Capítulo 37

—Vamos a necesitar un arma —dijo Bobby.

Catherine no respondió. Estaba en estado de shock , con la mirada perdida, mientras lo seguía sin expresión alguna por las escaleras. Él había tomado la decisión consciente de evitar los ascensores. El hospital tenía guardias de seguridad. ¿Lo estarían buscando ya, lo esperaban en el vestíbulo?

Recordó lo que le había dicho a la doctora Lane unas horas antes: «Solo porque estés paranoico no significa que no vayan a por ti».

—Se llevaron las armas de Jimmy —dijo Catherine de repente, con la respiración entrecortada, mientras Bobby bajaba las escaleras—. Las guardaba en la caja fuerte. Un agente se las llevó todas.

Excepto la que ella había escondido en el escritorio, pensó él, pero no era el momento.

—Yo tengo tres pistolas y un rifle en casa, pero estoy bastante seguro de que ya tienen agentes apostados en mi puerta. —Frunció el ceño, bajó otro largo tramo de escaleras y encontró una solución—. Mi padre. Pop. Puede que aún no hayan ido a su casa.

No había cobertura en la escalera. Bobby tuvo que esperar hasta llegar al vestíbulo.

Vio a dos agentes de seguridad apostados junto a las puertas principales.

No parecían buscar a nadie en particular, pero no quería arriesgarse.

Agarró a Catherine de la mano y la llevó por un pasillo anexo.

Salieron por una entrada más pequeña a una calle lateral muy transitada. Perfecto.

—Coge un taxi —ordenó.

—Tengo coche…

—Y la policía conoce tu matrícula.

Ella se dispuso a buscar un taxi. Él sacó el móvil y pulsó el botón de marcación rápida de su padre. Pop contestó al segundo tono.

—Papá, necesito un favor.

—¿Bobby? Han venido aquí dos tipos hace un rato. Me han preguntado mil cosas, me han hecho un montón de insinuaciones repugnantes.

—Lo siento, papá. No puedo hablar y no puedo explicarte nada. Pero necesito un arma y no tengo tiempo de ir a tu casa.

—¿Qué quieres? —preguntó su padre.

—Una pistola. Nada sofisticado, pero con mucha munición. ¿Te vigilan?

—¿Te refieres a los dos tipos trajeados que están al otro lado de la calle?

—Mierda.

—Me han dicho que estás andando por el filo de la navaja.

—Pero todavía no me he cortado.

—Lo he visto en las noticias… Están mostrando tu foto, Bobby, dicen que te buscan para interrogarte sobre el asesinato de un fiscal adjunto.

—No lo he matado.

—Nunca he pensado que lo hubieras hecho.

—¿Confías en mí, papá?

—No dudaría de ti ni por un momento.

—Te quiero, papá. —Y ese comentario, tal vez más que ningún otro, los asustó a ambos.

—¿Dónde? —preguntó su padre en voz baja.

Bobby pensó en Castle Island.

Treinta minutos más tarde, su padre se reunió con ellos allí.

El señor Bosu también estaba al teléfono. Conducía su coche por el laberinto de callejuelas del centro de Boston, medio perdido, pero aún no le preocupaba demasiado. El niño iba en silencio en el asiento delantero. Era un buen chico, pasivo, obediente. Le recordaba a su madre.

Trampero estaba en el regazo del niño. Nathan le acariciaba las orejas. El perro le acariciaba la mano con el hocico. El señor Bosu les sonrió con indulgencia cuando le contestaron la llamada.

—¡Buenas tardes! —gritó al móvil de Robinson.

—¿Quién es? —preguntó el hombre.

—El señor Bosu, por supuesto. Y supongo que tú eres el juez Gagnon.

El buen juez, también conocido como Benefactor X, estaba nervioso.

—¿Quién…?, ¿qué…?

—¿Prefieres que utilice el nombre de Richard Umbrio? Supongo que en una línea telefónica abierta no te hará gracia, pero no me importa. En cualquier caso, me debes dinero.

—¿De qué estás hablando? —exigió el juez.

