CAÍDA

«Un mes es demasiado poco», dice, aunque nadie se lo haya preguntado. La voz se le quiebra apenas. «Sobre todo porque ya estoy trabajando en todo lo demás... dossier tras dossier, campañas, solicitudes, gente que tira, tira...»

Se interrumpe y se pasa una mano por el pelo.

«Tiran de la cuerda», añade Devika, más bajo, como si por fin estuviera diciendo lo correcto. «¿Y por qué no iban a hacerlo? Si se rompe, siempre hay otra lista para ocupar su lugar.»

Fadwa inclina ligeramente la cabeza. «¿Y tú?», pregunta, con una calma que no

reconforta. «¿Qué haces cuando se rompe?»

Devika la mira como si la pregunta estuviera fuera de lugar.

Como si fuera demasiado lúcida para ese momento.

«¿Yo?», repite Devika, y esboza una sonrisa ladeada. «Yo hago lo que haga falta.

Siempre.»

Fadwa no responde.

Empieza a rodearla despacio, sin tocarla, con la misma atención con la que se estudia algo que podría herirte... o revelarte algo.

Hay una tensión sutil, casi elegante. Una danza que no tiene nada de seductora y que, precisamente por eso, acaba siéndolo.

Devika da otro sorbo.

Demasiado largo.

«¿Sabes cuál es el problema?», continúa sin esperar respuesta. «Que te convencen de que puedes con todo. Siempre. Efecto estiramiento.»

Vuelve a reír, aunque esta vez sin voz. «Te estiran hasta que te vuelves transparente.»

«No eres transparente», dice Fadwa.

Devika niega con la cabeza.

«No», murmura. «Soy peor. Soy perfectamente visible cuando no debería serlo.»

Cambia de dirección, como hacen los pensamientos cuando empiezan a perder el control.

«¿Sabes?», dice con una sonrisa que no alcanza los ojos. «Hoy pensaba que quizá el problema soy yo. Que funciono mal.

Que tal vez...»

Se detiene, como si buscara palabras dentro de un ruido demasiado fuerte. «Tal vez tengo algo roto en la forma de estar con los demás.»

Fadwa no la interrumpe.

Devika continúa, ahora más deprisa. «Es como cuando te explican que no eres la situación, que no eres tu cabeza, que existen categorías, estructuras, nombres para todo... trastornos, modelos, formas de funcionamiento...»

Se ríe, pero el sonido es breve, nervioso. «Y luego sigues siendo tú. Y tú nunca acabas de encajar en ningún sitio.» Fadwa cruza los brazos.

«Eso no es un diagnóstico», dice. «Es una coartada.»

Devika la mira de golpe.

«¿Ah, sí?», pregunta.

Por un instante, algo se enciende en sus ojos. Casi rabia.

«¿Y qué se supone que debería hacer entonces?»

«¿Sabes qué es lo que me vuelve loca?», continúa Devika, más despacio ahora, como si cada palabra exigiera un esfuerzo exacto. «Que al final ni siquiera es culpa de nadie. No hay un culpable claro. Todo es mucho más sutil.» Fadwa permanece inmóvil.

Devika inspira.

«La rabia», dice, casi como si estuviera leyendo algo dentro de sí misma, «sirve. Te mueve. Te hace reaccionar. Pero si no sabes dónde ponerla...»

Aprieta los dedos alrededor del vaso. «Te consume. Y no haces nada. O lo haces todo mal.»

Fadwa asiente apenas. «¿Y ahora?», pregunta. «Ahora no estoy reaccionando bien», admite Devika, con una lucidez repentina, casi violenta.

Da un paso más hacia ella, como si la distancia se hubiera vuelto insoportable.

«Quédate.»

No es una orden.

Ni siquiera una petición clara.

Es algo más bajo.

Más expuesto.

Fadwa no se mueve.

«Estoy aquí», responde.

Devika cierra los ojos un segundo. «No necesito que nadie me arregle», añade en voz baja.

Fadwa inclina levemente el rostro.

«Bien», dice.