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Con Nora, en aquellas semanas de tregua, ocurrió lo que yo más temía y menos sabía manejar: dejó de ser un riesgo controlado y se convirtió en una costumbre.

Subía casi todas las noches, con cualquier excusa o sin ninguna.

Veíamos la ciudad desde la ventana del cruce.

Hablábamos poco y bien, que es la mejor forma de hablar.

A veces traía las dos infusiones, una de ellas hojicha, y brindábamos en silencio por nuestro mutuo mal gusto.

No hubo, durante mucho tiempo, nada que un observador llamaría romance; hubo algo más raro y más difícil de nombrar: una intimidad de náufragos, dos personas que se habían quedado sin miedo demasiado pronto y que, juntas, lo recuperaban un poco, lo cual es la única forma soportable de tenerlo.

Una noche, Nora me hizo la pregunta que llevaba semanas rondándole.

«Tu hermana —dijo—. Hay algo que no me cuadra.

La presentas como una víctima, la pequeña que sobrevivió, la dulce.

Pero cuando me hace preguntas, se me eriza la piel, y yo a la gente la calo, es mi oficio.

¿Quién es Marina de verdad, David?» Y ahí, frente a la ventana, con su mano cerca de la mía, tuve la única oportunidad real de salvarla que la vida me dio: contárselo.

Decirle la verdad. Que mi hermana era la asesina de cinco ciudades, que la cena había sido un inventario, que debía alejarse de mí y de ella y no mirar atrás.

No lo hice. Y esa es, de todas mis culpas, la que de verdad me corresponde, más que el fuego, más que el pasillo.

Elegí proteger la mentira de Marina antes que la seguridad de Nora.

Le dije una verdad pequeña para tapar la grande: «Marina tuvo una vida muy dura, Nora.

Más dura que la mía. La gente que sobrevive a ciertas casas se vuelve…

difícil de leer. No te erizas sin motivo; te erizas po rque percibes el daño que lleva dentro.

Pero es mi hermana. Y es lo único que me queda.

» Nora me miró un rato largo, sopesando, con esa cabeza suya que lo guarda todo, y al final asintió, no del todo convencida, y dejó pasar el tema, porque confiaba en mí, porque me había dejado entrar, porque cometió conmigo el error que yo llevaba toda la vida enseñando a evitar: el de fiarse del que se hace ilegible.

Aquella noche, cuando se fue, me quedé solo frente al patio, frente a la jaula que oscilaba al otro lado, y me odié con una pureza nueva.

Porque acababa de hacer, con Nora, exactamente lo contrario de lo que había hecho con Adela.

A Adela la acompañé a la salida. A Nora la dejé dentro, en la casa que se quemaba, para proteger a la que la quemaba.

Adela me demostró que yo podía ser un hombre bueno.

Nora, esa misma semana, me demostró que seguía eligiendo, cuando la cosa apretaba de verdad, la lealtad a mi sangre por encima de la vida de los demás.

Las dos cosas eran verdad. Las dos caben en mí.

Y esa convivencia —el que acompaña a la salida y el que deja dentro a quien quiere— es la única descripción honesta que sé dar de quién soy.

Ni el monstruo del pódcast. Ni el hombre bueno de la carta de Adela.

Las dos cosas, peleándose, hasta el final.