CAPÍTULO 30

Andrei

Me excuso del estudio donde mi padre y el padre de Samantha siguen conversando. Uno de mis hombres aparece en la puerta y me hace señas con urgencia.

—Señor, Malina acaba de salir del comedor. Va hacia su coche.

Asiento y me marcho de inmediato.

Camino deprisa por el pasillo hacia mi despacho mientras la adrenalina me recorre las venas. Es el momento. El momento que hemos estado esperando. Si el cebo funcionó, si mordió el anzuelo como planeamos, estará haciendo una llamada ahora mismo.

Cierro la puerta del despacho tras de mí y saco el móvil para abrir la aplicación de vigilancia conectada al micrófono del coche de Malina. El archivo de audio ya se está cargando, con una marca temporal de hace apenas unos instantes.

Me siento ante el escritorio, me pongo los auriculares y pulso reproducir.

La grabación comienza con el ruido del motor, el sonido de la puerta del coche al cerrarse, luego silencio durante unos instantes mientras ella permanece sentada. Entonces llega su voz, tensa, con un pánico apenas contenido.

—Contesta. Contesta, maldita sea.

La conexión Bluetooth emite un pitido cuando entra la llamada. La voz de Lambert me llena los oídos.

—¿Qué pasa? Estoy en una reunión...

—Olvídate de tu reunión. Tenemos un problema. —La voz de Malina suena cortante, más frenética de lo que jamás la he oído—. Hay un testigo. Alguien llamado Vasco Payne. Afirma que tiene fotografías de aquella noche.

—¿Qué noche?

—Sabes exactamente de qué noche estoy hablando. El tiroteo. Marzo de 2005. —Hace una pausa, respirando con dificultad—. Dice que tiene pruebas. Fotos de todo lo que pasó. Y está intentando vendérselas a los Mikhailov o a los mexicanos.

Lambert guarda silencio un momento. Cuando vuelve a hablar, su voz suena tensa. —¿Cómo es posible? Fuimos cuidadosos...

—No me importa cómo sea posible. La cuestión es que existe y no puede seguir con vida. —Su voz se vuelve más baja, más urgente—. Si los mexicanos o los Mikhailov ven esas fotos, si descubren que matamos a la madre de Andrei, estamos acabados. Los dos. ¿Entiendes lo que te digo? Estamos condenados.

Se me corta la respiración.

Se me estrecha la visión. Las paredes del despacho parecen inclinarse.

«Si descubren que matamos a la madre de Andrei».

No fueron los mexicanos. No fue ningún trágico accidente en el caos del tiroteo.

Malina y Lambert.

Asesinaron a mi madre.

Me empiezan a zumbar los oídos, un pitido agudo que me dificulta escuchar el resto de la conversación. Apenas distingo la respuesta de Lambert entre el ruido que me llena la cabeza.

—...necesitamos resolver esto con discreción. Que parezca un accidente. Lo último que necesitamos es llamar más la atención sobre aquella noche...

—Solo hazlo —interrumpe Malina—. Esta noche. Antes de que pueda contactar con nadie más. Antes de que esas fotos acaben en malas manos.

—Me encargo.

—Más te vale. Porque si esto sale mal, si la verdad sale a la luz, los dos sabemos lo que pasará.

La llamada se corta.

Me quito los auriculares con manos que no dejan de temblarme. Durante un largo momento, me quedo ahí sentado en la silla, mirando la pared, tratando de procesar lo que acabo de oír.

Veinte años.

Veinte años viviendo en mi casa. Sentándose a mi mesa. Durmiendo en la habitación contigua a la de mi padre. Haciendo el papel de esposa devota, de madrastra cariñosa, de la mujer que supuestamente salvó a mi padre de ahogarse en su dolor tras la muerte de mi madre.

Y durante todo ese tiempo, ella fue quien causó ese dolor desde el principio.

Mató a mi madre. Orquestó su asesinato. Y luego ocupó su lugar como si nada.

Me agarro al borde del escritorio y me pongo de pie. Noto las piernas inestables.

Cuando alzo la vista y veo mi reflejo en la ventana del otro lado de la habitación, apenas me reconozco.

