CAPÍTULO 31

Ivy

El restaurante está muy concurrido para ser noche de diario. Cillian convocó una reunión familiar de emergencia aquí en lugar de en la mansión: algo inusual, aunque no inaudito. Malina y Matteo llegaron hace veinte minutos y están sentados en la mesa central, esperando.

Los observo desde mi puesto en la barra.

El lugar está decorado con un estilo que parece congelado en los noventa: paneles de madera oscura, reservados de vinilo rojo, apliques de latón que empiezan a deslucirse.

El tipo de establecimiento que lleva décadas sirviendo a la misma clientela, donde el dueño sabe que es mejor no hacer preguntas sobre los hombres de trajes caros que cierran negocios entre vodka y bistec.

Esta noche, el restaurante está más lleno de lo habitual. Reconozco rostros de otras familias dispersos por la sala. Los italianos en el reservado de la esquina. Los irlandeses cerca de la cocina. Incluso algunos de los clanes menores tienen representantes aquí.

Todos observan. Esperan.

Malina revisa el teléfono por tercera vez en otros tantos minutos. Tiene los dedos crispados alrededor del aparato, los nudillos blancos. Matteo está sentado frente a ella, intentando parecer relajado, pero se le nota la tensión en los hombros.

Intenta llamar a alguien. Ya sé a quién.

Lambert.

La llamada no conecta. Observo su rostro cuando se da cuenta, cuando la confusión le cruza la cara. Lo intenta de nuevo, apretando el teléfono contra la oreja como si eso fuera a hacer que el hombre muerto responda.

Nada.

Deja el teléfono con cuidado sobre la mesa, con movimientos controlados, pero el miedo empieza a asomar en su expresión. Algo va mal y lo sabe.

Se inclina sobre la mesa para decirle algo a Matteo. Él asiente y empieza a levantarse.

Y es entonces cuando más de la mitad de los mafiosos del restaurante se ponen de pie también.

Todos. A la vez. Todos con la mirada clavada en Malina y Matteo.

Malina se queda paralizada a medio levantarse. Matteo abre los ojos de par en par, recorre la sala con la mirada, intentando entender qué está pasando.

Esboza una sonrisa forzada, esa expresión cortés que ha perfeccionado durante veinte años como Madre de la familia Mikhailov.

—Caballeros, por favor —dice, y su voz resuena en el restaurante, de pronto silencioso—. Aunque aprecio el respeto, no hace falta tanta formalidad. Solo estoy aquí para una reunión familiar.

Nadie responde. Nadie vuelve a sentarse. Se limitan a mirarla con expresiones que van de la curiosidad a la hostilidad abierta.

La sonrisa de Malina vacila. Vuelve a recorrer la sala con la mirada, y veo cómo el pánico empieza a apoderarse de ella, cómo comprende que esto no es una muestra de respeto hacia la Madre.

Esto es algo completamente distinto.

Me bajo del taburete y echo a andar hacia su mesa.

Los mafiosos se apartan automáticamente y me abren paso. Sus ojos siguen cada uno de mis movimientos, pero no hablan, no interfieren. Solo observan mientras cruzo el local.

Me detengo justo frente a la mesa de Malina. Sigue de pie, paralizada en esa posición a medio levantarse, mirándome ahora con un miedo que no intenta ocultar.

—Ivy —dice con voz tensa—. ¿Qué está pasando? ¿Por qué todos...?

—Lambert está muerto —digo sin rodeos—. Andrei le disparó hace cosa de una hora.

Se le va todo el color de la cara.

—Eso... eso no es posible. Mientes...

—No —saco el teléfono y lo dejo sobre la mesa entre nosotras—. Pero antes de entrar en eso, hay algo que quiero que escuches.

Le doy a reproducir. La grabación con la voz distorsionada llena el pequeño espacio alrededor de nuestra mesa.

«El reportero grabó la pelea. Tiene pruebas. Fotos. Vídeo. Todo».

«¿Cómo de grave es?»

«Lo bastante grave como para que, si la policía se mete, estemos acabados. El Sindicato Morales quedará al descubierto. Caeremos todos».

