Capítulo 3

Capítulo Tres

El reloj hacía tic-tac mientras la esperanza se escabullía como un ladrón hacia los rincones más oscuros de la habitación, y por más que intentaran atraerla, no había forma de hacerla salir.

Era claro que Carly no se había ido a una fiesta, ni había conocido a algún chico, ni había sido llevada en apuros a Urgencias.

Para cuando el amanecer se deslizó en silencio por el muelle, John sabía lo que tenía que hacer. Tratando de no despertar a Alice, que había caído en un sueño empapado de lágrimas apenas una hora antes, tomó las llaves del coche de la mesilla de noche.

Su móvil sonó. Era su amigo Ross Trenear; un inspector de la policía de Devon y Cornualles. Ross sonaba adormilado porque tampoco había dormido mucho, y los mantuvo informados durante toda la noche.

—Solo llamo para ponerte al tanto, amigo. Hemos solicitado las grabaciones de CCTV del salón recreativo y de las tiendas a lo largo del muelle. La RNLI está en alerta y el helicóptero ha estado buscando por los acantilados desde el amanecer, pero me temo que aún no hay noticias.

—Voy a casa de Fielding —soltó John.

—No puedes hacer eso.

Ross sonaba nervioso.

—Ya verás.

—Cálmate... usa la cabeza. No puedes ir por ahí acusando a alguien como Jem Fielding solo por una corazonada. Confías en mí, ¿no? Déjanos encargarnos de esto. Quédate donde estás. Voy para allá. Por el amor de Dios, no hagas ninguna estupidez.

John lo cortó. Ross era como un hermano; por supuesto que confiaba en él.

Habían crecido juntos; comparado rodillas raspadas y corazones rotos.

Era el padrino de Carly pero también era policía y ellos tenían reglas.

Necesitaban órdenes judiciales y sospechas razonables; él no.

El nudo en el estómago era todo lo que necesitaba.

Alice se movió. Él se sentó en la cama junto a ella.

—Voy a salir un rato, amor —dijo, y apartó con dulzura un rizo húmedo de detrás de su oreja—. No tardaré.

—Pero, ¿adónde vas?

Su voz tenía el temblor de un sollozo que él apenas podía soportar.

—Saldré en el coche. Sé que la policía está buscando, pero no pueden cubrirlo todo. No puedo quedarme aquí sin hacer nada.

—Entonces yo también iré.

Ella giró las piernas por el borde de la cama para levantarse, y John pensó que podría caerse; se veía tan frágil. Había oído que uno podía envejecer de la noche a la mañana cuando ocurrían cosas terribles, pero nunca lo había visto de cerca. La ayudó a volver a meterse en la cama.

—No, quédate aquí por si Carly regresa a casa. ¿Por qué no llamas a Karenza para que venga a hacerte compañía?

Karenza era la exesposa de Ross. Él le había presentado a Ross a la hija de Gil Martin, un amigo de su padre y presidente de la asociación local de licoreros hacía veinte años, cuando aún estaban en la escuela.

Las dos parejas habían sido grandes amigas desde entonces.

Él y Alice habían estado decididos a no tomar partido cuando se separaron.

Se alegró de no haberlo hecho, mientras observaba a su esposa levantar temblorosamente el móvil y hacer la llamada.

Abajo estaba inusualmente ordenado. Se había mantenido ocupado hasta las tres de la mañana, lavando vasos, limpiando mesas, cualquier cosa para distraerse. Hoy no abrirían.

Había nacido en la planta de arriba. Conocía cada baldosa de cantera desgastada, cada viga ennegrecida por el alquitrán, pero hoy le parecía un lugar ajeno, hueco como él; el aroma familiar a cerveza rancia con su levadura agria le provocaba arcadas. Necesitaba aire.

Corriendo el pesado cerrojo, se quedó en el umbral, dejó que la luz aguada inundara el bar mientras aspiraba una bocanada de aire salado antes de encender un cigarrillo y echar a andar por el lateral del pub.

Luego pasó junto a las pilas de barriles de acero vacíos en el callejón hasta llegar a su auto.

Con la cabeza agachada, se negó a ceder al impulso de mirar hacia la ventana de Carly; el deseo de que estuviera allí, cuando la lógica decía que no lo estaba.

Se detuvo solo un segundo para pensar en lo que esto podría significar para Alice si salía mal, antes de girar la llave en el encendido y salir hacia el este desde Penzance, pasando el puerto bordeado de macetas con agapantos de flores estrelladas, siguiendo la bahía de Mounts Bay hacia Marazion, donde vivía Fielding.

En cualquier otro día, su mirada se habría dirigido hacia la arena en busca de St Michael’s Mount.

Habría mirado para ver si sus pies de granito ya chapoteaban o si la calzada seguía abierta.

Como todo cornish, bailaba al ritmo del Atlántico, pero no hoy; hoy sus pies se sentían pesados, su visión encerrada en tierra firme.

