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LA CABAÑA

La carretera que ascendía hacia Andorra era estrecha, serpenteante, rodeada de árboles que parecían vigilar el paso de los dos fugitivos.

Cuando por fin cruzaron la frontera andorrana y tomaron el desvío hacia la montaña, Lía sintió que el mundo se hacía más pequeño, más silencioso, más ajeno a todo lo que había ocurrido.

La cabaña apareció entre los pinos como un recuerdo olvidado: pequeña, de piedra y madera oscura, con el tejado cubierto de tejas grises y un porche que crujía con el viento. Hacía más de dos años que nadie la pisaba.

Adrián aparcó el coche frente a la entrada. Durante unos segundos, ninguno habló.

—Es aquí —dijo él finalmente.

Lía bajó del coche. El aire frío le golpeó la cara. Miró la cabaña con una mezcla de alivio y desazón.

Alivio, porque era un refugio. Desazón, porque no sabía cuánto tiempo tendría que esconderse allí. Ni qué significaba convivir con Adrián en un espacio tan pequeño. Ni qué sería de su vida después de todo aquello.

La puerta se abrió con un chirrido. El interior estaba oscuro, impregnado de olor a madera vieja y polvo acumulado.

Adrián encendió la luz.

La cabaña era sencilla, pero acogedora:

un pequeño salón-comedor con chimenea,

una cocina estrecha,

un baño diminuto,

y una única habitación con cama doble.

Lía recorrió el espacio con la mirada. Había mantas dobladas, libros viejos, una mesa con marcas de vasos, y una ventana que daba al bosque.

—Necesita una buena limpieza —dijo Adrián, intentando sonar práctico.

—Sí… —respondió ella, sin moverse.

La cabaña era un refugio, sí. Pero también era una prisión temporal. Un lugar donde no habría escapatoria emocional. Un lugar donde tendría que convivir con él, depender de él, confiar en él.

Un lugar donde todo lo que sentía se intensificaría.

Lía se giró hacia Adrián.

—¿Cómo… vamos a dormir?

La pregunta quedó suspendida en el aire. No era inocente. No era trivial. Era la pregunta que definía la convivencia forzada que empezaba en ese instante.

Adrián la miró con una mezcla de ternura y algo más oscuro.

—Esto es lo que menos importa ahora —dijo—. Pero no pretenderás que yo duerma en el suelo.

Lía bajó la mirada. No sabía si él estaba bromeando. No sabía si quería que lo estuviera.

—Adrián… —susurró.

Él se acercó. No demasiado. Solo lo suficiente para que ella sintiera su presencia, su calor, su protección… y su poder.

—Estamos juntos en esto —dijo—. No voy a dejar que te pase nada. Nunca.

Lía sintió un escalofrío. No de miedo. De dependencia.

La cabaña, aislada del mundo, se convirtió en un catalizador.

Aislados en Andorra, sin teléfonos seguros, sin contacto con nadie, sin posibilidad de huir, la relación entre ellos empezó a transformarse:

La intimidad forzada los acercó más de lo que habrían imaginado.

El trauma compartido los unió como dos personas que solo podían apoyarse el uno en el otro.

La dependencia emocional creció en silencio.

El miedo los hizo aferrarse.

El amor tóxico empezó a germinar.

La adicción mutua se volvió inevitable.

Lía empezó a creer que Adrián era su único refugio. Su única protección. Su única salida.

Adrián empezó a sentir que Lía era suya. Que la había salvado. Que la había rescatado del mundo. Que ahora le pertenecía en un sentido que él no sabía nombrar.

La cabaña era un hogar improvisado. Pero también era el inicio de un vínculo tan profundo como destructivo.

Y ninguno de los dos estaba preparado para lo que ese aislamiento iba a despertar.