25. Anne

El pasillo huele hoy a café frío y a cera, y algo en esa mezcla me revuelve el estómago incluso antes de haber salido del todo del ascensor.

En la sala de conferencias del fondo del pasillo hay luz.

A través de la pared de cristal veo gente.

Nadie habla en voz alta. Es esa calma tensa y ajetreada que se percibe cuando algo ha salido mal.

Y todo el mundo finge tenerlo bajo control.

El ambiente de la oficina es distinto. Hay luz en la sala de conferencias y la puerta del despacho de Caleb vuelve a estar abierta. Pero él todavía no está. Su escritorio está vacío. ¿Se quedará abierta la puerta o la cerrará de nuevo? ¿Cómo será el día de hoy?

Siéntate en tu sitio, Anne. Haz tu trabajo. Hoy será un día mejor.

Intento convencerme de ello mientras me siento y cuelgo la chaqueta en el respaldo de la silla.

Pero en el fondo no me lo creo. Primero, el fin de semana perfecto en el que estuvimos tan unidos.

Y el lunes, Caleb entró en el despacho y se apartó de mí.

Me trató como si fuera invisible. Fue peor que cualquier ataque de ira.

Ayer, su puerta estuvo cerrada todo el día.

Yo me quedé sentada fuera, trabajando, esperando, y no se abrió.

Era como un desconocido. Caleb miraba a través de mí como si yo fuera un mueble que alguien ha colocado en el lugar equivocado. Ni siquiera como el informe al que no le presta atención; de alguna forma, peor. Ningún contacto. Ninguna mirada tierna. Solo ese vacío cortés y gélido.

Quizá hoy todo se aclare. Quizá solo tuvo un mal negocio, una mala noticia, algo que no tiene nada que ver conmigo.

Los hombres como él cargan con imperios enteros, tienen derecho a mostrarse fríos de vez en cuando.

Quizá todo se resuelva hoy, y yo solo he estado paranoica.

Jess tiene razón cuando dice que veo a Rob en cada sombra.

Quizá. Pero el aire en esta planta hoy es diferente. Más denso. Como justo antes de que estalle una tormenta. Algo ha cambiado. No sé qué es, pero lo siento en la piel.

Así que hago lo que siempre hago cuando el suelo tiembla bajo mis pies: trabajo.

Es lo mejor que puedo hacer, porque no quiero pensar en Caleb.

Abro los archivos sobre el topo, la historia de Newark, las empresas fantasma con la misma dirección, las marcas de tiempo.

Para mí, hace días que está claro que Rick es el cerebro de todo.

Ron firmó porque confiaba en Rick, el idiota útil.

Pero algo en esta historia tan pulcra nunca me ha dejado tranquila, y esta mañana vuelvo al principio.

A la primerísima transferencia de hace cuatro meses.

Y allí está exactamente lo que buscaba.

Por aquel entonces, el sistema aún no era perfecto.

Ni triple cuenta, ni dirección camuflada en Newark.

No había una ruta enrevesada a través de tres empresas que se facturaban entre sí.

La primera transferencia salió de forma casi directa.

Es una chapuza en comparación con las demás.

Fue el primer intento, como una prueba, y luego se fue perfeccionando.

Y en ese primer registro todavía queda un rastro que ya no se encuentra en las transacciones posteriores.

Pero, a pesar de ello, nadie se dio cuenta ni lo examinó más de cerca.

La autorización no procedía del departamento de operaciones.

Provenía de otro departamento. De un terminal que solo utiliza una persona.

Siento un escalofrío que me recorre el cuerpo.

Rick nunca fue el cerebro. Rick es solo otra silla en la que alguien ha cargado la culpa, igual que Ron.

He encontrado al topo. Y ahora entiendo muchas cosas.

Un torbellino de emociones se apodera de mí: rabia, alivio y también alegría.

Si le enseño este resultado a Caleb, el mundo volverá a su cauce.

En cuanto el problema esté resuelto, él volverá a sonreírme.

Lo escribo todo en el móvil, camuflado como una lista de la compra, como siempre, por si alguien mira por encima de mi hombro.

Leche, huevos, harina, primera transferencia, tomates, detergente, rastro borrado, pan.

Me tiembla el pulgar. Caleb sabe cómo funciona mi lista.

Se lo enseñé una de nuestras noches en la oficina.

Le envío la lista a Caleb porque su despacho está vacío y no puedo esperar ni dos minutos a que vuelva. Dos tics grises. Ninguna respuesta.

Vamos, Caleb. Léelo. Vuelve. Esto lo cambia todo.

Da igual. Esto lo explicará todo. Esta es la prueba de que no fue Rick. De que su nombre fue involucrado. En cuanto Caleb vea esto, ese desconocido glacial de ayer desaparecerá. Volverá a ser el hombre que preparó dos copas de vino antes de saber si yo vendría.

Marc pasa por delante de mi escritorio y entra en el despacho de Caleb.

Oigo voces, amortiguadas por la puerta abierta.

