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Antes de que Vega subiera por segunda vez, hice algo que llevaba diecisiete años sin atreverme a hacer: solicité mi propio expediente.

No el judicial, que estaba cerrado y al que no se tenía acceso sin levantar sospechas, sino el otro, el administrativo, el de un menor que quedó huérfano de golpe y pasó por dos centros de acogida antes de cumplir la mayoría de edad.

Existe, en este país, un archivo para cada infancia rota; basta con saber pedirlo y soportar la espera.

Fui en persona, con mi documento y una mentira pequeña sobre un trámite de pensión, y una funcionaria amable, de esas que tratan los papeles ajenos con más respeto que sus dueños, me trajo una carpeta delgada y descolorida con mi nombre.

La abrí en una mesa de formica, bajo un fluorescente que parpadeaba, y me encontré con un desconocido de quince años.

Había fotografías: la ficha del centro, el rostro de un chico delgado que miraba a la cámara sin miedo ni súplica, solo con ese inventario frío que ahora reconocía como mío.

Había informes de psicólogos —ironía de ironías— que me describían con palabras que entonces no entendí y ahora me sé de memoria: «afecto aplanado», «ausencia llamativa de sintomatología postraumática», «el menor no presenta pesadillas, culpa ni ideación intrusiva relacionada con el suceso».

Es decir: el niño que lo había perdido todo dormía como un tronco.

Lo consignaron como una rareza clínica. Hoy sé que era una confesión, redactada por profesionales que no supieron leerla.

Pero lo que me dejó la carpeta entre las manos, literalmente incapaz de pasar la página, fue una hoja casi al final.

El informe de ingreso. En el apartado de «familiares supervivientes o tutores», alguien había escrito a máquina: «Ninguno».

Es el menor y el único superviviente del accidente.

Y debajo, a mano, con bolígrafo azul, una anotación posterior, fechada tres semanas después, que nadie se molestó nunca en explicar: «Reclama tutela una tía materna (norte). Se concede traslado de la hermana.»

La hermana.

No de mí. De la hermana. La anotación daba por hecho, en un descuido burocrático que diecisiete años de archivo no habían corregido, que existía una hermana a la que trasladar al norte.

Un funcionario, en algún momento, había sabido que la pequeña estaba viva, lo había escrito y lo había olvidado, y el papel había dormido en una carpeta mientras el mundo entero la enterraba en una casa quemada y yo me acusaba de su muerte cada noche.

Cerré la carpeta. Le di las gracias a la funcionaria amable.

Salí a la calle, a la luz, y me quedé un rato largo en la acera, sosteniendo en el cuerpo una verdad que el papel acababa de darme con la frialdad de lo administrativo: no estaba loco, no era una coincidencia, no era la culpa hablando.

La pequeña había sobrevivido. Lo decía el Estado, con su letra de máquina y su bolígrafo azul.

Solo faltaba averiguar en qué se había convertido la niña que la tía del norte se llevó, y por qué, diecisiete años después, esa niña convertida en mujer se sentaba dos veces por semana en mi sillón a preguntarme por cuchillos.