24 Pierce

PIERCE

Lasciare Layla è una delle decisioni più difficili che abbia mai dovuto prendere, ma non riesco a sopportare di sapere che i bastardi che le hanno fatto questo sono ancora da qualche parte in città.

Non riesco a respirare.

Non finché quei pezzi di merda non saranno morti.

«Dimmi che sai dove sono», ringhio a Moses non appena entro in garage e lo raggiungo.

«So dove sono», risponde. «Sempre che non abbiano già venduto la collana, li stiamo accerchiando.»

«Nessuno si muove finché non arrivo. Voglio farlo io.»

«Ricevuto.» Moses invia un rapido messaggio dal cellulare mentre mi apre la portiera. Mi siedo e finalmente lascio andare un sospiro così profondo che sembra quasi abbia trattenuto il fiato da quando l'ho vista per la prima volta su quel letto.

«Com'è potuto succedere?» Le mie parole sono tese e secche mentre Moses si accomoda al posto di guida. «Com'è possibile che qualcuno le sia arrivato così vicino una seconda volta?»

«Abbiamo parlato con l'uomo incaricato di proteggerla prima che entrasse in sala operatoria.

Stava perlustrando il perimetro e ha affrontato uno degli uomini, mentre un altro lo ha colpito da dietro con un piede di porco.

» Una nota di preoccupazione incrina le parole di Moses.

«Date le ferite che ha riportato, l'hanno colpito parecchio quando era a terra.

Ho parlato con i proprietari del ristorante e hanno spiegato che è entrata una persona con una maschera blu e li ha minacciati.

Conosceva il nome di loro figlio, perciò avevano troppa paura per chiamare la polizia quando hanno sentito gli spari. »

«Maschera blu», ripeto. «Era Amy. La sua amica.»

Amica.

Ho dei nemici che non farebbero nemmeno una cosa del genere, soprattutto quando ci sono di mezzo dei bambini.

Rimango in silenzio durante il tragitto attraverso la città, concentrato sul telefono, dove sullo schermo scorre il feed in diretta delle telecamere di sorveglianza, che mi mostra Layla e Maddie addormentate profondamente e al sicuro.

È il massimo che posso chiedere in questo momento.

«Li ammazzerò», mormoro tra me e me.

«Lo so», risponde Moses.

«La morte non basta. È già abbastanza grave che l'abbiano toccata, ma il modo in cui mi ha guardato mentre mi diceva che temeva di essere una madre terribile...

Come se tutto questo avesse qualcosa a che fare con l'essere o meno una brava madre.

Sono così fottutamente—» La rabbia mi tronca le parole in un'ondata di calore che mi pizzica lungo la nuca e giù per la spina dorsale.

Li farò soffrire.

«Eccoci.» Moses accosta davanti a un minimarket chiuso, dove parecchi dei miei uomini si aggirano sul marciapiede, armati e in attesa. «La collana è nell'appartamento al piano di sopra, di proprietà di uno che si chiama Drake.»

«Drake?»

«Lo stesso Drake che compare ovunque sui social di Amy. Dev'essere il fidanzato spacciatore.»

«Figurati», mormoro cupo. «Notizie del terzo?»

«Non ancora.»

«Be', andiamo a chiederlo a Drake, che ne dici?»

Un fremito di tensione percorre i miei uomini mentre scendo dall'auto e mi dirigo a grandi passi verso la porta laterale che conduce all'appartamento.

È come se vedessero le ondate di furia che mi si riversano addosso nitidamente quanto le sento io, come acido in fondo alla gola.

Ho ogni muscolo teso e rigido, ogni passo abbastanza contratto da bloccarmi le articolazioni.

Irrompo dalla porta, salendo ogni gradino senza quasi il tempo di pensare o respirare.

Più mi avvicino, più forte mi si gonfia in petto l'impulso omicida.

Raggiunta la porta del loro appartamento, sollevo la gamba e sferro un calcio alla serratura.

