

Fue un error y debería haber desaparecido después de esa noche. Era lo que siempre hacía.

Pero había algo en esa mirada, como si me conociera de algún lugar, y simplemente no lograba asociar su rostro con aquella sensación de familiaridad.

Hugo me miraba como si no viera a la asesina fría y mercenaria que soy. Veía a una mujer completamente distinta de la que había matado con sus propias manos más veces de las que podía contar. Increíblemente, me veía como humana, algo que estoy segura de que ya no soy.

Y eso fue lo más aterrador que me había ocurrido en la vida.

Ahora, de pie frente al edificio de Elena, dando la última calada al cigarrillo, siento la noche de Verona pesando sobre mis hombros y me pregunto: ¿qué estoy haciendo?

El teatro romano está al otro lado de la ciudad. Conozco bien el lugar, con sus muros de piedra que guardan los ecos de tragedias antiguas. Es un escenario apropiado para lo que está por venir.

Apago el cigarrillo en la suela de mi bota y echo a andar en esa dirección.

Con cada paso, siento la opresión en el pecho. No es miedo, porque conozco muy bien estas sensaciones. Tan bien que ya las he domado y convertido en combustible. Lo que siento es otra cosa, como si estuviera ansiosa por ser devorada por él de nuevo.

Siento el mismo escalofrío recorrerme la columna que sentí la primera vez que apreté un gatillo contra un hombre vivo.

Camino deprisa y llego al teatro veinte minutos antes.

Alzo la vista y veo la luna alta en el cielo; las sombras de las columnas romanas se extienden como dedos acusadores hacia mí.

No hay nadie alrededor. Solo oigo el viento azotándome el rostro y percibo el olor a tierra húmeda que asciende del suelo.

Camino hacia uno de los pilares y me apoyo en él mientras espero.

Mis sentidos están en máxima alerta. Tengo el oído aguzado y cada ruido, por pequeño que sea, como el susurro de una hoja o el chillido lejano de un murciélago, me parece una amenaza.

Entonces siento su presencia.

No oigo sus pasos ni veo su silueta. Simplemente siento su presencia. El cambio en la presión del aire y un escalofrío que no viene del viento.

—Viniste —dice.

Su voz surge de la oscuridad y me vuelvo lentamente.

Hugo está a tres metros. La luz de la luna le ilumina el rostro, revelando los ángulos duros de sus rasgos. La barba pelirroja descuidada y los ojos azules que bajo esta luz parecen más bien grises plateados.

Lleva una chaqueta de cuero negro y una camisa oscura con las mangas remangadas hasta los codos. En los brazos veo cicatrices antiguas y algunas que reconozco como cortes de cuchillo.

—No eres una mujer fácil de encontrar, Stepanov —dice, y su acento escocés afila las palabras como navajas.

—No quiero que me encuentren —digo, sosteniéndole la mirada.

—Entonces, ¿por qué respondiste a mi mensaje?

La pregunta queda suspendida entre nosotros como una hoja de cuchillo en equilibrio. No tengo respuesta preparada y eso me enfurece.

—¿Qué quieres de mí? —la voz me sale más baja de lo que pretendía, lo que me hace parecer más vulnerable.

Hugo da un paso adelante y luego otro.

—Quiero saber la verdad —dice, mirándome fijamente a la cara.

—¿La verdad sobre qué?

—Sobre quién eres en realidad.

Sonrío y niego con la cabeza.

Se detiene a un paso de mí. Siento el calor que irradia su cuerpo, el olor a cuero y whisky.

—¿Y si no estás preparado para oírla? —lo desafío.

—Siempre estoy listo, digas lo que digas.

Nuestras miradas permanecen trabadas y por un segundo el mundo entero desaparece. No existe la hermosa Verona, ni esta noche, y mucho menos mi pasado. Solo nosotros, dos depredadores rodeándose antes de atacar.

—Tienes miedo —observa, con un deje de sorpresa en la voz.

—Te equivocas.

—No me equivoco.

Levanta la mano y me toca el rostro.

Siento la misma aspereza rozándome la mejilla, y no me aparto.

—El corazón te late desbocado. Tienes las pupilas dilatadas. No me tienes miedo, Faína. Si no es a mí, es a algo que puedo despertar en ti.

La verdad duele como un disparo en el pecho.

Le agarro la muñeca, apretando con fuerza suficiente para dejarle marcados los dedos.

—No me conoces —digo con la cabeza bien alta.

—Dame una oportunidad de conocerte.

La petición es simple y, precisamente por eso, devastadora para mi alma.

Nadie me había pedido nunca una oportunidad. Todos esos hombres siempre quisieron mi cuerpo y mi silencio. Las mujeres con las que me he involucrado, en cambio, sí me la pidieron.

Una que nunca pude dar porque soy la hija de Oskar Stepanov, el Lobo de Dios, el que actúa en esta tierra como uno de los jinetes del Apocalipsis, aniquilando a sus enemigos.

—¿Por qué te importa? —susurro.

Hugo se inclina hacia mí y, cuando su frente toca la mía, tiene los ojos tan cerca que puedo ver mis propios defectos reflejados en ellos.

—Porque cuando te vi en aquel bar, por primera vez en mucho tiempo, me sentí vivo.

El beso que me da no es como el de Elena. No es una exigencia, ni mucho menos posesión. Se siente más como una revelación.