Al doblar la esquina, divisó la casa de Fielding entre los árboles.

Oculta tras altos setos al final de un largo camino de entrada, los portones electrónicos, con cámaras de vigilancia y un interfono, mantenían alejados a los visitantes no deseados.

Apoyado contra el capó de su coche, decidido a hacer lo mismo, estaba Ross.

John frenó bruscamente; el zumbido incesante del motor aumentaba su ansiedad.

Ross alzó la vista, su mirada severa de policía se deshizo al instante, mientras arrojaba el cigarrillo al suelo y caminaba hacia él; los brazos extendidos en un gesto que reconocía la inevitabilidad de su presencia allí.

John aceleró el motor, y por un breve instante pensó que Ross se estremecía al girar el coche en una brusca maniobra en U.

En ese momento pisó con fuerza el acelerador y se alejó a toda velocidad por donde había venido.

Sabía por qué Ross lo había detenido; sabía que tenía buenas intenciones, pero esto no era Dodge; Ross no era el sheriff. No era su hijo el que estaba desaparecido. Sabía que de haber sido así, su amigo habría arrancado esos portones de sus malditas bisagras.

Iba a pasar por encima de Ross; contaría todo a la policía.

Al fin y al cabo, no es que no supieran ya todo sobre Jerome Fielding, del mismo modo que Ross sabía sobre él.

¿Acaso no había sido Ross quien tres años atrás le advirtió sobre Jem en primer lugar, justo después de que lo eligieran presidente de la Mesa Redonda de Penzance?

Estaban recaudando fondos para una organización benéfica infantil local.

Fielding se había presentado con una donación enorme, y quería publicidad gratuita para sus clubes nocturnos a cambio.

Lo había mencionado de pasada a Ross después de un partido de fútbol cinco una tarde, y aún recordaba lo sorprendido que se había quedado con la reacción de su amigo.

—Es mala noticia. Aléjate sin importar lo que ofrezca, ese es mi consejo.

—¿Es por los clubes? Sé que emplea bailarinas exóticas en algunos, pero siendo sinceros a caballo regalado no se le miran los dientes.

Un montón de empresas no son precisamente ejemplares; eso no impide que las grandes organizaciones benéficas acepten su dinero, así que ¿por qué nosotros los pequeños deberíamos ser diferentes?

—No se trata de comercio ético ni de corrección política. Solo encuentra la forma de rechazarlo. Créeme, ese hombre es tóxico.

Unas pintas y bastante persuasión después, Ross terminó contándole lo que sabía sobre Fielding.

Había llegado al condado a principios de los años dos mil, disfrazado de promotor inmobiliario. La policía sospechaba que era una tapadera para lavar dinero obtenido a través del tráfico de drogas, la prostitución y cobros por protección. Piratería moderna sin el encanto de los corsarios.

—¿Por qué no hacen algo al respecto si saben en qué anda metido?

—Lo hemos intentado. Nos alertaron por sus conexiones con bandas criminales conocidas.

Tuvo un par de condenas cuando era más joven; ya sabes, robar coches para dar una vuelta, llevar un arma ofensiva, altercado público; cosas menores comparadas con lo que hace ahora.

Digamos que tiene amigos muy cabrones, aunque ni nosotros ni otras fuerzas más arriba hemos tenido suerte en pillarle algo.

Hemos estado cerca un par de veces pero le han avisado, o la gente retira sus declaraciones en el último minuto. Tiene la suerte del diablo.

—Pero esto es Penzance, no Nueva York; es Cornualles; la gente habla.

—Rumores sin pruebas son habladurías. Tiene a los mejores abogados que el dinero sucio puede pagar y se cuida mucho de no ensuciarse las manos... bueno, ya te haces una idea.

Sí que tenía una idea, por lo que rechazó la donación.

Le dijo a Jem que el comité no se sentía cómodo con que el dueño de un club de striptease apareciera como principal patrocinador de una organización benéfica infantil.

Para su sorpresa, Jem no pareció lo más mínimo ofendido por teléfono.

Simplemente confirmó que no le interesaba donar sin la publicidad gratuita y retiró la oferta, para alivio de John.

Sus caminos tal vez no se habrían vuelto a cruzar si Fielding no hubiera puesto el ojo en el pub de él y Alice.

Fielding necesitaba un local para un nuevo club de striptease; un sitio con licencia de espectáculos, fácil de meter con calzador en el proceso de planificación.

El pub tenía una gran bodega con una salida trasera rápida que bajaba hasta el muelle, que pensaba convertir en un espacio para bailes privados.

Era parte de un plan mucho más ambicioso para transformar el viejo puerto en una marina, con apartamentos de lujo, un hotel y un casino.

Eso significaba deshacerse de algunos de los actuales ocupantes, les gustara o no.

A John no le gustaba y no tenía miedo de decirlo. Cada vez que Jem se le acercaba, lo rechazaba de plano.

Su última conversación había sido un mes antes de que Carly desapareciera.