Capítulo 15 #3

Quizá no se tratara de una mujer en absoluto, sino de un hombre con una capa. Algunos hombres vestían prendas muy parecidas al burnus árabe, y llevar una capucha podría haber hecho que pareciera una mujer. ¿Quizá algún hombre con gustos similares a los de Lucien había pagado para que lo mataran?

Había, sin embargo, un sospechoso más probable.

La cuarterona que había estado bajo la protección de Lucien tenía más de un motivo para desearlo muerto.

Él la había despachado antes de su boda, tras una relación de años, cuando ella debía de haber pensado que podía confiar en él para su seguridad para siempre.

La había ignorado en favor de su hermano menor, algo que pocas mujeres podían entender, y mucho menos perdonar.

Pero, más allá de eso, él había sido la causa del suicidio de su hermano.

El rencor que aquella mujer debía de sentir hacia Lucien Montclair era inmenso.

Delphine no estaba segura de cuándo se le había ocurrido la idea de visitar a la cuarterona.

Simplemente le había parecido una mañana que aquella mujer era una posibilidad que todos pasaban por alto o ignoraban.

Aquellas mujeres eran insignificantes a los ojos de la mayoría de los hombres, mujeres de las sombras.

Por su experiencia con ellas en los barrios, Delphine no podía verlas así.

Sabía que eran criaturas tempestuosas, de corazón cálido pero de mal genio, orgullosas de su sangre mestiza y de la atención que les reportaba, y dispuestas a protegerse de los insultos.

En cuanto a la mujer que había disfrutado de la protección de Lucien, quizá Delphine no aprendiera nada de ella, pero no perdía nada por intentarlo.

La casa de estilo acadio seguía teniendo ese aspecto tranquilo y cerrado, con su estrecho porche y las escaleras del desván.

Delphine se quedó un momento sentada en el carruaje, pensando en el día en que ella y Adèle habían pasado por delante.

Era como si esta visita estuviera predestinada, o tal vez solo prefería pensar así para reforzar su determinación.

Un ligero movimiento en una de las ventanas delanteras le llamó la atención.

En ese instante, el mozo, que había estado cabalgando junto al cochero, abrió la puerta del carruaje y no le quedó más remedio que bajar.

La puerta principal de la casa, de ciprés encalado, se abrió solo una rendija al oír su golpe.

—¿Sí, señora?

—Me gustaría hablar con la dueña de la casa.

Delphine se sintió satisfecha al comprobar que su tono era firme.

—¿Sí?

—¿Es usted?

—Sí, mademoiselle.

—¿Cómo se llama?

—Violet, mademoiselle.

—Bueno, Violet, ¿puedo pasar?

—¿Quién es usted?

Las palabras de la chica temblaban de nerviosismo.

—Soy Madame Lucien Montclair. Me gustaría hablar con usted sobre mi marido.

Se oyó un grito ahogado desde dentro y, a continuación, la puerta se cerró de golpe.

Antes de que pudiera echarse el pestillo, Delphine la empujó con la mano y entró.

La chica retrocedió, con los ojos muy abiertos.

Girando la cabeza, la cuarterona lanzó una mirada asustada hacia la puerta de la pequeña casa de dos habitaciones que daba al dormitorio.

La antigua amante de Lucien no era alta, pero tenía un físico hermoso y voluptuoso.

El cabello le caía ondulado sobre la cara y estaba recogido en una redecilla azul de chenilla.

Su piel era del color del café con leche, con un toque rosado en los pómulos.

Sus manos eran largas y bien cuidadas, con uñas almendradas y lisas.

Llevaba un vestido de muselina con un estampado de margaritas amarillas sobre fondo azul, pero, como concesión al calor, carecía de aros o de más de una enagua.

Tendría quizá veinte años, lo que la habría hecho apenas una joven de dieciséis cuando se convirtió en la supuesta amante de Lucien, y aún parecía poco más que una niña.

Hubo un largo momento de silencio mientras la joven miraba fijamente a Delphine y Delphine la estudiaba. Finalmente, Delphine habló.

—Lamento interrumpirla, pero debo hablar con usted sobre la muerte de mi marido.

La joven retrocedió, con los ojos cada vez más abiertos.

—No sé nada, lo juro. Nada.

—No la creo. Se vio a una mujer hablando con los hombres que se cree que son los responsables. Creo que bien podría haber sido usted.

—¡No! Oh, no, Madame Montclair.

—¿Por qué no? Debía de quererlo muerto por más de una razón.

—Nunca… oh, por favor.

De nuevo miró hacia la puerta entreabierta.

Una sensación de inquietud se apoderó de Delphine. La chica no era como ella esperaba. Estaba claramente asustada, y no solo por su presencia.

—¿Hay alguien aquí con usted?

—Por favor, mademoiselle, debe marcharse. No puedo decirle nada.

Lo más sensato habría sido aceptar la sugerencia, olvidar aquella idea descabellada. Ya no creía que la cuarterona pudiera ser culpable; era demasiado joven, demasiado temerosa. Aun así, odiaba rendirse. Apretando la mandíbula, Delphine dijo:

—Creo que debería venir conmigo a ver al sheriff.

—¡No! Por favor, no.

Se abrió la puerta del dormitorio. Delphine giró la cabeza bruscamente, esperando ver a un hombre moreno de la misma raza que la joven. Pero el hombre que entró en la habitación era blanco. Se acercó a la chica y la abrazó, rodeándola con un brazo de tal modo que su mano se cerró sobre su pecho.

—No creo que esta palomita vaya a ir a ninguna parte, mademoiselle Delphine —dijo Seamus O’Rourke.