24.

Demian

No quiero volver al plató, porque sé que allí me espera una cascada de mierda.

Bueno, ya estoy lo bastante pringado desde el momento en que toqué a Ilia.

Odio a ese imbécil. Le expliqué las cosas con toda la claridad posible y aun así no paró de ladrar.

Ojalá Maks cumpla su promesa y le haga callar para siempre.

Ah… si al menos tuviera mis antiguos contactos…

Nadya se fue a trabajar mucho antes de que yo despertara. Solo me dejó el desayuno sobre la mesa y una nota. Desdoblo el papel y leo:

“Hoy me toca a mí mirarte mientras duermes. Sin la toalla, la vista es bastante agradable. Espero que hayas soñado conmigo.”

Contengo la sonrisa —porque reír me duele con las heridas que se cerraron durante la noche—, me pongo los pantalones y empiezo a comer.

Al mismo tiempo reviso los mensajes: hay decenas.

Nada interesante. Lo único que me alegra es que en ninguna parte, ni siquiera en el chat de trabajo, se menciona a Nadya.

Al menos unos días tendrá paz. Y luego intentaré ganarnos un poco más de tiempo.

Llamo al mismo asistente de siempre —no quiero mostrar mis moretones en un taxi— y me dirijo a recibir el castigo que merezco.

En el plató, todas las miradas se clavan en mí.

Vale, no voy a culparlos: la vida aquí es aburrida, y un compañero con la cara hecha un cuadro aporta algo de diversión.

Apenas tengo tiempo de cambiarme cuando la dirección me llama a la oficina.

Aunque llamarla “oficina” es generoso: cuando era niño, este lugar era una tienda.

Ahora se ha convertido en la residencia de los jefes.

Entro y saludo. El jefe de prensa, el director, el productor y, por supuesto, Maks —cómo no— ya están cargados de ira. Por el ritmo de su respiración se nota que me han llamado para cualquier cosa menos para felicitarme por mi talento y dedicación.

—¿Alguien se ha muerto? —pregunto, tomando una silla—. Tienen unas caras muy tristes.

—¿Es cierto que en el pódcast con Kinoman pensabas anunciar tu ruptura con Svitlytska? —atacan sin rodeos.

Pongo los ojos en blanco.

—Se ha quejado…

—Menos mal que fue sola a esa entrevista —intenta calmar las aguas Maks—. Anya sabrá qué decir. Y sobre el incidente de ayer…

—¿Qué va a decir? —interrumpo.

—Que entre ustedes todo va bien. Que las palabras de Ilia son calumnias inventadas para sacar dinero de los periodistas.

—¡Pero no va bien! Ya no quiero fingir que soy su prometido. Hablamos y le puse un ultimátum: o anunciamos la ruptura, o cuento que todo esto fue una ficción inventada por ustedes —señalo al jefe de prensa.

Estalla el escándalo. Maldita sea, parecen una jauría de perros rabiosos. Me quedo callado, esperando a que se agote la tormenta. Finalmente, el productor levanta una carpeta roja con mi nombre.

—¿Recuerdas las condiciones del contrato, Demian? ¿O te han golpeado tan fuerte que se te borró la memoria?

—Claro —miento. Mis primeros contratos los estudiaba al detalle, pero con el tiempo uno deja de prestar atención a la letra pequeña. Lo importante es saber el monto del caché; lo demás son minucias.

—Si tú y Svitlytska “rompen” antes del estreno de la quinta temporada, ambos recibirán solo el salario base, sin regalías por el uso de su imagen en los personajes —explica Maks.

Bah, no pasa nada. No nos arruinará. Las regalías representan apenas una cuarta parte de nuestras ganancias. Si Anya sufre mucho, puedo pasarle algo de dinero. Es justo.

—Ya nos arreglaremos —digo con desdén.

—¿Y qué pasará cuando tú, Romeo de pacotilla, decidas contar que el compromiso era falso? —me lanzan otra pregunta como una piedra a la cabeza.