El señor Bosu miró al chico. Nathan lo observaba con curiosidad. El hombre le sonrió. Quería ser amable. Quizá había pasado demasiado tiempo entre delincuentes, porque el chico se dio la vuelta a toda prisa y se concentró en el perro. Trampero le lamió la barbilla.

—Me debes doscientos cincuenta mil dólares —dijo el señor Bosu con naturalidad.

—¿Qué?

—Por tu nieto. —El señor Bosu por fin encontró la calle lateral que buscaba. Giró hacia una hilera de antiguas mansiones en medio de Beacon Hill.

—Eso no tiene gracia…

—Nathan, mi buen chico, saluda a tu abuelo.

El señor Bosu le tendió el teléfono.

—Hola —dijo el niño.

—¡Eres un monstruo! —gritó el juez—. ¿Dónde demonios estás?

Y el señor Bosu respondió con alegría: —Justo delante de tu puerta.

El padre de Bobby quería acompañarlos. Bobby perdió diez preciosos minutos explicándole que era demasiado peligroso, que Pop era un armero artesanal y no un tirador entrenado, etcétera, etcétera, etcétera.

Al final, Bobby se enfadó, cogió el arma, hizo subir a Catherine y se sentó impaciente en el asiento delantero del coche de su padre. Bobby se marchó con la imagen de su padre, perdido y solo, capturada vívidamente en el espejo retrovisor.

Agarró con fuerza el volante.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó Catherine.

—Por la casa de tu padre.

—¿Crees que…?

—Estoy seguro de que Nathan está bien.

Ella le dedicó una débil sonrisa, pero las lágrimas se acumulaban en el rabillo de sus ojos.

—Mi padre y yo siempre discutíamos —explicó en voz baja.

Luego apartó la cabeza para llorar.

La casa de Frank Miller parecía tranquila desde fuera. La puerta estaba cerrada. Las persianas, bajadas. No se movía nada ni nadie. Bobby dio una vuelta, vio que no había policía en el barrio y giró en la manzana.

Aparcó en la esquina y le pidió a Catherine que se pusiera al volante.

—Si lo ves —le dijo, sin necesidad de describir a quién se refería —, pisa el acelerador y lárgate de aquí.

—¿Y si tiene a Nathan?

—Entonces, pisa el acelerador y dirígete a las rodillas de Umbrio. Caerá al suelo y podrás coger a tu hijo.

A Catherine le gustó la idea. Dio color a sus mejillas y brillo a sus ojos. Se sentó en el asiento del piloto con una mirada de pura determinación mientras Bobby volvía a revisar la pistola que le había dado su padre y echaba a andar calle abajo.

La puerta principal estaba abierta. Eso le dio la primera pista. Al entrar en la sala de estar, el fuerte olor a óxido le reveló el resto. Revisó toda la casa solo para asegurarse, pero estaba vacía. Umbrio había ido y salido sin dejar nada más que un cadáver a su paso.

Bobby no se atrevió a mirar de cerca al padre de Catherine. El pelo gris, la forma encorvada y despatarrada, le recordaban demasiado a Pop. Vio la escopeta en el suelo y la recogió. Después, recuperó una caja de cartuchos del armario abierto. El hombre había luchado. Había defendido a su nieto.

Se lo diría a Catherine, a ver si eso le ofrecía algún consuelo en los días venideros.

Bobby salió con la escopeta y corrió hacia el coche, consciente del reloj de un modo insoportable. Umbrio llevaba casi una hora con Nathan. Sesenta minutos enteros. No se sabía lo que un hombre como ese podía hacer con tanto tiempo.

Pero no creía que hubiera matado al chico, al menos no aún. Si eso hubiera sido todo lo que quería, habría encontrado el cuerpo de Nathan junto al de su abuelo. No, en lo que se refería a Nathan, Umbrio tenía algo mucho más grandioso en mente.

Y ese pensamiento dejó a Bobby helado hasta los huesos.

Marcó el número de emergencias mientras se acercaba al coche.

—Cuerpo localizado, hombre fallecido, homicidio confirmado —informó, y recitó la dirección. Colgó justo cuando el operador le pidió que esperara, abrió la puerta del coche y se deslizó en el asiento del copiloto.

