NICO

El teléfono vibra una sola vez.

Luego otra.

Como si hubiera aprendido a insistir con discreción.

Devika lo mira sin tocarlo.

El nombre está ahí.

Nico.

Permanece inmóvil unos segundos, con esa extraña claridad que llega cuando ya no queda nada por proteger.

Entonces responde.

«¿Sí?», dice.

Y su voz suena más neutra de lo que esperaba.

«¿Has decidido volver a existir?», pregunta Nico, con una ironía que intenta sonar cercana, pero que solo parece cansada.

Devika no reacciona enseguida.

Se apoya en la mesa con el mismo gesto con el que cada mañana se alisa la falda frente a una puerta ya abierta, comprobando que nada esté fuera de lugar incluso cuando todo lo está. «Lo entiendo perfectamente», responde casi automáticamente.

Hace una pausa.

«De hecho, no. No entiendo nada.» Al otro lado, Nico suspira.

«¿Siempre eres tan ambigua?», insiste. «¿O es tu manera elegante de evitar las respuestas?»

Devika cierra los ojos un instante.

Ambigua es elegante.

La misma historia de siempre. «Estoy acostumbrada a trabajar sin briefing», dice, con un tono casi profesional. «Al fin y al cabo, es desde la nada desde donde se construye todo,

¿no?»

Nico se ríe por lo bajo.

«Siempre trabajando tú», comenta.

«Siempre llenando el vacío.»

Devika se pasa una mano por el pelo.

«No es vacío», responde. «Es... estructura.» Y luego, sin pensarlo demasiado:

«¿Y el presupuesto?»

El sarcasmo se le escapa antes incluso de decidir si quiere usarlo.

Nico guarda silencio un segundo.

Después se ríe, pero es una risa breve.

«Para ti nunca existen los límites de gasto, ¿verdad? Siempre te las arreglas sin mirar

el precio de nada.»

Devika abre los ojos.

Observa su reflejo en la pantalla negra.

No se reconoce.

«Volverse indispensable», murmura, más para sí misma que para Nico. «Era la única estrategia de supervivencia que tenía.» «¿Y funcionó?», pregunta Nico.

La pregunta queda suspendida. Como algo que debería doler y que, sin embargo, ni siquiera llega a tocarla.

Devika inspira despacio.

«No lo sé.»

«¿Sabes qué decían hoy?», continúa Nico, con un tono de repente más concreto. «Que al final todo es una cuestión de dinero. Cuanto más tienes, más quieres.

Que debajo de cualquier historia siempre está eso.»

«No me interesa», responde Devika.

«¿No te interesa?»

«No.»

«Entonces, ¿cuál es el problema?» Devika no responde de inmediato. Se deja resbalar lentamente contra la pared, como si el cuerpo estuviera por fin siguiendo algo que la mente ya había decidido.

«El problema es que ya no sé distinguir», dice. «Yo de lo que hago. Lo que quiero de

lo que me piden.» Hace una pausa.

Respira.

«Como cuando eres pequeño y la rabia es la única manera de decir: esto soy yo, esto no.»

Nico guarda silencio.

Devika continúa.

«Sirve para proteger los límites. Para separarte. Para no confundirte.» «¿Y ahora?», pregunta Nico en voz baja.

Devika abre los ojos.

Mira al frente, pero no ve nada concreto.

«Ahora los límites ya no existen.» «Te has perdido.» «No», responde.

«Entonces, ¿qué es?», pregunta Nico después de unos segundos.

Devika tarda en contestar.

Se limita a observar el teléfono como si fuera algo ajeno, un objeto cualquiera.

«No lo sé», dice al final.