Capítulo 19

Mi elección

POV: Sophie

Sophie descubrió que extrañar a alguien todavía podía sentirse como una traición.

No a Caleb.

A sí misma.

Eso era lo que más la incomodaba mientras removía el té que Harper había puesto frente a ella veinte minutos antes.

La taza estaba caliente entre los dedos.

La cocina del apartamento olía a manzanilla, tostadas y a la crema hidratante dulce que Harper usaba como si fuera un arma de presencia.

Afuera, la mañana atravesaba la ventana con una claridad demasiado tranquila para combinar con la confusión en el pecho de Sophie.

No había dormido bien.

Dormir venía en pedazos. Pequeñas caídas en la oscuridad, interrumpidas por recuerdos que aparecían sin pedir permiso: Caleb frente a ella en The Nook, las manos sobre la mesa, inmóviles, como si se estuviera obligando a no llenar el silencio.

Caleb diciendo que no creía que lo que sentía compensara lo que había hecho.

Caleb aceptando que tal vez había roto algo que no volvería a ser igual.

Sophie odiaba que esa frase se hubiera quedado.

Odiaba aún más que respetara eso.

Era mucho más fácil enfadarse con una versión de Caleb que intentara defenderse, que usara encanto, que armara una escena, que le pidiera que recordara su noche como argumento.

Ella sabría qué hacer con ese Caleb. Podría levantarse, irse, decirle a Harper que tenía razón desde el principio y transformar el dolor en una conclusión organizada.

Pero el Caleb sentado en el café había sido silencioso.

Honesto.

Sin trucos.

Y eso no borraba el error. No le devolvía a Sophie el derecho de haberlo sabido todo antes de besarlo, antes de elegirlo, antes de despertar en su cama con el corazón demasiado abierto.

Pero cambiaba algo.

Ella aún no sabía qué.

— Vas a disolver la cuchara —dijo Harper.

Sophie parpadeó y se dio cuenta de que todavía removía el té.

— Perdón.

— No me pidas perdón a mí. Pídeselo a la cuchara. Está viviendo una relación abusiva con tu ansiedad.

Sophie soltó una risa débil y dejó la cuchara sobre el platillo.

Harper estaba sentada al otro lado de la mesa con el cabello recogido en un moño alto y una expresión exageradamente neutra. El tipo de expresión que, en Harper, significaba que se estaba esforzando por no soltar veinte opiniones al mismo tiempo.

— Puedes hablar —dijo Sophie.

— ¿Yo? Jamás.

— Harper.

— Estoy siendo una tumba elegante.

— Estás vibrando.

— Porque tengo mucha vida interior.

Sophie alzó una ceja.

Harper suspiró y apoyó los codos en la mesa.

— Está bien. Pero tú lo pediste. Y quiero que conste en acta que yo estaba intentando parecer madura.

— Anotado.

— Yo todavía creo que Caleb fue un idiota.

Sophie miró la taza.

— Yo también.

— Un idiota con ojos bonitos, lo cual es ofensivo, porque dificulta la rabia colectiva.

— Harper.

— Estoy contextualizando. Pero sí, un idiota. Se equivocó cuando aceptó la apuesta paralela. Se equivocó todas las veces que no lo contó. Se equivocó especialmente porque tú le diste tu inseguridad más clara y él se quedó guardando una información que confirmaba exactamente el miedo que tú tenías.

La precisión de la frase dolió, pero Sophie asintió.

— Lo sé.

— Sin embargo —continuó Harper, levantando un dedo—, y odio defender matices masculinos antes de las diez de la mañana, los momentos que vinieron después no parecen falsos.

Sophie cerró los ojos.

Esa era la parte.

La parte que la mantenía despierta. La parte que impedía que la rabia quedara entera.

La parte que hacía que su corazón traicionara cualquier plan de autodefensa con un recuerdo de Caleb riendo en la cocina, o apartando la mano antes de tocarla, o esperando afuera de The Nook como si estuviera listo para aceptar una sentencia.

— No lo parecen —admitió.

Harper se suavizó.

— ¿Le crees?

Sophie tardó en responder.

No porque no lo supiera.

Porque decirlo en voz alta parecía peligroso.

— Creo que se arrepintió.

— Bien.

— Creo que no aceptó el dinero.

— Bien.

— Creo que dejó de ser un juego para él antes de que yo me diera cuenta.

Harper se quedó callada.

Sophie pasó la mano por el borde de la taza.

— Y creo que le gusto. Tal vez incluso más de lo que sabe decir bien.

— ¿Él dijo que te ama?

— A mí, no.

— ¿Pero?

Sophie respiró hondo.

— Pero lo parecía. En la forma en que se quedó en silencio. En la forma en que no intentó usar eso.

Harper asintió despacio.

— Eso cuenta.

— No debería contar tanto.

— Cuenta de todos modos.

Sophie se levantó, incapaz de quedarse sentada. Caminó hasta la ventana y miró la calle. Algunas personas cruzaban la acera con vasos de café, mochilas, prisa. Una pareja pasaba junta, de la mano, riéndose de algo que Sophie no oía.

Antes, eso habría parecido simple.

Ahora, todo parecía una elección rodeada de consecuencias.

— Me quedo pensando si perdonar rápido me vuelve débil —dijo.

Harper se levantó de la silla y fue hasta ella.

— Primero: no perdonaste rápido. Lloraste, te enfadaste, pediste distancia, hiciste que el hombre experimentara la experiencia espiritual del silencio. Segundo: el perdón no es una medalla de debilidad. A veces, es solo admitir que el amor todavía está ahí y decidir qué hacer con él.

