Capítulo 37

D urante unos minutos no pasó nada. Todo el mundo estaba atascado, apretado contra el de delante. Todos estaban ansiosos por encontrar el dispositivo que pusiera fin a esa miseria, para salvarse a sí mismos sacrificando a otros cientos.

Extrañamente, Moshat simpatizaba un poco con ellos.

Aquella gente se enfrentaba a una elección colosal.

Eran sus vidas o las de otros. Y las acciones de su hermano habían sido desconfiadas.

Por primera vez en mucho tiempo, Moshat supo lo que se sentía al ser humano.

Desde sus éxitos, y su fracaso final, en la academia del club de fútbol West Ham, había perdido cualquier noción de humanidad.

Desde que empezó, su vida siempre había sido fútbol, fútbol y fútbol.

Y eso era lo único en lo que pensaba. Jugaba solo en las calles, pateando el balón contra el muro de la urbanización, hasta que otro niño se le unía, y jugaban hasta que el sol se ocultaba tras el horizonte y la luz chillona de las farolas flaqueaba.

Se quedaba hasta tarde después de los entrenamientos, solo para practicar más.

Pero luego las cosas cambiaron. Un ojeador lo vio un día en uno de sus partidos y se unió al West Ham, donde pronto aprendió el valor de la jerarquía y la estructura dentro del equipo.

Era sumamente competitivo. La supervivencia del más fuerte.

E incluso cuando Moshat hacía amistad con otros jugadores, los machacaba si se presentaba la oportunidad de superarlos.

Les hacía entradas tan espantosas que las lesiones resultantes acababan con sus carreras.

Él era la razón por la que las carreras de algunos de esos chicos nunca despegaron.

Él era la razón por la que los sueños de algunos de esos chicos nunca se cumplieron.

Él era la razón por la que algunas de las personas de este tren nunca llegarían a ver el mañana.

Sintió que la compasión crecía en su interior. Esta gente es inocente. No tienen por qué morir , pensó.

Pero tampoco tenían por qué morir mamá y papá , le respondió otra parte de sí mismo.

Hacía esto por ellos y no quería defraudarlos.

A menudo se preguntaba qué pensarían su padre y su madre de él y de Adil si pudieran ver en qué se habían convertido.

Verían la luz en su maldad: la determinación, la resiliencia, el ingenio, la capacidad de ver la diferencia entre el bien y el mal.

No el hecho de que estuvieran matando a cientos —a miles— de personas.

—¿Tan difícil es encontrar una cosita negra, en serio? —dijo alguien unos metros por detrás de él—. Sois todos unos putos retrasados.

Por eso deben morir . La beligerancia humana de unos hacia otros; el no tratarse con compasión y respeto.

Eso era lo que defendía la organización terrorista por la que fue reclutado.

Y luego estaba esa palabra. Retrasado . Odiaba esa palabra; se había utilizado mil veces como insulto contra él y su hermano durante su infancia.

La palabra era una manifestación de su odio y su rabia, y le entraban ganas de moler a palos a quien la usara hasta dejarlo en coma.

Tenía el entrenamiento para hacerlo. Tenía las habilidades para hacerlo.

Tenía los conocimientos y el poder para hacerlo. Entonces, ¿por qué no podía usarlo?

El comentario del orador desató una furia colectiva entre los demás pasajeros de su alrededor. La exposición prolongada al aumento del calor y al confinamiento claustrofóbico del vagón significaba que ahora una sola palabra podía encender la mecha más corta.

Moshat bajó la cabeza e intentó ignorarlos.

Necesitaba una excusa para abrirse paso hasta el frente.

Pero no la había. Necesitaba conseguirlo tanto como el de al lado.

Todos querían el poder. Todos querían ser quienes apretaran el gatillo, cometiendo el acto más egoísta posible: elegir la vida de otro por encima de la propia.

Y, se admitió a sí mismo, él también quería ese poder.

Quería ser quien matara a todos los que iban a bordo de uno de los otros trenes.

Quería que el gobierno viera que él y su hermano iban en serio.

Si el detonador caía en manos de cualquier otra persona, su plan resultaría inútil, todo rastro de significado se iría por la ventana.

No, Moshat tenía que ser quien apretara el gatillo. Por su madre. Por su padre.

Poco podía hacer. Todavía estaba a unos cuantos vagones de distancia. Excepto una cosa. Un último recurso.

La pistola dentro de su mochila. Eso podría darle lo que quería. Pero tenía graves implicaciones. Se quedó allí considerando sus opciones, ignorando todas las manos, piernas, penes y pechos que se presionaban contra su cuerpo.

Miró su reloj. Quedaban poco más de dos horas. Mierda, eso es mucho tiempo. ¿Podré defenderme durante tanto tiempo? ¿Podré mantener la situación bajo control?

Moshat no lo sabía. Tenía que superar el primer obstáculo: encontrar el detonador.

Y luego tendría que preocuparse por las consecuencias.

Lo superaban en número por varios cientos a uno, y necesitaba tener el mando.

Esa era la parte más importante: Moshat requería la única opción en la que él tuviera el control.

Y daba por hecho que iba a encontrarlo.