«Entonces eliminamos el problema. Nos cargamos al reportero. Hacemos que parezca un robo».

«¿Y su mujer?»

«También. No podemos dejar testigos».

Malina alarga la mano de golpe y agarra el teléfono, parando la grabación. Le tiemblan las manos sin control.

—¿De dónde has sacado esto? —exige.

—Alguien me lo envió. Alguien que quería que supiera la verdad sobre la muerte de mis padres —la miro directamente a los ojos—. ¿Lambert y tú los matasteis? ¿Asesinar a mi madre y a mi padre?

—No —la palabra le sale demasiado rápido, demasiado desesperada—. No, yo no tuve nada que ver. A tus padres los mató la Mafia mexicana. Todo el mundo lo sabe. No tiene nada que ver conmigo...

—Entonces, ¿por qué está muerto Lambert? ¿Por qué Andrei lo ha cazado y ejecutado esta noche?

—No sé de qué me hablas. Ni siquiera sé quién es Lambert...

Sigue mintiendo, sigue empeñada en mantener la fachada, cuando se abre la puerta del restaurante.

Andrei entra.

Está cubierto de sangre. No salpicado: cubierto. Lleva la camisa empapada de un rojo oscuro, las manos manchadas, la cara marcada con un rastro de salpicaduras que delata lo cerca que estaba cuando apretó el gatillo.

Atraviesa el restaurante flanqueado por sus guardaespaldas, y todas las miradas del local siguen su avance. No mira a nadie más. Camina directo hacia mí hasta plantarse a mi lado, frente a Malina, al otro lado de la mesa.

Dos de sus hombres vienen detrás, arrastrando algo pesado.

El cuerpo de Lambert.

Lo arrojan a los pies de Malina sin ceremonia, sin miramientos. Golpea el suelo con un ruido sordo y húmedo que hace que varios de los presentes aparten la mirada.

Malina clava la mirada en el cadáver. Los ojos muertos de Lambert, la ropa empapada de sangre, el agujero de bala en mitad de la frente.

Entonces grita.

Las piernas le fallan y se desploma, golpeando el suelo con fuerza, inconsciente antes siquiera de tocar el suelo.

Matteo cae de rodillas a su lado, con el rostro lívido de conmoción y terror. Mira a Andrei con odio puro ardiendo en los ojos.

—Eres un monstruo —dice con la voz temblorosa—. Eres cruel y brutal y... no tenías que hacer esto. No tenías que matarlo así, traer su cuerpo aquí, aterrorizar a mi madre...

—Tu madre es una asesina —dice Andrei con voz plana y fría.

—¡No lo es! ¡No ha hecho nada malo! La única razón por la que trabajó en tu contra es porque eres un dictador —la voz de Matteo se eleva, histérica—.

Si no fueras tan controlador, tan exigente, tan imposible de tratar, ¡ella nunca habría tenido que convertirse en tu enemiga!

¡Esto es culpa tuya! ¡Todo esto es por ti!

—Matteo.

La nueva voz atraviesa el restaurante como un cuchillo.

Cillian entra por la puerta principal, con la calma mesurada de alguien que tiene el control absoluto de la situación. Detrás de él camina un hombre delgado con gafas que lleva un maletín de cuero: el contador de la familia.

Matteo se queda en silencio, mirando a su padrastro con desesperación.

—Padre, por favor, tienes que escucharme. Andrei está fuera de control. Mató a Lambert a sangre fría, está amenazando a madre, él...

—Cállate —dice Cillian, y la boca de Matteo se cierra de golpe.

El contador avanza y coloca el maletín sobre la mesa. Lo abre y saca varias carpetas, que extiende sobre la superficie.

—Estos son registros financieros de los últimos quince años —dice el contador con voz profesional e impasible—. Transferencias entre cuentas pertenecientes a Malina Mikhailov y su hijo Matteo, y varias empresas fantasma propiedad de Lambert Riveron.

Cillian toma una de las carpetas y la abre.