Es una voz de mujer, profesional, siempre en el mismo tono.

Suena como si Marc estuviera preparando un anuncio, o una grabación, o una de esas retransmisiones de noticias que se ponen de fondo cuando todo el mundo está nervioso.

No entiendo las palabras. Solo oigo ese ritmo, que no me gusta nada.

—Marc —digo cuando vuelve a salir—. ¿Qué está pasando aquí?

¿Qué hace esa gente en la sala de conferencias?

Se detiene un instante, con la mano en el marco de la puerta. —Caleb viene ahora. —Su voz es más baja de lo normal, y eso es lo peor de todo—. Él te lo explicará todo.

—Marc.

Pero ya se ha ido, sigiloso como siempre, y me deja a solas con la puerta abierta y las voces de fondo.

Caleb sale de la sala de conferencias poco después. Traje azul oscuro, camisa blanca, pero sin sonrisa. El rostro tan liso y duro como una superficie helada. Me medio levanto, con la boca ya abierta porque estoy que reviento por lo que he encontrado.

—Caleb, tengo que enseñarte una cosa. Esta mañana he mirado el principio de los expedientes, el principio del todo, y la primera transferencia no es de Rick, viene del departamento de...

—Ahora hablamos. —Tres palabras. Sin una mirada que dure más de lo necesario. Sin calidez.

Luego pasa por mi lado para entrar en su despacho, y huelo su aftershave , amaderado, cálido, y por un instante vuelvo a la mañana del domingo, a esa cama, a su risa.

Pero el momento se esfuma porque Marc va detrás de él y cierra la puerta.

Al otro lado, el televisor sigue encendido, con esa voz tranquila y lejana, y yo sigo sin entender ni una palabra.

Siéntate, Anne. Respira. Has encontrado algo que lo cambia todo. En cuanto lo oiga, el hombre frío de ayer desaparecerá.

Golpeteo con el bolígrafo el borde de la mesa hasta que me doy cuenta de que lo estoy haciendo, y entonces paro. Caleb me dijo que me observa hacerlo sin querer. Ahora no hay nadie que lo observe. La puerta sigue cerrada.

Cuando vuelve a abrirse, sale Marc, y su cara es un archivador cerrado con llave.

—Ya puedes entrar —dice. Y luego, más bajo, casi en un susurro, mientras paso a su lado—: Lo siento, Anne.

Lo siento. Esas palabras hacen que se me hunda el suelo bajo los pies antes incluso de poner un pie en la estancia. ¿Qué siente? ¿Que Caleb no está de buen humor y por eso no me hace caso?

El despacho de Caleb es luminoso y silencioso.

Está de pie detrás de su escritorio, no delante, con el tablero de cristal entre nosotros como una mesa de negociación.

Ante él hay un fajo de folios impresos, perfectamente alineados con el borde, la pulcritud de Marc.

En la pared, un televisor está encendido sin volumen.

Un informativo. Una imagen de este edificio, tomada desde fuera.

Debajo, un texto que se desplaza y del que solo alcanzo a leer una palabra antes de que desaparezca. Malversación.

—Siéntate —dice Caleb.

No me siento. —¿Qué es eso? —pregunto, señalando el televisor.

—Está por todas partes desde esta noche.

—Su voz es completamente serena, completamente muerta—.

Se acusa a Graham Enterprises de malversación de fondos de inversionistas.

Con cifras. Con importes exactos hasta el último dólar.

Cifras que solo conocían un puñado de personas.

—Posa las yemas de los dedos sobre el fajo de papeles—. Y tú eres una de ellas.

—Caleb, escúchame. —Me acerco más a la mesa—.

Precisamente de eso se trata. Esta mañana he descubierto quién está detrás de todo.

No es Rick. La primera transferencia, la del principio del todo...

, el sistema todavía no estaba limpio. Después borraron el rastro por todas partes, pero al principio no, y eso significa...

—Para. —No levanta la voz. Eso es lo terrible. No la levanta ni una sola vez—. Para ya, Anne.

—No, no voy a parar, escúchame. Lo tengo en el móvil. Te lo he enviado, míralo...

—Claro que ahora tienes un nombre. —Me mira, y en sus ojos ya no queda nada de ese azul en el que te caes de cabeza. Solo hielo—. El día que la noticia sale en la prensa, de repente tienes una respuesta preparada y un culpable que encaja. ¿Sabes qué imagen da eso?

Se me corta la respiración. —Eso no es...

—Déjame terminar. —Coge la primera hoja del fajo y la gira hacia mí, sin soltarla—.

El análisis forense ha desmontado el sistema.

Las últimas transferencias se realizaron con tu usuario.

Con tu contraseña. Desde un dispositivo de esta planta.

Tenías acceso a todos los documentos en los que has trabajado, a menudo sola, a menudo fuera del horario de oficina.

Nadie más lo ha tenido todo sobre su mesa.

—¿Mi usuario? —La boca se me seca—. Es imposible, yo nunca he tocado un céntimo...