Capítulo 19

—¿Cómo va esto? —preguntó Bobby, sentado en un pequeño y atestado despacho en Wellesley.

Contó cuatro archivadores de acero gris, un escritorio de roble de gran tamaño y media docena de estanterías baratas repletas de manuales jurídicos y pilas de carpetas de manila con letras de colores vivos.

En la franja de medio metro de pared disponible entre las inestables torres de papeleo y el techo manchado de agua, dos diplomas enmarcados anunciaban la Universidad de Massachusetts Amherst y el Boston College.

Bobby intentó imaginarse el despacho de los abogados que representaban a James Gagnon.

No debía parecerse mucho a esa. Para empezar, apostaba a que los diplomas procedían de lugares como Harvard o Yale.

Ese despacho también contaría con una recepcionista, una sala de reuniones con paneles de cerezo y unas vistas inmejorables del centro de Boston.

Harvey Jones, por otro lado, trabajaba en el desván de una vieja ferretería. Era el hombre para todo que llevaba siete años ejerciendo la abogacía. No tenía socios. No tenía secretaria. Y ese día, al menos, ni siquiera llevaba traje.

Uno de sus compañeros policías se lo había recomendado. Y en cuanto Harvey había oído el nombre de Bobby, había accedido a reunirse. De inmediato. Un domingo. Bobby aún no sabía si eso era bueno o malo.

—Verá —le explicó Harvey—, la audiencia con el secretario judicial se celebra ante un juez en el Tribunal del Distrito de Chelsea.

Básicamente, el demandante presentará pruebas de que existen motivos fundados para creer que usted ha cometido un delito grave.

Nuestra labor consiste en refutar ese hecho.

—¿Cómo?

—Usted testificará, por supuesto, y explicará por qué consideró que la situación justificaba el uso de fuerza letal. Llevaremos a otros agentes que estuvieran allí esa noche. El teniente al mando… ¿cómo ha dicho que se llamaba?

—Jachrimo.

—Queremos que testifique el teniente Jachrimo. Y también cualquier otro agente que pueda corroborar de forma independiente que usted tenía motivos para creer que Jimmy Gagnon iba a dispararle a su mujer.

—No hay corroboración independiente. Yo fui el primer francotirador desplegado. Nadie más vio lo que yo vi.

Harvey frunció el ceño y tomó nota.

—¿No suelen enviar a los francotiradores por parejas? ¿Con un observador o algo así?

—Todavía no teníamos suficientes efectivos.

Más ceño fruncido, más notas.

—Bueno, aún podemos centrarnos en dos cosas.

Una, reforzar su credibilidad. Aportar el entrenamiento que ha recibido, hacer que su teniente testifique sobre sus habilidades como experto.

Establecer que es usted un francotirador policial bien entrenado y con mucha experiencia, cualificado para tomar decisiones difíciles.

Bobby asintió. Eso era lo que esperaba. Todos los ejercicios de entrenamiento realizados por la Unidad de Operaciones Tácticas Especiales estaban muy bien documentados para ese tipo de situaciones, de modo que, si fuera necesario, su teniente pudiera demostrar que estaban cualificados para actuar como lo habían hecho.

Si no se encontraba en papel, no había ocurrido, esa era la norma no escrita.

El teniente Bruni se aseguraba de que todo lo que hacían quedara registrado.

—Por supuesto —indicó Harvey—, James Gagnon tiene la política de su lado.

—¿Por ser juez?

—Por ser juez del Tribunal Superior —dijo Harvey, y puso una mueca de disgusto—.

Como parte civil del tribunal, un secretario judicial no dedica mucho tiempo a contemplar lo que puede o no implicar cargos penales.

Eso es lo que hace el Tribunal Superior.

Así que piénselo desde la perspectiva del secretario judicial: hay un juez que es experto en derecho penal y que testifica que cree que se ha cometido un delito grave.

Eso va a tener mucho peso para el secretario judicial.

Si el honorable James F. Gagnon dice que fue un asesinato, ¡debe ser un asesinato!

—Maravilloso —murmuró Bobby.

—Pero aún nos quedan algunos ases en la manga —dijo Harvey con optimismo—.

Podemos esperar una resolución decente de la Fiscalía, que haya investigado el incidente y haya concluido que el disparo fue justificado.

Eso sería fantástico. Por supuesto —murmuró—, es probable que por eso mismo Gagnon presentó la petición tan rápido.

La Fiscalía tardará semanas en emitir un dictamen, por lo que el juez intentará que esta petición salga adelante en cuestión de días.

Y volveremos a entrar en el juego de su palabra contra la de usted, sin un dictamen de la Fiscalía que incline la balanza.

—¿Puede hacer que las cosas vayan tan rápido?

—Si tiene dinero para pagar a todos los abogados que trabajarán horas extras, puede hacer lo que le plazca. Por supuesto, haré lo necesario por retrasarlo. Pero, de nuevo…

Harvey miró a su alrededor, a su abarrotado despacho, y Bobby siguió su mirada. Un hombre solo contra una horda de abogados de primera categoría. Un desván contra un bufete de abogados con paneles de madera. Ambos entendieron la situación.

—Así que él intenta actuar rápido y nosotros intentamos actuar despacio —murmuró Bobby—. Él intenta ejercer su experiencia como juez de lo penal. Esperamos una opinión contraria por parte del fiscal del distrito. ¿Y luego qué?