—Millones de dólares. Transferidos bajo el pretexto de inversiones. Empezando casi inmediatamente después de que Malina se casara con esta familia.

El rostro de Matteo se demuda.

—Las transacciones están hábilmente ocultas —continúa el contador—.

Canalizadas a través de múltiples cuentas intermediarias, disfrazadas de negocios legítimos.

Pero el patrón es claro. El dinero de las cuentas de la familia Mikhailov se estaba desviando a las operaciones de Lambert desde hacía más de una década.

—Eso es... solo estábamos invirtiendo... —empieza Matteo.

—Estabais financiando a nuestro enemigo —dice Cillian—. Lo estabais ayudando a fortalecerse para que pudiera destruirnos desde dentro.

Uno de los hombres de Andrei aparece con un cubo de agua helada. Antes de que nadie pueda reaccionar, lo vierte sobre la cabeza de Malina.

Ella se despierta de golpe con un jadeo, tosiendo y escupiendo, con el agua corriéndole por el rostro. Tiene la mirada salvaje, desenfocada, hasta que sus ojos se posan en Cillian, que está de pie frente a ella.

—Cillian, por favor, tienes que entender...

—No eres inocente —dice Cillian—. Tampoco lo es Matteo. Las pruebas financieras demuestran que habéis estado trabajando con Lambert durante años. Conspirando contra mi hijo. Contra esta familia.

—No, eso no es... estaba intentando ayudar a Matteo...

—Estabas intentando convertirlo en heredero —dice Cillian—. Querías que sustituyera a Andrei como cabeza de esta familia.

El rostro de Malina se desmorona. Mira alrededor del restaurante, a todos los rostros que la observan, a las pruebas extendidas sobre la mesa, al cuerpo de Lambert todavía tendido a sus pies.

Y algo en ella se quiebra.

—Sí —dice, con la voz quebrada—. Sí, quería que Matteo fuera el heredero. Quería que tuviera lo que merecía. Lo que se le debía como hijo de Cillian. Pero Andrei... el perfecto Andrei, el niño de oro, el elegido... siempre estaba en medio.

—Así que intentaste que lo mataran —dice Cillian.

—¡Intenté darle un futuro a mi hijo! —grita Malina—. ¡Todo lo que hice, lo hice por Matteo! ¡Para asegurar su lugar en esta familia! ¡Para asegurarme de que no fuera solo un hijo bastardo apartado y olvidado!

—Asesinando a mi esposa —dice Cillian en voz baja.

El restaurante queda en completo silencio.

Malina se ríe, un sonido roto que es casi un sollozo.

—¿Quieres la verdad? Bien. ¿Quieres saber qué pasó realmente aquella noche, hace veinte años?

Se incorpora hasta quedar de rodillas, con el agua todavía goteándole del pelo, el maquillaje corriéndole por el rostro.

—Lambert y yo lo orquestamos todo. Lo planeamos durante meses.

Sabíamos lo del trato con los mexicanos, sabíamos que iba a ser tenso, sabíamos que habría armas por todas partes —su voz es amarga, venenosa—.

Solo necesitábamos crear un poco de caos.

Unos cuantos disparos extra en la confusión.

Y entonces tu preciosa esposa estaba muerta, tú te ahogabas en el dolor y yo estaba ahí para salvarte.

No puedo respirar. No puedo moverme. Las palabras me caen encima como agua helada.

—¿Y el padre de Ivy? —pregunta Andrei con voz mortalmente tranquila—. ¿Daniel Cortez? ¿El reportero?

—Vio a Lambert dispararle —dice Malina—. Estaba ahí con su cámara, documentándolo todo para su estúpido artículo. Lo vio todo. Así que tuvimos que silenciarlo también. Y a su esposa, porque habría hecho demasiadas preguntas.

El restaurante gira a mi alrededor.

Mi padre fue testigo del asesinato de la madre de Andrei. Y lo mataron por ello. Mataron a mis dos padres para encubrir su crimen.

No recuerdo haber alcanzado el arma de Andrei. No recuerdo que la mano se me cerrara alrededor de la empuñadura, sacándola de la funda. No recuerdo haberla levantado y apuntado a la cabeza de Malina.

