25. Anne #2

—Y esto. —Levanta una segunda hoja, y reconozco al instante lo que es; se me revuelve el estómago.

Capturas de pantalla. Mis notas—. Llevas semanas guardando registros encriptados de datos financieros internos.

En un móvil privado. Camufladas como listas de la compra para que nadie pueda leerlas.

Huevos, harina, números de cuenta. Me estás explicando que has descubierto algo y, al mismo tiempo, tengo aquí la prueba de que llevas meses recopilando en secreto datos de los que nadie sabía nada.

—¡Porque tú lo querías así! —Ahora las palabras me brotan a borbotones, más rápidas, más agudas, ese parloteo que no puedo detener cuando tengo miedo—.

Me trajiste aquí para que observara con discreción.

Para que nadie se diera cuenta, dijiste.

Que mantuviera mis pesquisas en secreto.

Ese fue tu plan desde el principio. Camuflé las listas para que nadie las leyera.

Hablamos de ello cuando colaborábamos en esto y ahora...

—Te he traído aquí porque no tenías ninguna conexión —dice en voz baja, y eso duele más que cualquier grito—. Porque pensé que podía confiar en ti. Nadie se fija en la mujer a la que ha traído el propio jefe. Te he abierto todas las puertas. Te he dado todos los accesos.

Y entonces comprendo que no estoy luchando contra los papeles.

Estoy luchando contra Lauren. Contra una mujer que le sonrió a la cara durante tres años mientras lo desplumaba.

Estoy justo a su sombra y, diga lo que diga, él no me oye.

La oye a ella. No ve unos ojos verdes al otro lado de su escritorio.

Ve una repetición, y no puedo competir contra una repetición, porque ocurrió dentro de él mucho antes de que yo llegara.

—Mírame —digo. Y la voz no me tiembla, lo que me sorprende a mí misma—. Caleb. Mírame bien. De verdad te lo crees. Te crees que te he robado.

—Creo lo que dicen las pruebas.

—Las pruebas —me río, y el sonido es horrible—.

Si ni siquiera has leído mi lista. Ha estado en tu móvil media hora y no la has tocado.

Ya lo habías decidido mucho antes de que yo cruzara esa puerta.

Has hecho que prepararan ese foco de ahí al fondo, a la gente en la sala de conferencias, a los abogados, todo.

Esto no es una audiencia. Es una ejecución.

Algo se contrae en su mandíbula. En el dorso de su mano derecha todavía veo ligeramente la herida de los nudillos despellejados.

Fue la noche en la que vino a verme y me dijo «por favor».

Esa única palabra que casi nunca utiliza.

La pequeña herida está casi curada y él está de pie ante mí, actuando como si eso nunca hubiera ocurrido. Porque hay una herida mucho más grande.

—Quedas suspendida de empleo con efecto inmediato —dice—. Marc te acompañará abajo. La empresa se reserva el derecho de emprender acciones legales.

Acciones legales. De la boca de un hombre que hace unos días me sostuvo la cara entre las manos como si fuera algo que pudiera romperse.

Algo dentro de mí se quiebra. No en lágrimas. En algo más duro, más ardiente, que viene de muy adentro, de un lugar en el que no he estado desde lo de Rob.

—¿Sabes qué es lo más triste? —digo, y ahora estoy completamente tranquila, peligrosamente tranquila.

Apenas reconozco mi propia voz—. Te he traído la verdad.

Me presento ante ti esta mañana con el nombre de la persona que de verdad te está robando, te lo pongo delante, y lo usas como prueba de que estoy desesperada e intento cargarle el muerto a alguien.

Estás tan convencido de que todo el mundo te traiciona que ya no ves a la única persona que no lo ha hecho.

—Anne...

—No —levanto la mano—. No eres fuerte, Caleb.

Eres un cobarde con un traje caro. Tienes tanto miedo de que alguien te vuelva a hacer daño que prefieres destruir a la persona que creyó en ti.

Prefieres no correr ningún riesgo a equivocarte.

Prefieres tener razón a ser feliz. Y al hacerlo lo estás destruyendo todo.

Y lo peor es que lo sabes. Te lo veo en la cara. Ahora mismo.

Durante una inspiración, algo se resquebraja en su rostro. Una grieta en el hielo. Y espero conteniendo el aliento a que diga algo, a que me detenga, a que diga «por favor».

No dice nada.

Vuelve a cerrar el hielo sobre la grieta y mira hacia la puerta, y esa es su respuesta.

Cojo mi dignidad y mi corazón palpitante y furioso y me voy.

Paso por delante de Marc, que baja la mirada.

Paso por delante de mi escritorio, donde en los últimos días no ha habido café para mí y nunca más lo habrá.

Estoy en el ascensor, y mientras las puertas se cierran, miro una última vez hacia su despacho.

La puerta por la que acabo de salir está abierta y, detrás, Caleb permanece inmóvil tras su escritorio.

Un hombre que ahora mismo cree que ha ganado, pero que parece haberlo perdido todo.

Las puertas se deslizan hasta cerrarse. El ascensor baja. Con cada piso, la rabia se hace un poco más pequeña y la otra cosa un poco más grande. Esa cosa que no voy a permitir aquí dentro, no en este edificio, no por él.

No voy a llorar, me digo. No por él.

Abajo en el vestíbulo, entre tanto cristal y mármol, mi cuerpo no cumple del todo su promesa. Una única lágrima que me seco antes de que caiga. Luego salgo a la calle, al ruido de New York. Y por primera vez en semanas no sé adónde voy.

Y no saco el móvil para comprobarlo.