10 Dárdano, costa de Asia Menor #2

Epícado observó a los dos hombres y comprendió lo que estaba ocurriendo.

Aquello no era una paz. Era un aplazamiento.

Sila sabía que la paz no duraría: Mitrídates se recuperaría, se rearmaría, prepararía la siguiente guerra.

Mitrídates sabía que Sila solo lo dejaba con vida porque necesitaba llevar sus legiones de regreso a Roma.

Ambos mentían diciendo la verdad: negociaban una paz que los dos sabían que no era más que una tregua.

Fue Mitrídates quien provocó el momento decisivo.

Después de dos horas y media, cuando ya habían discutido los puntos principales y solo quedaban los detalles, el rey se echó hacia atrás y miró a Sila.

Su expresión había cambiado: la fría mirada calculadora había dado paso a una atención más abierta, como si Mitrídates hubiera decidido observar al hombre que había detrás de la posición negociadora.

—¿Puedo hacerte una pregunta personal, cónsul?

Sila alzó una ceja. Epícado tradujo.

—Puedes preguntar. Que responda es otra cuestión.

—¿Por qué estás aquí? Has derrotado a mi general.

Has reconquistado Grecia. Podrías cruzar a Asia y sitiarme en mi propia capital.

Y, sin embargo, me ofreces la paz. —Mitrídates se inclinó hacia delante—.

Soy un hombre inteligente, Sila. Y los hombres inteligentes solo ofrecen la paz cuando la guerra les costaría más que la paz.

Así que te pregunto: ¿qué te cuesta esta guerra?

Silencio en la tienda. Lúculo lanzó a Sila una mirada de advertencia. Sila la ignoró.

—Roma —dijo.

Epícado tradujo. Mitrídates esperó.

—La guerra contra ti me cuesta Roma. Cada día que paso aquí es un día que mis enemigos en Roma aprovechan para derogar mis leyes, perseguir a mis partidarios y quemar mi casa. He ganado una guerra en Oriente y perdido otra en Occidente, y tengo que regresar antes de que esa derrota sea definitiva.

Miró a Mitrídates. Dos hombres mirándose a los ojos por encima de una mesa sobre la que descansaba el futuro de medio continente.

—Por eso te ofrezco la paz. Porque no puedo destruirte sin destruirme a mí mismo. Y porque tú eres lo bastante inteligente para saberlo y por eso estás sentado a esta mesa en vez de atrincherarte en Sinope.

Mitrídates guardó silencio. Después asintió lentamente, como un hombre al que le confirman un diagnóstico que ya conocía.

—Sinceridad —dijo—. De un romano. Estoy impresionado.

—No te impresiones. Sé razonable. Acepta la paz. Vuelve a casa. Reconstruye tu reino. Y hazme un favor: no envíes otro ejército a Grecia durante los próximos cinco años. Después me dará igual.

—¿Y si envío uno dentro de diez?

—Entonces lo recibirá otro. Pero yo no te lo recomendaría.

Mitrídates sonrió. Esta vez era una sonrisa auténtica, la sonrisa de un hombre que respetaba a su adversario.

—Acepto tus condiciones, cónsul. Retirada de Grecia y Asia. Liberación de los prisioneros. Setenta barcos. La indemnización. —Levantó una mano—. Y el título.

Sila vaciló un segundo. Amigo y aliado del pueblo romano.

Un título que no significaba nada y lo significaba todo.

Sila podía concedérselo porque el Senado, que lo había declarado enemigo público, no reconocería de todos modos nada de lo que él negociara allí.

Era una palabra vacía, un trozo de papiro en un mundo de hierro.

—El título —dijo Sila—. De acuerdo.

Mitrídates tendió la mano. Sila la miró: aquella mano grande, de uñas cuidadas y anillos de oro, la mano de un hombre que había ordenado ochenta mil asesinatos con la misma naturalidad con la que ahora sellaba la paz.

Sila le estrechó la mano. El apretón fue firme, breve, profesional.

El tratado de Dárdano estaba cerrado.

Después bebieron vino.

Era vino póntico, oscuro y pesado, que Mitrídates había traído de sus propias reservas, de las bodegas de su palacio en Sinope, explicó, de unas ánforas que había mandado llenar su padre, el también llamado Mitrídates V, que había sido amigo de Roma antes de que los romanos mandaran asesinarlo.

El comentario parecía casual, pero tenía filo.

Sila bebió dos copas y disfrutó de la ironía: bebía el vino del hombre cuyos ejércitos había destruido, y aquel hombre estaba sentado a su lado sirviéndole más.

Mitrídates habló de filosofía. Citó a Platón, a Aristóteles, a los estoicos, en griego, con fluidez, añadiendo observaciones que demostraban que no solo conocía los textos, sino que los había pensado.

Habló del concepto platónico de la tiranía y de la cuestión de si un hombre que destruye el orden para restablecerlo es un tirano o un salvador.

No había elegido el tema por casualidad. Sila captó la intención y sonrió.

—Me estás describiendo.

—Estoy describiendo una categoría filosófica. Si encajas en ella o no tendrás que decidirlo tú.

—¿Y tú? El rey que manda matar a ochenta mil personas para liberar sus provincias, ¿en qué categoría entra?

—En la del hombre que hace lo que la historia exige de él. Como tú.

Sila bebió.

—La diferencia es que yo tengo que responder de mis actos ante el Senado. ¿Ante quién respondes tú de los tuyos?

—Ante mi pueblo. Y ante los dioses. Y ante mí mismo, que es más difícil que las otras dos cosas juntas.

Epícado traducía y observaba. Vio cómo los dos hombres se estudiaban: los pequeños gestos, la dirección de las miradas, las pausas que revelaban dónde terminaba el cálculo y comenzaba la curiosidad.

Mitrídates estaba fascinado por Sila, por la austera franqueza del romano, tan distinta de la cultura cortesana helenística en la que había crecido.

Sila estaba fascinado por Mitrídates, por su cultura, por su dominio de tantas lenguas, por su capacidad para mencionar una matanza y citar a Platón en el mismo aliento.

Cada uno veía en el otro una versión de sí mismo: al hombre dispuesto a hacer lo que fuera necesario para conseguir lo que quería y lo bastante inteligente para saber cuánto le costaba.

Epícado escribió en su tablilla privada, bajo la mesa, con letra pequeña:

Dos hombres que se respetan y que se destruirían mutuamente en el plazo de una generación si ambos vivieran lo suficiente.

Sila bebe el vino del hombre a cuyo pueblo ha masacrado.

Mitrídates cita a los filósofos de la ciudad que Sila asaltó.

Ninguno de los dos ve la ironía. O ambos la ven y la disfrutan.

Cuando el sol descendió y las sombras se alargaron, Mitrídates se puso en pie. Volvió a tenderle la mano a Sila y esta vez la sostuvo durante más tiempo.

—No volveremos a vernos —dijo—. Lo sabes.

Sila lo miró.

—Sí.

—Pero otros volverán a encontrarse. Tus nietos y los míos. Dentro de treinta años, quizá cuarenta. Y entonces terminarán lo que hoy hemos aplazado.

Sila retiró la mano.

—Quizá. Pero ese no es mi problema.

Mitrídates se echó a reír. Una carcajada profunda y plena, la risa de un rey acostumbrado a ver el mundo como un escenario y a sí mismo como el mejor actor que había en él.

Luego se dio la vuelta y salió de la tienda. Sus consejeros lo siguieron. La lona cayó tras ellos, y Sila quedó solo a la mesa, con la copa vacía en la mano.

Al anochecer, Sila estaba en la cubierta del barco que lo llevaría hacia Occidente.