—Pasaría a algo personal. —Bobby miró al abogado.

Harvey se encogió de hombros—. Sería su palabra contra la del juez.

Usted dice que vio una amenaza creíble. La otra parte dice que se equivoca.

Para ello, deben ir a por usted. Meterán a su familia en el asunto.

¿Fue usted un niño violento? ¿Siempre le han gustado las armas?

Van a indagar en su estilo de vida: joven, soltero, policía.

¿Frecuenta bares, tiene muchas parejas sexuales, se mete en peleas?

Lástima que no esté casado y tenga hijos; siempre queda mejor estar casado y tener hijos.

¿Y un perro? ¿Por casualidad tiene un perro bonito?

Un labrador negro o un golden retriever serían perfectos.

—No tengo perros bonitos. —Bobby lo pensó—. Soy propietario. Mi inquilina tiene gatos.

—¿Su inquilina es joven y guapa? —preguntó Harvey con recelo.

—Una anciana con ingresos fijos.

Harvey se animó.

—Excelente. Hay que querer a un hombre que ayuda a los ancianos. Lo que, por supuesto, nos lleva a las exnovias.

Bobby puso los ojos en blanco ante ese cambio de tema.

—Hay algunas —admitió.

—¿Cuántas lo odian?

—Ninguna.

—¿Está seguro?

Pensó en Susan. No sabía cómo se sentía ella.

—No —se encontró diciendo—. No estoy seguro.

—Hablarán con sus vecinos. Investigarán a fondo tu pasado. Buscarán incidentes de prejuicios, como que no le gusten los negros, los hispanos o la gente que conduce un BMW.

—Yo no tengo prejuicios —explicó Bobby; luego se detuvo, frunció el ceño y tuvo un mal presentimiento—. El arresto por conducir bajo los efectos del alcohol.

—¿El arresto por conducir bajo los efectos del alcohol?

—Esa misma mañana. Un tipo conducía un todoterreno en estado de embriaguez. Causó algunos daños y se enfadó mucho cuando intentamos meterlo en la cárcel. Tenía mala actitud. Nosotros… intercambiamos algunas palabras.

—¿Palabras?

—Lo llamé puto ricachón —dijo Bobby con naturalidad.

Harvey hizo una mueca de dolor.

—Oh, sí, eso nos va a hacer daño. ¿Hay algo más que deba saber?

Bobby miró al abogado durante un largo rato. Dudó sobre qué decir, cuánto decir. Al final, se decidió por un simple: —No quiero que mi padre testifique.

Harvey lo miró con curiosidad.

—No tenemos por qué llamarlo como testigo de buena conducta si no quiere.

—¿Y si lo llaman ellos?

—Es su padre. Si suponemos que testificaría a su favor, no lo llamarán.

—¿Y si lo hacen? —insistió Bobby.

Harvey empezaba a entenderlo.

—¿Qué es lo que no sé?

—No quiero que testifique. Y punto.

—Si saben algo, Bobby, si saben algo que no me cuenta, puede que no tengamos otra opción.

—¿Y si está… fuera del estado?

—Lo citarán. Si no responde a la citación, incurrirá en desacato al tribunal y podrían emprender acciones legales contra él.

Eso era lo que temía.

—¿Y si no testifico yo?

—Perderá —señaló Harvey sin rodeos—. Solo contará la palabra del juez sobre lo que ocurrió el jueves por la noche, y su palabra será que usted cometió un asesinato.

Bobby volvió a asentir. Bajó la cabeza. Miraba hacia el futuro; intentaba ver más allá de aquella noche en la que había hecho lo que tenía que hacer. Nada parecía prometedor. Nada parecía bueno.

—¿Puedo ganar? —preguntó en voz baja—. ¿De verdad tengo alguna posibilidad?

—Siempre hay una.

—No tengo tanto dinero como él.

—No.

—No tengo un abogado como el suyo. —Bobby fue sincero.

—No. —Harvey también.

—Pero ¿cree que podemos ganar?

—Si conseguimos retrasar las cosas lo suficiente como para que se pronuncie la Fiscalía, y si la Fiscalía dictamina que fue un uso justificado de la fuerza, entonces, sí, creo que podemos.

—Son muchos «si».

—Y que lo diga.

—¿Y después? —Harvey dudó—. Puede apelar, ¿no? —Bobby completó la frase por el abogado—. Si se trata del secretario judicial, James Gagnon puede apelar ante el Tribunal del Distrito, luego ante el Tribunal Superior y, por último, ante el Tribunal Supremo. Y así una y otra vez, ¿no?

—Sí —contestó—. Y presentará mociones, docenas de mociones, la mayoría de ellas frívolas, pero refutarlas le costará tiempo y dinero.

Haré lo que pueda. Pediré algunos favores.

Conozco a algunos abogados jóvenes que lo ayudarán por la experiencia y otros que lo harán por la publicidad.

Pero tiene usted razón: esto es David contra Goliat y, bueno, usted no es Goliat.

—Solo se necesita dinero y tiempo —murmuró Bobby.

—Es viejo —dijo Harvey.

—Quiere decir que algún día morirá… —dijo Bobby sin rodeos—. Eso es lo mejor que me puede pasar. Otra muerte.

Harvey no se molestó en mentir.

—Sí. En una situación como esta, sería lo mejor.