Pero de repente la estoy sosteniendo, con el dedo en el gatillo, y lo único en lo que puedo pensar es en mis padres. En que murieron porque eran buenas personas que intentaban exponer la verdad.

—Ivy, no lo hagas.

Es la voz de Cillian. Calmada. Firme.

Da un paso adelante y posa la mano sobre la mía, haciendo que baje el arma con suavidad.

—Lo entiendo —dice en voz baja—. Entiendo lo que sientes en este momento. Pero este no es el camino.

—Ella los mató —digo, y mi voz no suena como la mía—. Mató a mis padres.

—Lo sé. Y pagará por lo que ha hecho. Te lo prometo.

—Me quita el arma de las manos temblorosas—.

Pero los mexicanos también necesitan respuestas.

Necesitan saber quién mató realmente a mi esposa, quién los incriminó por estos crímenes.

Déjame encargarme de esto como es debido.

Dame tiempo para resolver todo, y te juro que tendrás justicia.

Se vuelve hacia sus hombres y señala a Malina y Matteo.

—Llévenlos. Enciérrenlos hasta que decida qué hacer con ellos.

Los guardaespaldas se adelantan y los ponen de pie a ambos. Malina sigue llorando, rota y derrotada. Matteo guarda silencio ahora, sin fuerzas para resistir.

Los arrastran fuera del restaurante, y en cuanto desaparecen, las piernas me fallan.

—Necesito... —empiezo a decir, pero las palabras no salen—. Necesito tiempo para... no puedo...

Se me oscurece la vista por los bordes. Me zumban los oídos. Todo es demasiado, demasiado abrumador, y no puedo procesar nada.

Oigo a Andrei decir mi nombre, siento sus brazos sostenerme mientras caigo.

Luego todo se vuelve negro.

***

Cuando despierto, estoy en un coche. En movimiento. El mundo al otro lado de las ventanillas está oscuro y borroso.

—Está despierta —dice alguien. La voz de Andrei.

Intento incorporarme, pero el cuerpo no me responde. Estoy tan cansada. Tan absolutamente agotada.

—No intentes moverte —dice Andrei con suavidad—. Descansa. Ya casi llegamos.

—¿Adónde? —logro preguntar.

—A mi apartamento. Allí estarás a salvo.

A salvo. La palabra me resulta extraña. ¿Cómo puede haber un lugar seguro cuando la verdad es tan terrible?

Mis padres murieron porque eran buenas personas. Porque mi padre intentaba exponer la corrupción y la violencia. Porque estaban en el lugar equivocado en el momento equivocado y vieron algo que no debían ver.

Entonces empiezan las lágrimas, silenciosas y constantes, resbalando por mis mejillas.

La mano de Andrei encuentra la mía en la oscuridad. No dice nada. Solo la sostiene.

Cierro los ojos y dejo que el agotamiento vuelva a arrastrarme.

***

La siguiente vez que despierto, estoy en una cama.

Abro los ojos lentamente. La habitación está en penumbra, iluminada solo por la tenue luz de una lámpara. Todo es caro: sábanas de seda, muebles macizos, ventanales que muestran una vista de la ciudad.

El apartamento de Andrei.

Estoy sola.

Me incorporo lentamente, con el cuerpo dolorido como si me hubieran dado una paliza. Me duele la cabeza. Tengo los ojos hinchados de tanto llorar.

En la mesita de noche hay un vaso de agua y una nota con la letra de Andrei:

Estás a salvo aquí. Descansa todo lo que necesites. Estoy en la habitación de al lado si necesitas algo. —A

Cojo el vaso y me bebo toda el agua, con la garganta áspera y seca.

Luego vuelvo a tumbarme y me quedo mirando el techo, procesando todo lo que ha pasado.

Malina confesó. Que asesinó a la madre de Andrei. Que mató a mis padres.

Se acabó. La búsqueda que he mantenido durante veinte años por fin ha terminado.

Tengo las respuestas que buscaba.

Y son más terribles de lo que jamás imaginé.