Veintidós

Veintidós

Pax

Le eché un cubo de agua fría a Bowen. Jadeó al volver en sí y forcejeó contra las ataduras de la mesa, pero no iba a ir a ninguna parte.

Me incliné, bloqueando por un momento la luz brillante que War tenía suspendida sobre la mesa. —Despierta y brilla, hijo de puta. Es hora de afrontar las consecuencias—

Bowen frunció los labios en una mueca de desprecio. —¡Tú… ¡No tienes ni idea de con quién te estás metiendo!—

—No— dije alegremente. —Me importa una mierda quién seas, pero a él no—

Di un paso atrás y, al hacerlo, pulsé el botón del suelo con el pie. La mesa cobró vida con un zumbido, y el extremo superior se levantó lo suficiente como para que Bowen tuviera una vista completa de la situación.

Tenía que reconocerlo: los Laskin eran geniales.

Su pequeña casa de los horrores para asesinar era una genialidad.

Se trataba de una antigua planta de envasado de carne escondida en un complejo industrial casi abandonado.

Solo llegar al corazón del edificio nos había exigido una navegación cuidadosa por nuestra parte.

War dijo que todo el lugar estaba plagado de trampas y que un paso en falso podría matarnos a los dos.

Por suerte, él conocía el lugar y nos llevó a una serie de habitaciones en la esquina noreste del sótano que llamaba su espacio de trabajo.

Una de las habitaciones tenía tres cajones refrigerados del tamaño perfecto para guardar cadáveres.

En la pared opuesta había una ventana que daba a la sala en la que nos encontrábamos, que estaba montada como un quirófano, con una gran mesa mecánica en el centro y luces brillantes ajustables en el techo.

Había una amplia variedad de equipo médico por todas partes, todo catalogado y etiquetado con claridad.

Para ser una sala en una fábrica abandonada, el lugar estaba sorprendentemente impecable y sin suciedad. Impresionante.

Mientras Bowen seguía inconsciente, War lo había desnudado y conectado a un montón de aparatos, incluyendo una vía intravenosa en el brazo. No me molesté en preguntar qué le estaba inyectando al tipo.

War se alejó del lavabo donde se había estado lavando las manos y se acercó a la mesa, poniéndose los guantes quirúrgicos. —Hola, Bowen.

Bowen frunció el ceño. —Vaya, si es el pequeño Laskin-Volkov.

—Ahora solo soy Laskin —le informó War mientras preparaba una inyección— Doctor Laskin.

Los ojos de Bowen se fijaron en la aguja que War tenía en la mano. —No me impresiona ni me da miedo.

—¿No? Entonces, ¿por qué tienes el pulso tan alto?

—War agarró uno de los monitores y lo giró para que Bowen pudiera verlo— Y la presión arterial también.

Lo curioso de mentir es que puedes engañarme a mí, pero no a los números.

War empezó a apretar la bolsa de líquido transparente que llevaba media hora inyectando en las venas de Bowen.

—¿Qué coño hay ahí dentro?— preguntó Bowen, retorciéndose.

—¿Esto?— dijo, ajustando algo en la máquina. —Solo una solución salina inofensiva. Por si acaso—

Los ojos de Bowen se abrieron de par en par por un instante y apretó la mandíbula. Me llevó un minuto darme cuenta de que estaba intentando evitar que le castañearan los dientes.

—¿Tienes frío? No te preocupes —dijo War— Es normal con la cantidad de solución que te estoy inyectando. Entra rápido. Si hiciera esto en el trabajo, perdería la licencia. Menos mal que a ningún colegio de médicos del país le importa una mierda lo que le pase a gilipollas como tú.

—N-n-no sacarás n-nada de mí —tartamudeó Bowen— Prefiero morir antes que decirte nada.

—Oh, hablarás —dijo War— Todo el mundo habla. Solo es cuestión de encontrar la herramienta adecuada para el trabajo. ¿Qué te parece, Bowen? ¿De cuántas partes puedes prescindir? —Cuando Bowen no le respondió, se volvió hacia mí— ¿Te apetece hacer una apuesta?

Crucé los brazos y esbocé una sonrisa burlona. —Parece un hueso duro de roer. Apuesto a que aguantará hasta que le arranques todas las uñas—

—¡Que te jodan! —espetó Bowen— ¿Esto tiene que ver con ese maricón al que maté hace tantos años?

War agarró un bisturí y le hizo un corte en el bíceps a Bowen, haciéndole hacer una mueca y silbar de dolor. —Se llamaba Brandon—

El siseo de Bowen se convirtió en una risa amarga mientras la sangre brotaba de la herida. —¿Después de todos estos años, eso es lo que todavía te tiene cabreado? Tío, matarme no te va a devolver a tu novio maricón—

Observé a War con atención. Bowen se esforzaba por cabrearlo, probablemente con la esperanza de que War perdiera los estribos y lo matara antes de lo que tenía previsto, pero War no mordió el anzuelo.

—¿Sabes? —dijo War, sacando un maletín del fondo de un armario— me he topado con un montón de gilipollas homófobos a lo largo de mi vida. Estáis por todas partes, como cucarachas, y al igual que las cucarachas, salís corriendo en cuanto os da la luz.

—No soy un puto maricón —insistió Bowen.

—Por mi experiencia, los que gritan más fuerte son los que más probabilidades tienen de estar en el armario —dijo, y se volvió hacia Bowen con un bisturí en la mano— Estas son las reglas.