Tengo los ojos inyectados en sangre, el blanco surcado de rojo. Las venas marcándose en las sienes. Odio puro ardiendo en mi expresión de un modo que nunca antes he visto.

Quiero matarla.

Quiero ir a su habitación ahora mismo y meterle una bala en la cabeza. Acabar con esto. Acabar con ella. Que pague por lo que hizo.

La mano me va a la pistola de la cadera; los dedos se cierran en torno a la empuñadura automáticamente.

Sería tan fácil. Está aquí, en esta casa. Desprotegida. Desprevenida. Un disparo y todo habría acabado.

Pero me obligo a pararme. A respirar. A pensar más allá de la rabia.

Si mato a Malina ahora, Lambert escapa. Toda su familia escapa. Sabrán que hemos descubierto la verdad y desaparecerán antes de que podamos llevarlos a todos ante la justicia.

No.

No solo quiero a Malina muerta. Quiero a Lambert muerto. Quiero toda su organización destruida. Quiero a todos los que lo ayudaron, a todos los que sabían lo que hizo, a todos los que se beneficiaron del asesinato de mi madre... Los quiero a todos eliminados.

Y para eso, necesito ser paciente. Necesito ser estratégico.

Aprieto el agarre de la pistola hasta que los nudillos se me ponen blancos, usando la sensación física para anclarme, para apartarme del borde de la venganza ciega.

Pronto. Muy pronto.

Pero todavía no.

***

El puesto de vigilancia es un edificio de apartamentos decrépito en una zona industrial de Brooklyn, el tipo de barrio donde nadie hace preguntas y nadie recuerda caras.

La dirección que le filtramos a Malina como supuesta residencia de Vasco Payne es completamente falsa, pero ella no tiene forma de saberlo.

Me he apostado en un almacén abandonado justo enfrente, al otro lado de la calle, con seis de mis mejores hombres. Llevamos aquí casi tres horas, ocultos en la oscuridad, observando el apartamento vacío del tercer piso a través de visores nocturnos.

La voz de mi padre me llega por el auricular, serena y controlada como siempre.

—Los mexicanos ya están en sus puestos en la propiedad de Lambert. Listos para actuar a tu señal.

—Entendido —respondo en voz baja.

Esta es la otra parte crítica de nuestro plan.

Mientras Lambert cae aquí en nuestra trampa, su casa quedará completamente indefensa.

El Sindicato Morales ha acordado atacar su complejo de forma simultánea, en parte porque quieren venganza por haber sido inculpados del intento de asesinato en la fiesta, y en parte porque mi padre les ofreció una porción muy generosa del territorio de Lambert cuando todo esto acabe.

El enemigo de mi enemigo es mi amigo. Al menos por esta noche.

—Movimiento en la calle —dice uno de mis hombres, señalando hacia abajo.

Un SUV negro se detiene junto a la acera frente al edificio.

Las puertas se abren y Lambert sale, seguido de cuatro hombres que reconozco como su equipo de seguridad personal. Todos van armados y se mueven con la eficiencia ensayada de profesionales que han hecho este tipo de trabajo muchas veces.

Lambert se detiene en la acera y recorre la calle con la mirada, buscando amenazas. Tras un momento, aparentemente satisfecho, hace un gesto a sus hombres para que lo sigan hacia la entrada del edificio.

Los observo a través de mi visor mientras entran en el edificio y suben por la escalera interior hacia el tercer piso, donde supuestamente «Vasco Payne» los espera con sus fotografías incriminatorias.

Poso el dedo sobre el gatillo de mi rifle.

—Mantengan la posición —digo a mi equipo en voz baja—. Que entren del todo. Que se den cuenta de lo que está pasando.

Esperamos en tenso silencio.

Pasa un minuto. Luego dos.

A través del dispositivo de escucha que colocamos antes en el apartamento, oigo la voz de Lambert, tensa por la alarma.

—Aquí no hay nadie. El lugar está vacío.

—Jefe, creo que esto es una trampa...

Antes de que el hombre pueda terminar la frase, disparo la pistola de bengalas.

La brillante bengala roja traza un arco en el cielo nocturno, ardiendo contra la oscuridad como una baliza visible a kilómetros de distancia.