Catherine miró la escopeta y luego su rostro.

Estaba pálida; luchó un momento contra sus emociones, pero luego se recompuso.

—¿Y Nathan?

—No hay rastro de él. Estoy seguro de que está bien.

—De acuerdo —dijo ella, pero su voz era tensa, apenas podía contenerse. Le costaba respirar—. ¿A dónde?

—Creo que es hora de ir directamente al origen.

—¿Walpole?

—No. Tu suegro.

El señor Bosu estaba muy satisfecho de sí mismo. Aparcó el coche en paralelo frente a la prestigiosa casa de los Gagnon, cuya dirección había obtenido gracias a los registros de Colleen, y se preparó para escuchar cómo el juez renegociaba a toda prisa los términos.

En cambio, al teléfono, el juez empezó a reírse.

—A ver si lo entiendo —dijo—, quieres doscientos cincuenta mil dólares ¿o qué piensas hacer?

El señor Bosu miró al chico que estaba a su lado. Por algún motivo extraño, no se atrevió a decir las palabras con él sentado allí mismo.

—Creo que ambos sabemos lo que haré —respondió el señor Bosu con aire serio.

Miró por la ventana y frunció el ceño al ver la casa. El lugar parecía oscuro. Desierto. Por primera vez, comenzó a preguntarse cosas.

—No me importa.

—¿Qué?

—Ya me has oído. El chico era un problema del que tarde o temprano tendría que ocuparme. Es extraño, pero me has hecho un favor y te lo agradezco.

—No quiero tu gratitud —dijo el señor Bosu con el ceño fruncido—. ¡Quiero tu dinero!

—Voy a llamar a la policía —anunció el juez Gagnon con voz sedosa—.

Les diré que tú, un delincuente sexual condenado, has secuestrado a mi nieto.

Luego haré que todos los agentes del FBI, la Policía Estatal y el sheriff local se lancen a perseguirte.

Yo que tú empezaría a correr , señor Bosu . No te queda mucho tiempo.

La llamada se cortó. El señor Bosu se quedó allí sentado, atónito. ¿Qué demonios? ¿Ese hombre estaba dispuesto a sacrificar a su propio nieto?

Salió del coche. Se olvidó de Nathan, sentado en el asiento delantero, se olvidó de las manchas de sangre en su camisa. Llegó a la puerta principal y golpeó con fuerza. Nada. Tocó el timbre. Entonces, en un arranque de ira, golpeó y pateó la sólida puerta de roble con todas sus fuerzas.

La casa estaba vacía. Abandonada. Desierta. Las ratas siempre eran las primeras en abandonar el barco.

El señor Bosu respiraba con dificultad. Le dolía el antebrazo por el corte que se había hecho unas horas antes. También empezaba a sentir náuseas, como un drogadicto con un fuerte síndrome de abstinencia.

Se tomó unos segundos y pensó largo y tendido.

Así que al juez solo le importaba él mismo. Al diablo con pagarle al señor Bosu y al diablo con salvar a su nieto.

Eso era todo. El señor Bosu estaba oficialmente cabreado. Ya ni siquiera le importaba el dinero. Era una cuestión de principios.

Nadie se metía con el señor Bosu. Nadie.

Regresó al coche de Robinson. El chico estaba sentado en el asiento del copiloto y le hacía cosquillas en las orejas a Trampero.

—Oye, ¿tu abuelo tiene una segunda residencia? —preguntó el señor Bosu con indiferencia. —El chico se encogió de hombros y siguió jugando con el perro—. ¿Algún lugar al que le guste ir en particular? Ya sabes, ¿su lugar especial?

Otro encogimiento de hombros.

El señor Bosu se impacientó.

—Nathan —dijo con severidad—, se supone que debo llevarte de vuelta con tu abuelo. ¿No quieres verlo?

—Bueno.

—Entonces, ¿dónde diablos está?

El niño lo miró.

—En el Hotel LeRoux —respondió con rapidez.

El señor Bosu sonrió. Puso el coche en marcha.

—Nathan —dijo muy serio—, cuando llegue el momento, me aseguraré de que no sientas nada.