Tienes una oportunidad para responder a cada una de mis preguntas.

Por cada negativa, dispongo de diez minutos para hacer cualquier modificación que quiera en tu cuerpo, y veo mucho margen de mejora, Bowen.

—¡Que te jodan!— escupió Bowen.

War le agarró con fuerza la barbilla y le agitó el bisturí delante de los ojos. —Si me mientes, tardaré veinte minutos. Por cada respuesta útil que me des, te aliviaré el dolor. ¿Qué te parece?—

—¡Que te jodan! —gritó de nuevo.

War suspiró. —No eres muy creativo, ¿verdad? Empecemos con una fácil. ¿Quién es el Destripador?—

Le soltó algo en ruso a War, quien no pareció inmutarse por lo que había dicho.

War lo soltó y se alejó, yendo a coger un mando a distancia que había colocado en la bandeja quirúrgica.

Pulsó un botón y un temporizador LED en la pared comenzó la cuenta atrás.

Cerró los ojos, se subió la mascarilla quirúrgica y giró el cuello mientras la música comenzaba a sonar a todo volumen por los altavoces situados en las esquinas de la sala.

Sonreí con sorna al reconocer los primeros compases de —I Think We’re Alone Now— Típica elección de War.

Bowen abrió mucho los ojos cuando War se inclinó sobre él y puso una mueca de dolor.

Hay que reconocer que Bowen aguantó casi quince segundos antes de empezar a gritar.

Luchó contra las ataduras, pero no le sirvió de nada.

War estaba en otro mundo, totalmente concentrado en la tarea que tenía entre manos.

No me sorprendería que estuviera cantando la letra de la canción bajo la mascarilla.

Me incliné hacia delante e hice una mueca de dolor al ver que le estaba arrancando lentamente un trozo de piel del dorso de la mano a Bowen.

—Yo que tú, me quedaría quieto —le aconsejé a Bowen— No querrás que se le resbale.

Bowen respondió escupiéndome una serie de maldiciones e insultos y golpeándose la cabeza contra la mesa.

—Por favor, inmoviliza al paciente —ladró War.

—Entendido— Me acerqué a la mesa y deslicé otra correa sobre la frente de Bowen para mantenerle la cabeza en su sitio.

Cuando Bowen intentó escupirme, cogí un trozo de vendaje de la mesa junto a War y se lo metí entre los dientes.

—¿Alguna vez has hecho juegos de rol?— le pregunté a War, apoyándome en la mesa y alzando la voz por encima de los gritos de Bowen.

Ni siquiera apartó la vista de lo que estaba haciendo. —¿Como qué?—

Me encogí de hombros. —Yo podría ser tu enfermero—

Me miró y se le sonrojaron las mejillas cuando le guiñé un ojo. War gruñó y volvió al trabajo. —Eso sería como si yo te sugiriera que hicieras de obrero de carreteras sexy. Pásame ese tubo de succión de ahí, ¿quieres?—

Eché un vistazo a mi alrededor hasta que vi lo que me estaba indicando y se lo pasé. —Vale, entonces. ¿Y si yo fuera el profesor y tú el colegial travieso?—

—Odiaba a todos mis profesores— dijo con tono seco.

Chasqueé los dedos. —Ya tengo una. Tú serás el animador y yo el quarterback estrella—

Se le sonrojó un poco más la cara. —Estoy intentando concentrarme, Paxton—

Me reí entre dientes y miré el cronómetro.

Habían pasado ocho minutos. Los gritos desesperados de Bowen se habían reducido a unos gemidos patéticos, y War le había arrancado un buen trozo de piel del dorso de la mano, dejando al descubierto músculos, tendones y huesos.

En ese tiempo, habíamos dejado atrás a Tiffany para escuchar a Madonna con —Material Girl—

—¿Tienes toda una banda sonora preparada?— pregunté.

War se quedó paralizado y levantó la vista. Se bajó la máscara y frunció el ceño. —No te gusta mi música—

Me encogí de hombros. —Es difícil discutir con la reina del pop, pero… No es lo mío. ¿Te gusta Jackson?—

—¿Michael o Janet?—

Bowen gruñó.

—Nadie te ha preguntado a ti— dije encogiéndome de hombros. —Cualquiera de los dos, supongo—

—Están bien— respondió War y luego suspiró mientras miraba el reloj. —Maldita sea—

—¿Qué?

—No tengo tiempo suficiente para terminar— Miró a Bowen con ira. —Quédate quieto porque tengo que darme prisa, y si te mueves, perderás toda la puta mano—

Los gritos ahogados de Bowen se reanudaron cuando War volvió a cortar, moviéndose más rápido, aunque seguía siendo cuidadoso.

Se detuvo cuando el temporizador se agotó y se oyó un fuerte zumbido.

Bowen se relajó aliviado cuando War se alejó, quitándose los guantes, la mascarilla y la bata quirúrgica que se había puesto, y metiéndolos en un cubo de basura negro en la esquina de la habitación.

—Muy bien, Bowen— comenzó War mientras se dirigía a lavarse las manos.

Cogí el mando a distancia y apagué la música para asegurarnos de que Bowen oyera.

—¿Estás listo para hablar? —War lo miró.

No estaba seguro de que Bowen pudiera ver dónde estaba, así que me quedé justo delante de él, mirándolo fijamente.