Capítulo 29

(White Flag — Bishop Briggs)

En ese preciso momento, en ciudades de varios países, estaba en marcha una de las mayores operaciones policiales de los últimos años.

Interpol, con la cooperación de la policía británica y otras agencias internacionales, había planificado meticulosamente las redadas simultáneas en las residencias de sospechosos presuntamente vinculados a una poderosa organización criminal.

Años de preparación.

Años de expectativa.

En aquella hora previa al amanecer, todo se volvió real.

Agentes fuertemente armados bajaron de sus vehículos. Se ajustaron los chalecos antibalas y comprobaron sus armas por última vez. El tenso silencio previo al asalto parecía más amenazador que cualquier disparo.

Bob Flynn estaba presente en una de las operaciones de Londres, y le correspondía determinar el momento exacto en el que todo comenzaría.

Con la radio en la mano, comprobó que los equipos estuvieran en posición. Después dio la orden.

—En tres... dos... uno... ¡Ya!

La orden de Flynn rasgó la oscuridad previa al amanecer.

De repente, cargas controladas derribaron las puertas. Los agentes entraron en formación; las linternas acopladas a las armas iluminaban pasillos, escaleras y salas engullidas por el caos.

Acorralados, los criminales armados reaccionaron. Estallaron los tiroteos. Las balas rebotaban en las paredes, saltaban chispas, los gritos atravesaban las habitaciones y las órdenes resonaban en diferentes idiomas.

En tierra, los vehículos policiales bloqueaban las calles y sellaban todas las rutas de escape. En el aire, los helicópteros cortaban la oscuridad con sus focos. A lo largo de las costas, las lanchas rápidas rodeaban las salidas marítimas.

Era una operación de contención y captura sin precedentes, ejecutada con la precisión de una coreografía ensayada hasta el agotamiento. En cada ciudad implicada, la escena se repetía: los criminales, sorprendidos en sus fortalezas, caían uno tras otro.

El dispositivo de escucha plantado en casa de Malek había sido decisivo para lo que ahora sucedía. Incluso les había ayudado a conseguir un aliado de última hora: Yana, la mano derecha del checo.

No importaba quiénes fueran, la justicia había encontrado la manera de alcanzarlos.

Y en aquella hora previa al amanecer, llegó por tierra, aire y mar.

En medio de todo aquello, había promesas que cumplir.

En la residencia de Malek, capturaron a la mayoría de los hombres, excepto al propio Malek y a su conductor.

Consiguieron escapar por la única ruta que quedaba libre.

Mientras veía el coche de Malek desaparecer por una carretera secundaria, el agente Flynn llamó al teléfono de contacto con el equipo de Petra y pidió hablar con Thomas.

—Cumplí la promesa que te hice... —dijo en cuanto oyó el «hola»—. Ahora te toca a ti. Ten cuidado.

Antes de colgar, aún quedaba algo por decir.

—Gracias... por todo.

Thomas le devolvió el teléfono a Petra.

Su suspiro fue audible.

También la tensión.

Parecía flotar en el aire, en los ojos de los guardias, en el pesado silencio de la casa.

Thomas subió las escaleras y fue directo al armario del dormitorio. Se puso ropa oscura —pantalones y camisa—, se recogió el pelo, abrió la caja fuerte y sacó el estuche de la pistola.

Cuando volvió al dormitorio, Mia estaba de pie junto a la cama.

Al verlo vestido así, con el estuche en la mano, lo comprendió.

El color desapareció de su rostro.

—¡No vayas! —le suplicó.

—Tengo que ir... —respondió West.

—Entonces llévame contigo... —le rogó con la voz quebrada.

Thomas se acercó y se detuvo frente a ella.

—Prometí que siempre encontraría el camino de vuelta a ti... —dijo mientras le acariciaba el rostro—. Y voy a cumplir esa promesa.

La besó suavemente en los labios y se dio la vuelta para marcharse.

Mia lo agarró del brazo.

—Tom, por favor...

La palabra salió quebrada.

No era solo miedo. Era desesperación.

Lo sabía. Lo sentía. Había algo diferente en esta partida. Algo demasiado definitivo, demasiado peligroso, demasiado silencioso.

Thomas se detuvo, pero no se volvió de inmediato.

Mia intentó respirar, pero el aire se negaba a entrar en sus pulmones.

—No me hagas esto... —le suplicó con un hilo de voz—. No te vayas así.

—Mia...

—¡No! —lo interrumpió mientras daba un paso adelante—. ¡No puedes pedirme que confíe en ti y luego salir en mitad de la noche con una pistola en la mano!

Él cerró los ojos un instante.

Mia se dio cuenta de que ya había tomado una decisión.

Y eso la destruyó.

Desesperada, intentó herirlo de la única forma que aún podría hacerlo reaccionar.

—No te importa nadie excepto Thomas West.

