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(Vega)

Rubén, mi becario, quiso dejarlo a mitad del caso, y la conversación en que lo convencí de quedarse es de las pocas cosas de toda esta historia de las que me siento orgullosa sin reservas.

Volvió de su viaje por las cinco ciudades cambiado, ya lo conté, pálido.

Pero unos días después vino a mi mesa con cara de no haber dormido y me soltó que se planteaba pedir el traslado, dejar la investigación, quizá hasta dejar el cuerpo.

«No puedo, jefa —dijo, y le temblaba la voz de chaval—.

He hablado con cinco familias que enterraron a los suyos creyendo que era mala suerte, un accidente, el destino.

Y resulta que no: fue una persona, y esa persona lleva quince años viva y tan tranquila.

Y nosotros llegamos ahora, diecisiete años tarde, a remover todo ese dolor, ¿para qué?

Ni siquiera podemos detenerla si está muerta.

¿Para qué sirve esto que hacemos, jefa? ¿De qué sirve la verdad si llega cuando ya no salva a nadie? »

Era la pregunta de un chico bueno, la que se hacen todos los buenos antes de volverse cínicos o de marcharse.

Y le di la respuesta que a mí me dio, hace veintiocho años, un sargento viejo que olía a tabaco, la misma que me ha sostenido en cada caso que llegó tarde, que son casi todos: «Rubén, la verdad casi nunca llega a tiempo de salvar a la víctima.

Para eso está la prevención, y la prevención es otro oficio, más ingrato que el nuestro.

Lo nuestro es lo de después. Y lo de después no sirve para salvar al muerto: sirve para que el muerto no haya muerto en vano, para que su familia sepa qué pasó, para que la próxima vez alguien mire un poco antes.

La verdad tardía no resucita a nadie. Pero le devuelve el nombre.

Le quita la etiqueta de mala suerte y le pone la de injusticia, que es lo único que un muerto aún puede ganar: dejar de ser una casualidad para convertirse en una advertencia.

Si eso te parece poco, vete. Pero antes de irte, dime a la cara que la hija de aquella psicóloga merece seguir creyendo que su madre murió de un fallo cardíaco a los cuarenta y uno, cuando tú y yo sabemos que no. »

Rubén no se fue. Se quedó, terminó el caso, y hoy, me cuentan, es un buen inspector en otra provincia, de los que miran un poco antes.

Es lo único bueno que dejó el caso Salinas: que a un chico bueno no lo volvió cínico, sino más cuidadoso.

A veces pienso que ayudé a más gente quedándome con Rubén que con todas las detenciones de mi carrera.

Lo que se descubre demasiado tarde no cambia lo que ya pasó.

Pero, de vez en cuando, deja algo que puede servirle a quien llegue antes la próxima vez.

No es mucho. En este trabajo, rara vez tenemos más que eso.