No lo recuerdo. Cuando acepté este circo, no planeaba dar marcha atrás.

—¿Qué pasará? —miro a Maks. Él seguro lo sabe.

—¿Te estás burlando de mí? —ruge—. ¡Pagarás una multa, idiota!

—No multa, sino compensación —corrige el productor—. Entiende, Demian: en cualquier negocio, la reputación lo es todo. Si nos la arruinas, perderemos a los inversores. Nadie invertirá en una productora que ha perdido la confianza del público. Por eso nos aseguramos con una cláusula de protección.

Maldición. Es verdad, los abogados dijeron algo sobre una compensación en caso de revelar el secreto. Pero fue hace tanto… ya no recuerdo las cifras.

—¿Podrían recordarme el monto? —pregunto, sabiendo que acabo de hacerlos estallar.

—Cien mil dólares.

No. Me equivoco. El que está a punto de estallar soy yo. Necesito abrir una ventana, entra aire fresco… me oscurece la vista.

—Pero… no puedo pagarles esa suma. No tengo tanto dinero. Además, estoy construyendo una casa, saben lo que cuesta eso.

—¿Y por qué demonios deberían importarnos tus gastos? Si no puedes sostener tus palabras, cierra la boca y guarda silencio.

Maks me mira. Por primera vez, no con rabia o desprecio, sino con algo parecido a la comprensión.

—Mi consejo sigue en pie —dice—. Habla con Svitlytska y lleguen a un acuerdo común. Si van a romper, háganlo con elegancia.

—Entendido.

Entendido que yo mismo me metí en esta trampa. Y no solo yo… Nadya y Marko también saldrán heridos. Bonita perspectiva: ser una familia secreta durante un año. O más, si el estreno se retrasa.

—¿Puedo irme ya? —respiro hondo—. Tengo que prepararme para trabajar.

—¿Qué trabajo? ¡Ningún maquillador puede taparte esas heridas! Tómate tres días libres, hasta que te baje la hinchazón. Y esos días también se descontarán de tu sueldo.

—Perfecto —me levanto y camino hacia la puerta—. Un placer charlar. Deberíamos reunirnos más a menudo.

Salgo a la calle y me dejo caer en los escalones. Hace tiempo que no fumo, pero ahora lo necesito como el aire. Si no enciendo un cigarrillo, me va a explotar la cabeza.

Para distraerme de los pensamientos miserables, dedico más tiempo a la construcción de la casa.

La controlo a distancia, cada detalle, porque…

al menos ahí puedo controlar algo. En las demás esferas de mi vida, todo lo deciden otros.

Y pase lo que pase, terminaré esa casa. Ya es cuestión de principios.

Los rumores entre los compañeros de trabajo se propagan rapidísimo. Aquí ni siquiera hace falta la ayuda de la prensa. Uno le preguntó algo a Max, otro escuchó una conversación, alguien más echó a volar su imaginación… y voilà: ya no tenemos que escondernos con Nadya. Al menos, no en el trabajo.

Solo que la culpa que siento hacia ella no me deja respirar libremente.

Tengo que contarle los puntos especiales del contrato.

Debo ser honesto. Pero cada vez que intento iniciar esa conversación, me echo atrás.

No quiero preocuparla, no puedo… Y además, ya está bastante alterada por la partida de Marko.

—También vino mi suegra —añade en voz baja mientras mete la ropa del niño en la maleta nueva—. Dijo tantas cosas… Me dejó hecha polvo. Dice que Marko y yo no tenemos derecho moral a llevar su apellido. Como si nos muriéramos por eso.

—A mí tampoco me gusta ese “Maslienko” junto a tu nombre.

—Cuando Marko saque el pasaporte, le cambiaré el apellido por el mío de soltera.

—O podríamos no esperar y ponerle Levchenko —le propongo con cuidado.

Nadya solo sonríe con tristeza. Como si no entendiera la insinuación.

—Las chicas del trabajo me dijeron que vieron un video de un bloguero… no recuerdo su nombre. Empezó una investigación para probar que tú engañaste a Svitlytska. Me pregunto si no le da asco hurgar en la ropa sucia de los demás.