La frase cayó entre ellos.

No era verdad.

Ella lo sabía.

Pero necesitaba que se volviera. Que discutiera. Que luchara. Que se quedara.

Thomas comprendió lo que estaba haciendo.

Con la mano en el pomo de la puerta, le sonrió con dulzura.

—Yo también te quiero...

Y se marchó a toda prisa.

Mia se quedó inmóvil, con la mirada fija en la puerta cerrada.

Durante unos segundos, esperó que se abriera de nuevo.

Esperó oír sus pasos de vuelta.

Esperó cualquier milagro.

Pero no sucedió nada.

Thomas bajó rápidamente las escaleras y fue al encuentro de Illir, que lo esperaba en el coche.

Estaban a punto de subir cuando Petra insistió en ir con ellos.

—¿Por qué solo vosotros dos? —No lo entendía.

—No estaremos solos —explicó West, con la puerta del coche abierta—. George ya está allí.

Petra sabía que ese francotirador era uno de los mejores con los que había trabajado en su vida. Aun así, insistió de nuevo.

—Quiero estar con vosotros.

Thomas se volvió hacia ella entonces.

—Te necesito aquí... —Su voz se suavizó—. Necesito que mi mejor amiga cuide de lo más valioso que tengo.

La primera parte de esa frase pilló a Petra desprevenida.

Aunque eran amigos, nunca lo habían verbalizado de esa manera. Pero su relación había dejado de ser meramente profesional hacía mucho tiempo.

Eran familia.

Por fin, Petra cedió.

—De acuerdo. Cuidaré de ella —dijo, refiriéndose a Mia—. Y vosotros dos... cuidaos.

Thomas asintió y subió al asiento del copiloto.

Siempre con el rostro serio, Illir condujo hacia la verja, pero de repente detuvo el coche y corrió de vuelta hacia Petra.

Se quitó las placas de identificación del cuello, las dos chapas militares de acero, y se las entregó.

—Guárdamelas —dijo Illir.

Petra tomó la cadena y lo sorprendió con un abrazo.

—¡Asegúrate de volver, soldado! —ordenó.

En cuestión de segundos, él y Thomas se marcharon con un destino claro, porque el agente Flynn les había pasado todas las coordenadas que necesitaban para encontrar a Malek.

Condujeron hasta un pueblo costero, donde el hombre debía esconderse en un gran almacén del puerto deportivo mientras aguardaba para escapar por mar.

El lugar se encontraba junto a un puerto. La gente trabajaba en los alrededores y varios barcos estaban anclados cerca. Aunque daba al mar, no era una zona de ocio, sino de trabajo para muchas familias. Las playas turísticas quedaban un poco más allá.

Malek esperaba, ansioso y nervioso, a la persona que lo sacaría de allí.

Lo que no sabía era que su contacto para la huida ya había sido arrestado.

—¡Soltad las armas! ¡Ahora! —Una voz masculina atravesó el almacén apenas iluminado.

Parecía venir de arriba, donde se apilaban muchos contenedores.

Con las armas en la mano, Malek y el conductor buscaron en la zona al dueño de esa voz. La oscuridad dentro del almacén no ayudaba.

—¿Quién está ahí? —exigió Malek, en vano.

Sin previo aviso, un disparo rozó la mano del conductor y el arma cayó al suelo.

El hombre gritó de dolor.

Otro disparo llegó a continuación, esta vez levantando polvo cerca del pie de Malek.

La voz regresó, demasiado calmada para la escena.

—Última oportunidad. Armas al suelo.

El acento tejano de George asomó ligeramente, arrastrando ciertas vocales y confiriendo a la amenaza una calma casi insolente.

Sin otra opción, Malek colocó su arma en el suelo y levantó las manos.

—Tú, el herido... ¡fuera! —ordenó George al conductor con absoluta autoridad.

El hombre no dudó. Salió corriendo, sujetándose la mano herida.

—¡Cobarde! —maldijo Malek, viéndolo salir corriendo por la puerta.

Luego se volvió hacia la oscuridad.

—No importa cuánto te hayan pagado para matarme. ¡Pagaré el doble! ¡El triple! —dijo, con su marcado acento, intentando salir con vida.

No hubo respuesta del tirador.

Pero alguien más respondió.

—No le pagaron nada por estar aquí...

Ahora, una voz masculina resonó por el espacio.

Thomas caminó tranquilamente entre las sombras hasta que la tenue luz del almacén reveló su rostro.

—Vino por placer.

West se detuvo a unos metros de Malek, una pistola en la mano derecha, Illir a su lado con el rifle apuntando al hombre.

—¿¡Tú!? —El checo estaba atónito, confundido.

Thomas realmente lo había engañado.

—Hola, Malek —dijo, sosteniendo la mirada del hombre—. No tienes idea de cuánto tiempo he esperado esto.