El tiroteo estalla de inmediato.

Mis hombres abren fuego desde nuestras posiciones ocultas en el almacén y las balas destrozan las ventanas del apartamento donde Lambert y su equipo están atrapados. Devuelven el fuego en cuestión de segundos; los fogonazos iluminan el edificio a oscuras mientras intentan localizar nuestra posición.

Disparo con método, cada tiro apuntado con precisión para mantenerlos acorralados, para cerrarles cualquier vía de escape.

Al mismo tiempo, pulso el botón de mi transmisor.

—Ejecuten ahora.

Al otro lado de la ciudad, sé que la Mafia mexicana está asaltando la propiedad de Lambert en este preciso instante. Casi puedo oír los disparos lejanos incluso desde aquí, el caos del asalto coordinado que planeamos con tanto cuidado.

Toda la organización de Lambert recibe un golpe desde dos flancos a la vez, y no entenderán lo que está pasando hasta que sea demasiado tarde para reaccionar.

La batalla en el apartamento es brutal pero eficiente. Mis hombres están mejor entrenados, mejor posicionados, y el factor sorpresa juega a nuestro favor. Uno por uno, el equipo de seguridad de Lambert va cayendo.

Cuando el cielo empieza a clarear con las primeras luces grises del amanecer, el tiroteo por fin cesa.

Entro en el apartamento despacio; mis botas crujen sobre los cristales rotos y los casquillos esparcidos por el suelo. El aire huele a cordita y a sangre.

Lambert yace en el suelo en el centro de la habitación, sangrando por múltiples heridas de bala, pero aún respira, no sé cómo.

Le piso el pecho y presiono con todo mi peso.

Jadea de dolor y sus manos suben débilmente para intentar apartarme, pero ha perdido demasiada sangre para tener fuerzas.

Le apunto a la frente con mi arma; el cañón casi le roza la piel.

—Dime la verdad —digo, y mi voz suena fría incluso a mis propios oídos. Sin emociones. Muerta—. Sobre mi madre. Sobre lo que le hiciste.

Los ojos de Lambert están abiertos de par en par por el miedo y el dolor. La sangre le burbujea en la comisura de la boca cuando intenta hablar.

—Por favor... por favor, no me mates...

—La verdad —presiono el arma con más fuerza contra su frente—. Ahora mismo. O haré que esto dure mucho más de lo necesario.

—La maté —jadea, y las palabras le salen entre respiraciones entrecortadas—. Durante el tiroteo. Con los mexicanos. Hace veinte años. Aproveché el caos. Todos estaban disparando. Le disparé. Maté a tu madre.

La confesión debería darme satisfacción. Debería proporcionarme algo de paz o de justicia.

Pero lo único que siento es una rabia fría y vacía.

—¿Por qué? —pregunto.

—Malina... —tose violentamente y más sangre le brota de la boca—. Malina quería que muriera. Quería casarse con tu padre. Quería que su hijo formara parte de la familia Mikhailov. Lo planeó todo. Lo orquestó todo. Yo solo... yo solo estaba haciendo lo que ella me pidió...

—Solo estabas siguiendo órdenes.

—¡Sí! Exacto, sí. Todo fue plan de Malina. Ella es quien lo quería. Yo solo fui una herramienta que usó. Por favor, si me dejas vivir, testificaré contra ella. Le contaré a todo el mundo lo que hizo, lo que me obligó a hacer...

Todavía está suplicando cuando aprieto el gatillo.

El disparo es ensordecedor en el espacio cerrado.

El cuerpo de Lambert se sacude una vez y luego queda completamente inmóvil bajo mi bota.

Me quedo allí un momento, mirándolo, sin sentir nada. Sin satisfacción. Sin alivio. Solo un vacío donde debería haber algo.

Mi teléfono vibra. Un mensaje de mi padre: La propiedad de Lambert está asegurada. Los mexicanos informan bajas mínimas. Operación exitosa.

Respondo: Lambert está muerto. Vuelvo a la mansión.

Me giro y salgo del apartamento, dejando el cuerpo de Lambert donde cayó.

Uno menos.

Falta uno más.