Capítulo 46

L a casi total oscuridad envolvió a Jake.

Había una sensación distinta a la de cuando iba en la moto.

Las luces no eran tan brillantes, todo se movía despacio y, ahora que podía ver el túnel en su totalidad, le daba miedo.

Estaba justo en el corazón de la red de metro que serpenteaba por el centro de Londres. No olvidaría esto demasiado pronto.

También hacía frío allí abajo, con ráfagas de aire gélido que lo golpeaban en la cara cada vez que pasaba un tren en dirección contraria.

Mientras corría, sus pies tropezaban con la grava suelta y los tablones de madera desvencijados, a punto de hacerlo caer al suelo.

Frente a él estaba el tren, siempre fuera de su alcance.

Veinte yardas los separaban. Cuando el tren tomó la curva, apenas pudo vislumbrar a Lucy; la visión de su rostro lo atormentaba como a un gato con un trozo de cuerda.

¿Cuándo era la próxima parada? ¿Cuándo se bajarían? ¿Cuándo tendría un respiro?

Con cada zancada, sentía que los músculos de las piernas se le debilitaban. Quince yardas los separaban. El tren redujo la velocidad, frenando al llegar a una señal en rojo.

Por fin .

Hizo un último esfuerzo y esprintó hacia la puerta trasera antes de que el tren tuviera oportunidad de alejarse de nuevo. Tiró del asidero usando todo el peso de su cuerpo, pero no se abría.

Los pistones de los frenos emitieron un ruido horrible mientras la presión del aire se equilibraba y las ruedas giraban. El tren se movía de nuevo. Salvo que esta vez era a paso de hombre. «¡Perfecto!», pensó Jake. «Mucho más manejable».

Jake trotó detrás del vagón, se subió a un pequeño saliente debajo de la puerta y se aferró a una barra fina que recorría el borde inferior de la ventana del conductor. Luchó por mantener el equilibrio; a medida que el tren daba sacudidas y avanzaba sobre las vías, lo desestabilizaba.

Una vez convencido de que estaba en posición y que no se iba a caer, Jake levantó la pistola y estrelló la culata contra el cristal. El vidrio estalló en cien pedazos y le desgarró algo de piel en la mano y el antebrazo.

No le importó. La adrenalina enmascaraba el dolor y el cansancio.

Introduciendo la mano por la ventana, Jake tiró de la palanca y abrió la puerta desde dentro. Ya estaba dentro. Por fin. Se quedó allí tumbado recuperando el aliento. Ahora a por ese hijo de puta.

Unos segundos después, el tren aminoró la velocidad.

Tras la puerta, oyó al conductor anunciar la siguiente estación: Embankment.

Jake soltó un juramento y corrió hacia la puerta del vagón.

Estaba bloqueada. En el panel lateral había un pequeño lector de tarjetas de identificación, como los que tenía que usar en los tornos del trabajo.

Dos luces rojas parpadearon en el aparato.

Golpeó la puerta con el puño y gritó de rabia. La ira lo consumía. Nunca antes se había sentido tan enfadado, y era un territorio desconocido; temía el daño que podría causar en ese estado.

Sin darse cuenta de lo que hacía, confiando únicamente en la memoria muscular, sacó su tarjeta de identificación del bolsillo. Era una posibilidad remota, pero era lo único que tenía. Jake deslizó la tarjeta por el lector.

La puerta se abrió. Se quedó allí incrédulo, asombrado de lo imposible y difícil que debería haber sido. Supuso que alguien, en algún lugar, velaba por él. Quizá Frances había tomado precauciones más extremas por él de las que era consciente.

Jake se dio ánimos, salió de la cabina del conductor y se abrió paso entre la avalancha de pasajeros que intentaban desembarcar del tren.

A lo lejos, Jake vio la misma sonrisa que se le había clavado en el alma y había cambiado algo en su interior.

La misma sonrisa que le había hecho ver rojo por todas partes.

La misma sonrisa que había despertado en él un deseo ardiente de atrapar a aquel bastardo y terminar el día.

El hombre responsable. Willy Wonka. Tyler Durden. El Joker. Como cojones quisiera llamarse. Y Jake quería acabar con él más que con nada en el mundo.

Entonces, de repente, el rostro desapareció de nuevo tras un muro de cabezas, cabellos y mochilas.

Furioso, Jake salió disparado del tren, todavía con su tarjeta de identificación en las manos, y persiguió a Lucy y a su captor hacia un tramo de escaleras que salía de la estación.

Mientras corría, notó que ella aún llevaba el maletín.

Seguía siendo una parte vital de su huida.

Jake supuso que lo sería durante mucho tiempo.

Una mujer que cargaba con una pesada bolsa de la compra chocó contra la mano de Jake.

Lucy y el terrorista salieron a toda prisa de la estación de Embankment. El embudo de tráfico de personas que entraba en la estación arrollaba al flujo de gente que salía. Por suerte, la zona abierta a la salida de la estación estaba poco poblada. Jake aprovechó esto a su favor.

—¡Alto! —bramó Jake con lo que le quedaba de voz al alcanzar lo alto de las escaleras.

Levantó el arma en el aire y apuntó a la nuca del hombre.

Treinta yardas los separaban. No estaba cerca, ni mucho menos, pero tampoco estaba demasiado lejos.

Jake era lo bastante buen tirador como para lograrlo.

Pero quería darle a ese gilipollas una —y solo una— oportunidad de entregarse.

Con la velocidad y la gracia de alguien a quien nada le importa en el mundo, el objetivo de Jake se dio la vuelta.

—No muevas ni un músculo. ¡Suelta a la chica y pon las manos en el aire donde pueda verlas! —trató de gritar Jake. Su voz era cada vez más ronca.

Gritos y rugidos de pánico estallaron a su alrededor en cuanto levantó la pistola para apuntar. Todos los que estaban cerca desaparecieron, dispersándose en todos los ángulos posibles como ratas en un barco que se hunde.

Excepto uno.

Jake sintió un dolor punzante en la base del cráneo y su visión se convirtió en una enorme sábana de terciopelo blanco.

Al perder el equilibrio y tropezar contra el suelo, Jake perdió todo sentido de dónde y quién era.

Hubo un horrible estruendo metálico contra el suelo que resonó en los oídos de Jake.

Y volvió a resonar. Y otra vez. A través de sus ojos empañados, notó que la pistola había caído al pavimento.

Levantándose lentamente, Jake recobró el sentido, se dio cuenta de dónde estaba y miró detrás de él para buscar el origen del dolor. Un hombre, con los puños cerrados y la capucha puesta, se alzaba sobre él. Llevaba los antebrazos a la vista, mostrando numerosos tatuajes de tigres y pirámides.

Jake lo reconoció al instante. Era el matón cuya pistola estaba usando. El que le había dejado usar el teléfono. El que Jake había dejado escapar en Tower Hill. «¿De dónde coño has salido?».

Jake se puso en pie a trompicones, agarró la pistola y se la guardó en el bolsillo antes de propinarle un puñetazo al hombre en la cara y derribarlo al suelo. Jake lo inmovilizó contra el suelo y miró a su alrededor. Lucy y su captor se habían ido.

—¿Qué cojones has hecho? —le gritó Jake al hombre en la cara.

Lucy se había ido. Y no había forma de saber qué camino habían tomado.

Todo el progreso que había hecho se había ido al traste.