Sophie miró a su amiga.

— ¿Y si estoy usando el amor para disculpar el error?

— Entonces yo te tiro del tobillo de vuelta a la realidad. Con cariño. Tal vez con fuerza.

A pesar de todo, Sophie sonrió.

Harper le sostuvo las manos.

— Soph, tú no estás diciendo que lo que él hizo fue aceptable. Estás intentando descubrir si es reparable. Es diferente.

Reparable.

La palabra entró en ella con cuidado.

Tal vez era eso lo que había estado intentando nombrar.

No borrar. No fingir que el dolor había desaparecido.

No convertir a Caleb en víctima porque estaba arrepentido.

Reparar era otra cosa. Era mirar una grieta y decidir si todavía había estructura suficiente para reconstruir alrededor, sabiendo que la marca tal vez seguiría ahí.

— No quiero volver al hombre que empezó la apuesta —dijo Sophie.

— Entonces no vuelvas.

Frunció el ceño.

Harper le apretó los dedos.

— Vuelve, si quieres volver, al hombre que terminó el juego.

Al hombre que lo contó aun sabiendo que podía perderte.

Al hombre que se quedó quieto cuando pediste distancia.

Pero solo si tú quieres. No porque él sufrió.

No porque tú lo extrañas. No porque sería una escena romántica preciosa en el café y yo, por desgracia, tendría que aprobar la estética.

Sophie soltó una risa húmeda.

— ¿Aprobarías la estética?

— A regañadientes. Sufriendo. Tal vez con comentarios.

— Claro.

Harper se puso seria otra vez.

— La pregunta no es si Caleb merece una oportunidad porque se arrepintió. La pregunta es: ¿tú quieres intentar reconstruir con él sin abandonarte?

Sophie volvió a mirar la calle.

Sin abandonarse.

Eso era. El miedo no era solo confiar en Caleb. Era confiar en sí misma después de haber sido tomada por sorpresa. Era creer que podía amarlo y aun así mantener límites. Podía perdonar sin fingir que no pasó nada. Podía elegir sin empequeñecerse.

— Quiero hablar con él otra vez —dijo.

Harper asintió, como si ya lo supiera.

— Entonces habla.

— Hoy.

— Bien.

— En el café.

— The Nook se volvió escenario oficial de procesos emocionales. Debería cobrar tasa.

Sophie respiró hondo.

El pecho todavía dolía.

Pero, por primera vez en días, el dolor no parecía ser lo único que decidía.

...

Sophie llegó a The Nook a las seis y cincuenta y cinco.

Eligió llegar antes porque, la última vez, Caleb ya estaba afuera esperando, y había algo en verlo primero que la dejaba en desventaja. No porque él lo hiciera a propósito. Porque su corazón tenía la inconveniente manía de reconocerlo antes de que su razón terminara de preparar argumentos.

El café estaba menos lleno que en la última conversación. La luz amarillenta dejaba las mesas con un brillo íntimo, casi amable. Sophie pidió un té que probablemente no bebería y eligió la mesa de la esquina otra vez.

La misma mesa.

Esta vez, la elección fue consciente.

Si esa mesa había sido el lugar donde ella empezó a creer en Caleb, tal vez también pudiera ser el lugar donde decidiría si todavía había algo en lo que creer.

Se quitó el abrigo, acomodó el bolso en la silla de al lado e intentó respirar sin parecer alguien a punto de presentar una defensa oral ante su propio corazón.

A las siete en punto, Caleb entró.

No miró alrededor con la confianza antigua.

La buscó con una calma tensa, y cuando la vio, se detuvo por un segundo antes de caminar hasta la mesa.

Llevaba una camiseta oscura bajo la chaqueta, el cabello un poco despeinado como si se hubiera pasado la mano por él demasiadas veces.

Había cansancio en su rostro, pero también cuidado.

Sophie odió notarlo.

No.

No lo odió.

Solo lo notó.

— Hola —dijo él.

— Hola.

— ¿Puedo sentarme?

La pregunta le apretó algo por dentro.

Antes, Caleb se habría sentado con una frase provocadora, tal vez diciendo que esa mesa ya era prácticamente de ellos. Ahora, preguntaba.

— Puedes.

Él se sentó frente a ella, manteniendo una distancia discreta de la mesa, como si incluso el espacio entre los dos necesitara ser respetado.

Durante unos segundos, Sophie miró la taza.

Caleb no habló.

Ella alzó la vista.

— ¿Estás esperando a que yo empiece?

— Estoy.

— ¿Por qué?

— Porque tú me llamaste.

La respuesta era simple. Correcta. Difícil.

Sophie rodeó la taza con ambas manos.

— Hablé con Harper.

Una casi sonrisa pasó por su rostro.

— ¿Debo preocuparme?

— Un poco siempre.

— Justo.

El pequeño intercambio no arregló nada, pero quitó una astilla de la tensión. Sophie respiró con más facilidad.

— Ella dijo una cosa que se me quedó —continuó—. Que yo necesitaba descubrir si quería intentar reconstruir sin abandonarme.

Caleb absorbió la frase en silencio.

— ¿Y lo descubriste? —preguntó.

— Todavía lo estoy descubriendo.

Él asintió.

— Está bien.

— No digas “está bien” como si eso no doliera.

La expresión de él cambió.

— Duele. Pero prefiero que duela en mí a presionarte a ti.