—¿Todavía no te acusan a ti?

—A la cara no dicen nada, pero… —añade unas camisetas a la maleta y la cierra—. Olvídalo, son tonterías.

—No, si empezaste, dilo.

—Bueno… Me tratan con frialdad. No responden a mis saludos, se mantienen al margen. Incluso mi amiga, la que tiene un hijo amigo de Marko, me evita.

Suspiro.

—Lo siento —es todo lo que puedo decir—. Max tiene razón. Debería haber pensado antes de hacer cualquier cosa.

—Puede ser, pero… —se inclina y me besa en la mejilla— yo igual estoy orgullosa de ti.

Aparto la mirada. Me pregunto si seguiría orgullosa si supiera que la puse entre dos opciones: seguir escondiéndose como una amante o estar conmigo y convertirme en un completo arruinado. Creo que la respuesta es obvia.

Marko irrumpe en la habitación. Aún no entiende por qué tengo que andar todo el día con maquillaje de heridas. Varias veces me ha metido el dedo en una y, fascinado, ha exclamado: “¡Guau, la sangre corre como de verdad!”.

—Demian, están pasando a tu amiga Anya en la tele. ¿Quieres ver?

Esperaba que ese programa se emitiera más tarde. Pero lo pusieron al día siguiente de la grabación. Eso no augura nada bueno.

Nadya agarra su cartera del estante y saca unos billetes que le entrega a Marko.

—Ve a comprar helado. Lo comeremos de postre después de cenar.

—Pero quería mirar…

—No hay nada interesante —añado yo, acercándome al televisor—. Hablará de su vida personal. Nada del rodaje, amigo.

Marko se encoge de hombros.

—Bueno, está bien —toma el dinero y sale corriendo del piso.

Subimos el volumen. Miro a Anya y, por su rostro y sus gestos, ya entiendo que el “lo dirá todo bien” de Max ha quedado sin efecto.

—¿Por qué Svitlytska parece una crucificada? —pregunta Nadya, confirmando mis sospechas.

—Ahora lo sabremos.

Nos hemos perdido el inicio, donde habla de la serie. Pero llegamos justo a lo importante.

—¿Y cómo respondes al escándalo que rodea a tu novio? Dicen que, por celos hacia su amante, hace poco golpeó brutalmente a su ex —pregunta el presentador.

Los ojos de Svitlytska se llenan de lágrimas.

—Es verdad —suspira—. ¿Puedo… puedo tomar un poco de agua?

—Sí, claro. ¡Agua en el estudio! —grita alguien tras bambalinas—. Tranquila, respira…

—Yo… —sus manos tiemblan; apenas sostiene el vaso y logra dar un sorbo—. Sabía que me engañaba. Empezó justo cuando llegamos a ese maldito pueblo… Intenté salvar la relación. Busqué la culpa en mí, pero fue inútil. Demian no renunció a esa mujer ni siquiera por nuestro hijo.

Nos miramos con Nadya.

—¿Hijo? ¿Qué hijo? —en el estudio están en shock. Nosotros también.

—Estaba embarazada… Perdí al bebé en el tercer mes. Los médicos dijeron que fue por los nervios y el estrés constante.

Perra. No tengo palabras. No le bastó con el papel de víctima. Quiere exprimir al máximo la situación para su propio beneficio. Claro, ahora todos pensarán que soy un canalla y ella una pobre desdichada. La lástima es uno de los métodos de marketing más eficaces.

—Sentimos mucho tu pérdida —dice el presentador, apretándole la mano—. Estoy seguro de que el karma existe. Levchenko nunca será feliz con la mujer por la que murió tu hijo.

Svitlytska mira a la cámara. Da la impresión de que lo hace a propósito, para mí.

—Pero quiero que él sea feliz. A pesar de la traición, todavía lo amo. Como dicen, al corazón no se le puede mandar. Las puertas de mi casa siempre estarán abiertas para él.