Cede con uno schianto di metallo e legno, spalancandosi con tale violenza da rimbalzare contro il muro e tornarmi addosso.

La spalla la intercetta mentre entro, con Moses alle mie spalle.

La musica si interrompe di colpo e dall'interno dell'appartamento si leva un grido lontano.

«Ehi, che cazzo?»

Un uomo dai capelli scuri trascina i piedi fuori da una porta aperta, a torso nudo, con pantaloncini cargo appesi ai fianchi e una canna che gli penzola molle dalle dita.

Strizza gli occhi verso di noi e sembra rendersi conto che siamo estranei solo un attimo prima che il mio pugno gli arrivi in faccia.

L'uomo vola all'indietro con un grugnito e uno spruzzo di sangue, urtando la porta e quasi accasciandosi sul pavimento.

Lo afferro con il pugno stretto intorno alla sua gola e lo scaravento nella stanza.

Urla allarmato mentre piomba su un tavolo di legno che gli crolla subito sotto il peso, facendo precipitare con lui a terra posacenere, bong e vecchi cartoni della pizza. Un secondo uomo è sdraiato sul divano, ma scatta in piedi quando l'altro atterra, e i suoi occhi si spalancano come piattini.

«Drake, che cazzo sta succedendo?!» urla verso l'uomo a terra.

Le mie labbra si contraggono. «Quindi tu sei Drake, eh?»

Drake sta cercando di districarsi da schegge di legno e detriti rotti quando mi chino e lo afferro per le spalle. Moses mi supera di slancio e prende l'altro uomo per il colletto della maglietta, tirandolo in piedi con una mano sola.

«Chi cazzo siete?» grida Drake attraverso il sangue che gli cola dal naso rotto. Stringo il pugno e lo colpisco forte nello stomaco. Il dolore lo costringe a piegarsi in due con un rantolo, poi gli pianto le nocche nella mandibola e lui vola all'indietro in uno spruzzo di saliva e sangue.

Con la coda dell'occhio intravedo Moses alle prese con l'altro uomo, ma è facile da sopraffare, considerando quanto sembra fatto.

«Mi chiamo Pierce», ringhio, avanzando verso Drake mentre cerca di strisciare all'indietro sul pavimento.

«Stasera sei entrato in casa di una persona che mi è molto cara.

» Mentre si allontana barcollando, gli afferro la caviglia e lo tiro dritto di nuovo verso di me.

«È l'ultimo errore che farai. Alzati subito, cazzo. »

Drake si rimette in piedi e mi fulmina con lo sguardo. «Fottiti, vecchio. Non sai con chi cazzo hai a che fare!»

Mi si lancia contro, alimentato dall'arroganza della gioventù, e manca il colpo.

Mentre mi passa accanto, ruoto il gomito e lo colpisco di lato alla testa, poi gli afferro una manciata di capelli e lo scaravento verso il muro.

Quando rimbalza contro di esso, sono già davanti a lui e lo ributto indietro con una serie di pugni forti e furiosi.

Il mio pugno si schianta contro le sue costole, lo stomaco, il viso e il fianco, ma nessun colpo affonda abbastanza, né abbastanza forte da soddisfarmi.

«Le hai fatto del male», ringhio. «Le sei stato addosso e le hai urlato contro, hai preteso cose che non aveva e, più di tutto—» Mentre Drake si affloscia contro il muro, gli afferro il viso con entrambe le mani e gli scaravento la testa in basso mentre porto il ginocchio verso l'alto.

Una fitta di dolore mi attraversa la gamba quando i suoi denti urtano e si spezzano sulla mia rotula, ma riesco a malapena a percepirla.

Drake crolla a terra e grugnisce di agonia quando il mio stivale gli si schianta nello stomaco.

«Hai fatto del male a sua figlia. Una cazzo di bambina, lurido stronzo!»

«Drake!» Il grido dell'altro uomo viene interrotto da Moses, che gli assesta un pugno violento in faccia.

«Sta' zitto, cazzo», gli ringhia.

«Dimmi perché cazzo non dovrei ucciderti proprio adesso.» Resto in piedi sopra l'uomo rannicchiato mentre si stringe lo stomaco, cercando debolmente di proteggerlo.

«T-Ti prego», ansima debolmente. «T-Ti prego, e-era solo una tipa. Una t-tipa.»

Inspiro profondamente dal naso. Solo una tipa? So che c'è molto di più. Amy ha fatto sì che fosse molto di più. Qualunque sia il vero motivo, però, ormai importa ben poco, ora che si è sistemato tutto con loro.

«Una tipa?» ripeto freddamente. «Quella tipa è il motivo per cui ti ucciderò.»

«No!» Attraverso denti spezzati e bolle di sangue, Drake trova la forza di sollevarsi in ginocchio. «Ti prego, ho soldi! Droga! Qualsiasi cosa! Posso pagarti.»

«Non c'è niente che tu possa offrirmi con cui io voglia avere a che fare», rispondo freddamente. «Ma mi piace vederti supplicare.» Mi chino, senza mai staccare gli occhi dai suoi. «Supplica per la tua vita.»

«Ti prego», rantola. «Era solo uno stupido scherzo, okay? Volevamo solo soldi. Ti prego, ti prego, n-non uccidermi! I-Io posso darti tutto quello che vuoi, ti prego! Non voglio morire per una stronza, ti prego amico, parliamone! Ti prego⁠—»

La sua ultima parola, mentre implora per la vita, risuona nell'aria come il rintocco di una campana quando estraggo la pistola e gli sparo tra gli occhi.

È un colpo pulito, appagante, e il suo corpo si ripiega all'indietro come una sedia da giardino, mentre il suo amico nell'angolo scoppia improvvisamente a ridere.

«Porca puttana!» ansima, piegandosi contro Moses.

Mi volto verso di lui. «Dov'è la collana?»

L'uomo che ride si afferra il fianco, poi indica oltre Moses una scatola di cartone appoggiata su una sedia accostata a un piccolo tavolo bianco.

Moses afferra l'uomo per la nuca e lo trascina verso la scatola dove, in effetti, la collana è posata sopra.

Moses la raccoglie e me la lancia, poi nota qualcosa sul tavolo e la prende.

«Ant?» legge. «È questo il tuo nome?»

L'uomo che ride annuisce. È difficile dire se rida perché sta avendo un crollo nervoso o per via delle droghe che gli inondano il corpo—droghe più pesanti dell'erba, a giudicare dai segni degli aghi nell'incavo del gomito.

«Hai rapinato quel posto con lui, vero?» chiedo freddamente, avanzando verso di lui.

Ant annuisce. «Cazzo sì, fratello!»

Prendo la mira e gli sparo due volte in ciascuna coscia, ponendo fine alle sue risate e sostituendole con urla di dolore mentre crolla sul pavimento. La sua bocca si torce in una O storta e rimane così dopo che gli sparo alla testa.

«Stronzi», sibilo. «È davvero questa la feccia che esce dalle fogne di questi tempi?»

«Il peggio del peggio», concorda Moses. «Non c'è più classe, di questi tempi.»

«Evidentemente.» Il mio respiro successivo allenta appena la tensione imprigionata nel petto, e gemo piano. «Andiamocene da qui.»

Dieci minuti più tardi, torniamo verso l'auto mentre le fiamme iniziano a lambire le finestre dell'appartamento. Non ci vorrà molto perché un buco di merda del genere bruci fino alle fondamenta.

«Ti senti meglio?» chiede Moses.

«No», dico, spalancando la portiera con uno strattone.

«Devi amarla davvero», dice, aprendo la propria portiera. «Voglio dire, per spingerti fino a questo punto.»

«Già... devo.» Scivolo nell'auto e mi abbandono contro il sedile, rimuginando sulle parole di Moses mentre mette in moto.

La amo?

Non sembra abbastanza forte. Neanche lontanamente.

È mia. Puro e semplice.

Non c'è altro da dire.